Je sais bien, mais ça me stress ! :mrgreen: Oukysonpassés ?
Oukysonpassés ou papassés, telle est la question :P
Bon je poste une suite, ça vaut ce que ça vaut, dites moi si la qualité baisse pas trop.
Je me réveillai de nouveau, au milieu d'une avenue marchande cette fois-ci. Une foule d'anonymes cheminaient entre les magasins, dans un incessant brouhaha qui me donnait mal à la tête. Je ne me souvenais de rien, ni mon identité, ni mon passé, absolument rien, juste ce visage. Celui d'une fille qui pleurait sa vie.
Une fine pellicule de sueur se dessina sur mon front, il régnait une chaleur étouffante en ce lieu-ci, et la promiscuité des corps n'arrangeait pas grand-chose. Les gens ne pouvaient s'empêcher de lorgner du coin de l'oeil mes moignons, et cela accentua encore plus mon malaise. Je me faufilais donc entre ces voyeurs indiscrets, pour aller me tapir dans une allée sombre.
Une ombre rafraichissante m'y accueillit, et je m'adossais au mur pour profiter de ce silence bienvenu. Cependant, ma gêne persistait encore, car l'endroit baignait dans une atmosphère crasse et lugubre. Je vis des rats serpenter entre les sacs-poubelle éventrés, saignants des entrailles nauséabondes, puis levai mes yeux au ciel, dans une vaine tentative d'y diluer ces sinistres images. Bleu, sans aucun nuage, si seulement mon esprit pouvait se montrer si limpide...
J'exhalais cette mélancolie accumulée, puis fermai mes paupières.
Qui était-elle ? Cette question me hantait à n'en plus finir, même mon identité ne revêtait plus d'importance, tellement j'étais aveuglé par ce regard noir, si noir.
Chéris ta tombe, je pleure ma vie. Je ne parvenais toujours pas à déchiffrer le sens de ces mots, car cela insinuait que j'étais mort, or je ne l'étais point... l'étais-je ?
Je rouvrais rapidement les yeux, comme on chercherait de l'air après une trop longue apnée. Un ciel bleu, une allée sombre, et les lointaines rumeurs d'une avenue marchande. J'existais, sans aucun doute possible.
"En es-tu si sûr ?" me susurra alors une voix à quelques centimètres de moi. Je sursautais et me retournait à m'en broyer le cou, mais ne surprenait aucune présence à mes côtés, rien que deux étroits murs rongés de vétusté, et des rats couinants d'une inquiétante animosité. Je me sentis atrocement seul tout d'un coup, vulnérable, et me précipita donc en panique vers la foule, vers cette si rassurante chaleur humaine que j'exécrais il y'a de cela quelques secondes.
Tout le monde me regardait maintenant, et ce n'était pas mes moignons qui retenaient leur attention, mais mon visage horrifié. Je tentais de me calmer du mieux que je le pouvais, puis me noyait dans l'indifférence de cette foule anonyme.
Les commerces défilaient et je ne leur trouvais aucun intérêt, la plupart vendaient des vêtements, d'autres de la nourriture, mais j'avais seulement soif de réponses, alors je passais mon chemin. C'est alors que je le vis, là au coin de la rue, indiscernable parmi toutes ces enseignes multicolores, un petit magasin sombre et étroit. L'asphodèle noir. Je fus comme magnétisé par sa vitrine, et avant même que je ne puisse m'en rendre compte, mes jambes se dirigeaient déjà en sa direction. J'atteignis bien assez vite le seuil de la porte, puis l'ouvri en plaquant mon épaule dessus.
Tic. Tac. Tic. Tac. Tic. Tac. Faisait une grande horloge au style victorien, sa pendule se balançant de part en part m'hypnotisa dès mon entrée, tandis que les deux notes monotones se réverbéraient sans discontinu dans mon esprit. Tic. Tac. Tic. Tac. On aurait dit deux gouttes d'eau s'écrasant dans un puits tari.
"Bienvenu" fit alors une vieille voix lasse à mon intention, et je me rendis compte que je n'avais aucune idée de l'endroit où j'avais mis les pieds. Un bref coup d'oeil me suffit pourtant, pour comprendre que j'étais dans une galerie d'art.
"Bonjour" répondis-je à l'homme qui se tenait avachi sur le comptoir. Il portait une veste sombre bien élégante, et au-delà de son apparente apathie, jouissait d'un regard de faucon à la lucidité rare. Je sentis d'ailleurs ses serres pénétrer en ma chair, s'inviter au plus profond de mon âme, comme on examinerait une à une les pages d'un livre ouvert.
"Bon voyage" déclara-t-il en se parant d'un sourire indéchiffrable.
Une ligne de tableaux ornait les murs noirs, s'étendant de l'entrée jusqu'à un long couloir.
Je me dirigeais donc vers la première oeuvre, intitulée Procès contemporain. On y voyait un homme d'affaires à genoux, yeux exorbités et gueule grande ouverte, tandis qu'un énorme cafard tentait de s'extirper de sa bouche. Le soin apporté au moindre détail était saisissant, il y avait même de la salive qui dégoulinait des antennes de l'insecte.
Laideur intérieure, tel était le nom de la toile suivante. Elle représentait une petite fille au visage dévoré par la vérole, ses lèvres étaient suturées par un fil grossier, et elle n'avait ni paupières ni nez, rien qu'une balafre barbelée en guise de bouche, incapable d'émettre la moindre plainte. Cet horrible faciès magnifiait pourtant la seconde partie du tableau, qui tranchait en tout point avec la première, puisque son corps était un amoncellement de vitraux aux mille nuances. Comme si le peintre souhaitait insuffler toutes les couleurs du monde à l'âme de cet enfant, créant un véritable kaléidoscope d'émotions, qui m'atteignit sans effort.
