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Coucou à tous,
Je me suis lancée dans l'écriture d'un autre récit, dans un style différent. Il est en cours d'écriture actuellement, mais j'aimerais des retours sur le début, qui me semble important pour bien poser l'ambiance. J'ai vu que nous avions quelques spécialistes du genre dont il est question, en plus ::)
Merci d'avance !
Partie 1
Thibault n’aimait pas sa nouvelle maison. Il la trouvait trop grande et puis vide, aussi. Froide, comme un garage. En franchissant le seuil, il avait découvert les lieux sous le regard confiant de ses parents, qui ponctuaient leur visite de louanges en tout genre :
─ Regarde la salle de bain, comme elle est grande ! Tu pourras prendre des bains !
─ Ce grenier fera une belle salle de jeu, tu ne trouves pas ?
Non, il ne trouvait pas. Le grenier lui faisait froid dans le dos, l’idée de prendre des bains, comme les filles, ne le séduisait pas.
─ Et voilà ta chambre ! On a repeint avec ta couleur préférée, et la moquette est neuve. C’est doux, hein ?
Il plissa les yeux : l’odeur de la peinture fraîche lui piquait les narines. Non, il n’aimait pas sa nouvelle chambre non plus, malgré ses murs verts et sa moquette beige. Elle n’avait pas son odeur, elle n’était pas à lui. Elle le dérangeait. Il n’aimait pas l’idée d’avoir déménagé à cause d’une petite sœur qui n’était même pas née. Il préférait le petit appartement qu’ils habitaient avant, qu’il connaissait sur le bout des doigts, où il avait des cachettes, des secrets. Il se sentait mal dans ces vastes espaces neufs. Heureusement, Dagobert était avec lui : sa peluche préférée, son doudou comme disent les grands qui n’y comprennent rien. Il avait eu Dagobert à sa naissance, c’était un cadeau de son Papi : un chien, un golden retriever, comme il aimait le dire fièrement parce que c’était un mot compliqué. C’était surtout son plus fidèle ami. Il trônait sur le petit lit bleu qu’il avait conservé.
─ Tu es sûr que tu ne veux pas un lit de grand ? avait demandé sa mère.
Il avait refusé et avait préféré conserver une trace de son ancienne chambre, un bout de quelque chose de familier dans cet univers inconnu. A côté de sa chambre, il avait vu une autre pièce, toute rose et violette, pour sa petite sœur. L’idée d’avoir une petite sœur l’inquiétait : pourrait-il jouer avec elle ? Serait-elle gentille ? Ses parents l’aimeraient-ils plus que lui ? Il était perturbé par tous ces changements. Enfin, c’est ce que la maîtresse avait dit à sa mère, la veille du déménagement. Lui, il savait juste qu’il n’aimait pas sa nouvelle maison et qu’il n’avait pas envie d’y habiter. Mais voilà, il n’avait pas le choix.
Ce jour-là, un lundi de novembre, il s’installait dans sa nouvelle chambre verte. Sa mère l’aidait à déballer ses jouets et à les ranger dans le nouveau coffre à jouet : un coffre au trésor en bois qu’il trouvait chouette quand même. Mais son humeur était morose et la pluie qui tombait en trombes n’améliorait pas les choses.
─ Tu n’as pas l’air content. Quelque chose ne va pas, Thibault ?
─ C’est juste que j’aime pas, ici. C’est pas chez nous.
─ Oh mon chéri… C’est normal que tu sois perdu. Tu vas t’y habituer et tu verras, tu te sentiras vite chez toi !
Il hocha la tête, peu convaincu. Il porta un regard rapide sur le gros ventre rond de sa mère.
─ Elle sera comment ma sœur ?
La question fit glousser sa mère, ce qui l’agaça. Elle gloussait comme les filles à l’école quand elles avaient des secrets de filles à se dire, des trucs trop nuls.
─ Elle sera très mignonne, et tu auras envie de lui faire des bisous ! Comme tu seras son grand frère, tu devras la protéger : elle sera toute petite et très fragile !
─ Lui faire des bisous ? Beurk, certainement pas ! C’est bon pour les gonzesses les bisous !
─ Thibault, on ne dit pas gonzesses !
─ Pardon Maman.
Les jouets étaient rangés dans le coffre et il était l’heure de passer à table. Depuis que sa mère avait un gros ventre, c’était souvent son père qui cuisinait. Il ne s’en sortait pas trop mal : il faisait souvent des frites et c’était chouette.
Après le repas, Thibault eut le droit de jouer un peu dans sa chambre. Il monta les marches deux par deux, en prenant soin de tenir la rambarde. Il s’installa par terre, près de son lit, sur la belle moquette beige, et sortit ses Lego Star Wars.
La bataille faisait rage sur Tatooine et tous ses soldats Républicains étaient en ligne pour affronter les Impériaux qui étaient en surnombre ! L’issue de la bataille semblait fatale, mais heureusement l’ordre Jedi venait de débarquer et renversait la situation.
─ Vouoôm… Tu vas mourir, sale Sith ! La Force est avec moi ! Vouôm…
Alors qu’Obi-Wan était sur le point de tuer un général Sith avec son sabre laser vert – le préféré de Thibault, une voix intervint :
─ Il est l’heure de te mettre au lit, Thibault. Range tout ça maintenant.
Il obtempéra et se glissa sous la couette à l’effigie de Cars, avec Dagobert. Sa mère l’embrassa tendrement, puis son père vint lui ébouriffer les cheveux d’une main rude mais affectueuse, avant de l’embrasser à son tour.
─ Bonne nuit, p’tit gars !
Il aimait bien que son père l’appelle « P’tit gars ». Cela sonnait comme dans les séries à la télé. La porte fut doucement refermée et l’obscurité enveloppa la chambre.
En pleine nuit, Thibault ouvrit les yeux, soudain complètement éveillé. Il mit un certain temps avant de réaliser où il se trouvait. Il se souvint petit à petit : le déménagement de la veille, la nouvelle chambre. Il bailla profondément et se retourna dans son lit. Mais quelque chose clochait. Il sentit une boule étreindre son ventre, une sorte de malaise inexplicable. La lueur de la lune baignait la pièce d’une clarté fantomatique. Le vert éclatant des murs avait tourné au verdâtre.
─ Chhhhhh… Chhhh…
Quel était donc ce bruit ? L’oppression gagnait sa poitrine alors qu’il regardait avec inquiétude le reste de la pièce. Ses yeux perçaient mal l’obscurité de la pièce.
- Chhhhh… Chhhh.
Il se raidit, aux aguets. Cela venait de sous son lit ! C’était tout proche ! Son imagination d’enfant galopa vers des ténèbres effrayantes : les souvenirs d’histoires que l’on se racontait à la récré, entre garçons, pour faire les braves. Mais il ne se sentait pas brave du tout, en cet instant, le petit Thibault. Il imaginait nettement le corps spongieux d’une créature abominable, aux dents acérées, aux griffes tranchantes, qui n’attendait qu’un moment de somnolence pour le déchiqueter ! Ou pire encore ! L’emmener avec elle dans un monde d’ombres et de douleur, dans un cauchemar sans fin ! Il hurla sans même s’en rendre compte. Une lumière s’éclaira dans le couloir et pénétra dans sa chambre alors que la silhouette familière de sa mère se découpait dans l’embrasure.
─ Thibault ? Que se passe-t-il ? l’interrogea sa mère, paniquée.
Il hoqueta, balbutia :
─ Sous… sous… sous le lit ! Il…il … est là !
─ Oh mon poussin ! Tu as fait un cauchemar !
Elle s’assit sur le bord du lit et lui caressa le front qui était humide de sueur.
- Pauvre chéri. Ne t’inquiète pas, il n’y a rien sous le lit.
Disant cela, elle se pencha et souleva la couette pour inspecter le lieu en question. Thibault se recroquevilla, persuadé que la créature allait bondir et tuer sa mère. Mais il ne se passa rien. Elle se redressa :
─ Rien du tout sous ce lit ! Absolument rien de plus dangereux que ce que tu y as laissé toute à l’heure.
Elle lui montra un Lego : un soldat Républicain oublié de la dernière bataille. Thibault observa le soldat, perplexe. Ce n’était certainement pas lui qui rampait sous le lit : les Legos ne rampent pas. Sa mère déposa un doux baiser sur sa joue et lui murmura :
─ Rendors-toi mon chéri. Nous veillons sur toi.
Elle remisa le petit soldat en plastique avec les autres, dans le coffre, puis quitta la chambre. Thibault, bien que rassuré par l’intervention de sa mère, se sentit apeuré dès que la porte se referma. Il attrapa Dagobert pour le serrer contre lui et parvint à se rendormir. Il dormit mal, rêva de monstres enfouis, prêts à lui bondir dessus, à déchirer sa peau si fine pour se repaître de sa chair tendre de petit garçon. Lorsque le soleil le réveilla le lendemain, il était épuisé. Se frottant les yeux, il s’assit sur le bord du lit et s’arrêta net. Sous son pied, il sentit un objet, dur et froid. Il ramassa un petit soldat de la République, qu’il contempla, bouche bée.
Partie 2: ici (http://monde-ecriture.com/forum/index.php/topic,9967.msg173985.html#new)
Partie 3 : ici (http://monde-ecriture.com/forum/index.php/topic,9967.msg174159.html#new)
Partie 4 : ici (http://monde-ecriture.com/forum/index.php/topic,9967.msg174638.html#new)
Partie 5 : ici (http://monde-ecriture.com/forum/index.php/topic,9967.msg175035.html#new)
Partie 6 : ici (http://monde-ecriture.com/forum/index.php/topic,9967.msg176366.html#new)
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héhé, excellent départ! Style maîtrisé de bout en bout et psychologie très juste du gosse ( j'ai déjà vécu un déménagement de ce genre!) Je veux savoir dans quel état il va retrouver le soldat !
