[World End Girlfriend]

Minuit sur les toits de Nocturne.
Un vieil homme à la peau d'ébène entame un joint sur sa terrasse. Ridé, las, fatigué, la fumée s'élève et avec elle ses pensées. Une toux grasse le prend, il crache du sang noirci par la maladie.
 L'homme s'allume un nouveau joint et expire, expire longuement.
- Tu dois te sentir bien seule là-haut, demande-t-il à la pleine lune de sa voix étouffée.
Puis il s'adosse contre le rebord, penche la tête en arrière.
- Ce n'est pas mieux ici.
Il tousse. 
 
 À quelques pâtés de maisons, un autre homme contemple la quiétude nocturne. Il tient un saxophone entre les mains, qu'il a retrouvé dans un placard poussiéreux. Et avec elle un vieux rêve, celui de performer dans un Jazz Bar.
- Mais ce ne sera jamais qu'un rêve, avoue-t-il à la pleine lune.
 Il faudrait trouver un groupe pour cela, et donc sortir de chez soi, et donc rencontrer des gens, et donc supporter leur regard, leur jugement, leurs critiques ironiques, leurs louanges hypocrites et cela l'asphyxie jusqu'à n'en plus finir.
 Pause.
Il hoquète brutalement, comme s'il sortait d'une longue apnée.
 L'homme règle son fauteuil roulant juste en face de la pleine lune, ferme les yeux et chauffe son instrument. Il se calme.
- Alors je jouerai pour la ville entière, du haut de mon palais de courant d'air. 
 
 Une pute est prostrée dans une allée sombre, poupée désarticulée à moitié consciente.
 Son bras la démange, la peau est violacée là où elle s'est piquée, d'un violet tirant vers le noir.
 Elle a faim, elle a froid.
 La seringue est vide mais la came ne fait aucun effet, il en faut plus, plus, juste un peu plus pour oublier, tellement peu.
 Un son lui parvient au loin, celui d'un saxophone, beau triste et mélancolique. La pute se recroqueville en position foetale, se gratte son bras bouffé de gangrène.
- Si peu, si peu...
Elle sanglote comme une gamine privée de dessert. 
 
 Une autre allée sombre, une autre vie qui s'effondre.
 Le coup de feu gicle de nulle part. Sec, violent, et puis le silence.
 Comme si rien ne s’est produit.
 L'homme demeure immobile, figé au beau milieu de l’allée vide. Il lève ses yeux vers le ciel nocturne, des nuages s’amusent à voiler la pleine lune. Il frissonne, pose une main tremblante sur son ventre. Oui, le temps s’écoule bien, comme ce sang qui lui suinte des doigts. Rouge, poisseux, lui hurlant de revenir à la réalité, de revenir à l’instant présent. On lui a tiré dessus, l’hémorragie ne s’arrête pas. Rouge, le rouge prend d'assaut son T-shirt, éclipsant tout sentiment de colère ou de stupéfaction, monopolisant ses forces pour ne laisser qu'une peur primale.
 Qui peut lui en vouloir à ce point ? Il fouine dans sa mémoire, passe en revue ses méfaits mais se noie sous le nombre. Les visages des victimes demeurent brumeux, magma indiscernable de tristesse de colère et de dégoût. Tant de silhouettes obscures qui désirent son trépas, et pas une seule pour faire pencher la balance. Pas même sa mère. Il la revoit clairement, elle, se tuant de fatigue pour le nourrir. Il la revoit sur son lit de mort, digne et pathétique, le regard serti d'une déchirante certitude, celle que son fils n'allait jamais rien accomplir de bon.
 Et elle avait raison.
 - Je mérite ça, lance-t-il à la pleine lune, la vie est juste parfois !
 Il scrute ses mains, grommèle une insulte, s'écroule sans bruit.
 Au loin, un chat miaule faiblement.

 Un chat miaule devant le studio d'un peintre maudit, qui va de déception en déception, prisonnier d'un sombre abîme d'où il ne voit plus le fond.
 Vaine. Lutte. Vaine. Lutte. Vaine. Lutte. Vaine.
 Il vomit  l'émotion, vomit le génie, mais les mots ne suffisent pas, ni les images, ni les sons.
 - Ils ne comprendront jamais, ils ne comprendront jamais. Cela n'a aucun sens, cela ne rime à rien. C'est de la merde, je ne fais que de la merde. Non. C'est magnifique, mais je suis le seul à en saisir la beauté. Suis-je vraiment le seul ? Oui. Vaines, mes créations sont vaines. Ce n'est pas de ma faute, ce sont eux. Je les hais, je les hais, je les hais, je les hais, je les hais, je les hais !
 Sa voix lâche prise, ses derniers relents de raison aussi, alors le peintre se pend aux côtés de sa dernière toile, celle d'un peintre qui se pend aux côtés de sa dernière toile.
 Les yeux exorbités, il dévore la pleine lune du regard, cette lune dont il n'a jamais pu retranscrire la beauté, et qu'il découvre enfin sous un nouveau jour.
 Sa pâleur, sa solitude, sa noirceur, comme un reflet de cette ville, de lui-même.
 Oui, c'est ça qui lui manquait.
- Je me hais, souffle-t-il avant de s'étouffer. 
 
