Bonjour à tous,
Voilà un texte que j'ai écrit il y a déjà quelques temps. Il est donc un peu moins travaillé que d'autres récits que j'ai pu poster ici, ne m'en tenez pas rigueur ^^
Il a été écrit toujours dans le cadre de mon blog où des amies et moi-même nous donnions des thèmes plus ou moins farfelus. Il fallait ensuite broder un texte plus ou moins court sur le sujet. Le mien était "une feuille de platane qui rêvait d'être un dahlia noir".
Voilà, bonne lecture à tous !
La feuille de platane qui rêvait d'être un dahlia noir
Annonce spéciale. Hier, mercredi 15 janvier 1947, le corps d’une jeune femme, encore non identifiée, a été retrouvé mutilé, coupé en deux au niveau du bassin et le visage figé dans un rictus morbide dans un terrain vague de Los Angeles. Toutes les forces de police à la recherche du coupable.
Quand j'ai eu 12 ans, j'ai assisté à un meurtre. Il ne s’agissait pas d’un crime lié à l’argent, à l’amour ou à la colère ; c’était une mise à mort simple pour la survie. Après des années de sévices physiques et mentaux, après les viols, les insultes et les coups, ma mère égorgea mon père sous mes yeux, alors qu’il était encore en moi. Elle n’avait cédé ni à la haine, ni à une pulsion de défense maternelle. Nous subissions son joug depuis si longtemps que nous étions devenues des coquilles vides.
Alors, ce jour-là, ce simple matin de printemps, ma mère mit fin à cette situation armée seulement d’un couteau et d’une expression béate. Et tandis que je baignais dans le sang de l’homme qui fut à la fois mon géniteur et mon amant contraint, elle me sourit pour la première fois. Je me souviens encore de son sourire édenté, ses lèvres meurtries et les perles de sang qui coulaient sur son menton. Un visage qui témoignait de la violence ordinaire de notre quotidien. Alors tous ses sentiments que j’avais enfouis en moi pour me protéger pendant toutes ces années me montèrent à la gorge. De grosses larmes chaudes se mirent à couler sur mes joues. Elle me regarda pleurer quelques minutes, se leva, posa un tendre baiser sur mon front, sortit, et je ne la revis plus jamais.
Quand j’ai eu 12 ans, j’ai assisté à ma libération.
J’avais vécu pendant des années dans l’antre du démon, mais sa mort ne rendit pas la vie plus douce, juste moins horrible. La police ne s’intéressa jamais à mon cas ; une orpheline de plus dans un monde déjà plein à craquer de gens comme moi : des pauvres, des voleurs, des rebuts. La mort de mon père fut classée sans suite. Après tout, qu’est-ce que l’élucidation d’un crime si insignifiant pouvait apporter à tous ces messieurs de la police ? De toute façon, ils n’étaient pas là pour me protéger quand j’avais besoin d’eux, alors que pouvaient-ils faire maintenant ? J’ai vite pris mes distances avec les bas-fonds de Chicago. Sans famille, sans amis, sans argent, que me restait-il ?
J’eus pourtant de nombreuses altercations avec les forces de police. En septembre 1943, je retournai en prison pour la cinquième fois en quatre ans. Toujours les mêmes motifs : larcins, consommation de produits illicites, tapage sur la voie publique, etc. À 16 ans, j’avais déjà côtoyé les pires canailles que la société humaine avait pu dégueuler sur les trottoirs de l’Amérique. Que ce fût en prison ou en dehors, je semblais attirer à moi les ratés, les sans voix, les violeurs, les assassins ; tout le spectre de la misère sociale. Aller en prison n’était pas plus exceptionnel pour moi que pour une grosse bourgeoise changer ses draps le dimanche. Mon ciel étoilé devenait juste noir pour quelques nuits, et je n’avais plus peur du noir depuis longtemps.
Mais ce jour-là, tout changea à nouveau. Le 23 septembre 1943, elle rentra dans ma vie. Elle avait 19 ans, et elle était belle et pure comme la mort. De l’extérieur, on aurait pu la croire une paumée comme une autre, mais elle radiait de mille feux à mes yeux. Sa chevelure brillait d’un noir comme les nuits d’avant Jésus Christ. Ses yeux pétillants brûlaient comme un brasier éternel. Sa bouche fine déchirait le tissu de la réalité pour faire ressortir ses lèvres rouges, couleur du sang, couleur de l’amour. Cette créature exhalait le sexe par tous les pores de sa peau.
