Bonjour,
Rapidement, voici une sorte de petite "fable" que mon esprit embrumé de fatigue à écrit aux alentours de minuit et une heure du matin. J'ai encore pleins de chose à retravailler car avec une rapide relecture ce matin je me suis rendue compte que c'était assez bancal, certains temps ne correspondent pas, certaines tournures de phrases sont trop lourdes, quelques passages entrent trop à mon goût dans le pathos, enfin bref, j'aurais aimé avant ça avoir vos avis pour pouvoir retravailler ce texte de manière organisée, car j'avoue que du coup, je ne sais plus pas quel bout commencer !
Merci à vous !
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J-100
Le crissement des galets roulant sous l’assaut des vagues résonnaient jusque dans la petite chaumière de Mrs. Les minuscules fenêtres de la salle de bain étaient blanchies par les embruns. Toute la façade avait été décrépie par les vents salés qui en avait attaqué la pierre jours après jours, années après années. Cette maison appartenait à Mrs. depuis toujours, elle y avait grandi. C’était chez-elle. Des traces de chaussures à talons ornaient le vieux parquet de chêne du séjour et une tache rougeoyante sur le mur de la cuisine trahissait une maladresse de jeunesse avec un flacon de mercurochrome. Les senteurs de lila et jasmin embaumaient chacune des pièces, laissant flotter dans l’air un tendre parfum de printemps.
Devant son miroir, Mrs. se dévisageait. Elle fixait d’un air buté son fin visage pâle dans lequel brillaient deux yeux chocolat qui scintillaient comme des papiers de bonbons couverts de paillettes d’or. Elle l’avait déjà vu tant de fois ce visage. Elle en connaissait chaque ligne, chaque imperfection.
Dans la pièce se déversait en flot continue un vieil air de jazz, s’échappant d’un petit-tourne disque posé en équilibre précaire sur une pile de serviette de bain. Mrs. inspira froidement. Ses lèvres roses tremblèrent. C’était le centième jour.
Machinalement, tel un automate à la mécanique bien huilée, Mrs. agrippa un collier de perles rondes d’un blanc laiteux dont elle orna son maigre cou. Puis elle déversa sur sa coiffeuse des pots de poudres colorés dont elle peignit ses paupières. Rapidement, son regard s’était illuminé d’un florilège de bleus tous plus captivant les uns que les autres. A chaque battement de cil, on pouvait avoir l’illusion que l’océan dansait en ondulant au-dessus de ses prunelles éclatées d’or.
Une fois ce factice cérémonial terminé, Mrs. se redressa. Elle dû se cramponner au dossier de son fauteuil pour empêcher ses jambes de se dérober. Son souffle était soudain court et précipité. La peur pulsait dans tout son corps, battant contre son sang. Mais Mrs. ne s’était jamais défilée.
Mrs. était semblable aux immenses blocs de granits qui avaient été crachés sur la grive et qui ne bougeaient jamais. Harcelés par les tempêtes, insidieusement léchés par les marées, ils continuaient de se tenir face à l’océan, majestueux.
Pour se donner du courage, Mrs inspira lourdement et redressa la tête. Le menton droit et le regard impérial. Du haut de ses interminables talons, Mrs. dominait toujours le monde entier. Ses yeux fardés transperçaient chaque âme qu’ils rencontraient pour les dépouiller. Personne n’aimait Mrs. Mais qui pouvait prétendre le contraire ? Personne n’aime se retrouver mis à nu par un simple contact visuel.
Enfin si…
Une personne avait un jour aimé Mrs. Cela avait suscité de nombreux ragots dans le village. L’éperdu de Mrs était de ces jeunes hommes effrontés qui se nourrissaient de l’air qu’ils respirent et qui se désaltéraient d’aventures et de dangers. Aucune femme de la région n’avait su résister aux ravages de ses sourires canailles et de ses belles paroles, abreuvées d’espoirs et de rêves fous.
