[trompette sournoise]

REQUIEM D’UN AVANT-CENTRE.

Premiers symptômes
01 août 1997

-   Vous n’avez rien pour moi, je me trompe ?
Il cherche dans sa besace mon facteur. C’est uniquement pour me faire plaisir et justifier son maigre salaire car depuis que j’habite ici, pas une seule fois il n’a glissé la plus insignifiante facture dans ma boite. Je n’existe pour personne, même plus pour mes créanciers.
-       Effectivement Monsieur, je n’ai rien pour vous.
-  Vous pourriez m’écrire vous.
-     Je vous demande pardon ?
-        Vous pourriez m’écrire. Vous. Vous passez tous les jours devant ma boite, vous y êtes obligé. Ca ne vous coûterait rien en timbre vous savez. Vous pourriez m’écrire un peu non ?
-        Mais je ne vous connais pas Monsieur…
Là il marque un point. Mais je ne suis pas du genre à me dégonfler devant un fonctionnaire, fut-il cycliste.
-  Vous me connaissez maintenant. Je suis celui qui ne reçoit jamais de courrier et qui voudrait que son facteur lui écrive un petit quelque chose. Ca ne fait rien si c’est juste quelques lignes pas très inspirées. Je m’en fiche. Ecrivez moi s’il vous plait.
-  Ecoutez, je suis désolé pour vous mais s’il fallait que j’écrive à tous ceux qui sont seuls…
-     Quelqu’un vous l’a-t-il déjà demandé ?
-   Non mais…
-        Alors que me chantez-vous avec les autres ? Ils sont peut-être bien comme ça les autres. Mais moi, je voudrais ouvrir cette boite un jour et y trouver une lettre. Et je voudrais que ce soit vous qui l’écriviez. Alors ? Vous allez vous y mettre ou non ?
C’était un facteur du type jeune avec une coupe de cheveux bancale. Il voulait devenir magicien quand il était petit mais il fallait bien vivre et il distribuait le courrier faute de mieux. Il croyait qu’il était encore temps de réaliser son rêve. C’était un facteur du type jeune qui croit encore qu’il est temps.
-    Je verrai ce que je peux faire, conclut-il.
-      J’aime particulièrement les lettres comiques, je lui fais.
-       Je ne vous promets rien. Et encore moins l’humour.
-       Faites ce que vous pouvez ok ?
-   Bonne journée Monsieur.
-  Vous pouvez m’appeler Nono.
-      Au revoir Monsieur.
Il sort du hall de l’immeuble en faisant tomber quelques plis urgents au passage, dans la panique. Les gens ont peur. Vous leur demandez une chose simple et qui n’engage à rien, en restant courtois, mais ils deviennent tout blanc. Les gens ont peur.