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Je suis su même avis. J'ai bien envie de savoir la suite. Quelle maîtrise !
Le seul bémol serait pour moi le langage de Thibault, je trouve que cela peut être plus réaliste. Mais je ne sais pas comment. Le mot désoriente m'a gênée en tant que Maman, ce n'est pas celui ci que j'utiliserai. Je préférerai " perdu" ...
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Merci pour vos retours :)
Nanette : bah voui, c'est bien mieux, "perdu" ! Désorienté ne me plaisait pas, mais je n'ai pas trouvé plus simple :D
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Voilà la suite du récit :)
Partie 2
─ Thibault, arrête de mentir!
─ Mais Maman, je ne mens pas !
─ Bien sûr que si, tu mens ! Les monstres n’existent pas donc aucun monstre n’a pu mettre ce soldat sous ton lit.
─ Mais Maman, il n’a pas pu y aller tout seul !
─ Oh, ça suffit ! Monte dans ta chambre.
Sa mère était en colère, même si elle n’avait pas encore vraiment haussé la voix. Il le voyait à sa façon de fumer : vite et sans terminer sa cigarette. Il monta en courant dans sa chambre, se sentant injustement puni, les larmes aux yeux.
─ De toute façon, j’voulais y aller ! Elle pue ta cigarette ! Et puis, c’est même pas ma chambre !
Revanche bien inutile mais nécessaire. Il claqua bruyamment la porte derrière lui, comme le faisait parfois son père quand il se disputait avec sa mère, pour montrer que lui aussi était fâché. Une fois seul dans la pièce, il laissa libre cours à sa rage : il jeta le soldat responsable de la dispute contre le mur. Celui-ci rebondit et atterrit avec un petit « pof » sur la moquette, non loin de l’endroit où il l’avait trouvé à peine une demi-heure auparavant. Comme il avait tout rangé avant d’aller se coucher et qu’en plus, sa mère avait regardé pendant la nuit, il avait alors conclu que c’était le monstre qui l’avait mis là et il était descendu exposer cette preuve irréfutable, selon lui, de la présence d’une créature dans sa chambre. Mais sa mère ne l’avait pas cru. C’était vraiment injuste ! Il ramassa le petit Lego dont le bras s’était cassé en rebondissant contre le mur et le rangea dans le coffre à jouets avec les autres. Puis, il s’allongea sur le lit, saisit Dagobert par une oreille et le colla contre sa poitrine.
─ Tu sais, toi… Tu étais avec moi… Tu sais que je mens pas, lui chuchota-t-il en le caressant.
La porte s’entrouvrit légèrement et la tête de son père apparut.
─ Je peux venir te parler, p’tit gars?
Thibault acquiesça sèchement. Son père se rangeait toujours du côté de sa mère et il venait certainement lui faire la morale. C’était ennuyeux.
─ Alors, tu me racontes ce qu’il s’est passé?
Thibault haussa les épaules.
─ Que penses-tu qu’il lui est arrivé, à ce soldat? Comment est-il arrivé sous ton lit ?
La voix douce et rassurante de son père fit céder la résolution de Thibault de ne pas parler.
─ Maman dit que ce n’est pas possible.
─ Quoi donc?
─ C’est pas possible que le monstre l’a mis là.
─ L’ait mis là, on dit l’ait mis là. Comment est-il ce monstre ?
─ Ché pas, j’l’ai pas vu.
─ Alors comment sais-tu qu’il y a un monstre?
La voix de l’enfant se réduisit à un murmure.
─ Je l’ai entendu… Ca faisait « Chhh » sous mon lit.
Le père resta un bref instant silencieux puis reprit :
─ C’est normal, dans une maison que l’on ne connaît pas, d’entendre des bruits nouveaux. Ils nous paraissent étranges, au début, puis on s’y habitue. Parfois, ce sont des craquements de bois. Parfois, ce sont des grincements de volets ou de portes. Mais ce ne sont pas des monstres. S’il y avait des monstres, ce sont eux qui auraient peur de toi, parce que toi, p’tit gars, tu es un soldat invincible !
─ Nan, je suis un chevalier Jedi !
Son père rit et Thibault aima entendre ce rire qui le réchauffait de partout et lui mettait du baume au cœur.
─ Oui, d’accord un chevalier Jedi. Et ne contrarie pas ta maman en ce moment : ses hormones la travaillent.
─ Ces… quoi ?
Le mot était nouveau. Il sonnait bizarrement et il n’en voyait pas le sens. Son père rit de nouveau, mais la sensation de chaleur ne revint pas. Il riait pour lui seul, d’une chose qu’il ne pouvait pas comprendre, et cela le contraria.
─ Dis-moi !
─ Cela veut dire que ta petite sœur fatigue beaucoup ta maman, alors elle est plus souvent de mauvaise humeur. Il faut être patient, et te montrer gentil avec elle. Et surtout ne pas lui inventer des histoires.
─ J’ai pas inventé !
Les sourcils de son père se froncèrent un peu et Thibault craignit que la conversation, qui jusque-là s’avérait plus agréable qu’il ne l’avait prévu, ne tournât au vinaigre. Mais il se détendit.
─ Bon… Admettons. Je dois aller m’occuper du jardin. Tu veux venir ?
─ Ouiiiii !
C’était le dernier jour des vacances et Thibault comptait bien en profiter un maximum. La dispute s’envola, le monstre disparut, le petit soldat estropié fut oublié : Thibault passa le reste de la journée dehors, sous un froid soleil d’hiver qui ne perçait pas son épais blouson vert. Il aida à tondre, à ramasser l’herbe, à ranger le vieux cabanon au fond du jardin puis à débroussailler la haie qui était une vraie jungle, comme disait son père.
Après un bon décrottage, Thibault enfila son pyjama puis se glissa dans son lit. Sa mère vint le border, toujours la première.
─ J’peux jouer un peu, Maman ?
─ Pas ce soir, mon poussin. Tu sais que demain, il y a école.
─ Oh nooooon !
─ Et si ! Il va falloir se lever tôt et ne pas traîner.
─ J’veux pas y aller, Maman.
Il prit sa voix de bébé pour dire ça en faisant un gentil sourire. Sa mère aime bien quand il fait « sa bouille de mignon ». Elle lui pince la joue et elle cède plus facilement. Mais cela ne marcha pas.
─ Tu n’as pas le choix, Thibault. Pense à tous tes copains que tu vas retrouver !
Cela fit germer une idée dans sa tête de petit garçon. Il allait pouvoir raconter l’histoire du monstre et du soldat au bras cassé. Non pas cassé : arraché, ce serait mieux ! Par l’affreux monstre spongieux: le Voraptor ! Ou Tyrannolligator… ou mieux encore : le Déchiqu’voreur ! Oui ! le Déchiqu’voreur, ce serait du plus bel effet ! Puis ses copains, eux, le croiraient. Il pourrait en rajouter pour se faire mousser : dire que le monstre était vraiment trop moche avec des dents comme dans Piranhas 3D. Il n’avait pas vu le film, juste l’affiche qu’un copain avait ramenée en secret à l’école : elle lui avait fait forte impression. Il ajouterait que le monstre avait eu peur de lui et s’était donc rabattu sur le Lego, proie bien plus faible et qu’il lui avait déchiqueté le bras en moins de trois secondes ! D’ailleurs, où était-il ce petit soldat ? Il regarda autour de lui et le vit posé, sur son bureau d’écolier. Parfait, il le prendrait comme preuve. Il se laissa embrasser par sa mère, un peu rancunier de la dispute du matin. Son père entra alors qu’elle sortait, tendit la main vers son fils et lança en souriant :
- Give me five !
Fièrement, Thibault tapa dans la main de son père puis se blottit contre Dagobert. Il appréhendait un peu le moment de solitude qui allait venir, mais se rassurait en songeant aux aventures qu’il raconterait le lendemain matin et au succès qu’il aurait à coup sûr. Son père éteignit la lumière et ferma la porte lentement, après un dernier « Bonne nuit, p’tit gars ! ».
Il ouvrit les yeux d’un coup, dans une obscurité des plus complètes. Pas de lune, pas de lueur : juste des ténèbres, profondes, insondables, angoissantes. Il faisait un froid de canard dans la pièce. Instinctivement, il tendit le bras à la recherche du corps soyeux de Dagobert, qu’il attrapa et ramena près de lui. Où était-il ? Il sentit son cœur s’affoler, s’emballer. N’y avait-il pas une forme qui bougeait contre le mur ? Ne voyait-il pas une tête difforme ouvrir une bouche immense et bordées de longs crocs ? Il commença à trembler de froid, de peur, apercevant des ombres menaçantes partout autour de lui. Son regard s’habitua petit à petit et il discerna ce qu’il avait pris pour un monstre à la tête immonde : sa chaise de bureau, sur laquelle était posé son cartable à roulettes. Sur la poignée tirée vers le haut, la capuche de sa veste. Il s’autorisa à respirer et se souvint qu’il avait déménagé. Il n’arrivait pas à se faire à l’idée et décidément, il n’aimait pas sa nouvelle maison, et encore moins sa nouvelle chambre. Un craquement soudain le fit sursauter et serrer Dagobert encore plus fort. Un faible couinement s’échappa de ses lèvres. Non, non, non… il n’aimait pas sa chambre. Il aurait tout donné pour être ailleurs, même sa collection de cartes Pokemon. Il tenta de se souvenir des paroles de son père, sans succès. Son esprit à l’imagination débridée galopait déjà loin dans des contrées affreuses. Soudain, cela recommença.
- Chhhh…. Chhhh.
