Bonjour,
J'ai tenté une expérience différente .. Une petite séance de psychanalyse ...
Pour lecteur appétant .. Je sais que ce n'est pas un sujet que tout le monde aime mais bon ... Si quelques avis...
Séance classique
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- Tu savais ?
- Quoi ?
- Que tu me manquerais.
- Pourquoi dis-tu ça ?
- J’ai peur. Tout le temps. Comme si le danger était là en permanence, omniprésent, insatiable. Tu comprends.
- Tu es forte pourtant.
- Il me manque quelque chose pour me protéger, m’endurcir.
- De quel danger as-tu peur ?
- De perdre à nouveau.
- Comme moi ? Mais je suis toujours là. Est-ce le cas de tous ceux que tu as perdu ou devrai-je dire de tout ce que tu penses avoir perdu ? Est-ce nécessaire ? Je te suffis. J’écoute tes plaintes, te porte au firmament dans nos songes passés, te résiste parfois pour succomber à ta présence impossible.
- Je suis tiraillée, habitée par cette angoisse lancinante qui me tient aux tripes, accrochée. Je suis effrayée que tout m’échappe. S’envole. Je cours après. Rien. Je recommence. Rien.
- Cesse. Et si tu ne pouvais plus courir. Que ferais-tu ?
- Dans ma tête je continuerai. Encore et toujours. Peine perdue car au bout il n’y a rien. Que cherches-tu à me dire ?
- Que quoi qu’il arrive tu trouveras le moyen de chercher l’objet.
- Quel objet ?
- Celui que tu convoites. Que tu n’auras pas. Jamais. Donc accepte !
C’est ainsi qu’il est reparti. Il s’est effacé. L’ombre a laissé place à un vide étrange. Adèle doit se secourir.
Le manque ou cette impression d’attente douloureuse au creux du ventre ; boule de nerfs tremblante, irritante.
Le manque ou ce vide constant, insatiable, indomptable par sa sagacité à maintenir cette frustration quasi incompréhensible.
- Je suis en manque. On me l’a pris.
- De quoi ?
- Ce que je n’ai plus.
- C’est-à-dire ?
- La puissance, le pouvoir, le contrôle.
- A quoi pensez-vous ? Quelles sont les images qui vous viennent à l’esprit ?
- Aux hommes. A leur force dure, érectile, pénétrante, dévorante.
- Quel lien faîtes-vous avec le manque ?
- A ce sexe que je n’ai pas. Je cherche continuellement à combler ce trou béant par dépendance aux autres ne pouvant me remplir seule.
- Quels autres ?
- Tous.
- Précisément ?
- Ces virils que j’envie par la jouissance de leur corps qui vaut à mes yeux ce statut de tout-puissant.
- A quoi pensez-vous ?
- A moi dans le ventre de ma mère. Voulait-elle un garçon ?
- Pourquoi dîtes-vous cela ?
- C’est l’image qui me vient, association libre… Moi, sans identité sexuelle, dans ce ventre. Elle me l’a pris ; bouffé par le liquide amniotique.
- Pourquoi pensez-vous cela ?
- J’ai le sentiment étrange d’être castrée. Dans la symbolique ou pas d’ailleurs… Mon comportement compulsif de vouloir consommer, maîtriser, dominer comme pour faire taire cette voix qui me rappelle mon absence de phallus.
Rien. Silence. Seul le bruit du crayon, grattant sur le papier aussi vite que les mots s’associent librement, persiste. Etre un homme. Vengeance. Idéal de perversion pour la soumise qui se donne à corps perdu à la tentation de l’infidélité. Idéal de comblement pour l’affamée qui rythme son déhanché au gré de ses pulsions.
Adèle ou Électre ?
- Je suis belle en conquérante. Je suis belle en attaquante. Je suis forte en vengeresse. Je suis forte dans l’allégresse. Tel un homme excité, au membre tendu érigé vers la proie facile au vide docile. Est-ce deuil que je dois faire ?