Je remonte chez moi en comptant les marches. J’ai du en rater une car il y en avait davantage hier. En rentrant dans mon appartement, j’essaye de me trouver une occupation car la journée sera longue et j’ai déjà mal au ventre. J’ai un ballon de foot. Pendant une bonne heure, je tente des tirs au but dans l’encadrement de la porte de la cuisine. J’en marque 17. La moitié dans la lucarne gauche. J’imagine que mon équipe est derrière moi à chaque tentative. Ils se serrent les uns contre les autres et se réconfortent mutuellement « C’est le meilleur joueur de tous les temps. Il ne peut pas rater. Quelle chance on a de l’avoir avec nous ». 
Quand j’en mets un, mes coéquipiers me sautent dessus et je m’écroule dans le couloir avec tout le bonheur du monde sur le dos. Je continuerais volontiers comme ça pendant des heures à gagner coupe du monde sur coupes du monde et courir dans tout l’appartement avec mon maillot sur la tête mais quelqu’un frappe à la porte. Fort.
Je me précipite pour ouvrir car je manque de visites. C’est un homme de type voisin furieux avec femme et enfants.
-      Vous êtes pas un peu malade non ?
Je ne sais jamais quoi répondre à cette question. Je ne suis pas malade au sens classique du terme. Quand j’étais gamin, il y a des jours où j’avais tellement mal au ventre que je demandais toutes les cinq minutes à ma mère de toucher mon front pour vérifier ma température. Elle m’envoyait quand même à l’école et il fallait que je supporte les autres. Bref, je ne suis pas malade au sens où l’entendent les médecins de famille mais je sais bien que quelque chose ne tourne pas rond chez moi. Je cherche mes mots pour faire part de ces quelques réflexions à mon voisin mais il ne me laisse pas le temps de mettre de l’ordre dans mes pensées. Il ajoute :
-   N’avez rien d’autre à faire ? Il me montre la balle de foot d’un mouvement sec de sa grosse tête d’abruti. Ca fait un boucan terrible dans tout l’immeuble !
-     Vous voulez pas jouer un peu ?
Pendant un instant, je sens bien que cette invitation déconcerte mon interlocuteur. J’ai un vague espoir qu’il accepte. Cela ne dure pas.
-    Hé mon gars, j’aime pas trop qu’on se foute de ma gueule !
-       Allez quoi… Juste une petite partie. On va en cinq. Le perdant paie sa tournée.
-  Vous êtes complètement débile mon pauvre… Je vous préviens. Si je dois revenir, je serai moins gentil. On s’est compris ?
-        Je vous ai pas trouvé spécialement gentil jusqu’ici, je précise, mais il est déjà sur le chemin du retour. Il se retourne un instant dans l’escalier, entre la 15ème et la 16ème marche. Il hésite à revenir casser ma petite gueule d’avant-centre mais il a certainement compris que je suis encore plus dérangé que lui et avant qu’il ne disparaisse, je vois encore la peur.
Il est 11 heures. Je devrais me lever plus tard. Comme ça, la matinée serait déjà passée. Mais il y une chose que j’adore quand je me lève de bonne heure, c’est regarder les gens partir travailler. A peine debout, je prépare une bonne tasse de café et je me poste sur mon balcon. En dessous de moi, mes concitoyens partent bosser. J’essaie de deviner ce qu’ils font toute la journée, d’après leur tenue vestimentaire. J’essaie d’imaginer ce qu’ils feraient si rien ne les obligeait à travailler. J’essaie d’imaginer que moi aussi, je sors de chez moi en râlant, avec une serviette en cuir sous le bras et une chemise mal repassée sur le dos. Ce que j’aimerais faire le plus, c’est psychologue. J’ai un certain talent pour écouter les gens. Et j’attire déjà les dingos à 100 kilomètres à la ronde. Une fois, un type m’a abordé sans ménagement pour me demander son chemin, sauf qu’il voulait se rendre au concert d’Edith Piaf. Il pensait qu’elle chanterait certainement l’Hymne à l’amour. C’est aussi ma chanson préférée mais il fallait bien que j’annonce à ce pauvre homme la mort de son idole. Alors je lui ai dit. Il ne m’a pas cru car vous connaissez les fans indécrottables.



 Psychologue, je sais bien que c’est pas pour les fous uniquement mais c’est ça que j’aimerais faire. Je dirai pas aux gens « Ce serait mieux pour vous de vous recentrer sur les autres » ou « Essayez ces pilules, vous m’en direz des nouvelles ! ». Je les écouterais seulement, en me gardant bien de donner le moindre conseil ou la moindre prescription.
Au lieu de ça, je passe mes matinées sur le balcon à observer les petits soldats de plomb se rendre au boulot.