Oh, non, pitié, non non non non…
- Chhhh…. Chhhhh…..
La panique l’envahit sans concession.
─ Mamaaaaaan ! Maman, Maman, Mamaaaaaan ! Maaam...
Sa voix se cassa sur la dernière syllabe. De grosses larmes roulaient sur ses joues. Une lueur crue l'éblouit lorsque sa mère entra dans la chambre.
─ Thibault? Qu'y-a-t-il encore?
Le ton de reproche le désarçonna et le fit sangloter de plus belle, mais le chuintement avait cessé. Sa mère s'assit sur le rebord du lit et posa une main chaude sur son front, réconfortante malgré l'agacement qu'il percevait. Entre deux hoquets, il parvint à articuler :
─ Sous... sous... sous le lit !
Un soupir s'échappa des lèvres de sa mère.
─ Thibault, je t’ai déjà dit qu’il n’y avait rien sous ton lit.
─ Sisisisisi, Maman, je te juuure !
Nouveau soupir.
─ Et pourquoi tu as ouvert la fenêtre ? On se croirait au Pôle Nord ici !
─ J’ai pas ouvert la fenêtre !
─ Thibault, arrête de me mentir ! Et je te promets que malade ou pas, tu iras à l’école demain !
─ Mais Mam…
─ Tais-toi ! Dors maintenant et arrête de faire n’importe quoi.
Elle ferma la fenêtre brusquement puis quitta la chambre d’un pas nerveux, marmonnant. Il comprit vaguement « ferait tout pour manquer l’école » et trouva que c’était vraiment injuste d’être tout le temps accusé de tout quand on était innocent. Le calme revint, l’obscurité reprit ses droits. Thibault remonta la couette au-dessus de son visage et attendit.
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Bonjour bonjour,
Le cadre est tellement réaliste que l'intrusion fantastique fait vraiment son effet. Je me demande comment ça va se poursuivre...Thibault m'a fait repenser à ce que je vivais quand j'étais petite, quand je voyais n'importe quoi dans la pénombre de ma chambre.
Merci pour cette lecture :)
(j'ai modifié mon commentaire parce que je l'avais posté en même temps que tu rajoutais la suite).
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Merci Miromensil ! :)
Voici la suite... Finalement, ce récit sera plus long que prévu. Je pense qu'il devrait me rester environ deux "parties" à écrire. Peut-être trop long ? Je m'interroge sur la psychologie du gamin aussi : elle vous paraît crédible? Je maîtrise mieux les ados ::)
Merci d'avance pour vos retours.
Partie 3
Lorsque son père vint le réveiller au matin, Thibault dormait profondément, blotti contre sa peluche. Il se frotta les yeux et se redressa, ensommeillé, se remémorant la nuit passée à angoisser.
─ Dépêche-toi, tu vas être en retard !
Thibault se traina hors du lit et partit engouffrer son petit déjeuner avec un appétit féroce. Après une rapide toilette, il voulut s’emparer du petit soldat manchot pour le mettre dans son cartable. Mais il n’était plus sur le bureau. "Maman a dû le faire tomber cette nuit. Ou bien Papa ce matin", pensa-t-il. Il s’agenouilla et chercha. Il finit par le retrouver, sous son lit. Comment avait-il bien pu arriver là ? Une fois le Lego relégué au fond d’une poche, Thibault quitta sa chambre avec un soulagement certain : il s’y passait trop de choses qui lui faisaient peur et qu’il ne comprenait pas. Cependant, les appels répétés de sa mère l'avaient convaincu de remettre à plus tard ses réflexions.
La journée à l’école fut agitée : il s’était battu avec un élève des grandes classes, un CM2, qui s’était moqué de lui et de son Lego alors qu’il le montrait aux autres. Le grand l’avait fait tomber et son pantalon s’était déchiré. Pour se défendre, il lui avait fait saigner la lèvre d’un coup de poing bien placé. Il s’était aussi fait reprendre plusieurs fois par la maîtresse pour son manque de concentration : mais comment se concentrer quand un Déchic’voreur vivait sous votre lit ? Comme il se voyait mal expliquer à la maîtresse ce qui lui arrivait, il avait préféré se réfugier dans le silence, ce qu’elle avait pris pour de l’insolence. La fin de la journée approchait et Thibault pressentait qu’elle allait mal tourner. Il avait raison. Quand sa mère vint le chercher, la maîtresse l’interpella. Elles s’éloignèrent pour discuter entre grandes personnes et quand sa mère revint, elle avait sa tête des mauvais jours. Qu’est-ce qu’il allait prendre dans la voiture ! Et peut-être même au goûter ! Le trajet fut une horreur. Sa mère lui reprocha tout, jusqu’à l’accuser de l’empêcher d’arrêter de fumer. Il ne voyait pas pourquoi ce serait de sa faute : si elle voulait arrêter, elle n’avait qu’à le faire. Il fut puni de dessert pour le soir, de console pour les trois week-ends à venir et consigné dans sa chambre pour tous les soirs de la semaine. La punition était illégitime, il n’avait rien fait pour la mériter. Il n’écoutait plus les propos de sa mère et se contentait de regarder le paysage défiler, le front collé à la vitre, des larmes chaudes coulant sur ses joues. Tout ça, c’était la faute de la nouvelle maison : s’ils n’avaient pas déménagé, cela ne serait pas arrivé. Rien ne serait arrivé. Et sa mère l’aimerait toujours et, au lieu de le punir, elle lui parlerait des cookies qu’elle avait cuisinés pour lui dans l’après-midi et lui proposerait d’aller les manger au parc. C’était nul, d’avoir déménagé.
─ Aaaaaaaaaaah !
Le cri strident déchira la nuit paisible, suivi d’un bruit sourd et mat. Thibault se réveilla en sursaut. Il regarda autour de lui, toujours pas familiarisé avec les murs de sa chambre verte, puis sortit de son lit. A tâtons, il se dirigea vers la porte de sa chambre sous laquelle il apercevait la lumière du couloir. Il entendit des pas précipités avant même d’avoir ouvert et sut que quelque chose de grave était arrivé. Il entrebâilla la porte, risqua un œil.
─ Oh mon Dieu ! Ne bouge pas, je vais appeler les pompiers !
Thibault sortit, soudain paniqué. Le dos de son père accroupi lui cachait le corps de sa mère, dont il n’apercevait que les pieds. Lorsque son père se redressa, son regard fut immédiatement attiré par le sang. Tout ce sang… Il n’en avait jamais vu autant. C’était affreux ! Il resta tétanisé sur le seuil de sa chambre, obnubilé par la vision de sa mère baignant dans un carmin sombre, si sombre ! Il entendit, comme dans un rêve, lointaine et déformée, la voix de son père qui contactait les urgences. Comme un automate, il s’avança vers sa mère. Il distingua son visage pâle, un filet de sang souillant sa joue, ses yeux troubles, fixés vers le sol, sa bouche grimaçante, de laquelle un souffle saccadé s’échappait. Il descendit son regard vers son ventre, qu’elle tenait à deux mains et d’où semblait venir tout le sang qui s’étalait en flaque sur le parquet du couloir.
─ Maman… ? Tu vas bien ?
Sa voix lui sembla déformée, trop faible, trop aiguë. Il savait que non, elle n’allait pas bien. Mais il ne comprenait pas, il ne saisissait pas. Son esprit fonctionnait au ralenti, le protégeant de la réalité crue, de la violence des images qui l’assaillaient. Son père revint au pas de course et s’accroupit de nouveau près du corps gisant, sans même le voir.
─ Ils arrivent, ma chérie ! Tiens bon… Oh, je t’en prie, tiens bon…
Thibault vit des larmes rouler sur les joues de son père et cela fut comme un électrochoc. Il comprit que la situation était dramatique, et se mit lui aussi à pleurer, à sangloter avec force, répétant « maman, maman, maman » en boucle, comme une formule magique pour la protéger, la sauver. Le temps sembla s’étirer. Les pompiers arrivèrent enfin et l’un d’entre eux vint directement vers lui.
─ Viens me montrer ta chambre, jeune homme. Tu veux ?
Non, il ne voulait pas. Il voulait rester avec sa mère, mais le pompier, un grand gars avec une moustache noire, lui prit la main et l’emmena avec lui. Thibault le suivit sans réfléchir, sans cesser de regarder sa mère, son visage et tout ce sang… Patrick, le pompier, lui posa plein de questions sur lui, sur ses jouets, sur l’école, sur ses copains. Thibault ne répondait qu’à peine, ailleurs. Finalement, son père vint le chercher, et ils partirent avec les autres dans le camion rouge. Du trajet, Thibault ne retint que les lumières de la route, qu’il voyait filer à une vitesse déconcertante, et la sirène. La sirène, elle lui emplit les oreilles, elle l’envahit tout entier, l’avala goulûment. Elle s’imprégna tellement en lui qu’il l’entendait encore alors que, des heures plus tard, il dormait près de son père, dans la salle toute blanche d’un hôpital. Aucun chuintement ne vint le déranger, mais il dormit mal et fit des rêves torturés dans lesquels un petit soldat manchot faisait tomber sa mère dans le couloir et ricanait, ricanait !
Lorsqu’il s’éveilla, il ne comprit pas où il se trouvait. Ce sentiment d’être perdu n’était pas nouveau depuis le déménagement, mais là, c’était pire. Des murs blancs, des néons aveuglants, des chaises alignées face à lui des voix au lointain, et d’autres plus proches, l’entouraient. Il reconnut son père, qui parlait à voix basse avec des silhouettes qu’il n’identifia pas immédiatement. En émergeant de sa torpeur, il comprit qu’il était toujours à l’hôpital, dans une vaste salle froide, allongé sur une chaise avec une veste en guise de couverture. Les personnes avec son père étaient ses grands-parents. Tous avaient l’air inquiet. Ils lui jetaient de temps en temps des coups d’œil. Il se redressa et les chuchotements s’interrompirent.