 Minuit au fond d'une cave, une adolescente découvre le vieux manuscrit de son grand-père. Le contenu est obscur, flou mais surtout fou. Une oeuvre auto-destructrice, juge-t-elle, une encre guidée par un désespoir pur et total.
 C'est beau, se dit l'adolescente, c'est cruel c'est imparfait c'est humain.
 Je vais peindre cette image, se promet-elle, ce sera le plus grand chef d'oeuvre de cette époque.
 Puis un cri la tire de ses rêveries, sa mère.
 L'adolescente quitte la cave et dévale les escaliers pour se retrouver au premier étage.
- Aie.
 Elle marche sur un bris de verre, la plante de son pied saigne.
Nouveau cri, l'adolescente se fige de terreur, c'est bien la voix de sa mère mais on dirait aussi une bête que l'on écorche, et le hurlement ne s'arrête pas, ne s'arrête pas, ne s'arrête pas. L'adolescente évite les bouts de vaisselle tranchants en titubant et arrive au salon.
 Silence.
Pas tout à fait.
Chip. Chip. Chip. Chip.
Le son d'un couteau que l'on plonge dans la chair, encore et encore.
Elle reconnaît à peine le visage de sa mère, défiguré par la lame et inondé de larmes et de sang. L'adolescente recule instinctivement.
- Aie.
Bris de verre, son autre pied saigne. Son attention revient à la mère mais un détail a changé. Le père ne s'acharne plus, il la regarde désormais.
 Et sourit. 
 
 Minuit.
 Un tagueur échappé d'un asile sali les murs d'un ghetto. Il y dessine des tournesols gorgés d'un soleil perdu, des tulipes gouttant du sang d'innocents, de blancs asphodèles à la pâleur lunaire. Flore colorée qui le fascine, et dont il sème les graines à travers la ville.
 Pause.
 Le fou tourne son cou dans un angle impossible et fixe le lecteur, cet intrus que lui seul peut voir.
- Say hello to darkness, murmure-t-il à ce voyeur d'un soir. 
 
 Coulisses éthyliques d'un Jazz Bar, un gars demande à un autre :
- Hé, tu sais quoi ?
- Quoi ? Réponds l'autre.
- Je viens de penser à un truc, et si tout l'univers, ben c'était qu'un programme informatique écrit par Dieu !
- Ouais, pt'être.
- Et si nous, je veux dire les hommes, on était des virus qu'on a installés pour foutre le gros bordel dans l'univers !
- Ouais, p'quoi pas.
- Et... et... si c'était Dieu qu'avait intentionnellement salopé son univers-logiciel ! Pense à l'éternité, c'est super-chiant, non ? Personne voudrait jamais vivre pour toujours car une vie sans mort c'est fade, hein ? La mort c'est l'épice imprévisible qu'il a rajouté, et nous sommes le chaos qui en résulte. En fait, Dieu est une intelligence artificielle si développée qu'elle a choisie elle-même de s'autodétruire  en nous créant. C'est fou, pas vrai ?
- Tu sais ce qu'est fou, répliqua l'autre, que tu me sortes ces conneries avec un flingue pointé sur ta tronche. Tu le sens ce canon ? Ça veut dire que tu crèves si j'ai pas mon fric dans cinq secondes !
 Cinq, quatre, trois, deux, un.
 Minuit. 
 
 Minuit dans une artère insomniaque.
 Une fleuriste aveugle pose son étal près d'une immense fontaine, toujours au même endroit. Née dans cette dimension dénuée de forme et de couleur, elle se laisse bercer par la foule sans visage.
 Elle glane un rire par-ci, une déclaration d'amour par-là. Son ventre gronde, une odeur de viande grillée lui titille les narines.
 Et l'aveugle attend bien gentiment.
 Elle attend.
 Elle attend.
 
 
 Un homme erre dans Nocturne.
 Les rues se diluent sous un voile doré, froid et synthétique.
 Aux fausses lumières s’ajoute une fausse chaleur humaine, indifférence contemporaine. Fêtards et autres somnambules grouillent dans ce dédale d’âmes endormies, mais l’homme erre seul.
 Pas vraiment triste, ni tout à fait heureux, vivant, voilà tout, comme tout bon spectateur consommateur. Son regard croise une galerie, il y voit des tableaux qu’il ne dessinera jamais. Une femme au visage délicat le frôle, une femme qu’il ne verra jamais sourire. Les oiseaux qui n'ont jamais existé cessent de chanter, eux aussi, et il lève les yeux au ciel.
- Ce monde est magnifique, avoue l'homme à la pleine lune, ce monde est cruel.
 Puis il frissonne, car il se sent vivant, humain, car il est aussi imparfait à sa manière.
 Le vent se lève.
 Il a envie de hurler tout d'un coup, des larmes lui montent aux yeux.
 