J’ai une guitare. De midi à 15 heures, j’en joue. C’était la guitare de mon père. Il ne savait pas s’en servir mais de temps en temps, il la prenait sur ses genoux et faisait semblant de se lancer dans un solo à la Hendrix pour nous faire marrer. Mon père était toujours très calme. Mais parfois, comme avec ce truc de la guitare, on ne pouvait plus l’arrêter. Il finissait systématiquement par terre, les cordes entre les dents, suant à grosses gouttes, en transe, les yeux fixés sur un public imaginaire. Ma mère l’arrêtait de justesse avant qu’il ne déchire sa chemise car elle était sa costumière attitrée. Quand il avait terminé son solo, mon père se relevait, regardait autour de lui comme s’il venait d’atterrir sur  Pluton, reposait doucement la guitare et reprenait place dans son fauteuil avant d’allumer une cigarette et de me lancer un clin d’œil. C’est cette guitare sur laquelle je joue de midi à 15 heures. Je me débrouillerais bien si j’avais un tant soit peu conscience de la notion de rythme. C'est-à-dire que je passe les accords sans problème mais que je suis incapable de tenir le même tempo plus de deux mesures. J’en ai fait ma marque de fabrique. Un jour, j’irai jouer dans la rue et mon talent éclaboussera les passants.
Il y a un ouvrage qui ne me quitte jamais : « Le petit islandais de poche ». Sur la pochette, vous trouverez un barbu qui porte une toge et ne ressemble absolument pas à un islandais moderne, si j’en crois un ami physionomiste qui a beaucoup voyagé. Cette méthode est censée fournir les principales clefs de cette langue déroutante. Beaucoup de gens affirment qu’apprendre l’islandais ne me sert à rien, dans la mesure où il est fort probable que je ne mette jamais les pieds sur cette île fascinante (les plus vicieux ajoutent qu’il est encore plus probable que personne ne me laisse quitter la ville sans une autorisation spéciale). C’est assez bien vu mais ce sont les mêmes qui passent leur vie à faire des enfants qu’ils ne connaîtront jamais ou qui peuvent vous réciter en partant par la fin le classement de la ligue 2 du championnat de football néerlandais. La vérité, c’est que l’islandais est une langue bigrement poétique. Par exemple, « ordinateur » se dit « Tölva », qui est une fusion de « tala », le chiffre, et « Völva », la prophétesse. Tant de beauté me bouleverse. Mais il faut bien avouer que mes progrès sont dérisoires. Chaque jour, j’apprends un nouveau mot. Chaque jour, j’oublie celui de la veille. Néanmoins, à partir de 15 heures, et jusqu’à ce que Manon rentre de son travail, c’est plongé dans mon manuel de poche que vous me trouverez immanquablement.
Manon…
C’est difficile de parler de Manon.
Je ne sais pas ce qu’elle fait avec moi.
Elle est là.
Nous nous connaissons depuis l’enfance.
J’étais tout le temps seul. Elle avait trop d’amis normaux.
Nous ne nous sommes jamais quittés.
Je ne veux pas en dire davantage sur Manon.
Elle partira un jour.


Un peu plus loin, de l’autre côté…
15 mai 2007

« Le facteur n’est pas passé,
Il ne passera jamais… »

L’homme qu’on a posé à ma gauche, il ne faut pas regarder ses yeux. Il a quelque chose dans le regard. Quelque chose comme une salle d’attente vide avec un néon qui clignote et quelques chaises éparpillées.
 L’homme qu’on a posé à ma gauche, il ne faut pas l’écouter. Il a quelque chose dans la voix. Quelque chose comme un disque qui saute pour toujours au beau milieu d’une fête à laquelle personne n’est venu.
L’homme qu’on a posé à ma gauche s’est accroché à moi. Sa main tremblante serre la manche de mon pyjama. Il a des doigts fins et longs. Il aurait pu être pianiste mais il n’existe aucune partition pour lui. Je concentre mon regard sur le sol. Il y a des carreaux noirs et des carreaux blancs. Je pense à ma place sur l’échiquier. Si j’en crois les médecins, je me situe quelque part entre le cavalier et une tête couronnée. Pour ma part, je pense n’être qu’un pion sacrifié au détour d’une stratégie suicidaire inventée par un joueur mal inspiré. L’homme qu’on a posé à ma gauche a resserré son étreinte. Ses longs doigts de pianiste entourent maintenant mon poignet. On nous met devant la télévision jusqu’à 22 heures. Il y a une chaîne rouillée qui relie le vieux poste poussiéreux au mur. Je me demande qui voudrait voler une telle chose. Je pense à tous les maillons d’une même chaîne inutile. Tout à coup, ça sent la merde. Je songe à l’endroit où j’aimerais être. Je peux sentir le sable se dérober sous mes pieds alors qu’une vague se retire et qu’un soleil rouge de honte s’efface lentement dans l’océan…
Je voudrais qu’il me lâche. Je voudrais qu’il soit encore capable de se rendre aux toilettes tout seul. Je voudrais que quelqu’un s’occupe de lui. Je voudrais qu’il soit vraiment pianiste et que sa musique ne ressemble à aucune autre. Je voudrais que l’homme qu’on a posé à ma gauche n’ait jamais existé.
Ce sont toujours les « légumes » que l’on enlève en premier de la salle de télévision. Il part avec eux. Les infirmières poussent leurs chariots grinçants avec autant de délicatesse que si elles faisaient  leurs courses pour la semaine. Je pense à un supermarché désert au milieu de la nuit, lorsque les lumières sont éteintes. Au rayon « jouets », une princesse fredonne un air mélancolique sous son emballage plastique. Une fois que les « légumes » ont tous été poussés dehors, ceux qui peuvent encore marcher quittent à leur tour la pièce. Quelqu’un éteint la télévision.
Nous sommes quatre par chambrée. Mon lit est en haut à gauche. J’emprunte la froide échelle en fer pour le rejoindre. Je m’allonge sur le dos. Au plafond, le crépi dessine la carte en relief d’un monde inconnu. J’y voyage du bout des doigts, dans le noir absolu qui s’installe après que le chef du service ait poussé un bouton. Je m’endors chaque soir dans un pays différent. Parfois sur une île minuscule qui ne peut accueillir que moi. Alors que je navigue entre deux destinations, des images me viennent. Des images me viennent toujours. Les bons soirs, je n’entends pas la discussion grésillante qui s’installe entre deux voix désagréables se répondant dans une langue inconnue.
 