Et les fresques défilaient encore et encore, chacune porteuse d'une histoire nouvelle, fût-elle triste ou enjouée, sensée ou dérangée, bariolée ou tout bonnement monochromatique. Toutes se montraient de bien brillantes narratrices, car ces dernières labouraient mon affect de leur mot, y plantant des graines dont je ne saurais prédire les fruits. Alors je continuais mon exploration, allant de découverte en découverte, jusqu'à atteindre finalement le dernier tableau, abandonné dans l'extrémité du corridor.
Aucun conte ne s'en échappa, aucune graine n'en germa, si ce n'est un ignoble malaise, car la fille aux yeux sans fond m'y attendait.
Elle était debout dans un champ d'asphodèles flétris, dans un monde dépérissant lentement en noir et blanc, et elle pleurait des larmes rouges, deux minces filets écarlates qui partaient se perdre jusqu'au rebord de la toile. Elle avait une main tendue vers le ciel, comme pour se saisir d'une chose, mais seul le néant lui rendait la pareille.
Espoir amputé. Disait la pancarte au dessous.
"Troublant, n'est-ce pas ? fit le vieil homme en venant me rejoindre.
- Cette fille...
- Se nomme Ava, c'est elle qui a peint toutes ces toiles d'ailleurs. Qu'en pensez-vous ?
- On dirait que ses tableaux sont habités, comme si... comme si les personnages vivaient ces émotions.
- Je vois. Et si je vous disais que vous avez raison, que tous ces gens-là existent réellement ? C'est ce qui différenciait Ava des autres, elle ne se contentait plus de retranscrire ce qui lui venait à l'esprit, elle donnait une seconde vie aux fantômes à travers ses toiles. Ses tableaux sont habités comme vous dites, au sens propre"
Je fronçais les sourcils à l'écoute de ces soudaines divagations, puis plongeait mon regard dans ceux de mon interlocuteur, à la recherche d'un quelconque signe de boutade. Toutefois, il semblait bien sérieux, et voyant que je doutais de sa parole, continua son histoire avec plus de ferveur.
"Elle ne rêvait pas de devenir célèbre ou adulée, ce qu'Ava voulait, c'était créer l'oeuvre la plus puissante qui soit, qu'importe les moyens ou les sacrifices. Voilà pourquoi elle passa un pacte avec la déesse Génocide, car cette dernière lui donnait le pouvoir de communiquer avec les défunts, en échange duquel Ava devait immortaliser leur peine. Peindre des âmes torturées, d'une encre noircie par le désespoir et la fatalité, telle était sa seule tâche. Hélas, au bout de quelques années, Ava n'en pouvait plus de ces fantômes vagabonds, empestant la décrépitude par tous les pores. Elle comprit surtout qu'importe les souffrances et les mutilations, ses oeuvres n'allaient pas gagner en profondeur, car il lui manquait un élément essentiel, un ingrédient que Génocide prohiba d'ailleurs, sous peine d'une atroce malédiction... cela n'empêcha pas Ava d'enfreindre la règle pourtant, elle commit l'irréparable et peignit une chose qui n'aurait jamais..."
Il s'arrêta tout d'un coup. Terrifié.
Le râle d'une sirène nous parvint alors, noyant sous son flot assourdissant le tic-tac de l'horloge. Ce long gémissement étouffé me glaça l'échine à moi aussi, car un son si oppressant ne pouvait rien augurer de bon. Je vis soudain le visage du vieil homme virer au livide, se creuser d'effroi, puis s'étioler.
S'étioler, je ne saurai trouver de mot plus juste pour décrire l'horreur. On aurait dit que toutes ses cellules dépérissaient, déclinaient. Il tituba en ma direction, frémissant d'une agonie muette, puis planta ses longs doigts sur mes épaules. Ses mains se ridaient à la manière d'une écorce centenaire, ses veines se distordaient telles des branches torturées par le vent. Seuls ses yeux de faucon demeuraient vivants, plantés au plus profond des miens.
"...toi..." souffla-t-il sans force au creux de mon oreille, avant d'exhaler un dernier soupir, pour s'effondrer sans un autre mot. Mort.
La sirène tonnait encore au-dehors, si fort que mon crâne menaçait d'imploser, puis s'estompa finalement au bout de quelques secondes interminables. Tic. Tac. Tic. Tac. Reprit l'horloge dans son rythme de métronome imperturbable, tandis que mon coeur - intenable - battait à se rompre.
Je parvins à trainer mes jambes jusqu'au seuil de la porte, et ne pouvant l'ouvrir - faute de bras - la fracassa de toutes mes forces. Une violente bourrasque m'accueillit à l'extérieur, si puissante que je fus presque emporté par son courroux, mais je courbais l'échine pour garder appui.
Vision d'apocalypse. L'avenue marchande n'était plus qu'un champ de ruines abandonné. Je crus d'abord à une illusion, mais les magasins semblaient bel et bien défigurés par de grosses tumeurs aux veines noires, tumeurs où l'on distinguait parfois des visages humains souffrant le martyr.
J'entendis alors leurs lamentations, véritable choeur funeste, résonnant au beau milieu d'un champ de désolation.