[Cheval-grec]

Il pleuvait. Il pleuvait toujours.

Des lames de pluie d'hiver, de celles qui saillent d'une balafre académique. Leur mélodie pourtant aussi chaude que peuvent l'être polaires leurs petites gouttes... Cette mélodie... Plop, plop, plop... J'étais tout extatique. Il pleuvait enfin. Et il pleuvait encore mieux dans mon coeur. Et leur pluie et la mienne, et leurs cris imitant mes tûs, et ce froid engorgé de chaleur, c'était mon corps en pleurs qui sur la ville entière venait désagréger ses sueurs.
J'étais là, au beau milieu de milles moi, exultant encore, encore et encore et encore et encore. Et plop, je me mourrais un peu plus à chaque note. Comprenez. Ces trois dernières années furent pour moi pareilles au brouillard qui naît à l’aine des monts adolescents. J'ai grandi, passé l'âge des velours de l'âme, me suis empesanti d'un fiévreux duvet, et de pas moins d'escarres, pardonnez
l'hyperbole, à la naissance de ce dernier.

J'ai mûri, rencontré mes premières grottes, si je puis me permettre de laisser filer la métaphore de la montagne, vous savez, ces grottes où l'on peint pour laisser à nos jeunes la joie de s'imprégner un peu de nous. Et ces grottes où l'on met un peu de nous... Elles sont le sexe féminin, aussi bien que le souvenir d'avant mue d'un esprit encore jeune.
La première, je la découvris en naissance, à l'âge où se font les forêts dans les bas, à l'âge où les premières neiges s'affirment et laissent après les nuits brûlantes des tâches sur le duvet. J'y venais quelques fois fourrer mon univers, L'univers d'un gamin de 17 ans à peine, mais d'un gamin de 17 ans en peine. Tristes ans, j'en suis à trois de plus. A n'oser me défaire des attraits de ses murs, humides mais échaudés, et plus froids aujourd'hui qu'ils ne sont qu'un souvenir.

Je le confesse. J'ai eu peur. Peur de quitter cette grotte et d'affronter l'au-delà les brumes, peur de mourir brûlé par l'astre ou refroidi par la tempête.

Finalement je n'ai pas même vécu, et à 20 ans, me voila sur un balcon, à compter les gouttes, à distinguer les chaudes des froides. Il n'y a plus rien, plus rien dans mon âme que la peur, qu'une perpétuelle étreinte insupportable, serrée si fort sur mon cœur que je l'entends, en chœur avec mes dents, battre la fin des temps.
J'ai si froid à l'âme, je suis la pointe précoce d'une cime dans son cercueil de neiges éternelles. Et je hais. Je hais même ce qui n'est encore né.
 Je hais mes voisins, je hais mes amis, eux qui grandissent et viennent ombrager jusqu’à mes souvenirs, jadis fleuris, aujourd'hui empestés par l'odeur noire de la mélancolie. J'ai crevé tellement fort au dedans... Au dehors, ma bouche chargée ne déverse qu'un chancre d'immondices froides.

Et puis quoi, mon cerveau ne répond même plus, il se fait un vide peu supportable dans ma tête, je suis mécanique, et triste. Une ... grinçante mécanique éculée par l'usage.
Il pleut. Et puis, je suis fatigué. J'attends les beaux jours, sans xanax.

[Milora]

Oh ! Ce texte était passé à la trappe, en page 3 et 0 commentaires ! Ça ne va pas du tout. Je te lis.

Des lames de pluie d'hiver, de celles qui saillent d'une balafre académique. Leur mélodie pourtant aussi chaude que peuvent l'être polaires leurs petites gouttes...

Si je peux me permettre, c'est pas clair du tout cette phrase, ni dans l'image, ni dans la structure. Je ne vois pas à quoi fait allusion une "balafre académique" (or comme c'est au tout tout début de ton texte, ça me rebute plus que ça ne pique ma curiosité). Ensuite, surtout, je ne comprends pas du tout le "aussi chaude que peuvent l'être polaires leurs petites gouttes" Je comprends pas du tout le polaires, et je vois pas à quoi renvoie le "leurs" 

Et leur pluie et la mienne

Je comprends pas non plus à quoi se réfère ce "leur" : c'est quoi son antécédent ?

et leurs cris imitant mes tûs, et ce froid engorgé de chaleur, c'était mon corps en pleurs qui sur la ville entière venait désagréger ses sueurs.

là par contre, c'est plus réussi, comme effet poétique, autant dans la forme, le rythme que dans les images

au beau milieu de milles moi,

mille

je me mourrais un peu plus à chaque note

mourais


Je trouve le début inutilement compliqué. On ne t'y suit pas, ni dans l'idée, ni dans la forme. Le passage du milieu réussit par contre à être à la fois métaphorique et plutôt clair. Mais du coup à mon avis, le début est à revoir.
Bon après, au niveau du fond, j'avoue que je n'accroche pas à ce genre d'écrits désespérés qui parlent du malêtre, que ce soit en prose ou en poésie (parce que là c'est limite poétique ton texte, quand même, même si tu l'as posté dans les nouvelles). Du coup j'ai pas accroché, mais c'est question de goût personnel, aussi.