- Répondez. Associez.
- La femme et sa fragilité, sa sensualité, sa délicatesse, ses formes, sa douceur, son odeur. Et l’homme, ingrat, fort, droit, dur, puissant, oppressant. La dominée et le dominant. N’est-ce pas ce qu’il a fait ?
- Qui ?
- Lui. Celui qui m’a appris à lire, écrire, compter, dessiner, jouer de l’harmonica. Celui qui m’a pris sur son bas ventre, le pantalon bleu aux boutons légèrement ouverts. Et dans ma robe de nuit blanche, immaculée. Et ma grand-mère se taire. Ne sommes-nous donc pas des dominées ?
Adèle ou Violette ?
- Et Violette …
- Qui est Violette ?
- Celle à qui j’ai donné vie dans un instinct de survie. Je ne trompe plus. Je déjoue cette absence.
- Continuez.
- Elle n’a pas de passé, pas d’enfance, pas de rupture, pas de dégoût d’elle-même.
- Comment lui donnez-vous existence ?
- Dans ma folie, loin de ce divan qui me rappellerait à l’ordre.
- C’est-à-dire ?
- Je l’entends, elle arrive, grouille à l’intérieur de mon ventre. Elle cherchait à pousser depuis trop longtemps. Je l’ai contenue, fantasmée, idéalisée. Elle est désormais.
- Qui est-elle ?
- Une fleur, un parfum, une odeur, une aura, un met délicat à adorer. Elle reflète l’envie, elle est en vie. J’ai cherché à être en vie avant d’être envie, mais lâche, peut-être, je me suis effacée pour elle. Elle prend, elle jette, elle exige. Elle est droite, dure, fière, libre.
- Et vous ?
- C’est un leurre. Je le sais. Je ne supportais plus le poids de ces pierres pleureuses qui m’alourdissaient. Je ne parvenais plus à respirer comme sous cette couette où je devais me cacher pour éviter la douloureuse. Vous comprenez. Vous savez tout ça, depuis le temps. Vous et moi. Mon divan et moi. Je suis belle en elle.
- En elle ?
- Oui. Je la pénètre et la domine car je dirige, j’écris pour elle.
- Violette ? Pourquoi ce prénom ?
- Je vous l’ai dit.
- Associez. Encore. Dans Violette, qu’entendez-vous ?
Silence. Pesant. Lourd. Etouffant. Le cœur tambourinant, les jambes repliées violemment contre la poitrine, Adèle se referme et protège de ses mains tremblantes son ventre mortifié. Abusé. Elle se redresse pour libérer sa gorge, trop serrée, l’air ne passe plus. Apnée en éveil. Elle respire bruyamment pour ne pas crier à l’évocation de ce qu’elle vient d’interpréter.
- Adèle. Continuez. Qu’entendez-vous ?
- Vio…ler. Violette, la petite viol…
- Très bien. Arrêtons là pour aujourd’hui.
Adèle cherche à s’émanciper par l’irréalité de Violette qui s’avère être en lien avec ce passé infect. Elle devra retourner se frotter aux cieux pour rencontrer un autre absent. Celui auquel Adèle se refuse à parler par souvenance indélicate, incestueuse. Et pourtant, elle reproduit en se donnant consistance dans la souffrance du corps car aussi loin que ses souvenirs l’amènent, elle n’a été que la poupée masturbatoire, défouloir.
Déjà des mois que sa confidente payante la titille de ses relances.
Déjà des mois que sa dépression l’a emparée.
Déjà des années qui se sont écoulées.
« Sous le pont du présent coule cette rivière à peine glacée, à peine agitée. Elle dépose, perfide, sur les rives du souvenir, un moment resté figé, enraciné, indigeste. Il demeure au passé dans le présent, mais ne meurt jamais »
Le corps ému, elle s’enfuit.
La laisse de mer est bien trop chargée. Trop de maux mis à nu.
Le corps ému, Adèle s’envole.