Au matin, j’ai besoin de toutes mes forces et d’une pilule hexagonale pour ne pas enfoncer ma tête dans un mur quelconque. Je ne peux pas dire que les journées soient longues. Disons que mes journées ne sont pas tellement différentes de mes nuits. Nous avons eu la visite d’un groupe d’étudiants aujourd’hui. J’ai vu la peur dans leurs yeux. Je pense à des enfants visitant un zoo, effrayés devant la cage d’un animal inconnu. L’infirmière en chef a parlé de nous comme si nous n’étions pas vraiment là. Cela a confirmé mes craintes. Je pense à un marionnettiste pervers au dessus d’un minuscule théâtre en flammes.
Je ne suis pas fou. Pas plus que vous en tout cas. Pas assez pour être ici, croyez moi. Personne n’est assez dingue pour être ici. Personne n’est assez fort pour rester sain d’esprit dans le coin.
Il n’y a que des innocents en prison, interrogez les détenus. Il n’y a pas de cinglés ici. Même combat. Prenez Lise par exemple. Lorsqu’il fait assez beau, on nous éparpille dans le jardin de la résidence. Lise est installée comme toujours face à son chevalet bancal, un casque sur les oreilles, guidant son pinceau éméché au rythme d’une symphonie de son choix. Lise peint de la musique. J’aime beaucoup ce qu’elle fait. Il parait qu’il y a énormément de jaune chez Bach. Il aurait viré au violet en fin de carrière… Aujourd’hui, Lise peint une aquarelle, car c’est la seule technique qui convienne au toucher de Beethoven. Je m’approche d’elle et lui montre un détail sur sa toile. Elle m’explique :
« Là, c’est un hautbois. Et ici, l’entrée des cuivres. Je suis partie d’un fond turquoise à cause de l’originalité des arrangements de cordes. Les touches de noir nous renseignent sur la rythmique… ». Lise m’a confié un jour avoir été l’amante des plus grands compositeurs. Lise est un mauvais exemple. C’est  une mythomane, doublée d’une schizophrène. Lise est folle pour de bon. Elle détruit systématiquement ses toiles une fois la dernière note évanouie dans son casque. Ses œuvres volent en morceaux puis s’éparpillent au milieu du jardin selon les humeurs du vent. Elle les regarde tournoyer en léchant son pinceau. Je la laisse là.

Georges s’approche. On ne peut pas vraiment affirmer qu’il marche. Disons qu’il évite de tomber. Toujours est-il qu’il avance. Au terme de ses déambulations approximatives, il se fixe juste en face de moi, la bouche grande ouverte. Pour ne pas le vexer, je fais mine de m’intéresser à sa dentition précaire. Georges a pris bien trop d’acide.
-   Tu vois quelque chose ? demande-t-il.
-    Qu’est-ce que je suis censé voir Georges ?
-       Le micro.
-        …
-        Ils me l’ont posé cette nuit. Ils veulent absolument savoir.
-    Georges, de quoi tu parles exactement ?
-  C’est un émetteur-récepteur de fabrication russe. Dans une de mes dents. Ca grésille depuis ce matin.












