I'm back :mrgreen:. Je révise mon agreg en un mois, donc c'est tout à fait normal si ce texte est barré. 8|
-------------------------------------------------------------------
C'est fini, l'élastique des pôles ne tient plus ; l'illusion pèse comme un défi, comme une absurdité délicieuse. Le faux est un fruit que l'on goûte quand la pression nous écrase, quand le regard s'enferme pétrifié par la contingence des choses. Tomber en faux sur un tel fruit un jour d'obscurité, sur une main qui accepte le désordre, ce n'est que satisfaire son obsession de distance, ce n'est que satisfaire son impulsion de transcendance ; introduire l'appétit de sa volonté à la cime des phénomènes, qu'aucune force n'égalera jamais, qu'aucune règle n'entamera jamais ; tomber en faux sur ce fruit puis le croquer, ce n'est que jouer à qui sera dieu de nous deux, celui qui apprend à ramper ou celui qui survole avec dégoût, par nostalgie d'un paradis éternel, d'un vide paisible et chaleureux ; et pourtant immobile.
C'est fini, l'élastique des pôles ne tient plus ; les extrémités meurent en se détachant, les ondes se brisent, les cordes se rongent, lâchent le fond du monde qui disparaît en vertiges. La vérité est une faux qui coupe entre les choses le bien du mal d'une forme, d'un être à l'orée de l'entre-ciel, d'une silhouette qui s'anime par refus, qui gesticule entre invisible et désespoir, comme un caprice ; celui de sa hauteur. La distance est sa condition, son ajustement, sa mise au point pour exercer sa nouveauté, pour exprimer quelque chose du monde qui se cache au-delà des éclats et des géométries, creuser puis l'extraire, l'étendre puis l'exhiber aux yeux de tous.
Pourtant c'est fini, l'élastique des pôles ne tient plus ; tous deux nous avons goûté ce fruit, ce faux qu'il se prétende ou pas, qu'il se pose ailleurs ou là ; tous deux, nous supposons les mêmes gravités, sommes plantés dans la même terre, mais cette distance disparaît dès qu'elle se décroche, dès qu'elle abandonne ses liens dans une cécité pour la justice. En châtiant le mal, l'élastique s'est rompu, il a claqué dans une danse absurde ; en l'écartant, en voulant opposer à la domination des éphémères un cri plus puissant, un monde créé de toute pièce, fantasme par fantasme, consolation par consolation, le déni de la marche du temps s'est imposé.
Un faux monde, au creux duquel l'homme est un joyau, une lumière irréelle qui voit son éclat vaciller, diminuer dans l'autre quand il augmente dans celui-ci. Tel est le cri de la vérité : s'ériger contre le sens puis se complaire dans l'identité crasse. Presser le fruit plutôt que le goûter, l'agresser au lieu de l'accepter, le tordre, le fléchir contre son expression. L'abîmer simplement par haine de soi, avec cet amour qui se pose au-dessus de tout tant il s'abîmerait à sa place.
L'élastique des pôles ne tient plus ; les palettes s'affadissent, les cœurs se vident en chantant l'éternel. Et les fruits meurent dans l'indifférence.