Le Monde de L'Écriture
Coin écriture => Textes courts => Discussion démarrée par: Petit-Ange le 22 août 2013 à 21:20:47
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Il est des matins, ou plus exactement des heures, qui ont une couleur et une épaisseur différente. Spécialement au cœur de l'hiver, lorsque le sol est crispé sous les assauts du froid extérieur. Je m'en aperçu en tendant le bras dans la nuit, l'air était fluide et s'ouvrait comme aspiré devant moi par le vide. Le réveil, retrouvé à tâtons, indiquait cinq heures, l'absence de bruit me laissait penser qu'il était cinq heure du matin. La lueur sourde entre les volets, n'était donc par encore celle des réverbères, ni celle du jour, pas en cette saison. Je me levai.
Du bout des doigts, je suivis le mur, cherchant à imposer à mon corps une sensation réelle qui eût pu me persuader que mon rêve étrange s'était bien achevé, que les pensées qui semblaient résonner sur les parois de cette chambre nue provenaient bien de mon esprit... une preuve. Je m'approchais de la vitre, caressais cette surface lisse et froide qui me parut soudain accueillante, douce comme la peau d'un être à peine né; en regardant de plus près, je me rendis compte que la lumière n'émanait pas du paysage gelé que je découvrit au travers de la fine ligne qui séparait les deux panneaux de bois , mais bien du verre lui-même.
Les formes devinées dans la pénombre n'étaient pas familières, mes yeux s'accoutumaient lentement. Je retrouvais le bord du lit que je venais de quitter, généralement, à ce moment du matin, elle y était blottie et respirait amplement, le lit semblait vide. D'autres choses aussi, si je me tournais en direction de ce qui devait être la porte, les ombres des lances noires de l'applique, déformées, écartelées par l'oblicité des rais de lumière venus par les fentes des volets, auraient dû s'y projeter. Je ne les voyais pas. Tout laissait à penser que je puisse me trouver dans une toute autre pièce que celle dans laquelle je pensais m'être endormi plus tôt dans la soirée. Je me retournai entièrement et avançai vers l'entrée de la chambre, tentant d'éviter, sans les voir les angle de la commode et de la table de maquillage, que je savais sur mon chemin.
La main à quelques centimètres de la poignée, j'hésitais. Si j'étais ailleurs, quoi que signifia ce mot pour décrire ce lieu qui m'étais familièrement étranger, qui, que, quoi, pouvait donc bien se trouver derrière la Porte? Soudain, de manière assez étrange, certainement à cause de ce sentiment grisant d'aventure qui nous étreint enfant, je me mis à espérer. Je ne voulais plus la retrouver, retrouver ce couloir étroit que j'avais de plus en plus de mal à supporter au fil des années insipides qui s'écoulaient comme le sang d'une plaie inguérissable.
Non, ce que j'imaginais était ô combien plus glorieux.
J'osai enfin la prendre, cette poignée, fermement. Enfin, une parcelle de réalité, un contact éprouvé, et au travers de ma peau, l'odeur tiède du laiton oxydé. Dans un léger chuintement, le battant s'entrouvrit. Sur ma nuque, la lumière grise de la fenêtre semblait devenir collante, adhérer comme du talc. J'imaginais qu'elle ait pu se rendre prendre un verre d'eau à la cuisine. Mon esprit reprenait ses marques, je pensais apercevoir sa tête blonde dépasser du dossier d'un fauteuil. Pourquoi ne se retournait-elle pas ?
- Elena, murmurais-je, mais de ma bouche s'envola une nuée de papillons, qui vinrent l'envelopper pour la soustraire complétement à ma vue. Les miroirs qui formaient les murs les faisaient devenir milliers d'étincelles bleues, chacune produisant sa propre musique qui se répercutait dans ma cage thoracique avec une force qui me fit chanceler.
Un second bruit s'y mêla. Mon regard effleura le sol, et bientôt les dalles d'ardoise qui avaient succédé aux lattes grinçantes du plancher furent recouvertes d'une fine pellicule humide, dont je tentais de découvrir la source. Je ne ressentais absolument aucune frayeur, mais juste le silence, l'incroyable silence d'une âme au repos. M'approchant d'Elle, je tendis la les doigts pour caresser une aile indigo lorsque celle-ci disparut subitement.