─ Tu es réveillé mon poussin !
Sa grand-mères’approcha de lui et l’enlaça, presque trop fort. Elle sentait le renfermé, comme dans un placard que l’on n’ouvre jamais et lui laissa un arrière-goût de poussière dans la gorge. Son grand-père lui adressa un signe de la main avec un sourire bizarre. Qu’avaient-ils donc ? Subitement, tout lui revint : le cri dans la nuit, le bruit, sa mère allongée dans le couloir, les larmes de son père et la mer de sang qui s’étalait sur le bois.
─ Maman !
─ Oh mon poussin, ne t’en fais pas : elle va beaucoup mieux.
Pourtant, la voix de sa grand-mère n’était pas celle d’une personne soulagée. Et aucun d’eux n’avait l’air content. Qu’est-ce qui clochait ?
─ Mais elle doit rester à l’hôpital, au moins pour aujourd’hui, reprit la vieille dame.
Il sentait qu’elle hésitait, il l’interrogea du regard.
─ La chute a peut-être fait mal au bébé dans son ventre. Les médecins veulent garder ta maman pour la soigner mais soigner aussi le bébé.
Thibault comprit pourquoi ils faisaient tous une tête bizarre.
─ Le sang par terre, c’était celui du bébé alors ?
─ Oh ! Non, mon chéri. Ta maman s’est blessée en tombant, elle s’est ouvert le bras. Elle s’est cogné la tête aussi. C’est pour cela que tu as vu beaucoup de sang. Mais elle va mieux maintenant : le médecin lui a fait des gros pansements et nous allons aller la voir dans pas longtemps. Tu veux un chocolat chaud en attendant ?
─ J’veux bien, oui.
Sa mamie se dirigea vers le distributeur et pendant qu’elle mettait une pièce à l’intérieur, Thibault s’interrogea : il avait presque espéré que le sang était celui du bébé et pas celui de sa mère. Peut-être que sans le bébé, tout redeviendrait comme avant. Peut-être qu’il pourrait retourner dans leur appartement. Peut-être que sa mère arrêterait de le gronder pour rien. Et sûrement que le Déchic’voreur disparaîtrait.
Sa grand-mère revint avec le chocolat chaud et Thibault perdit le fil de ses pensées en contemplant la boisson fumante. Le médecin arriva ensuite et les emmena à travers un dédale de couloirs qui se ressemblaient tous. Il s’arrêta devant une porte bleue, comme toutes les autres portes, frappa et les fit entrer. Au milieu de la pièce aux murs d’un jaune délavé, sa mère était allongée dans un petit lit blanc. Elle avait l’air aussi pâle que les draps et leur sourit faiblement. Un gros bandage lui entourait le visage et lui donnait l’air d’un œuf de Pâques. Elle avait l’air très fatiguée. L’un de ses bras était bandé lui aussi, comme un saucisson. Thibault accourut vers le lit.
─ Maman !
─ Hey, doucement, p’tit gars !
Son père le retint au dernier moment, avant qu’il ne se jette sur le lit.
─ Maman est fatiguée, il ne faut pas lui sauter dessus. Fais attention.
Thibault s’avança alors sur la pointe des pieds et, arrivé à la hauteur de sa mère, se dressa sur la pointe des pieds.
─ J’peux t’faire un bisou ?
─ Bien sûr, poussin.
L'espace d'un instant, il avait eu envie de la manger de baisers ! Mais il l'embrassa avec toute la délicatesse qu’il pouvait, du bout des lèvres, en entourant son cou de ses bras. Il était tout de même soulagé qu’elle allât bien, même si elle n’était pas très jolie avec son bandage et ses yeux un peu rouges. Ils passèrent un moment avec elle, jusqu’à une infirmière vînt les avertir que « le temps des visites était terminé ».
Ils rentrèrent chez eux, enfin dans la nouvelle maison. Papi leur fit à manger et leur raconta des anecdotes de sa jeunesse, pour leur changer les idées à tous.
Il leur raconta, sans doute pour la dixième fois déjà, comment il avait rencontré Mamie. Le passage préféré de Thibault était probablement quand il annonçait, avec un sourire jusqu'aux oreilles : "Et alors, elle est tombée dans mes bras, comme une carotte dans un bouillon-gras!". Cela le faisait toujours beaucoup rire, même s'il ne voyait pas trop ce qu'était un bouillon gras. Après avoir mangé, Thibaut inspecta longuement le plancher du couloir à l’étage mais ne retrouva pas la moindre trace de sang. Sa grand-mère avait déjà probablement tout lavé pendant qu'ils étaient à la cuisine. Mais, près de l’endroit où sa mère était tombée, contre le mur, gisait, face contre terre, insolite, le petit soldat de la République manchot.
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Bonsoir bonsoir,
J'ai failli te dire que la famille que tu décris me semblait trop "parfaite", avec papa qui l'appelle petit gars, la maman qui l'appelle poussin...Mais en fait tout est du point de vue de Thibault, donc c'est justement très plausible. Bref, oui, la manière de penser de Thibault me parait crédible. Il pense comme un enfant et voit le monde comme un enfant...En philo on dit que l'étonnement est la base de la philosophie (rien avoir, je sais), et que les enfants sont les premiers à avoir cette faculté de s'étonner du monde qui les entoure. Je dis ca juste pour te donner une piste: si jamais tu hésites sur la manière de penser de Thibault, repense à comment tu étais petite, et dis toi qu'ils ont une grande capacité de s'étonner. Mais j'ai l'impression que tu le sais déjà ^^
Autre chose; je suis pas une professionnelle de la syntaxe et de la grammaire, mais il me semble que tu pourrais améliorer ce bout de phrase: " (...)des histoires de quand il était jeune. " De cette manière " des histoires de l'époque où il était jeune ". Ca me semble plus correcte, après vaut mieux l'avis de quelqu'un de plus pro xd
Sinon j'aime beaucoup ton histoire. En lisant les dernières de la partie que tu viens de mettre, j'ai fais en lien entre le soldat manchot et l'accident de la maman. Peut-être à tort. Enfin, hâte de savoir la suite ;)
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Autre chose; je suis pas une professionnelle de la syntaxe et de la grammaire, mais il me semble que tu pourrais améliorer ce bout de phrase: " (...)des histoires de quand il était jeune. " De cette manière " des histoires de l'époque où il était jeune ". Ca me semble plus correcte, après vaut mieux l'avis de quelqu'un de plus pro xd
Syntaxiquement, c'est lourd, clairement : j'étais dans l'esprit du gamin en écrivant cette phrase. Mais oui, il vaut mieux que je reformule.
Y'a-t-il un lien avec le petit soldat? Fort probablement, il est quand même bien bien présent :-¬?
Merci pour ta lecture, Miromensil :)
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Voilà la partie 4 ! Je me demande si je ne relève pas du texte long à force. N'hésitez pas à basculer dans la bonne catégorie si c'est nécessaire.
Mes inquiétudes actuelles sont surtout : ce n'est pas trop capillotracté, tout ça?
Bonne lecture :)
Partie 4
Sa mère revint le lendemain de l’hôpital. Thibault était content de la revoir et ils avaient préparé pour fêter ça, avec son père, un gâteau au chocolat : celui qu’elle préfère. Elle était un peu groggy mais elle mangea avec appétit. L’accident semblait l’avoir radoucie, elle ne le regardait plus de travers comme avant. Au fond de lui, Thibault avait cependant la conviction que tout était lié : le bébé qui devait naître, le déménagement, le Déchic’voreur, et que cette accalmie n’allait pas durer. Il profita néanmoins de ces moments privilégiés. Le soir venu, sa mère l’autorisa à jouer avant de se coucher. Thibault s’installa près de son coffre à jouer et en sortit un à un tous ses Legos Star Wars, sauf le petit soldat de la République. Il se méfiait de ce dernier, depuis qu’il l’avait retrouvé dans le couloir. La bataille fit rage dans l’espace ce soir-là : les vaisseaux spatiaux s’esquivaient, faisaient des tonneaux, virevoltaient dans une galaxie lointaine et imaginaire. La République gagna, comme chaque fois. Il fut l’heure d’aller dormir. Thibault s’engouffra sous sa couette, Dagobert contre lui, la tête sur l’oreiller. Sa mère vint le voir pour le border et l’embrasser. Il sentit qu’il devait saisir l’opportunité :
─ Maman ?
─ Oui, Thibault ?
─ J’ai peur du Déchic’voreur.
─ Du… quoi ?
─ C’est le monstre sous mon lit. C’est moi qui l’a appelé comme ça.
─ Thibault… Il n’y a pas de monstre sous ton lit.
─ Mais si Maman !
─ Tu veux que je regarde ?
─ Pas maintenant, Maman. Il ne vient que quand il fait nuit et que tout le monde dort.
Il ne s’était pas rendu compte qu’il chuchotait, désormais. Inconsciemment, il sentait que parler de lui à voix haute le réveillerait. Il poursuivit :
─ Il faut qu’on retourne dans notre ancien chez nous. Sinon, il me laissera jamais !
─ Thibault… On ne retournera pas dans l’appartement de la rue de Vincennes. Nous l’avons vendu : d’autres personnes y vivent. Je comprends que tu aies du mal à te faire au déménagement, mais tu dois grandir maintenant. Tu dois comprendre que vivre ici est mieux pour nous et surtout pour ta petite sœur. Et tu ne dois pas avoir peur : les monstres n’existent pas. C’est ton imagination !
Mais Thibault ne comprenait pas et savait que ce n’était pas son imagination. Malgré la trêve, sa mère ne le croyait toujours pas. Comment faire ?