On raconte encore aujourd’hui que lorsqu’elle était jeune, Mrs. allait souvent s’assoir à un banc pour lire face au rivage. Et chaque jour, même par temps de pluie et même lorsque des flocons de givre s’abattaient sur les eaux glaciales de la mer, l’amant de Mrs. allait se baigner juste devant ce banc, dans l’espoir de l’apercevoir. Ses cheveux d’ébènes, alors mouillés par l’océan, retombaient en désordre sur son front, plus sombres que jamais. Et ses yeux gris comme de la brume estivale ne lâchaient jamais du regard l’objet de sa passion.
Un jour, Mrs serait allée proposer à ce jeune homme qu’elle croisait à chacune de ses lectures, une serviette pour qu’il puisse se sécher. Et curieusement, c’est ainsi que tout avait commencé.
Une incroyable et surprenante romance était née entre Mrs. et ce mystérieux jeune homme aux allures bohèmes. Les gens chuchotaient sur leur passage et les noms d’oiseaux fusaient dans l’anonymat de la foule. Personne ne comprenait pourquoi un garçon si beau, sur lequel Dieu avait semble-t-il jeté son dévolu, s’était entichée d’une pauvre femme comme Mrs.
Mais aucun des deux tourtereaux ne s’était jamais souciés des cris de haine qui leurs paraissaient comme de maigres chuchotis lancés dans le vent. Rien n’atteignait jamais la bulle de bonheur qu’ils s’étaient construite ensemble. Les jours s’égrenaient lentement et jamais Mrs ou son amant n’eurent l’air malheureux, tout le temps que durèrent leur idylle.
On pouvait fréquemment les croiser sur la grève, main dans la main. Ils étaient comme deux silhouettes en contrejour se chamaillant et jouant sur la plage, se chassant comme des enfants, courant à travers les dunes, brisant la monotonie des vagues.
A l’instar d’une tempête qui se prépare, la jalousie du voisinage grondait crescendo. Plus sourde et plus cruelle à chaque jour qui passait. Cet homme au charme sauvage et aux allures d’ange damné commettait un crime en se mariant chaque nuit à cette femme si frêle et si mélancolique, dans sa misérable chaumière abîmée par les vents de l’océan.
Ce n’était pas normal. C’était malsain.
Alors un soir de décembre, quelques villageois échauffés par de nombreuses rasades de vin, prirent une décision. Ils s’armèrent de fusils de chasse et de lanternes et titubèrent jusqu’à la vielle maison battue par les embruns de Mrs.
Les hommes riaient de leurs rires gras tandis que les femmes, enveloppés dans leurs châles fleuris, hurlaient des injures, criblant les volets de jets de pierre. De l’extérieur, la scène flambait d’un curieux surréalisme. Telle une meute d’animaux en colère, les villageois s’acharnèrent contre les murs, grattant le bois de la porte avec des cris de bêtes affamées.
Après quelques minutes qui semblèrent s’égrener tel des jours, Mrs. ouvrit sa porte pour faire face à cette assemblée absurde qui la haïssait d’une haine irrationnelle. Ses joues pâles étaient rosies par le froid et le maigre tissu de sa robe de chambre claquait autours de ses chevilles, en proie aux vents furieux qui faisaient tourbillonner ses sombres cheveux blonds autours de son visage incrédule.
Un silence assourdissant s’était alors abattu. Mrs dévisagea un à un tous ces hommes et toutes ces femmes qui semblaient si en colère après elle. Et son regard de chocolat fondu les transperça tous, les uns après les autres. Quel dommage que ses yeux aient eut l’air si digne et si féroce. Si doux et si brutaux…
La jalousie, comme un poison, grimpa dans leurs veines et s’attribua leur cœur. La haine, fière d’elle, dansait sur les cendres de leur humanité. La bête sauvage qui dormait en eux s’était réveillée. De pure fureur, leurs gestes se firent plus rapides, plus secs. Les jets de pierre recommencèrent. Les gens hurlèrent de nouveau, se répondant les uns aux autres. Sûrement pour se donne du courage.