Georges a une obsession. « Ils » l’espionnent en permanence. Il ne veut pas en dire plus mais quand il est vraiment en forme, Georges pique des crises de paranoïa si violentes qu’il lui arrive de se faire un peu mal. Nous sommes nombreux à être victimes de ce type de désagréments. Je le suis moi-même. Comme je l’ai déjà dit, j’entends régulièrement des voix débattre dans un dialecte inconnu. Toujours la nuit.
- Ils ne m’auront pas encore cette fois les salauds.
-       Sûr Georges. T’es un dur à cuire.
Ne contrariez jamais un homme qui pense avoir un micro caché dans une de ses dents. Croyez moi sur parole.
-       Dans deux jours, je sors d’ici, m’annonce-t-il
Je pense à Georges et moi installés dans une voiture de location, conduisant sans relâche pour « leur » échapper. Je pense à des champs de tournesols et au bruit du moteur. Je sais conduire. Quand j’étais dehors, je prenais souvent le volant, la nuit, sans destination précise. On me retrouvait parfois à des centaines de kilomètres, dans des endroits dont je ne me souviens plus.
- D’accord, mais je pars avec toi.
Il sourit de tout ce qu’il lui reste de chicots. Je vérifie encore qu’il ne s’y trouve aucun micro émetteur-récepteur de fabrication soviétique. C’est un besoin fondamental ici de savoir qu’on n’est pas le seul à avoir l’esprit qui bat la campagne.

Un peu plus tard, après une nouvelle séance de télévision en compagnie de mon troublant pianiste, j’emprunte une nouvelle fois la froide échelle en fer, me couche sur le dos, et aimerait que cela cesse.

-       Bara fyrir tvö pùnsund krönur, takk ?
-    Eg aetla fä srajètiu lïtra !!!!!

Je crois qu’ils s’engueulent ce soir.

-  Geturçza negtl dekkin, ertu, loftphrystmaeli
-     Fylla hann !!!
-   Ertu…
-    Hvad heitir pu ?
- Takk !!! Sjamumst vid aftür !!

Je vous l’avais bien dit qu’on y comprenait rien…

-        Korter yfir Brju…

J’essaie de les ignorer.

-      Billin fer hratt !!!!!!!

En vain…

-       Takk.
-    Staralfür Ni Batteryon


Manon tenait à ce que tout soit en ordre dans la chambre avant que nous nous mettions au lit.

-      Er haegt frïmerki fyrir bref kort til Frakkands
-  Ah ah aha ah...
-  Takk, Takk !!!!

Cela me rendait dingue. Elle me reprochait toujours de semer autour de moi le bordel qui régnait dans ma tête. Un jour, elle a crevé mon ballon de foot. Il est vrai que j’avais malencontreusement cassé un bibelot d’une valeur sentimentale inestimable au cours d’un centre en retrait passablement manqué.

- Eg Vil fä ao Hringa til Kanada ?
- Simstoed.
-        Godkan dagiinn takloum dje ?
-     Soultränt.
-       Je ?
-     Takk !!!
-
Un peu avant que tout ne dégénère vraiment, Manon avait souvent sa mère au téléphone. Elle était devenue inquiète. Le jour où j’ai surpris une de leurs conversations, j’ai vraiment perdu les pédales.

-      Heydrju eg hef ekki med hann nüna

Il me fait peur. Et aux enfants aussi. Je sais plus quoi faire. Hier, il a fait une nouvelle crise. On l’a retrouvé assis dans un coin du grenier, sa vieille guitare déglinguée posée sur ses genoux. Il baragouinait dans je ne sais quelle langue, avec un regard fou.  Mais non !!!! Il veut rien entendre. Et puis ça se soigne pas ce qu’il a. Je l’ai toujours su. Ecoute,c’est fini, je peux plus supporter ça.

- Hvag ert bü Frakkanlandi !!!!