 Minuit.
 Le saxophone rugit encore.
 
 
 
 
 

Bonus

[Deleatur]

Bonjour WEG,

Ton écriture est très agréable et le texte bien construit mais je ferais deux commentaires.
Le premier est que le style me semble un peu trop littéraire par rapport au sujet. Un tagueur qui dessine "de blancs asphodèles à la pâleur lunaire" fait forcément un peu affecté. Est-ce que ce sont les bon mots pour retranscrire ce que ressent le personnage ? ou bien est-ce que c'est l'auteur qui veut nous en mettre plein la vue et jouer sur l'ironie et le contraste ? Comme ce style est assez uniforme tout au long du texte et d'une scène à l'autre, je me sens plutôt dans la seconde hypothèse et cela m'empêche de m'immerger dans le texte.

Mon second commentaire est sur la composition elle-même : des scènes très courtes, chaque fois avec un personnage différent. Du coup ce ne sont plus des personnages mais des types : le vieux noir, la putain droguée, le tagueur fou, le peintre désespéré, etc. Je suis bien obligé de croire l'auteur quand il me dit que le vieux noir se sent aussi seul sur Terre que la lune dans le ciel. Mais je n'ai rien pour comprendre son état d'esprit. Sa dernière phrase du personnage, "Ce n'est pas mieux ici", pourrait aussi bien être "C'est vachement mieux ici", ou "J'ai envie de faire pipi". Du point de vue de la psychologie, je n'ai aucun moyen de considérer que telle phrase est plus cohérente / logique qu'une autre. Et si je ne peux pas apprécier la psychologie du personnage, alors ce n'est plus un personnage.

Tout cela, bien sûr, dépend de ce que moi j'attends d'un texte.

Sinon quelques pinailleries :

Il tient un saxophone entre les mains, qu'il a retrouvé dans un placard poussiéreux.

Pas de virgule après "mains".

Il fallait trouver un groupe pour cela, ... et cela l'asphyxie jusqu'à n'en plus finir.

Il me semble qu'il faudrait écrire soit "Il faudrait...", soit "et cela l'asphyxiait".

Il hoquete brutalement, comme s'il sort d'une longue apnée.

Un accent sur hoquète.
"comme s'il sortait" (ou "comme sortant")

cette lune dont il n'a jamais pu retranscrire la beauté, et qu'il découvre enfin sous un nouveau jour.

Profiter de la nuit pour découvrir la lune sous un nouveau jour...

Oui, c'est ça qu'il lui manquait.

c'est ça qui lui manquait.

Un tagueur échappé d'un asile sali les murs d'un ghetto.

Je ne sais pas à quelle époque est situé le texte, mais de nos jours les asiles n'existent plus. Wikipédia nous informe que "la terminologie asile d'aliénés, devenue obsolète, désignait un hôpital psychiatrique". Le tagueur est-il si fou qu'il croit s'être échappé d'un asile qui n'existe pas ?

[World End Girlfriend]

Il est vrai que dans une vision classique de la littérature, académique si je puis dire, on essaie toujours de s'adapter et d'etre flexible avec le lecteur. Ce n'est pas ma démarche ici, je parle bien a un moment du lecteur "intrus" et "voyeur", il vole ces moments, il les survole aussi.
Mon style est ce qu'il est, je m'en fiche des attentes du lecteur encore une fois, j'ecris comme cela car ça me plait. Nocturne est synonyme de poésie noire pour moi, de contemplation obscure, peut-être qu'un style plus crû et dejanté ferait plus "impressionant", mais je ne veux pas de cela ici.
Alors oui, procéder ainsi n'est pas cool, mais tu dis toi-même que c'est plaisant, alors faisons un compromis : mes images contre tes attentes.
Je ne dis pas qu'il ne faut pas critiquer ce texte, juste de comprendre qu'il n'est pas né pour plaire.
Pour les personnages, ce ne sont pas des personnages mais des anonymes. Tu ne va pas chercher a comprendre la psychologie d'un gars que tu croise le temps de quelques secondes, il en va de même ici, d'autant que le contact est indirect.
Sinon merci pour les remarques, je note tout ça

[holden5]

Hey,
Je crois que c'est là un de mes textes préférés de toi, par sa sobriété et la multiplicité des points de vue. L'atmosphère mélancolique/dark est bien rendue et j'ai eu l'impression d'entendre le saxophone pleurer en arrière-fond pendant toute ma lecture!
Merci pour ce texte,
H.