Après le rituel du coucher, Thibault se retrouva seul dans sa chambre avec Dagobert. Il ressassait, tournait le problème sous tous les angles, mais il ne trouvait pas de solution. Il était condamné à vivre dans cette maison, avec le Déchic’voreur, qui finirait bien par avoir sa peau ! Il finit par s'endormir, tourmenté par toutes ces réflexions.
Le froid environnant le réveilla. Il se sentait frigorifié, il était même complètement gelé. Il tâta à côté de lui à la recherche de Dagobert mais ne le trouva pas. La peur, ce sentiment qui commençait à lui devenir familier, s’immisça sournoisement en lui. Où était son ami ? Où était-il donc ? Le noir était complet et il ne distinguait rien, pas même le bout de ses pieds. Il était sur un sol rugueux, poussiéreux. Ses yeux ne perçait pas l’obscurité environnante et une peur primale l’envahit : le Déchi’voreur l’avait emmené dans son monde ! Il allait mourir dans d’atroces souffrances ! Il rampa devant lui et se cogna : la douleur lui vrilla la tête et il se mit à pleurer, appelant sa mère à grands cris. Mais personne ne lui répondait. Il se roula en boule sur le sol, tremblotant comme un petit animal blessé, hurlant à s’en casser la voix. Autour de lui, des ombres prenaient forme et s’animaient. Des têtes grimaçantes, des ongles crochus, des êtres difformes… Il ferma les yeux, espérant que le cauchemar prenne fin. Soudain, il l’entendit.
─ Chhhh… chhh…
Son cri se figea dans sa gorge. Oh non, Maman, il arrive, Maman, il arrive, oh non, oh non, oh non ! Il sentit des doigts froids et griffus lui frôler la jambe et cela fut comme une décharge. Il donna des grands coups de pieds furieux dans le vide, se releva d’un bond et courut droit devant lui. Il se heurta très vite, dans un bruit mat, à quelque chose : un mur !
─ Chhh, chhhhh...
Le chuintement se rapprochait. Vite, vite, vite ! Il tâta le mur, l’explora en aveugle et trouva une poignée ! Il appuya dessus vite, vite ! La porte s’ouvrit en grand, il s’effondra au sol dans l’élan. Ce qu’il touchait était humide, sentait la verdure : de l’herbe. Il était dans le jardin. Il se retourna et comprit alors qu’il sortait du cabanon. Comment était-il arrivé là ? De Déchic’voreur, point de traces. Dans un grincement sordide, la porte de la cabane se referma sur ce qu’elle cachait. Le cœur battant à tout rompre, Thibault se redressa lentement. Il saignait du genou, il avait mal à la tête, mais il était aux aguets. Il se dirigea vers la maison sans cesser d’observer les alentours, incrédule, apeuré. La porte d’entrée était fermée à clé. Comment rentrer ? Il hésitait à sonner : comment l’accueilleraient ses parents ? Il s’assit sur le perron, découragé et pleura silencieusement. Il était épuisé. Il glissa dans le sommeil sans même s’en rendre compte.
─ Allez Thibault ! Debout !
La voix de son père le réveilla. Il ouvrit les yeux péniblement, perclus de douleurs. Il était dans sa chambre, pas sur le perron. C’était à n’y rien comprendre ! Avait-il rêvé ? Il se tâta le visage et gémit : il avait une vilaine bosse sur le front.
─ Et bien mon grand, comment tu t’es fait ça ?
─ Je me suis cogné…
─ Je vois ça oui… Tu t’es levé cette nuit ?
─ Je sais pas. Je crois que j’ai fait un rêve qui était vrai.
─ Hmm. Cela n’existe pas les rêves qui deviennent réalité. Allez, dépêche-toi, tu vas être en retard.
Thibault se leva pour constater que son pantalon était tout noir de poussière et de terre. Il était déchiré aux genoux et taché de sang sur l’un.
─ Regarde, Papa : je mens pas. Dans mon rêve, j’étais dans le cabanon et je…
─ Thibault, dépêche-toi !
Son père n’avait même pas regardé et était sorti de la chambre, le laissant sur son lit, tout penaud. Les larmes lui montèrent aux yeux mais il se retint, compta jusqu’à dix dans sa tête. Puis il se leva et se prépara pour aller à l’école. Il roula le pantalon tout sale en boule et le cacha sous son matelas, craignant d’attiser la colère de sa mère plus que sa pitié.
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Je me suis laissée prendre par le texte et j'ai lu les 4 parties, je trouve que c'est vraiment bien écrit, on ressent bien la peur de l'enfant.
Bon, le seul truc qui m'a surpris c'est le père qui pleure parceque la maman s'est blessée, mais pourquoi pas? Et le pompier qui emmène le gamin dans sa chambre. Je ne sais pas comment ça se passe dans la réalité mais c'est une bonne idée en tout cas.
Tu va faire une partie 5 hein?
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Salut!
Je viens de finir la lecture de la partie 4... En tout cas, on y croit. Sur le plan du style et du scénario je trouve ton texte excellent. On est réellement accroché, on veut savoir la suite, on ne se lasse pas. Ca pourrait dégénérer en un roman que ça ne serait pas dérangeant!
Tu réussis généralement bien à nous faire entrer dans le monde de l'enfance, ça me rappelle mes peurs enfantines. Je me levais le matin en posant le pied le plus loin possible de mon lit, au cas où quelque chose ou quelqu'un essayerait de m'attraper le pied... :)
Voilà mes notes plus précises:
Partie 1:
- la référence à Star Wars, si précise pour un enfant qui semble si jeune (je lui donnerait 6 ans)? Je ne sais pas comment un petit perçoit ce genre d'oeuvres cinématographiques, mais moi-même ado quand je l'ai vu la première fois, j'ai rien pigé à qui était qui... à moins que le père soit fan?
Partie 2:
- il remarque que sa mère fume nerveusement... crédible pour un petit? Peut-être que ce serait mieux en insistant sur ce qu'il voit et sens et pas sur ce qu'il conclut?
- "De toute façon, j’voulais y aller ! Elle pue ta cigarette ! Et puis, c’est même pas ma chambre !" > la première phrase est plus celle d'un ado à mes yeux!
- le père dit que le soldat a "trop perdu son bras"... pourquoi "trop"?
- quand tu dit qu' "il passa le reste de la journée" au jardin, l'antécédent est incertain. On se doute que ce n'est pas le soldat, mais grammaticalement c'est ce qu'on devrait conclure, je pense.
Partie 3:
- les appels avaiENT convaincu
- pour moi, l'enfant qui "préssent" quelque chose... c'est un peu trop. Je ne sais encore une fois pas exactement comment on pense quand on est petit mais il est trop clairvoyant. Il n'est pas sensé comprendre. Je pense qu'il devrait se dire que quelque chose ne va pas quand l'instit' et sa maman discutent ensemble...
- Ici, il y a un bug: il n'y a pas de question!
"─ Oh mon Dieu ! Ne bouge pas, je vais appeler les pompiers !!
Un gémissement rauque répondit à la question."
- "Les personnes avec son père étaient ses grands-parents" > les personnes avec son père... j'aime pas trop cette formulation, mais c'est affaire de goût!
- tu décris la grand-mère qui sent le renfermé... mais tu écris "Grand-père". Petite inversion.
- les anecdotes de l'enfance du papi: délicieusement cliché. Eventuellement dire précisément ce qu'il a raconté. Il racone par exemple comment il a tué un requin à mains nues autrefois... ce qui pourrait être mis en rapport avec l'émerveillement du petit garçon qui oublierait ses problèmes. Qui reviendraient très vite. C'est personnel encore une fois, mais quitte à mettre les classiques anecdotes du grand-père, autant les "originaliser".
Partie 4:
- je dirais "celui qu'elle préfère" et non du pluriel, car tu parles d'un type de gâteau... sans certitude
- "elle apprécia visiblement" je trouve que ca sonne moins joli par rapport au reste du texte
- "elle ne LE regardait plus" à mes yeux l'antécédent est trop loin...
- "sur CES considérations" > mais je trouve que "considérations" ca sort du vocabulaire de l'enfant. Cela dit c'est du chipotage ce que je fais ici. Ca passe quand même mais ça serait plus parfait avec une autre forme.
Voili voilou... Des petites remarques de ce qui a pu me frapper, mais bien sûr il y a peu de choses à dire... du moins en négatif.
Au contraire, si je dois argumenter pour ton texte, les éléments de manquent pas. Je l'ai déjà dit plus tôt mais le style est vraiment bien, il capte l'attention et c'est tout ce qu'on attend. On a à la fois de l'affection pour Thibault et de la compréhension pour ses parents. La dose de descriptions par rapport aux dialogues me semble bien ajustée, on voit les choses comme on s'y attend dans un bon récit, on ressent les émotions, surtout la peur de l'enfant...
Ca me semble très réaliste, la peur du monstre mise en parallèle avec celle de le crainte de l'inconnu de la naissance de la petite soeur. Le père, qui tempère en ces temps de tempête hormonale, n'est pas monolithique, comme la mère d'ailleurs. Ils sont les parents un peu stéréotypés, mais ce n'est pas grave étant donné que c'est Thibault qui nous intéresse. Enfant, il est rare que le caractère soit totalement formé...au moment où j'écris ceci je me rends compte que je ne sais que le prénom de Thibault. Je n'ai ni son âge, ni sa description physique... Je sais aussi qu'il aime Star Wars. Sinon c'est un enfant classique, avec ses peur et ses joies... mais étrangement ce ne dérange pas! Car tout enfant peut vivre la peur du monstre, etc. Et puis, c'est bien écrit,donc on s'en fout!