C'est en général aux rêves que l'on doit de telles visions, l'étrangeté du lieu me le laissait pourtant trouver familier. Je me rendis vite compte que ces papillons holographiques disparaissaient lorsqu'ils étaient dans l'ombre, pour resurgir dans la lumière, sans qu'ils soit possible de les toucher, et surtout, sans qu'aucune source de lumière ne soit présente. Ils se rassemblèrent brutalement, et de cette myriade éparpillée émergea la forme de ce que je pris d'abord pour un vase au reflets d'amethyste, le vase vit son col s'allonger gracieusement, et de son corps poussèrent des membres. Avant que j'ai pu comprendre, les stridulations modulées s'adoucirent. La forme d'Elena se tenait de nouveau devant moi. Sa voix ordinairement si douce avait les harmoniques de pleurs, comme étouffée, murée dans une crypte sépulcrale. Elle prononça en détachant les mots, " rejoins-moi, j'ai trouvé la Porte "
- Je suis là, répondis-je doucement en m'avançant d'un pas, près de toi.
Dans l'ombre, les étranges reflets de l'eau jouaient sur sa peau nacrée, rendant son apparence aussi éthérée que sa présence. Ses yeux bleus en un regard métallique me transperçaient, comme si chaque parcelle de mon être s'accordait avec Elle dans une telle perfection qu'elle supplantait aisément l'union des corps, pourtant déjà bien au-delà du vulgaire accouplement païen.
- Montre-moi la Porte, continuais-je devant son silence.
Sans le briser, elle hocha gracieusement la tête et se retourna, le bas de sa robe immaculée gorgé d'eau soulignant la finesse de ses chevilles. Je la suivis sans la moindre hésitation: je voyais déjà l'ardoise devenir terre, les miroirs se liquéfier et se fondre en elle pour libérer une forêt luxuriante.
J'étais le premier à m'étonner de trouver tout cela naturel. Je savais parfaitement qu'il s'agissait d'un rêve et rien ne me semblait plus normal que de suivre je n'avais d'ailleurs pas à marcher. Mes pieds survolaient le sol, quelques centimètres au dessus, à mesure que nous progressions, elle me semblait aller plus vite, et je peinais surtout à conserver une position debout. Il était clair que mon corps réel était sans doute toujours allongé.
Ce n'était pas mon Elena, celle que je connaissais, elle lui ressemblait telle une sœur jumelle, "- pour autant que je sache, "Elena n'a jamais eu la peau bleue - me dis-je -" . Cette pensée intrusive me fit détacher un instant le regard de sa course; nous avancions désormais vite au point que je sentais le vent dans mes cheveux, l'atmosphère si vide, tout à l'heure, gagnait en consistance. Lorsque je la fixais de nouveau, pour ne pas la perdre de vue, elle m'attendait, trente pas devant, immobile, la tête simplement tournée vers moi, légèrement oblique, les yeux levés.
- "je t'attends " lança t-elle, avec ce timbre toujours aussi étrange qui n'était pas si loin de me glacer le sang. Sa peau avait viré au bleu marine, les arcs de ses sourcils seuls étaient céruléens. Juste encore au creux de sa poitrine, sous son sein gauche, palpitaient lentement des reflets améthystes, au rythme d'une houle sur un haut fond.
La nuit tomba lentement, mais la douce lumière de ce que j'avais pris pour les reflets de l'eau et qui continuait à caresser sa peau avec douceur nimbait tout son corps; soudain, je ressentit le besoin de la toucher, de vérifier si la froideur qui avait été la sienne la dernière fois que j'avais touché sa joue, lorsqu'elle reposait, paisible dans son lit de bois sombre, aussi sombre que les arbres sans écorce et à la surface polie qui semblaient s'espacer de plus en plus, présageant ce que je commençait à deviner.
