Bonjour bonjour !
Je reviens après une bonne période d'absence...
Ceci est un petit (tout petit) texte que j'ai écris aujourd'hui, en voyant ce qui se passait de ma fenêtre... Ca m'est venu comme ça, je n'ai pas tellement réfléchi, et donc je ne suis pas sûr de ce que ça donne.
Mais qui est meilleur juge que vous pour dire ça ? Donc si vous le voulez bien, n'ayez aucune pitié ! Il faut que je me remette dans le bain :)
Les arbres pleurent-ils ?
En face de moi, sur la montagne, des bûcherons coupent des arbres. La forêt s’éclaircit, une trouée béante apparaît. Dans cette clairière pentue, les cadavres raides s’étalent les uns à côté des autres, toujours plus nombreux.
Ce matin encore, ils dormaient, calmes et majestueux dans leur longue hibernation. Leurs branches nues et tortueuses s’élevaient délicatement vers le ciel et se balançaient dans le vent, leur racines amenaient au reste de l’être sa sève vitale et son eau. Mais aux cliquetis discrets des frondaisons s’entrechoquant a succédé le sinistre grincement du bois qui se tord et se déchire douloureusement. Les troncs amputés se penchent vers le sol, vers leur mort.
Je hais ce craquement sec et violent qui se répercute comme un coup de fusil sur les montagnes alentours. Il annonce que pour un d’entre eux, c’est fini. Le bois a lâché, et il tombe comme une masse, blessant dans un fracas effrayant les prochains sur la liste.
Que peuvent ces vieux sages immobiles contre des fous armés ? Se battre ? Difficile quand on ne peut bouger. Fuir ? Alors que ses racines le retiennent profondément attaché ?
La contemplation du ciel, des étoiles, de la lune blanche et du soleil nourricier s’achève ici pour le géant tranquille que j’entends mourir, sous les chaines usées des tronçonneuses stridentes. Que vont devenir ces êtres immortels et pourtant si fragiles ? Des maisons, ou les meubles qui iront dedans, ou les papiers des plans pour la construire, ou le bois pour les chauffer ? A quoi leur mort va-t-elle servir ? A part à priver ce paysage d’une partie de sa beauté, à enlever à la forêt une partie de ses membres, à la Terre une partie de ses enfants.
Je ne crois pas qu’il y ait une quelconque conscience dans la nature pour les pleurer, ces arbres abattus. Même quand une moitié est privée de son attachement, et l’autre de sa liberté, je ne crois pas qu’elles pleurent ce qu’elles ont perdu. Et si quelqu’un les pleurait, cela servirait-il à quelque chose ? Pleurer, que nos larmes tombent sur le papier, la tristesse pour les uns sur les restes des autres. L’écrivain pleure-t-il sur la feuille où il couche ses mots ?
Mais pleurer, comme on dit, ne ramène pas les morts. On aurait grand peine à nourrir les jeunes pousses avec les larmes que nous verserions pour leurs aînés.
Non, pleurer ne sert à rien.
Crier.
Crier, et que les échos de nos hurlements montent entre les versants des vallées, entre les façades des gratte-ciels. Hurler la perte des sans-voix, devenir leur voix. Hurler ensemble, unis quand ils l’étaient avant que l’on ne les enlève.
On ne transforme pas les hommes en papier.