:)
J'ai vraiment beaucoup aimé ce texte!
Félicitation et merci pour cette lecture.
Et vivement la p5 comme le dit Thérébentine!
P
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Thérébentine, oui, je vais faire une partie 5, peut-être 6, je sais pas. J'en suis au stade où je me laisse un peu porter par l'histoire. A l'origine, ce devait être un petit one-shot pour m'essayer au truc, puis de fil en aiguille... je ne m'arrête plus :D
Le père qui pleure, j'ai hésité. Puis, effectivement, comme toi, je me suis dit : pourquoi pas? Après tout, sa femme est enceinte, elle vient de se vautrer et a visiblement une commotion cérébrale, donc bon. Puis à bas les mâles durs et stoïques d'abord :P
Pour le pompier, je me suis inspirée d'un événement que j'ai vécu, mais j'étais adulte. J'ignore ce que feraient réellement les pompiers dans un tel cas, à dire vrai, mais ça me semblait plausible qu'ils ne laissent pas le môme regarder pendant qu'ils s'occupaient de sa mère.
Merci d'avoir lu :)
Pauline, merci pour ta relecture détaillée, c'est sympa :) Tu soulèves des points intéressants et qui me questionnent sur la crédibilité de l'enfant. Je vais relire l'ensemble au regard de tes remarques sur lui.
Je ne voulais pas le décrire volontairement car toute l'histoire est de son point de vue. Dans ma tête, il a cependant un physique et un âge bien définis, mais à chacun de se l'imaginer...
Puis pour les points de grammaire/orthographe & co, merci ! Je vais corriger tout ça.
Je suis contente que ça vous plaise, c'est mon premier essai sur du fantastique :-[ Je voulais vraiment créer une ambiance autour des peurs de l'enfant, un truc un peu viscéral qui nous renvoie à notre propre enfance.
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Bonsoir !
Après discussion avec une collègue instit sur des 6-8 ans, ils sentent quand ça va chauffer pour leurs fesses :D
Sinon, voici la suite et fin. Bonne lecture ;)
Partie 5
Il entendait la conversation entre sa mère et la maîtresse comme dans un rêve. Il ne se souvenait pas vraiment de ce qu’il s’était passé. Il avait de la terre sur les mains, de la morve coulait de son nez, mais il ne prenait pas la peine de l’essuyer, même d’un revers de manche. Il percevait quelques mots lointains comme « épuisement », « bagarre », « coup de poing », « insolence ». Quelques images lui revinrent en mémoire, comme des flashs. Lui poussant un camarade de classe qui tombe par terre. Le visage de la maîtresse en gros plan, les yeux noirs de colère. Puis l’attente interminable dans le hall de l’école. Il ne savait plus, il ne voulait pas savoir. Une amertume profonde s’était ancrée en lui, née de la sensation d’être seul face à un monde hostile qui refusait de le comprendre. Il se renfermait sur lui-même, attendant l’inévitable dispute qui allait suivre. La maîtresse le fit entrer dans le bureau où sa mère était assise. Elle le fit asseoir sur la chaise près d’elle avant de s’installer en face, de l’autre côté de l’imposant meuble en bois.
─ Bien, Thibault. Ta maman et moi voudrions comprendre ce qu’il s’est passé.
─ Je sais pas.
─ Thibault, tu ne peux pas dire cela. Explique-nous pourquoi tu as frappé Sébastien.
─ Je sais pas.
─ Thibault… Aide-nous à comprendre ce qui ne va pas. Tu ne l’as pas frappé sans raison, quand même.
Il garda le silence. Maintenant, il se rappelait, mais elles ne le croiraient pas. Son père ne le croyait pas. Sébastien ne le croyait pas. Il n’était pas un menteur pourtant, il ne disait que la vérité !
─ J’suis pas un menteur ! Il m’a dit que je mentais mais c’est pas vrai, je mens pas !
C’était sorti tout seul de sa bouche.
─ Thibault, depuis la rentrée, tu racontes des histoires de monstres à tes camarades. Tu leur fais peur, tu comprends ?
Nouveau silence. Il entendit le profond soupir de sa mère à côté de lui. La maîtresse reprit, d’une voix trop douce :
─ Nous savons que le déménagement t’a beaucoup perturbé. Il est normal que l’arrivée prochaine d’une petite sœur te rende nerveux. Nous pensons que c’est ce qui provoque les cauchemars que tu fais. Mais Thibault, tu es assez grand pour comprendre que ce n’est pas la réalité. Et tu ne dois pas faire croire à tes camarades que c’est réel.
Il baissa la tête et contempla ses chaussures. Personne ne voulait le croire. Tant pis, ils verraient bien quand le Déchic’voreur l’aurait tué. Peut-être même qu’il s’en prendrait à eux, aussi ! Il n’écoutait déjà plus ce que la maîtresse lui disait. Il releva la tête après quelques instants où il avait été assailli par des visions affreuses de monstre dévorant sa famille et même la maîtresse.
─ Tu devras présenter tes excuses à Sébastien, devant toute la classe. Et ne fais pas cette tête, ça ne te fera pas de mal de le faire !
Il acquiesça, chassant les visions de son esprit.
─ C’est entendu alors. Demain, tu lui feras des excuses publiques. Et plus jamais tu ne raconteras d’histoires qui font peur à tes camarades.
─ D’accord.
─ Laisse-nous maintenant, je dois encore parler avec ta maman. Attends-nous dans le hall s’il-te-plaît.
Il sortit en traînant des pieds et s’installa sur un siège en plastique, inconfortable. Sa mère le rejoignit peu de temps après, le visage fermé. Elle ne lui parla pas de tout le trajet et une fois qu’ils furent arrivés à la maison, elle lui ordonna juste de monter dans sa chambre jusqu’au dîner. Il grimpa les marches s’enferma. Il se jeta sur le petit lit bleu, le seul meuble qui le rattachait encore à un passé bien plus joyeux et pleura à chaudes larmes, étreignant sa peluche avec la force du désespoir. Entre deux sanglots, il entendit son père rentrer et les voix confuses de ses parents. Il se sentait un étranger dans ces murs, il aurait voulu partir de là, ou revenir en arrière. Mais cela n’était pas possible.
Le repas du soir fut morne : personne ne parla. Chacun se regardait du coin de l’œil et le bruit des couverts en métal qui cliquetaient dans les assiettes faisait office de fond sonore. Quand le repas fut terminé, sa mère déclara juste, en se massant l’arête du nez :
─ Tu montes te coucher, sans jouer. Extinction des feux immédiate.
Il obéit sans rechigner et se glissa un quart d’heure après sous la couette froide. Il serra Dagobert contre lui. Son père vint le border, mais il le regardait bizarrement. Thibault pensait qu’il resterait discuter avec lui, comme il le faisait toujours quand il y avait eu une dispute. Mais son père quitta la chambre sans même lancer un « Bonne nuit p’tit gars » enjoué. Ses yeux picotèrent mais il serra fort les poings pour faire passer la sensation. L’impression d’être étranger à tout cela s’accentua : pourquoi personne ne le comprenait ? L’obscurité envahit la pièce et Thibault laissa son imagination vagabonder dans ce noir qui lui devenait si familier et qui en même temps l’effrayait plus que tout. Il réfléchit longtemps, tellement qu’il en avait mal à la tête. Il ne voyait qu’une seule façon de prouver qu’il ne mentait pas. Il agrippa Dagobert et murmura à l’ombre environnante :
─ Je mens pas, je sais que tu es là… Montre-leur que tu existes… Montre-leur que je mens pas !
Lorsqu’il s’éveilla en pleine nuit, il n’eut pas peur, cette fois. Il avait son plan en tête. La peur l’étreignait au plus profond de son être, mais il était déterminé, résolu à l’affronter pour faire éclater la vérité au grand jour. Il attendit, les yeux grands ouverts, son petit cœur battant à tout rompre, Dagobert contre lui. Le Déchic’voreur ne se fit pas attendre.
─ Chhh… chhhh…
Thibault eut la sensation que son cœur allait exploser dans sa poitrine. Il se mordit les lèvres pour ne pas crier : il ne fallait surtout pas tout gâcher !
─ Chhhh… Chhh…
Il se rapprochait, lentement. Il viendrait jusqu’à lui puis poserait ses mains glacées sur sa jambe pour tirer dessus et l’emmener, comme la dernière fois, dans le cabanon où se trouvait sûrement son repaire.
─ CHHHHHHHH…
Thibault sut que le moment était venu. Il agrippa sa couette et bascula avec elle au sol pour recouvrir l’immonde créature qui sortait de sous son lit et l’emprisonner dans le tissu. Il tomba sur quelque chose de dur et volumineux, avec une forme humaine. La peur l’avait désormais quitté pour faire place à une poussée d’excitation nouvelle pour lui. Il était invincible, il allait réussir ! Il pesa de tout son poids d’enfant pour maintenir l’affreux Déchic’voreur qui se débattit. Une douleur fulgurante à la jambe droite manqua de lui faire lâcher prise mais il tint bon et hurla :
─ Papa ! Maman ! Papa ! Maman ! Venez, venez vite ! Je le tiens !
Pourvu qu’ils se dépêchassent, il n’allait pas tenir longtemps ! Il faiblissait : et plus il faiblissait et plus le monstre se débattait, devinant probablement qu’il était plus fort que son assaillant.
─ Viiiiiiite !
La porte s’ouvrit brusquement et la lumière du couloir inonda la pièce.
─ Thibault ! Que se passe-t-il ?
─ Maman, maman ! Regarde, j’ai attrapé le monstre ! Tu vas me croire maintenant !
Mais plus rien ne bougeait sous lui, plus rien du tout. Il était juste allongé à plat ventre par terre, sur sa couette. Sa mère s’approcha, intriguée.