Plus nous approchions de la Porte, plus le corps d'Elena perdait de sa consistance; je me reprochais de ne pas l'avoir étreinte plus tôt, comme j'en avais rêvé depuis le jour où elle avait découvert cette forêt, sans moi.
Je sentis la présence de la Porte avant même de la voir; l'odeur du Néant flottait dans l'air, porté par des éclats d'une brume couleur d'oubli. La terre, soudain présente et dure sous mes pieds, paraissait pourtant onduler sous les pas légers du fantôme, l'herbe de minuit chantant d'une voix monocorde comme pour accompagner la musique de mon âme qui se faisait tour à tour sombre requiem et ode à la joie. Le Bien et le Mal n'existaient plus ici, la Vie s'entremêlant à la Mort pour former ce gigantesque portail d'argent qui lentement s'ouvrait pour moi.
La mort n'est qu'un rêve.
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Il est des matins, ou plus exactement des heures, qui ont une couleur et une épaisseur différente(différentes ?). Spécialement au cœur de l'hiver, lorsque le sol est crispé sous les assauts du froid extérieur. Je m'en aperçu (aperçus) en tendant le bras dans la nuit, l'air était fluide et s'ouvrait comme aspiré devant moi par le vide. Le réveil, retrouvé à tâtons, indiquait cinq heures, l'absence de bruit me laissait penser qu'il était cinq heure du matin. La lueur sourde entre les volets, (virgule inutile) n'était donc par encore celle des réverbères, ni celle du jour, pas en cette saison. Je me levai.
Du bout des doigts, je suivis le mur, cherchant à imposer à mon corps une sensation réelle qui eût pu me persuader que mon rêve étrange s'était bien achevé, que les pensées qui semblaient résonner sur les parois de cette chambre nue provenaient bien de mon esprit... une preuve. Je m'approchais (pourquoi pas un passé-simple ?) de la vitre, caressais (même remarque) cette surface lisse et froide qui me parut soudain accueillante, douce comme la peau d'un être à peine né;(point-virgule = espace devant ET derrière) en regardant de plus près, je me rendis compte que la lumière n'émanait pas du paysage gelé que je découvrit (découvris) au travers de la fine ligne qui séparait les deux panneaux de bois , mais bien du verre lui-même.
Les formes devinées dans la pénombre n'étaient pas familières, mes yeux s'accoutumaient lentement. Je retrouvais le bord du lit que je venais de quitter, généralement, à ce moment du matin, elle y était blottie et respirait amplement,(j'aurais mis un point pour débuter une nouvelle phrase) le lit semblait vide. D'autres choses aussi, si je me tournais en direction de ce qui devait être la porte, les ombres des lances noires de l'applique, déformées, écartelées par l'oblicité des rais de lumière venus par les fentes des volets, auraient dû s'y projeter. Je ne les voyais pas. Tout laissait à penser que je puisse(un présent au milieu du texte au passé ?) me trouver dans une toute autre pièce que celle dans laquelle je pensais m'être endormi plus tôt dans la soirée. Je me retournai entièrement et avançai vers l'entrée de la chambre, tentant d'éviter, sans les voir(alors soit tu englobe "sans les voir" entre deux virgules, soit tu n'en mets pas. Mais une seule, ça va pas) les angle de la commode et de la table de maquillage, que je savais sur mon chemin.
(pourquoi deux retours à la ligne ? S'il y avait une rupture plus grande que les autres fois, d'accord, mais ça ne semble pas être le cas.)
La main à quelques centimètres de la poignée, j'hésitais. Si j'étais ailleurs, quoi que signifia(un imparfait serait mieux, ici, je pense) ce mot pour décrire ce lieu qui m'étais familièrement étranger, qui, que, quoi, pouvait donc bien se trouver derrière la Porte?(comme pour le point-virgule, un point d'interrogation prend un espace devant ET derrière. De plus, la phrase est un peu longue, je suggère de la couper) Soudain, de manière assez étrange, certainement à cause de ce sentiment grisant d'aventure qui nous étreint enfant, je me mis à espérer. Je ne voulais plus la retrouver, retrouver ce couloir étroit que j'avais de plus en plus de mal à supporter au fil des(j'aurais mis "de ces") années insipides qui s'écoulaient comme le sang d'une plaie inguérissable.