Ils étaient fiers, ces animaux. Leur bestialité déchaînée, ils beuglaient dans les vents de la nuit. Galvanisés par la violence.
Les événements qui suivirent reste et resterons à jamais dans le brouillard de cette nuit-là. Comme au travers d’un épais philtre, ce qui s’était déroulé par la suite ne pouvait qu’apparaitre de manière floue aux esprits qui tentent encore de s’en souvenir.
Car sans qu’on ne puisse savoir comment, le doux amant de Mrs. était lui aussi sorti hors de la chaumière. Sans doute en voulant protéger celle qu’il aimait, il avait fait rempart de son corps, mettant sa vie au service de la femme qui avait su ravir son si joli-cœur.
Puis un coup avait déchiré la nuit. Comme un coup d’orage qui vient juste avant la tempête. Le parfait amoureux de Mrs s’était alors immobilisé. Avec une lenteur irréelle, son corps avait basculé vers l’arrière, s’abattant contre le chambranle de la porte d’entrée.
Chacun s’était arrêté pour contempler ce corps magnifique décrire un large arc de cercle vers le sol.
Le cri de Mrs. avait jaillit à l’instant même où la tête de l’homme qu’elle aimait avait rebondit sur le perron dans une éclatante gerbe rouge.
Si cette nuit-là un randonneur s’était promené sur les hauteurs qui surplombaient la petite crique où résidait Mrs, il aurait sans doute eut l’impression que des animaux sauvages avaient pris quartiers sur la plage en contrebas.
Les jappements furieux des villageois avaient laissé place à la plainte d’un animal blessé. Acculé et apeuré.
Le cri de désespoir de Mrs avait résonné avec force. S’étendant par-delà l’océan. Se mêlant aux hurlements du vent. Teinté d’incompréhension et de chagrin.
Cette plainte animale avait finalement réussi à éveiller la conscience des villageois. Abandonnées, les dignités. Ils s’étaient comme soudain réveiller et avec horreur, avaient constatés leurs mains couvertes du sang de leur folie.
L’air crépitait encore de colère lorsque les sirènes des premières ambulances avaient surgies du néant.
L’amant de Mrs. avait sombré dans un profond coma. Son corps autrefois si séduisant était désormais avachis et affamé, sanglé à des machines aux bruits incessants. Sa poitrine se soulevait sous l’impulsion d’un énorme générateur grisâtre où défilait des chiffres qui semblaient ne rien vouloir signifier.
Les médecins avaient été clairs. Ils laisseraient les appareils fonctionner cent jours et cent nuits. Puis ils couperaient définitivement la seule machine qui maintenait en vie l’unique homme à avoir un jour aimé Mrs.
Ils y étaient. Jour cent.
Dès l’ouverture des portes de l’hôpital, Mrs était entrée. Ses talons hauts claquant lugubrement sur le carrelage aseptisé des couloirs. Elle avait poussé les battants d’une porte pour s’arrêter sur le seuil.
Ses yeux chocolat étaient restés secs. Elle s’était contentée de rester là. Debout sur ce seuil.
Puis un homme en blouse blanche était entré, avait prononcé des paroles qu’elle n’avait pas écoutées. Les machines cessèrent de bourdonner. Dans ce silence soudain désarmant, Mrs s’étaient sentie comme vidée. Comme si sa seule perspective de bonheur s’était soudain faîte soufflée comme la fragile flamme d’une bougie.
Elle finit par s’approcher du corps de son ancien amant et déposa un baiser sur son front froid, entre deux mèches rebelles de ses cheveux d’ébène. Elle lui souffla à l’oreille des mots qui n’avaient de sens que pour eux deux puis elle s’éloigna, sans un regard.
Adieu, Mr.
