Le Monde de L'Écriture
Coin écriture => Poésie => Discussion démarrée par: Canine le 10 Octobre 2007 à 16:16:07
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Crispés, les muscles,
enchaînés .
Repartez, abandonnez, vocation.
Marchent sur un fil,
les pieds, tombe par terre.
Pas de filet au dessus de cette ville,
seulement le verre.
Le verre se casse,
on ramasse.
Le silence, rien que le murmure.
Le murmure de quoi?
Des arbres près du mur.
Quel mur, quelle foi?
Tombé sur le gris du goudron,
les cheveux blonds
autour du visage fermé.
Pas de sang, un tapis de feuilles brûlées
sous son corps désarmé.
Le loup hurle à la mort,
Pas besoin d'être visionnaire.
Le corps
ne respire plus, des larmes dans un cimetière.
Aucun sens, c'est le fouillis, la longueur des vers est complètement éparpillé... Mais j'aime bien ^^
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ça ressemble à du surréalisme à fond ! C'est puissant, et intime. Je ne peux pas faire de commentaire, c'est trop abstrait.
Continue ^^ !