Je sais pas trop dans quelle section le mettre celui-là, je tente ici. :mrgreen:
Le ton est encore relativement assertif, ce n'est pas pour imposer mon point de vue, mais juste pour retranscrire la force que prennent les choses dans ma tête.
Ce n'est pas non plus génial, ni nouveau, je pense, j'emprunte ces différentes conceptions du temps à différents auteurs, ou à ce que je vois comme le bon sens.
Bref, c'est un peu comme le bilan de l'histoire de la notion de temps dans ma tête, enfin, tel que je le construis maintenant en tout cas.
Assez parlé, fustigez-moi !
----------------------------------------------------------------------------------------
Quand on m'a parlé du temps
Quand on m'a parlé de temps, qu'on m'a introduit le cliquetis des horloges, les minutes, les secondes ; quand on m'a parlé d'un passé révolu, d'un présent ivre et d'un futur à bâtir, je n'avais dès lors compris sa forme que transversalement, qu'avec sa longueur et ses extrémités, son début, son instant, et puis cette fin majestueuse et redoutée de tous. Tous les signes qui me remplissaient convergeaient en ce sens, sur le « chemin » du temps, dans la « rivière » des choses ; sur une ligne qui progresse en s'enroulant. L'instant aurait été nourri chaque jour davantage, et le présent, en s'enlisant, aurait troqué sa liberté contre un tas de nécessités. Son terme, immobile, marquerait sa chute dans le vide, comme la fin d'un rêve.
Quand on m'a parlé de temps, une seconde fois, qu'on m'a dévoilé la supercherie de son calcul, qu'on m'a démasqué la raison de ce geste ; quand on m'a parlé du temps qu'aucune quantité ne saurait mesurer, qu'aucun appareil ou qu'aucune équation ne saurait résoudre, j'ai cru saisir le fond de sa présence coincé contre des portes closes. Sa forme devenait, d'une droite segmentée, finie, celle d'une fluidité sans pli ni faiblesse ; un flux sans intérieur ni dehors, un mouvement infini dont le rythme erratique secoue les choses ensemble, dont l'actualisation s'ajuste selon les formes d'être, selon la profondeur et la hauteur du monde. Ce temps-là était une origine, un geste primitif dénaturé par nos secondes, qui soutenait le décor des choses.
Quand on m'a parlé de temps une dernière fois, on m'a dit que c'était un monstre. Un bouillonnement brutal, un éternel retour. Je n'avais alors saisi que l'esthétique de la formule, que j'ai laissée mûrir pour qu'elle gonfle des péripéties de l'existence, qu'elle se gorge des jours et se forge un sens, en secret. Et quand elle est venue me parler, qu'il fallait l'exprimer ou exploser, elle a pris sa consistance, d'abord comme une logique nouvelle au fond des possibles, enfin comme une chimère formelle : c'est une éternité en devenir qui se cache sous les horloges, aussi sous ce flux qui se prétend premier. C'est un indivisible au service de la division, un mouvement qui se rêve immobile. Une continuité parsemée de petites morts. Ce n'est alors qu'une éternité en devenir que le temps ; une abstraction que l'on veut première quand elle est seconde, une infinie finitude, aberrante et cruelle ; la moyenne des vitesses, la circulation des forces, et ultimement, un résultat : je ne suis pas l'éternité de mes particules, je suis celui qui va mourir.