─ Quel monstre ? Mais tu es blessé ? Tu es tombé de ton lit ?
─ Oh Maman ! Je tenais le Déchic’voreur ! Je voulais te le montrer mais il a disparu ! Il était là, Maman ! Je le tenais avec la couette !!
Il se mit à pleurer de frustration, de rage, de désespoir. Il n’avait fait tout cela pour rien, le monstre lui avait échappé, il s’était juste envolé, volatilisé ! Sa mère s’approcha et l’aida à se relever. Elle souleva la couette et la remit sur le lit, dévoilant alors le petit soldat de la République manchot, gisant au sol, face contre terre. Thibault le ramassa et découvrit que le bras valide du jouet était taché de sang, son sang, celui qu’il sentait couler maintenant le long de son mollet droit. Il fut parcouru d’un frisson.
─ Tu as froid ? C’est normal, tu as encore ouvert la fenêtre !
Sa mère referma la fenêtre puis sortit de la chambre quelques instants avant de revenir avec la trousse des premiers soins. Elle lui banda la jambe soigneusement après avoir désinfecté. Thibault endura les soins sans broncher, serrant fort le soldat dans son poing. Il attendait d’être seul pour régler ses comptes avec celui qui le harcelait chaque nuit.
─ Voilà. J’ai terminé ton pansement. Maintenant, repose-toi et cesse de t’inventer des histoires de monstres ! Et laisse cette fenêtre fermée : on va devoir mettre un verrou si tu continues.
Thibault perçut l’agacement de sa mère et garda le silence. De toute façon, il tenait la solution dans sa main : il devait se débarrasser de ce soldat maudit, qui ne lui avait probablement jamais appartenu mais qui s’était mélangé à ses vrais soldats pour mieux s’en prendre à lui.
En rentrant de l’école, Thibault avait son plan. Il s’enferma dans sa chambre dès qu’il en eut l’occasion et fouilla dans son coffre à jouets. Il en sortit le petit soldat manchot en le tenant par le bout du bras, loin de lui, comme s’il risquait de le mordre. Il le balança au fond de la poubelle en métal, celle que son père lui avait offerte pour son anniversaire. Le soldat rebondit au fond avec un bruit métallique. Il rajouta des feuilles de papier déchirées dans son cahier de mathématiques, puis il sortit une petite boîte d’allumettes de sa poche. Il avait réussi à la dérober dans la cuisine pendant le goûter. Il craqua une allumette et la jeta dans la poubelle. Elle s’éteignit en dégageant une volute de fumée grisâtre. Il en craqua une seconde et l’approcha du papier qui prit feu, d’abord doucement, puis de plus en plus vivement. Les flammes dévoraient les feuilles avec appétit, une fumée épaisse s’échappait de la poubelle, de plus en plus noire, de plus en plus âcre. Elle lui piqua les yeux et le nez au point de le faire pleurer. La porte de sa chambre s’ouvrit en grand.
─ Thibault ! Qu’est-ce que tu fabriques ?
─ Rien, rien !
Il essaya tant bien que mal de dissimuler la poubelle derrière lui, mais sa mère reniflait déjà l’air enfumé.
─ Qu’est-ce qui… Thibault !
En trois enjambées, elle était devant lui et l’écartait du bras. Thibault se retrouva assis sur son lit, suppliant.
─ Non, non ! Maman laisse-le brûler ! Laisse-le brûler !
─ Mais… mais tu es complètement fou ! Tu pourrais mettre le feu à la maison !
Elle s’empara de la poubelle et sortit en courant de la chambre. Thibault la suivit jusque dans la salle de bain. Elle avait déjà versé de l’eau sur le contenu qui fumait davantage. La fumée était devenue noire comme du charbon. Thibault se mit à pleurer.
─ Il fallait pas le sauver Maman, il fallait pas…
Il ne sentit même pas la gifle qu’il reçut en guise de réponse.
─ Va dans ta chambre ! Tu seras puni !
Thibault courut se réfugier dans sa chambre, un sombre pressentiment lui pesant sur le cœur. Il resta allongé sur son lit, Dagobert posé sur sa poitrine, pendant de longues heures. Lorsque la porte d’entrée claqua, il sut que son père était rentré du travail. Il entendit des éclats de voix monter jusqu’à lui mais il ne tendit pas l’oreille pour les comprendre. Il espérait juste que le soldat était complètement fondu, complètement mort même : c’était le terme le mieux adapté. Il espérait qu’il avait complètement brûlé et qu’il ne viendrait plus jamais sous son lit.
─ Thibault, viens manger !
Il s’extirpa d’un demi-sommeil pour descendre. Son père et sa mère étaient déjà attablés, la mine grave et soucieuse.
─ Thibault, écoute. Ton père et moi pensons que tu dois aller voir un médecin. Un médecin pour soigner ton esprit : nous pensons que tes cauchemars, ton attitude à l’école et cette nouvelle bêtise que tu viens de faire, tout ça… nous pensons que c’est parce que ton esprit ne supporte pas les changements dans ta vie. Ce médecin t’aidera à aller mieux et à ne plus faire de cauchemars.
─ Il est où, le soldat, Maman ? Il est brûlé ?
Les mains de sa mère se crispèrent tellement sur le rebord de la table qu’elles blanchirent. Elles avaient la couleur de son bandage au bras.
─ Thibault ! Tu ne m’as pas écoutée !
─ Mais si, Maman ! Mais je suis pas malade, c’est toi qui veux pas me croire !
Sa mère ferma les yeux longuement. Son père prit alors la parole.
─ Thibault, tu as assez fait et dit de bêtises pour ce soir. Demain après l’école, nous t’emmènerons voir ce médecin et tu pourras lui parler du monstre, du soldat, et de tout ce que tu veux !
Thibault plongea sa fourchette dans ses pâtes, boudeur. Le repas se termina dans un silence de mort. Lorsqu’il eut terminé, Thibault claque un bisou sur la joue de chacun de ses parents et monta dans sa chambre, morose. Il se glissa sous sa couette et se serra contre Dagobert, frissonnant. Une peur diffuse lui rongeait l’esprit, et il pria silencieusement ce Dieu qu’il ne connaissait pas pour que le soldat fût bien hors d’état de nuire. Il tourna longtemps dans son petit lit, se figurant entendre des chuintements qui n’étaient pas, s‘imaginant des silhouettes qui disparaissaient aussi vite qu’il les avait aperçues. Il finit par s’endormir d’un sommeil agité.
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Salut!
Un tout petit truc:
"Ta maman et moi voudrins comprendre ce qui s'est passé" > retirer le "?"
Après...SPOILER!
Donc si je pige bien... tout ce qu'il a "vécu" avant n'est qu'une sorte de rêve, de réminiscence de ce qui s'est passé, où il intègre un élément passé (le soldat)? Le monstre est irréel mais représente la catastrophe.
Le petit se serait caché dans la cabane quand l'incendie a commencé? Ce serait lui qui l'aurait démarré, comme la boite d'allumettes est dans sa chambre?
J'avoue ne pas tout comprendre. Et... j'étais trop mal après avoir lu cette partie 5. Ca m'a accablé...
Donc c'est réussi pour faire ressentir au lecteur des sentiments, et encore une fois ton récit m'a captivée! Je ne vais pas répéter les commentaires généraux que j'ai déjà fait pour les parties précédentes mais c'était vraiment très bien. Hormis ce petit doute qui reste, et qui est intenable car au fond on a pas beaucoup d'indices pour déduire ce dont le reste de l'histoire s'agissait... Un rêve? Au moment où il se réveille dans la cabane, il se réveille du reste de l'histoire?
Merci pour cette lecture!
P.
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Salut!
Un tout petit truc:
"Ta maman et moi voudrins comprendre ce qui s'est passé" > retirer le "?"
Après...SPOILER!
Donc si je pige bien... tout ce qu'il a "vécu" avant n'est qu'une sorte de rêve, de réminiscence de ce qui s'est passé, où il intègre un élément passé (le soldat)? Le monstre est irréel mais représente la catastrophe.
Le petit se serait caché dans la cabane quand l'incendie a commencé? Ce serait lui qui l'aurait démarré, comme la boite d'allumettes est dans sa chambre?
J'avoue ne pas tout comprendre. Et... j'étais trop mal après avoir lu cette partie 5. Ca m'a accablé...
Donc c'est réussi pour faire ressentir au lecteur des sentiments, et encore une fois ton récit m'a captivée! Je ne vais pas répéter les commentaires généraux que j'ai déjà fait pour les parties précédentes mais c'était vraiment très bien. Hormis ce petit doute qui reste, et qui est intenable car au fond on a pas beaucoup d'indices pour déduire ce dont le reste de l'histoire s'agissait... Un rêve? Au moment où il se réveille dans la cabane, il se réveille du reste de l'histoire?
Merci pour cette lecture!
P.
Coucou,
La fin est volontairement énigmatique. Qui a dit que j'aimais les fins à la con? :D
Merci pour ta lecture et relecture :)
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Oui je me doute!! Quelle tortionnaire!
D'ailleurs c'est bien joué... me voilà à lire et re-lire l'histoire pour y trouver des indices!
:)
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Il faudrait peut être que je fasse une seconde lecture mais je suis un peu déçue par la fin.
