Un sujet qui nous gêne est souvent la marque d'une polémique que l'on croit cloturée...
Celle-ci me renvoie aux limites du corps humain, que visiblement nous aimons à rendre plus vulnérable.
Le toucher et ses conditions, évasivement survolés dans ce texte.
Et je rajoute... une polémique que l'on croit cloturée ne peut, par principe, être soulevée à nouveau par la critique.
Valsant entre les manies stériles d'un Howard Hugues capitoné et l'hygiène corporelle d'un Hank en transe sur son canapé, Fabrice remerciait son budget savon relativement modéré à chaque fois qu'il se roulait une cigarette. Alors que ses doigts aggripaient tactilement la feuille, lui revenaient en mémoire ces peaux lissées, décapées, d'une société qui se révulsait à l'idée du contact physique. Il sentait d'ailleurs lui-même cette irritation corporelle à chaque fois que quelqu'un approchait d'un peu trop près son anatomie, saturant quelques instants son rythme cardiaque, pulmonaire et cérébral.
Sa présence d'esprit l'avait pourtant tenu à l'écart des habitudes de certains, qui se complaisent jovialement à multiplier les soins tout le long de la journée. Il s'était ensuite conforté, un peu plus tard, à l'idée que son épiderme gardait un certain respect des matières grasses sortant de ses pores. Car évidement, celles-ci étaient naturelement produites par l'organisme pour ne pas que la peau se déssèche, exactement à l'instar des cosmétiques destinés aux si connues peaux sensibles habituées au rinçage systématique de l'invisible de notre fonctionnement.
A toutes les remontrances timides qui l'auraient renvoyé aux désagréments causés par des auréoles un peu trop prononcées, des ongles noirs ou un excès de sébum dans les cernes, il aurait répondu par un haussement d'épaule aveugle, et aurait continué son chemin.
Son parfum à lui ne s'appelait ni Boss, ni Givenchy. Ceux qui s'aspergeaient de tels artifices étaient à son sens des individus en mal d'être avec eux mêmes, obnubilés par la stabilité de leur équation corporelle, mais aveuglés par les conseils fallacieux d'entités commerciales garantissant, avec un dédain vieux de quelques siècles, que chacun le vaut bien, qu'il vaut mieux prendre soin de soi, ou que plus t'en mets plus t'en as... Non, son parfum à lui respirait le soleil lorsqu'il allait à la plage. Il suait le naturel lorsqu'il faisait un effort prolongé, et tombait à l'immobile lorsque le froid le prenait.
Fabrice fermait les yeux lorsque lui vinrent ces quelques petites réflexions. Il rentrait du travail, comme n'importe quel jour de la semaine, et à l'instar de chacun de ces quotidiens répétitifs, il se trouvait entre dix sept heure et dix huit à l'intérieur d'une rame de métro plus bondée qu'une bombonne de chèvre.
Comme chaque été, il ne pouvait réprimer un froncement de narines, forcé et tenu comme une séance d'apnée. Son regard évasif et fuyant s'octroyait, entre deux contemplations de vitre, quelques yeux jetés vers des visages identiques, facialement étirés contre l'assaut olfactif, que les passagers auraient probablement qualifié d'inévitable si Fabrice s'était senti de leur demander.
Encore fallait-il oser. Oser leur dire ses doutes quand aux nouveautés vendues à la pelle, et sur-considérées en tant que telles, toutes ces 'révolutions' vendues par des publicitaires ennuyés, en collaboration avec ces patrons feignant mais surproductivistes, jouant en duo avec les craintes et les attentes d'une population à l'oreille sage, dilligente, vissée à cette immense pancarte que chacun s'amuse à se coller au monde : la vérité est parmis nous, on nous la sert tous les jours, partout.
Encore fallait-il oser leur dire sa vision de l'humain larve. Celle qui lui disait que l'humain détourne son regard de lui même, au profit de ses productions toujours plus effusives, noyant ses perceptions dans le torrent de l'information.
Oser dire à ces filles que leurs cheveux n'ont pas un aspect paille à cause d'un mauvais L'Oréal qui n'atteindra son idéal uniquement sur les affiches photoshopées en quatre par trois. Oser leur dire que leurs mains deviennent accros aux onguens, vernis et autres saloperies venant destituer tout pouvoir d'adaptation physique.
Oser dire à ces mecs que leurs déodorants cachent leur vraie odeur, recalant celle ci dans des mélanges de fin de soirée qui renifflent la macération impropre de leurs effluves, qu'ils ne peuvent définitivement pas apprécier sinon avec un accompagnement des plus douteux chimiquement.
Oser tenir leur attention frivole autour de ce sujet qui fait baisser les têtes ou lever les mentons.
'Comme s'ils assumaient cette part d'eux même', se dit Fabrice avec un sarcasme évident. 'Ces cons ne voient pas qu'ils en sont encore à traiter de polémiques d'un autre siècle.'
'Ils ne sentent pas que nous cloisonnons nos corps dans des carcans impossibles.'
'Ils ne voient plus leur côté naturel. Ne reste plus que leur appétit insatiable de stérilité, alimenté par un dégout d'eux mêmes qu'ils tentent d'exterminer par la fuite, en vain bien entendu.'
'Le pire dans tout ça, c'est que nous arrêtons de nous construire par nous même. Et à partir de ce moment là, il est évident que nous perdions le contrôle.'
'Tous les complexes cachés derrière ces masques ne disparaissent pas complètement, la vie est ainsi faite et beaucoup ont tendance à l'oublier.
'Commencez par aimer votre corps avant d'aimer ce que vous en faite si maladroitement. Aimez votre odeur plutôt que celle encapsulée dans sa bouteille plastique.'
Fabrice aurait voulu leur signifier ceci, et plus encore. Hélas il ne vivait en aucun cas dans un monde où l'on pouvait arranguer la première masse venue dans un métro pour revendiquer autre chose qu'une pièce de monnaie ou une cigarette.
Alors il descendit dès qu'il fut à la station souterraine. Il remonta les marches et, une fois dehors, alluma une cigarette qui le renvoya encore une fois au sujet. Il esquissa un sourire désengagé à la première bouffée qu'il recracha involontairement sur la grimace d'une femme plutôt jolie.
Une fois chez lui, il sous pesa dans ses mains son paquet de gauloises et son tube de dentifrice, sourit à nouveau et se demanda l'espace d'un instant... 'Quel est le gout d'une bouche ?'
Indécis, il s'arma de son téléphone et commanda une pizza.