Demain je serai exténué. Je regretterai ces mots grattés sur le papier au milieu de la nuit. J'oublierai l'intensité de mes sentiments de la veille et ne rêverai que du sommeil. Malgré ce qui adviendra, en hommage à ce qui n'adviendra pas, je veux parler cette nuit.
L'espoir ne résonne plus. Les vibrations ont assez duré et plus rien ne me stimule. C'est une tristesse adolescente, qui tente d'être muette. C'est une banalité pour le grand monde. Je ne me sens ni abandonné ni soutenu. Je voudrais être le spectateur de cette pièce que j'écris, que j'interprète, et dont j'attends impatiemment les applaudissements. A chaque nouvelle scène, je me demande si je vais choquer, émouvoir, transmettre, réussir ou bien échouer. Je me demande... Peut-être que si j'arrive au moins à bien mettre mon chagrin en scène, ça vaut le coup. Mais derrière aucune de mes larmes ne se cache de morceaux de piano magistralement joués, on n'entend jamais Dirty Dancing quand je souris après une bonne nouvelle. La vie n'a rien de tout ça. Le théâtre, le cinéma, l'écriture embellissent tout : les joies, les pleurs, les doutes, les soulagements. Aussi je n'entends pas les applaudissements, et il semble que ce soit parce que personne n'applaudit. Parce que ma vie est l'histoire que j'écris sans maîtriser, que les personnages qui s'entrechoquent dans mon cœur n'ont rien d'inventé et que je ne contrôle pas l'attachement que le lecteur – moi -, peut y porter. Je ne sais pas les péripéties, je me souviens vaguement de la situation initiale, et surtout je fuis et crains la situation finale. En bref, je suis un adolescent inspiré, individualité dans la masse, à la recherche de sa plume.
