Un peu de prose, sait-on jamais.
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Héritage :
Vieil homme, d'où viennent ces rides sur tes joues, qu'ont-elles vu à l'occasion du vent ; dis-moi, avant d'affronter le vide à l'orée du temps, dis-moi comment poser mes doigts, comment conter les mois, les burins, les marteaux, les chocs inscrits dans tes os ; lève-toi une dernière fois, la peau cramée de soleil, le sourire gros, braille comme si j'étais sourd ce qui se cache à bout de mot, au gré des jours ; vieil homme, lance-moi ta silhouette que me saisisse l'instant, ouvre enfin la bouche, condense tes accords que détonne ce qui défigure, ce qui se grave au fond des postures ; ouvre grand, épuise tout ce qui te reste, tout ce qui te tient, comprime-toi en une leçon : de bois deviens charbon puis tais-toi lentement ; que te consument, que te boivent l'abandon et l'amertume ; allez vis et meurs pour moi ; postillonne tes aigreurs, gesticule puis rejoue-moi le temps de l'intérieur. Viens entre mes bras, me répondre : d'où viennent-elles ces rides, ces bribes de métronome ? Que voient-elles ? Du regret ? Dis-moi, du regret ?