Non, ce que j'imaginais était ô combien plus glorieux.
J'osai enfin la prendre, cette poignée, fermement(je pense que l'adverbe aurait été mieux placé juste après "prendre"). Enfin, une parcelle de réalité, un contact éprouvé, et au travers de ma peau, l'odeur tiède du laiton oxydé. Dans un léger chuintement, le battant s'entrouvrit. Sur ma nuque, la lumière grise de la fenêtre semblait devenir collante, adhérer comme du talc(pour moi, le talc fait surtout penser à un nuage de poussière qui fait tousser). J'imaginais qu'elle ait pu se rendre prendre un verre d'eau à la cuisine. Mon esprit reprenait ses marques, je pensais apercevoir sa tête blonde dépasser du dossier d'un fauteuil. Pourquoi ne se retournait-elle pas ?
- Elena, murmurais-je, mais de ma bouche s'envola une nuée de papillons, qui vinrent l'envelopper pour la soustraire complétement(complètement) à ma vue. Les miroirs qui formaient les murs les faisaient devenir milliers d'étincelles bleues, chacune produisant sa propre musique qui se répercutait dans ma cage thoracique avec une force qui me fit chanceler.(ça manque de guillemets ou de retour à la ligne pour bien différencier le dialogue de la narration)
Un second bruit s'y mêla. Mon regard effleura le sol, et bientôt les dalles d'ardoise qui avaient succédé aux lattes grinçantes du plancher furent recouvertes d'une fine pellicule humide, dont je tentais de découvrir la source. Je ne ressentais absolument aucune frayeur, mais juste le silence, l'incroyable silence d'une âme au repos. M'approchant d'Elle, je tendis la (un petit bug, ce mot ?) les doigts pour caresser une aile indigo lorsque celle-ci disparut subitement.
C'est en général aux rêves que l'on doit de telles visions, l'étrangeté du lieu me le laissait pourtant trouver familier. Je me rendis vite compte que ces papillons holographiques disparaissaient lorsqu'ils étaient dans l'ombre, pour resurgir dans la lumière, sans qu'ils(il) soit possible de les toucher, et surtout, sans qu'aucune source de lumière ne soit présente. Ils se rassemblèrent brutalement, et de cette myriade éparpillée émergea la forme de ce que je pris d'abord pour un vase au reflets(singulier ou pluriel, le choix t'appartient, mais il faut homogénéiser : "aux reflets" ou "au reflet") d'amethyste, le vase vit son col s'allonger gracieusement, et de son corps poussèrent des membres. Avant que j'ai (avant que + subjonctif donc "aie") pu comprendre, les stridulations modulées s'adoucirent. La forme d'Elena se tenait de nouveau devant moi. Sa voix ordinairement si douce avait les harmoniques de pleurs, comme étouffée, murée dans une crypte sépulcrale. Elle prononça en détachant les mots, " rejoins-moi, j'ai trouvé la Porte "
- Je suis là, répondis-je doucement en m'avançant d'un pas, près de toi. (là encore, confusion entre dialogue et narration. Des guillemets ? Ou alors une construction différente ?)
Dans l'ombre, les étranges reflets de l'eau jouaient sur sa peau nacrée, rendant son apparence aussi éthérée que sa présence. Ses yeux bleus en un regard métallique me transperçaient(j'aurais mis "en un regard métallique" après "transperçaient" ), comme si chaque parcelle de mon être s'accordait avec Elle dans une telle perfection qu'elle supplantait aisément l'union des corps, pourtant déjà bien au-delà du vulgaire accouplement païen.
- Montre-moi la Porte, continuais-je devant son silence.