[nevizhed]

Salut WEG !

Sombre et toujours ce même monde qui me fascine... T'es un vrai malade dans ta tête 
Honnêtement, j'aime bien cette idée qui nous rappelle toujours "minuit" et à chaque fois que je le voyais écrit, j'avais dans la tête le bruit d'une cloche d'église... flippant !
J'ai remarquer aussi que t'avais rajouté les éléments d'un autre de texte texte dans celui-ci vers la fin. J'en apprends davantage sur ce monde alors.
Tu me rappelles un écrivain que j'aime bien, E.A.Poe - j'arrête pas de parler de lui  - ton univers aussi sombre que le sien mais plus compréhensible alors que lui c'était un torturé

Je ne ferai pas de critique pour ce texte car j'en ai pas, puis je voulais pas me mettre en quête d'erreurs alors que j'étais trop envoûté par ton texte, ç'aurait été trop chiant 

Bref, je suis fasciné, j'ai une espèce de sensation super chelou, je saurai pas la décrire, désolé 

Nvz.

[World End Girlfriend]

Voilà, corrigé.
Concernant l'asile, Deleatur, je garde le terme car il s'agit d'un monde imaginaire (je suis chiant, désolé  )
Merci aux autres pour leur passage 

[MillaNox]

Un texte de WEG ! 

cool, ça faisait longtemps 

au fil du texte :

À quelques pâtés de maisons, un autre homme contemple la quiétude nocturne. Il tient un saxophone entre les mains, qu'il a retrouvé dans un placard poussiéreux. Et avec elle un vieux rêve, celui de performer dans un Jazz Bar.

je capte pas ce "elle" ? si c pour la quiétude nocturne, c'est un peu loin peut-être

- Mais ce ne sera jamais qu'un rêve, avoue-t-il à la pleine lune.

t'as déjà dit que la lune était pleine, du coup ça crée une redondance. lune tout court ? ou lune blabla avec déformation poétique à la weg pour évoquer sa rondeur ?

Il hoquète brutalement, comme s'il sort d'une longue apnée.

sortait

- Alors je jouerai pour la ville entière, du haut de mon palais de courant d'air. 

j'aime beaucoup

La pute se recroqueville en position foetale, se gratte son bras bouffé de gangrène.

j'aurais pas mis de "se" devant gratte

Une autre allée sombre, une autre vie qui s'effondre.

j'aime bien ça aussi

Comme si rien ne s’est produit.

à l'oreille j'aurai dit "s'était", même en étant en narratif au présent

Sa voix lâche prise, ses derniers relents de raison aussi,

excellent, (j'aime bien la mise en abîme qui suit après aussi)

L'adolescente quitte la cave et dévale les escaliers pour se retrouver au premier étage.

dévaler c'est que dans le sens de la descente je crois

Le fou tourne son cou dans un angle impossible et fixe le lecteur, cet intrus que lui seul peut voir.

!!
excellent 

Tu sais ce qu'est fou, répliqua l'autre, que tu me sortes ces conneries avec un flingue pointé sur ta tronche.

Hop, tout lu !

Je le trouve assez différent de ce que j'ai déjà lu de toi ce texte. Tu multiplies les tableau d'un point de vue qui reste très externe, y a presque un effet musée cosmique où on se baladerait dans une grande galerie, et où on observerait les toiles les unes après les autres sans pouvoir les toucher, avec une certaine distance. ça donne un peu de froideur à ton ton narratif, et dans tes autres textes j'avais plutôt l'habitude d'entrer dans les émotions/pensées de tes persos. donc ça change ! 
L'idée est intéressante, on n'est pas dans un texte qui veut toucher ou brasser le lecteur (dans mon ressenti). ça pousse plutôt à réfléchir à tous ces persos et à la noirceur de leurs vies, de leurs désillusions, au monde dont on voudrait qu'il nous fasse des promesses alors que c'est tout l'inverse.
J'aime bien l'idée du saxo, sa complainte nous accompagne de bout en bout.

au plaisir !

Milla

[World End Girlfriend]

C'est en effet ce que j'expliquais dans mon second post, la démarche n'est pas lecteur-friendly. Non que ce soit recherché à vrai dire, c'est juste un texte écrit sur l'instant, dont la seule force demeure cette énergie brute, car le reste est bâclé.
La redondance de la pleine lune est l'une des preuves qu'il demeure des failles évidentes. Je pouvais la déformer poétiquement, facilement d'ailleurs, vu que c'est une source inépuisable d'images pour moi, mais cela aurait été pompeux et non sincère. Holden parlait de sobriété, c'est sans doute cela. Je me suis seulement lâché avec le tagueur fou, car en ce moment là je le sentais bien, aussi simple que cela 

Merci du passage !