Le Monde de L'Écriture
Coin écriture => Textes courts => Discussion démarrée par: HB le 07 septembre 2013 à 01:59:27
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Un bâtiment moderne, occupé de bureaux, dans le cadre d’une porte-fenêtre à double vitrage donnant sur un petit balcon et centrée de manière à fractionner la cloison du fond en deux parties égales. Trouant la paroi de gauche, proche de l’endroit dont nous regardons la scène, au bout de deux, voire trois bras dépliés l’un devant l’autre, une porte, ouverte totalement sur son quart de cercle, donne un aperçu de la cuisine aux murs blancs. A droite, une autre porte, fermée, la chambre, et derrière elle, du même côté, un vestibule.
Un homme jeune, vingt-cinq ans au plus, en costume de marque, blond, rasé de près, entre de là dans le salon.
Imaginons-nous un instant assis sur le canapé adossé au quatrième mur de la pièce. Au niveau des genoux, trônant sur une table basse au milieu de magazines, de feuilles à rouler, de résidus secs de tabac, d’assiettes en carton, de corbeilles en osier (une pour la monnaie et les clés, une pour le reste), de bouteilles en plastique, de canettes de thé glacé : une console de jeux vidéos. L’écran noir de la télévision, au centre, reflète les traits de nos visages, qui maintenant se tendent vers le jeune homme qui pénètre dans le salon par la droite, balance les clés dans la corbeille adéquate, clôt les yeux, en même temps qu’il inspire longuement par le nez, qu’il expire par la bouche, les ouvre (les nôtres le suivent, attentifs), retire sa veste, l’accroche à la poignée de la porte de la chambre, chuchote un « Putain de journée ! », s’approche du sofa. S’assied.
Il prend la télécommande. Allume la télé. Pose la télécommande. Allume la JokeStation. Saisit une manette. Et joue.
Sans un regard pour nous.
C’est lui. Son ça. Son soi. La totalité de son système distal collé dès lors à la surface rebondie d’un poste de télévision des années quatre-vingt, les pupilles papillonnantes, les doigts tapotant répétitivement sur les boutons, le corps en courbe dérivant vers la gauche, vers la droite, avec la tête en contresens, suivant l’action sur l’écran, se secouant et se soulevant régulièrement, ponctué d’un « Allez ! », d’un « Oh ! », se rasseyant lourdement, bruit incongru de cuir que l’on frotte…
Il maîtrise virtuellement le fetchball, sport où quelqu’un lance une balle à une distance de plus en plus éloignée que l’autre doit rapporter le plus vite possible en évitant toutes sortes d’obstacles rigolos (trous d’égouts, flèches empoisonnées, fils barbelés…) – même s’il avoue de bon cœur être moins doué dans la réalité.
Il joue, concentré à l’extrême. Oralité perdue. Hilarité forcée. Dérives d’une réalité de plus en plus lointaine, disjointe, moderne – car il faut l’être, absurdement.
Voilà que je lui parle (ses yeux se voilent, ses doigts ralentissent imperceptiblement leur pianotage, ses oreilles pointent dans la direction du bruit).
« Hé ! Hé ! Psst ! – Oui ? – Oui ! Alors ? – Heu… – Dis-moi… – Mmh… – Hé ! – Hein ? Quoi ? – Ça avance ? – Ben… – Regarde-moi quand je te parle. – Où ? – … Ça faisait longtemps, hein? – Quoi ? – Je ne nous comprends pas. – Celui qui a le pouvoir de faire le mal et qui fait le bien, celui-là est le prince de l’univers. – Celui qui a le pouvoir de faire le bien et qui fait le mal, celui-là est le prince de l’univers. – Connard ! – Crétin ! »
Voilà que je lui parle.
« Je viens pour régler l’affaire. – Elle est réglée… Du moins, en passe de l’être… Voyez-vous : je leur ai fournie la note… La table a été mise, le dîner servi, mangé et digéré, on a bu le café, on a débarrassé, les cartes sont données, tout le monde a misé, personne ne se couche, seul le temps passe, la salive déborde aux lèvres (et pourtant l’intérieur des bouches est sec), on louche sur le jeu du voisin.
En bref, tout le monde bluffe – sauf la mort, qui se réserve la totalité des gains. Mais voilà que toi, l’ange invisible, la voix du ciel s’il faut vous croire, vous tu venez, comme ci comme ça, me proposer de truquer les cartes. Nous, on n’est pas des tricheurs, au fond, mais c’est tentant l’immortalité, hein ?… »
Qu’est-ce qu’il m’énerve !
« Tu dis des bêtises intelligentes. – Je doute fort de votre existence. – Quelle mauvaise foi ! – Quelle chaleur ! je me demande si je n’ai pas de la fièvre… »
Un moment de silence. Il remue la porte-fenêtre en continu près de son visage, comme un grand éventail.
« Vois-tu : j’écris un livre…
Tu grimaces ? »
Il est inexplicablement pris de vomissements, il gerbe moitié sur la vitre fermée, moitié sur le balcon, où il se précipite après avoir ouvert la porte-fenêtre.
Il rentre : « M’en vais prendre une douche. »
Pendant la suite du dialogue, dans la salle de bain, le bruit de l’eau nous oblige à gueuler pour nous entendre :
« Vraiment, tu n’as pas besoin de te mettre dans cet état ! »
Il commence à faire sombre. Nous sommes à nouveau sur le canapé trois places. J’ai le bras gauche sur l’accoudoir, toi le bras droit, il est assis au milieu, en caleçon, les bras croisés.
A ce moment, une petite musique classique électronique se fait entendre. Le camion du vendeur de glaces.
Plus tard : « Vous êtes encore là ? – Ça t’étonne ? – Oui, c’est de plus en plus ridicule. Dans la rue, tout était normal… alors, je supposais… qu’en remontant… je le serais, moi aussi… Je vous soupçonne de n’être pas vraiment là. – As-tu des questions ? – Comment est-ce, là-haut ? Y a-t-il un en bas plus bas qu’ici ? Ton livre, c’est quoi ? – C’est presque beau. Sais pas. C’est pas très beau. – C’est quoi : un beau livre ? – Une histoire d’amour décevante, des amis qui trahissent, d’autres amis sincères, des retournements de situation, un personnage principal qui porte en soi des qualités et des défauts poussés à l’extrême, son contraire, une sorte de personnage avorté, son ombre, un enfant qui meurt après plusieurs jours de lutte terrible avec la maladie… – Tais-toi fripouille ! Ordure ! – Tu voudrais que j’écrive des mots de sang sur les murs, ou que je les trace sur le miroir, avec un petit grincement de doigt sur la buée qui s’efface, ou que la table remue seule, ou bien… voudrais-tu que je t’apparaisse sur l’écran ? »
Il s’est calmé, il roule un joint en nous disant : « Je ne ferai plus rien, je ne dirai plus la moindre parole, ni maintenant ni plus tard. Me tairai, quoi qu’il se passe. »
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euh ... c'est du rap ?
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... :o
Comment diraient certaines personnes ; "jé r1 compri".
Juste, j'ai trouvé très chouette le troisième paragraphe. Mais avant, c'est abus de descriptions et de phrases non verbales, et après c'est du WTF à tous les niveaux, même si c'est bien écrit.
Et heu... le titre o.o
Donc voilà, comme je suis bercée par l'ambiance nawak du texte, je vais finir mon commentaire en mindfuck aussi : ploum.