« Salut, me lança-t-elle d’un ton naturel mais avec une voix déformée par la boisson. Toi aussi les porcs t’ont chopée ? » Les effluves d’alcool embaumèrent la cellule de dégrisement dans laquelle nous nous trouvions. Le monde extérieur se tut lorsqu’elle me parla. Sa voix cristalline pénétra jusqu’au plus profond de mon âme et, pour la première fois en quatre ans, je me mis à pleurer. « Que t’arrive-t-il ma chérie ? Ces sales porcs t’ont fait du mal ?! » Elle se releva et invectiva le garde posté devant la porte. « Hé, sales chiens castrés ! Gros salauds d’impuissants ! Vous lui avez fait quoi à la petite ?! » Son langage corsé participa de sa beauté fière et sans compromis. Le garde ne réagit pas, trop habitué à ce genre de langage de ce côté-ci de la cage. Après des heures de vocifération, nous nous endormîmes dans les bras l’une de l’autre. Depuis cette nuit-là, nous devînmes inséparables. Partout où elle alla, je suivis.
« Je m’appelle Lise, se présenta-t-elle à notre sortie de cellule. En fait, c’est Elizabeth, mais je préfère Lise. Et toi ?
- Je… Moi aussi, c’est Elizabeth, marmonnai-je. Mais tu peux m’appeler Eli. »
Une nouvelle vie commençait pour moi. Lise et moi voyageâmes et travaillâmes un peu partout en Californie. En général comme serveuses. Moi qui rejetais le contact avec les gens, n’accueillant en mon sein que les perdus et les oubliés, me vis tout à coup accepté parmi le genre humain. Avec Lise, je me sentais vivre. Elle brillait d’une intense lumière noire à mes yeux. Les moments en sa compagnie défilèrent à une vitesse folle. Aujourd’hui encore, je me rappelle nos jeux, nos discussions, et son rire. Jamais je n’oublierai son rire. Mais je me souviens aussi de nos périodes noires.
Un jour que nous étions à notre affaire, débarrassant les tables des clients désinvoltes, cherchant à grappiller quelques dollars de pourboire auprès de ces sans-cœur et sans-cervelle, une bande de jeunes vint dans le café. Lise sembla les reconnaître, nous prîmes donc une pause pour aller traîner un peu dans l’arrière-cour. Les garçons avaient apporté quelques bouteilles d’alcool qu’ils s’empressèrent d’ouvrir. Durant cette pause imprévue, ils ne cessèrent de couvrir Lise de compliments, tous plus dégueulasses et concupiscents les uns que les autres. Elle attirait beaucoup les hommes. Tous des porcs immondes qui la regardaient avec la déliquescence de leur bassesse ignominieuse. Cela lui plaisait. Je sentis poindre en moi une forte envie de vomir et me levai avec brusquerie. Les jeunes hommes rirent de moi, pensant mon trouble dû à l’alcool que nous buvions.
Revenant des commodités, je les entendis glousser. « Ton amie est étrange », disait l’un. « Elle est complètement idiote, oui » rétorquait un autre. L’un d’eux, se sentant plus intelligent que ses congénères, sûrement était-il étudiant en littérature, commença un monologue débilitant sur mon apparence peu amène. Il acheva sa tirade par une sublimation de la beauté parfaite de Lise, qu’il compara à un dahlia noir, prétextant la fleur pour son élégance, et la couleur pour sa chevelure d’ébène. Pensant que l’arrogant avait terminé, je m’approchai pour l’entendre à nouveau :
« Quant à cette fille qui te poursuit,
ayant laideur pour seule amie,
son apparence lui donne l’air,
d’une feuille de platane bien vulgaire. »
Ce jeune roux se crut sans doute drôle, mais ce genre de fanfaronnade m’était égal. Je les rejoignis à l’extérieur pour tomber sur leurs visages hilares. Quand ils me virent, certains eurent la décence de rougir un peu de honte. Mais pas elle. Elle, elle riait. Elle se riait de moi ! Son rire cristallin perçant mon cœur de mille morts. Comment ?! Pourquoi ?! Et tandis que je restais l’air interdit devant ce tableau, un des garçons, un roux appelé Robert, celui-là même qui venait de me jeter en pâture à la cruauté de la poésie, prit Lise dans ses bras et planta sur ses lèvres un long baiser langoureux.