Sans le briser, elle hocha gracieusement la tête et se retourna, le bas de sa robe immaculée gorgé d'eau soulignant la finesse de ses chevilles. Je la suivis sans la moindre hésitation:(là aussi, espace avant et après) je voyais déjà l'ardoise devenir terre, les miroirs se liquéfier et se fondre en elle pour libérer une forêt luxuriante.(la présence ou pas de majuscule à "elle" ne me paraît pas toujours cohérente)
J'étais le premier à m'étonner de trouver tout cela naturel. Je savais parfaitement qu'il s'agissait d'un rêve et rien ne me semblait plus normal que de suivre (il manque un petit quelque chose pour séparer ces deux propositions)je n'avais d'ailleurs pas à marcher. Mes pieds survolaient le sol, quelques centimètres au dessus(je trouve la formulation un peu lourde. "Mes pieds volaient à quelques centimètres du sol" ?), à mesure que nous progressions, elle me semblait aller plus vite, et je peinais surtout à conserver une position debout. Il était clair que mon corps réel était sans doute toujours allongé.
Ce n'était pas mon Elena, celle que je connaissais, elle lui ressemblait telle une sœur jumelle, "- pour autant que je sache, "Elena n'a jamais eu la peau bleue - me dis-je -" .(déjà, pas d'espace avant un point. Ensuite, le tiret après le guillemet, c'est bof, et la présence de 3 guillemets me fait penser qu'il y en a un de trop ou qui manque. pour finir, le - me dis-je - entouré de tirets (trop courts, d'ailleurs) ajoute à la confusion) Cette pensée intrusive me fit détacher un instant le regard de sa course;(manque espace devant) nous avancions désormais vite au point que je sentais le vent dans mes cheveux, l'atmosphère si vide, tout à l'heure, gagnait en consistance. Lorsque je la fixais de nouveau, pour ne pas la perdre de vue, elle m'attendait, trente pas devant, immobile, la tête simplement tournée vers moi, légèrement oblique, les yeux levés.
- "je t'attends "(un effort de guillemet, cette fois (mais ne pas mettre d'espace avant de le fermer) lança t-elle, avec ce timbre toujours aussi étrange qui n'était pas si loin de me glacer le sang. Sa peau avait viré au bleu marine, les arcs de ses sourcils seuls étaient céruléens. Juste encore au creux de sa poitrine, sous son sein gauche, palpitaient lentement des reflets améthystes, au rythme d'une houle sur un haut fond.
La nuit tomba lentement, mais la douce lumière de ce que j'avais pris pour les reflets de l'eau et qui continuait à caresser sa peau avec douceur nimbait tout son corps;(espace avant) soudain, je ressentit le besoin de la toucher, de vérifier si la froideur qui avait été la sienne la dernière fois que j'avais touché sa joue, lorsqu'elle reposait, paisible dans son lit de bois sombre, aussi sombre que les arbres sans écorce et à la surface polie qui semblaient s'espacer de plus en plus, présageant ce que je commençait à deviner.
Plus nous approchions de la Porte, plus le corps d'Elena perdait de sa consistance;(espace avant) je me reprochais de ne pas l'avoir étreinte plus tôt, comme j'en avais rêvé depuis le jour où elle avait découvert cette forêt,(virgule inutile ?) sans moi.
Je sentis la présence de la Porte avant même de la voir;(espace avant) l'odeur du Néant flottait dans l'air, porté par des éclats d'une brume couleur d'oubli(l'image est jolie, mais j'ai du mal à concevoir la couleur de l'oubli). La terre, soudain présente et dure sous mes pieds, paraissait pourtant onduler sous(répétition de "sous") les pas légers du fantôme, l'herbe de minuit chantant d'une voix monocorde comme pour accompagner la musique de mon âme qui se faisait tour à tour sombre(manque une virgule ici, non ?) requiem et ode à la joie. Le Bien et le Mal n'existaient plus ici, la Vie s'entremêlant à la Mort pour former ce gigantesque portail d'argent qui lentement s'ouvrait pour moi.
La mort n'est qu'un rêve.
Plein de jolies images. Un peu trop à mon goût (on ne se refait pas) ce qui implique un léger manque de fluidité dans ma lecture.
Parfois tu mets une majuscule à 'elle' et parfois non, du coup j'ai l'impression que tu ne parles pas toujours de la même. Ou alors j'ai rien compris :mrgreen:
Un texte poétique, surréaliste et dépaysant.
Merci.