Tu veux pas me faire une fin alternative? ::)
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Qui finit bien ou qui finit mal? :P
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Le mal/le bien, c'est une question de point de vue... ;)
Édit : est ce que je peux avoir une fin à la Scoobidou? ::)
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Une fin à la Scoubidou... Oui, tu peux :D
Je vais retravailler l'ensemble du texte d'une part, pour mieux coller à ce que j'avais en tête au début. Puis j'essaierai une fin "scoubidesque" ^^
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Alors, j'ai retravaillé l'ensemble du texte. La partie 2 a été remaniée notamment, pour mieux caler à mon idée de base. La partie 3 et 4 sont similaires en-dehors de quelques points "améliorés" (selon mon point de vue donc c'est très relatif)
La partie 5 a été modifiée pour rajouter une scène finalement pas si inutile que cela et la partie 6 ci-dessous est la nouvelle fin. La fin Scoobidesque arrivera plus tard :D
Partie 6
Une lumière crue le réveilla. Une lueur qui l’empêchait de voir quoi que ce soit. Elle était braquée sur lui et lui faisait mal aux yeux. Il mit son bras devant pour se protéger et tenta de discerner ce qu’il y avait devant lui, sans succès. Le Déchic’voreur ne l’avait pas emmené ?
─ Y’a un enfant là !
La voix le fit sursauter. Elle était puissante et rauque.
─ Viens, petit ! Viens avec moi !
Thibault hésita, il ne comprenait pas ce qu’il se passait. Puis, il se releva et avança vers la voix. Il sortit du cabanon pour constater que le jardin était plein de lumières rouges. Des gens s’affairaient sur l’herbe mouillée. Il se frotta les yeux, encore complètement endormi. L’agitation ambiante lui fit tourner la tête, il vacilla. Une main épaisse le retint.
─ Reste avec moi, petit ! Comment t’appelles-tu ?
─ Thi… Thibault.
─ Tu habites où Thibault ?
Il se tourna pour désigner la maison. Le spectacle qui s’offrit alors à lui fit écarquiller les yeux. Dans ses pupilles, des lueurs rougeoyèrent. De la maison, il ne restait que des murs noircis. Çà et là, des braises luisaient avec vigueur, dégageant quelques flammèches que venaient éteindre les lances des pompiers. Une fumée épaisse se dégageait de l’amas de décombres. Il demeura les bras ballants, sans voix, sans réaction. Comme dans les séries, il vit des gens emporter deux brancards vers des ambulances, taches blanches dans ce paysage de désolation noir et rouge. Le pompier comprit immédiatement.
─ Oh mon dieu. C’est leur enfant…
Soudain, la scène prit vie pour Thibault : il se mit à hurler à plein poumons, hurler à en perdre haleine, hurler jusqu’à ce qu’une toux violente s’emparât de lui et le fît vomir, à quatre pattes, aux pieds du pompier. Les ténèbres l’envahirent de nouveau, plus torturées que jamais.
Il s’éveilla dans un lieu qu’il ne connaissait pas, dans un lit qui n’était pas le sien. Dagobert n’était pas avec lui. L’odeur qui flottait dans les airs lui semblait cependant familière, sans qu’il ne pût l’identifier. Il se sentait nauséeux, apeuré, des restes d’un rêve affreux trottaient dans ses souvenirs. Il se redressa lentement et s’assit sur les bords du lit : un grand lit en bois, dans une pièce d’apparence vieillotte. Les murs de la chambre dans laquelle il se trouvait étaient recouverts d’une tapisserie aux motifs floraux verdâtres. Peu de meubles l’occupaient : mis à part le lit, il vit un secrétaire fermé, une grande armoire en bois et une penderie en plastique marron. La porte s’ouvrit et sa grand-mère apparut. Elle se précipita vers lui en le voyant éveillé. Son visage était triste, ses yeux rouges.
─ Oh mon pauvre chéri !
Elle le serra contre lui. Il comprit qu’il n’avait pas rêvé et pleura longuement dans les bras de sa grand-mère, complètement perdu. Lorsqu’il se calma, elle recula pour lui caresser le visage avec une affection telle qu’il n’en avait pas connue depuis une éternité à ses yeux d’enfant. Elle se leva ensuite et Thibault posa ses pieds nus sur la moquette de sa nouvelle chambre. Un objet tomba alors qu’il se redressait. C’était la petite boîte d’allumettes qu’il avait utilisée pour brûler le soldat. Il s’accroupit et l’ouvrit : elle était vide. Son regard se porta alors un peu plus loin, sous le lit : il tendit la main et attrapa ce qui avait attiré son attention. Dans sa paume ouverte, le petit soldat de la République manchot le regardait : il était méconnaissable, repoussant. Son corps était recouvert de pustules éclatées et l’une de ses jambes se terminaient en un mince filament rappelant un tentacule. L’un de ses yeux avaient disparu remplacé par un amas gluant de chair, de plastique amalgamé. Son visage était figé en une affreuse grimace dégoulinante qui lui donnait l’air de sourire. Et ce sourire rendit Thibault fou à jamais, s’il ne l’était pas déjà.
Un peu plus loin, derrière la porte, les pompiers discutaient avec le grand-père : ils lui expliquaient que le feu avait pris de la chambre du petit, apparemment de la poubelle, et qu’on avait retrouvé la fenêtre ouverte. Au vu des marques sur le mur, ce n’était pas la première fois que le petit était passé par là.
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Plus clair, moins "tombé du ciel". Ton récit y gagne je pense. La dernière phrase ne soulève pas les coeurs, ne donne pas de frissons, non plus mais c'est beaucoup plus réaliste je trouve :)
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Hello Musyne,
Alors pour l'instant je n'ai lu que les parties 1 à 3.
Voici de petits, tout petits détails :
mais se rassurait en songeant aux aventures qu’il raconterait
"rassurait" n'est pas faux mais je pense que ça sonnerait mieux avec "rassura"
Déchiqu’voreur,
Déchic’voreur
Pacotille...Mais bon, je relève quand même ;)
─ Oh mon Dieu ! Ne bouge pas, je vais appeler les pompiers !!
Je suis très peu fan des doubles points d'exclamation. Ça peut encore passer si c'est le gamin qui raconte, mais là comme c'est le père.
Sa grand-mères’approcha
Manque une espace
« le temps des visites était terminé ».
Comme tu as mis les guillemets, j'imagine que c'est une citation, et du coup il faudrait dire "le temps des visites est terminé".
D'une manière générale, y'a pas mal d'endroits où tu as des ? et des ! sans espaces entre le mot qui les précède.
Force est de constater que ton récit est de haut niveau.
Sincèrement, on pourrait facilement confondre ton récit avec l'extrait d'un livre dûment édité.
C'est solide, fluide, on s'immerge sans problème dans l'histoire et on a envie de connaître la suite.
Au début j'ai eu un peu peur qu'on s'enlise dans le descriptif d'une famille trop ordinaire. Mais que nenni !
Niveau psychologie de l'enfant, rien à redire. Mais il y a quand même peut-être quelques incohérences de langage.
Je m'explique : comme ton texte est censé être raconté par un enfant, il y a certains phrasés qui sont peut-être un peu trop soutenus. Exemple :
La sirène, elle lui emplit les oreilles, elle l’envahit tout entier, l’avala goulûment.
Par contre, ce sont des incohérences que le lecteur accepte totalement, puisqu'au final elles servent surtout à rendre le texte moins lourd. En effet, j'imagine qu'un texte totalement raconté par un enfant deviendrait vite répétitif et un peu chiant en fait... :D
Mais bon, c'est minime et au final c'est peut-être moi qui voit les choses comme ça.
J'attaque la suite dès que j'ai un moment !
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Bonsoir Mogdhorel, et merci pour cette lecture :)
J'vais corriger mes erreurs de ce pas (enfin du pas de demain, parce qu'il est tard là). Concernant la ponctuation, Ceiht-El me l'avait signalé et honte à moi, je me dégonfle avec cette histoire d'espace insécable. Je vais me faire violence sur les prochains textes, mais sur celui-là... si je suis motivée :-[
Je ne suis pas fan non plus des doubles points d'exclamation, je m'étonne moi-même d'en avoir mis. Je vais les traquer :relou:
NB : P'tin en me relisant, je me rends compte qu'en plus, j'en ai collé plein. Je ne sais pas qui vous êtes mais sortez de mon corps :???:
Tu as raison concernant les phrasés peu adaptés au point de vue interne du bambin, mais tu as bien deviné que pour des questions de style, de fluidité et de courants d'air, je me suis permis de ne pas tout raconter avec son vocabulaire.
Je te remercie pour les compliments qui suivent, je suis toute émue :) Mais attends de lire la fin, pour laquelle j'ai quelque peu (beaucoup) bataillé !
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Hey,
Les commentaires de ce texte sont plutôt justifiés : c'est bien écrit, et c'est intriguant.
D'habitude je décroche vite des idées survéhiculées, mais là ton gamin, sa famille et son monstre se sont, comme mes yeux, parfaitement posés sur ta feuille.
Quelques petites fautes de frappe (si peu), de temps (vraiment peu), et quelques maladresses que je n'ai malheureusement pas relevées.
Après j'ai été un peu rebuté par les éléments 'de la réalité'.
Les pokémons, les légo, star wars, cars...
Autant d'éléments qui font un peu collage.
Je conçois que dans un travail biographique, historique ou hyperréaliste on puisse avoir besoin de tels éléments pour fixer le récit, autant là dans une oeuvre de pure fiction, j'aurais bien lu simplement 'le soldat de plastique manchot' ou un truc du genre.
Quoi qu'il en soit, merci bien pour cette lecture captivante.
Bon, après, j'aurais quand même bien aimé...
Désolé, vous n'êtes pas autorisé à afficher le contenu du spoiler.
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Bonsoir !
Merci pour ta lecture et ton commentaire :)
C'est marrant que tu aies été rebuté par les éléments de la réalité que tu mentionnes. Je les aime bien : ils sont là pour rendre l'enfant plus crédible, mais probablement ne sont-ils pas vraiment utiles. Puis c'est un clin d’œil à mes petits cousins qui m'ont bassinée avec leur Pokédex :D
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