Les secondes qui suivirent me parurent durer une éternité. Non, Lise ! Ne te laisse pas faire ! Lâche là, immonde pourceau !! « Non Papa, va-t-en, va-t-en, LAISSE-MOI TRANQUILLE !! ». Tous me regardèrent d’un air étrange, la crainte qui se lisait dans leurs yeux faisait écho au sang qui me battait les tempes. Une sensation liquide coula sur mes joues, et je me rendis compte que je pleurais. Lise partit horrifiée, tandis que les jeunes hommes se lançaient des regards interdits. Ils finirent par s’en aller à leur tour, et je restais là, tremblante, vulnérable. Lise revint quelques minutes plus tard avec du linge blanc et de l’alcool de pharmacie dont elle se servit pour me tapoter les joues et les mains. C’est alors que je pris conscience du sang. Tout ce sang.
Je me réveillai le lendemain matin dans notre chambre au-dessus du café dans lequel nous travaillions. Lise m’expliqua que j’avais tourné de l’œil soudainement. Elle me raconta aussi que j’étais désormais défigurée : prise d’une crise de folie incompréhensible, j’avais griffé mon propre visage avec une force et une violence inouïe. Elle me rassura de son éternel soutien et partit travailler. Je n’en crus rien. Elle m’avait trahie. Le monde prenait une tournure trop familière à mon goût. Lise continua à sortir avec ces garçons. Sûrement les usa-t-elle l’un après l’autre pour ensuite les jeter comme des vieux jouets usagés. Elle tenait à me raconter ses exploits, ses sorties, ses rencontres. Et elle riait. La trainée.
Le jour de Noël 1946 marqua le deuxième mois de ma convalescence. Je ne sus jamais comment Lise avait convaincu le propriétaire du café de continuer à nous louer la chambre, sachant que je ne travaillais plus depuis « l’incident ». Sans doute avait-elle usé de son corps et de ses charmes. Sale trainée. Elle avait beaucoup maigri. Les sorties, les garçons, l’alcool, tous ces abus avaient évidemment un effet néfaste sur sa santé. Mais elle continuait à rire devant moi, à rire de moi. Et chacun de ces rires me renvoyait à cette journée.
Tout ce temps, mes crises s’accentuèrent. Il m’arrivait de rester des heures le regard fixe, sans me rendre compte du temps qui passait. Deux semaines après le jour de l’an, je vécus ma plus grande crise à ce jour. Quand je rentrai à ma chambre, il me prit soudain l’envie de disparaître. Je récupérai mes quelques affaires, essuyai le sang sur mes mains et me mit en route, sans jamais regarder en arrière. Personne ne connaissait mon vrai nom, pas même Lise. Alors, je marchai, je marchai, je marchai. Une pulsion irrésistible me poussait loin de Los Angeles. Je marchai parfois des jours entiers, m’arrêtant seulement pour reposer mon corps endolori, pleurer et étancher ma soif. Plus jamais je ne vis Lise. Plus jamais je ne fus libre.
Annonce spéciale. Hier, mercredi 15 janvier 1947, le corps d’une jeune femme, encore non identifiée, a été retrouvé mutilé, coupé en deux au niveau du bassin et le visage figé dans un rictus morbide dans un terrain vague de Los Angeles. Toutes les forces de police à la recherche du coupable.
Des témoins affirment avoir entendu le soir du meurtre des cris étranges et incompréhensibles, mais qui mettront peut-être la police sur la piste du forcené responsable de ce massacre : « Tu m’as trahie », « Tu veux rire ? Maintenant, tu riras pour toujours ».
Certains prétendraient avoir entendu, dans des sanglots, répéter la phrase : « Je voulais être comme toi. Un beau dahlia noir. Pas une vulgaire feuille de platane ».