Le Monde de L'Écriture
Coin écriture => Textes courts => Discussion démarrée par: lilliputiens le 20 août 2013 à 02:22:39
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Et oui, je suis revenu, pour ceux qui se rappellent encore de moi (bon exploit).
Je vous propose une musique qui vous permettera peut-être de mieux vous mettre dans l'ambiance, j'imagine que ça doit pas être évident au début : http://www.youtube.com/watch?v=KXfrqsbMULo
Hurler, courir, fumer. Jouer aux échecs sur un banc. Entendre le clocher de l'église sonner minuit. Vagabonder, errer. Regarder la lune en face, s'enfuir, courir, sauter, cueillir les champignons empoisonnés des ruelles, saluer les chats lunatiques, les rats fières, les pigeons mornes. S'enfuir, courir, sourire. Sourire
L'été se meurs. L'été agonise sur son lit de lauriers. Hélios s'étiole. Dans les douces vapeurs de la tendre ciguë. Les arbres frémissent dans leur sommeil.
La lune me scrute, la lune m'espionne sur son lit de nuages. S'évader. S'évader dans quelques prisons glauques, respirer l'air vicié à plein poumons, trembler sous la brise mordante. Une heure du matin. Les cloches sonnent, leur rugissement recouvre la ville morte, la ville infectée, la ville qui pousse comme un champignon gris et doucereux, la ruche qui grouille, quelques cafards s'agitent. Dans leur sommeil. Un sommeil sans rêve empli d'errance. Les asticots gisent comme des cadavres aux yeux doux, à l'air enfantin et innocent. Sourire.
Les espoirs s'envolent comme des coléoptères blessés, vagabondent entre les immeubles, grouillent et se bousculent autour d'une goutte de miel doré, suintant d'un arbre millénaire. Aveugle, immobile, ses feuilles cachent les étoiles, ses racines plongent jusque dans ton cœur, et ton cœur pompe et pompe encore la sève acide, le rêve aride.
Des marionnettes désarticulés rampent, se tordent, titubent vers le brouillard, les crânes s'inondent de nectar amer. Boire, errer, rêver. S'enfermer, se terrer. Creuser sous la terre, creuser plus profond, à la recherche d'humidité. Plonger dans les lacs souterrains, fermer les yeux, laisser le courant t'emporter vers les champs de fraises éternels, sous le soleil brûlant. Se noyer. Il est trois heures du matin. Sourire.
Les poissons aveugles se laissent couler, leurs yeux laiteux cherchent la lumière, les champignons se glissent, s'immiscent, des crânes vaporeux font la queue pour du fongicide, des araignées s'exilent et patientent dans leur coin d'ombre. Le monde cherche la lumière et s'enfonce dans les ténèbres, au milieu de ces ruelles engluées dans les vapeurs d'opium.
Se réveiller, suffoquer, remonter précipitamment à la surface. Des trains de marchandises traversent les rues en hurlant, le fracas des tôles emplit la ville. Tirer la grimace, tenter des acrobaties théâtrales. Rire. Rire avant tout. 5 heures. La nuit est morte, les champignons sont morts, la lune vagabonde. Rire. Se coucher sur les rails. Sourire.
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Je vois ton texte plus comme un poème en prose que comme un récit.
Beaucoup d'accumulation, de répétition, de poésie également ; une poétique bitumée très mécanique.
Il est pas mauvais, pas extraordinaire non plus. Un texte poétique sans prétention aucune.
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Je vois ton texte plus comme un poème en prose que comme un récit.
Beaucoup d'accumulation, de répétition, de poésie également ; une poétique bitumée très mécanique.
Je sais, j'ai hésité à le mettre dans les poésies...
Il est pas mauvais, pas extraordinaire non plus. Un texte poétique sans prétention aucune.
Tu peux développer ton expertise ?
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L'absence d'histoire, et donc de fil conducteur fait que l'on ne peut pas réellement juger ton texte. Est ce un poème ? un récit ?
Le lecteur se perd, hésite.
L'histoire aurait été géniale, ton texte poétique Cf ; Une rose au paradis de Barjavel, on aurait pu qualifier ton texte de chef d'oeuvre.
La poésie et le lyrisme aurait suinté de tout les porcs de ton texte sans que l'histoire soit transcendant Cf; les jardins statuaires de Jacques Abeille, on aurait pu aussi parler de chef d'oeuvre.
Mais ton texte n'est ni l'un, ni l'autre ; en cela il n'est pas mauvais, ni génial.
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Je pense que ton texte gagnerait à être entrecoupé de passages moins hachés, parce que là...
Évidemment, ça donne un style, une ambiance! Mais à force, ça me fatigue un peu; sans forcément changer les phrases, transformer quelques points en virgules pourraient améliorer le confort de lecture.
En dehors de ça, les images sont nombreuses et vivantes, c'est vraiment intéressant.
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L'absence d'histoire, et donc de fil conducteur fait que l'on ne peut pas réellement juger ton texte. Est ce un poème ? un récit ?
Le lecteur se perd, hésite.
C'est une poésie en prose je pense. C'est ça qui te dérange ?
Je pense que ton texte gagnerait à être entrecoupé de passages moins hachés, parce que là...
Évidemment, ça donne un style, une ambiance !
Justement. C'est fait exprès, j'écris d'habitude avec des longs phrases entrecoupées de virgules, mais là, le but n'est pas le confort de lecture. Le texte en lui-même n'est pas confortable, en tout cas ce n'est pas comme ça que je le vois.