C’est plus lui. Il faut qu’on s’en aille avant qu’il… Je ne sais pas de quoi il serait capable. Je sais plus…

-     Hvernig er feart vegiu !!
-        Aha ha aha ah…
-   Hou hou hou !

C’est ça. Marrez-vous. N’empêche, Manon avait raison. Si seulement elle était partie à temps…

Mes doigts voyagent sur le crépi familier. Ils s’échouent enfin sur une île minuscule. Qui ne peut accueillir que moi.
Je m’endors dans le silence retrouvé.
Mes pieds s’enfoncent dans le sable tandis qu’une vague se retire et qu’un soleil rouge de honte s’efface dans l’insondable océan de mes rêves.
 

Intermède épistolaire, et fin.
02 août 1997

« Bougez avec la Poste. »
Slogan de l’entreprise du même nom.
Budget publicitaire : 1 Million d’Euros (nouveaux)


« Cher Monsieur Nono,

Je ne vous connaît pas et ne suis pas certain de vouloir vous connaître davantage. Mon métier n’est pas facile. En toute honnêteté, sachez que je manque de vocation. J’ai la tête ailleurs.
L’apprentissage et la pratique des rudiments de la magie moderne semblent être, Monsieur, l’unique passion digne d’intérêt en ce qui me concerne.
Prenez une tournée ordinaire, n’importe laquelle, tiens il pleut par exemple. Bon. Vous êtes là sur votre vélo à grimper la côte du faubourg des Branquignolles (avec les sacoches en plus… ça pèse les sacoches, surtout en début de journée), qu’est raide comme un coup de trique… Position ? La danseuse, parfaitement. Mais pompette la danseuse hein, pas gaillarde… Avec les trombes d’eau qui nous tombent sur la tête, sans compter les attaques constantes de hordes de chiens, les discussions insipides, pardon, je m’excuse, mais insipides, abordant respectivement deux thèmes récurrents, à savoir la météorologie appliquée et les saloperies des voisins. Non, c’est pas tous les jours facile, croyez le bien. Alors disais-je, pour tuer l’ennui et la pénibilité qui incombent à ma fonction sociale, nécessaire je l’entends, mais harassante, il m’arrive parfois de faire apparaître un lapin dans une boite aux lettres. LA MAGIE, Monsieur. Quand les gens viennent ramasser leur courrier, ils trouvent aussi un nouvel ami, ou le plat du jour, selon les mœurs, et bref, les enveloppes sont tachées de petites crottes produites par l’animal stressé, car momentanément plongé dans obscurité et l’inconnu le plus total. Ca fait toujours une surprise dans la journée. Moi j’affirme que c’est toujours ça de pris. Et pendant ce temps, je tache de ne pas perdre la main.
Ma passion, Monsieur, est née le 24 novembre 1986, jour de mes 7 ans. Mes parents m’avaient emmené dans un fast-food avec deux autres enfants censés être mes amis. Le premier bénéficiait d’une solide réputation parmi les CE1 car il était capable de boire son pipi. Le second était un jeune vietnamien récemment  adopté par une amie de ma mère. Un môme intéressant mais qu’on avait du mal à comprendre. Et qui chialait tout le temps. Toujours est-il que nous étions là devant nos sandwichs, autour de cette table spécialement réservée pour nous, moi au milieu, multipliant les pains à grands coups d’offres promotionnelles, ne comprenant rigoureusement rien à cette mascarade. Il n’y avait pas de cadeaux non plus. En revanche, un type déguisé en clown mais surtout la perruque avouons-le tout net, car la chaîne de restaurant avait coupé drastiquement dans le budget « représentation et anniversaires », est venu s’asseoir à coté de moi dans l’unique but de me faire rire. Le pauvre. Ce qui l’a sauvé au final, c’est qu’il était un peu magicien aussi. Il me montrait un jeu de carte, j’en choisissais une, je la retenais « bien bien », je la replaçai dans le jeu et cet homme fardé que je conspuais il y a quelques secondes encore, ce redoutable prestidigitateur travesti, soufflait un coup sur  le jeu, prononçait une formule magique, plaçait au passage une offre exceptionnelle spécial « Birthday » sur les Coca 2 litres, MAIS SURTOUT… il ressortait MA carte, celle là même Monsieur, que j’avais choisie et retenue. A chaque fois…. Le bougre… Je fus mystifié.
Depuis, jour après jours, je tente de percer les secrets de la magie à mon tour. Cela représente mon unique objectif dans cette vie aux défis et attractions pourtant multiples et variés.
Je suis content de vous avoir écrit finalement. Hier, vous m’avez fait peur dans la cage d’escalier. Vous avez l’air fou vous savez ? Votre façon de parler, vos cheveux en pagaille et cette tristesse dans vos yeux…
Je m’excuse déjà car j’ai cru comprendre que vous aimez les lettres comiques et je crains que celle-ci ne le soit pas franchement.
Bien à vous,
Votre facteur,
Jeannot »

Je remet la lettre dans son enveloppe crottée et me lève pour prendre le lapin dans mes bras.
Je ne descendrai pas chercher le courrier ce matin.
Je pense que je serais terriblement déçu.
Je vais me recoucher je crois.
Et dormir.

Mes pieds,
S’enfoncent dans le sable,
Tandis qu’une vague,
Lentement,
Se retire,
Et qu’un soleil rouge de honte,
S’efface,
Dans l’insondable océan de mes rêves.

[Loup]

Superbe !!

Vraiment, j'ai adoré. Si tu en as d'autres, n'hésite pas à les poster.

J'ai juste une question à laquelle tu n'as pas répondu : "C’est ça. Marrez-vous. N’empêche, Manon avait raison. Si seulement elle était partie à temps…" => qu'est-ce qui lui est arrivée ? Il l'a tuée ? Je voudrais savoir ...

Sinon, vraiment style, sujet, etc. parfait !  Bravo !

[trompette sournoise]

Qu'est-il arrivé à Manon ?

... j'en sais rien et il faut me croire.

En tout cas, merci.

[Loup]

Rah, tu me fais enrager ...

D'autres textes ?? Pitié, j'aime beaucoup ! C'est en même temps profond et léger, vraiment tu as un talent !

[Leia Tortoise]

Je confirme, c'est très bien, on n'arrive pas à décrocher avant la fin...

[Scorpnix]

Magnifique texte. Il mérite d'être dépoussiéré.

Magnifique, profond, onirique... Rah franchement j'ai adoré. C'était beau.

Je me répète mais il faut le dire, t'as du talent. J'ai pas décroché une seconde, c'est fluide, super méga bien écrit quoi. Bravo.

Ca me fait penser que je rencontre souvent un "fou" quand je fais le tour d'un étang près de chez moi. Il est toujours là à se promener avec sa petite radio. A chaque fois on s'arrête, on lui sert la main, il nous dit qu'il s'appelle Pierre et que c'est bien car il fait beau. Parfois on le croise deux fois, et il nous dit exactement la même chose et on s'arrête de nouveau pour lui serrer la main. Mais jamais il nous a fait peur, il a pas l'air méchant du tout, il a l'air même très heureux à se promener ainsi autour d'un bel étang...

Bref on s'en fout. J'ai adoré.

[Salamandre]

t'as eu raison de le dépoussiérer, Scorp !
moi aussi j'ai tout lu, avec plaisir, même si en ouvrant le sujet pour voir la longueur je me suis dit "ça va être long".
je crois que j'ai pas tout compris, en fait 10 ans après les faits du début et la lettre, le voilà dans un asile ?
En tout cas le texte est très fluide, touchant, aussi, et tu arrives à trouver le mot juste pour chaque situation...
bravo !

[trompette sournoise]

Parfois, souvent il faut bien avouer, on passe une journée à la con. On se lève trop tôt pour se rendre dans des endroits moches afin d'exercer une profession absurde.
Dehors il fait beau, on irait bien se rouler à poil dans l'herbe et pratiquer l'amour libre mais le soleil n'est pas pour vous.  Bien à l'ombre dans un bureau sans plantes vertes, vous vous ennuyez.
Bref, parfois, souvent, c'est comme ça.
Sauf que...
Je rentre chez moi et  je me rends compte que quelqu'un que je  ne connais pas a lu beaucoup de mes textes, poussant même le vice à y trouver du plaisir.
C'est comme des vacances.
Merci.
Beaucoup.

A toi Scorpnix et à tous les autres aussi.