La mort, toujours aussi fraiche
Nao Feng se réveilla par une tape derrière le crâne. La tête dans les nuages, il fut étonné de se trouver assis et, en un sursaut surpris, il tenta de se lever. Se heurtant aux cordages entravant son torse, ses bras et ses chevilles - respectivement au niveau du dossier et des pieds de la chaise de sa cuisine, amenée au beau milieu de sa chambre - il s'agita en tous sens pour tenter de s'extirper des scotchs et autres ficelles lui enserrant le tronc et les membres. Puis, après quelques vaines secondes, il se rendit compte qu'il était bel et bien noué à la structure de salon, et qu'aucun de ses mouvements ne lui permettait de s'en défaire. Alors, il scruta autour de lui, cherchant ou un coupable ou une solution.
Ne constatant aucun mouvement particulier dans la pénombre de la pièce, Nao voulu déplacer la chaise en vue d'atteindre la cuisine, ou il pourrait peut-être dénicher une lame pour se libérer. A ce moment là, il reçut une seconde frappe au dessus de la nuque et, effrayé, il tenta de se retourner en criant à travers la bande d'adhésif qui lui dessinait un sourire rectangulaire et argenté. Un homme encapuchonné s'extrait de l'obscurité en dévoilant sa silhouette dans la faible lumière nocturne qui passait par l'encadrement de la porte ouverte. Il tenait dans sa main un objet tubulaire, une fine baguette d'un bon double décimètre qu'il tint un instant devant lui.
Ne sachant que faire d'une telle situation, Nao ne pouvait que souffler par le nez en s'agitant à nouveau nerveusement sur le carcan improvisé dont il était, pour une fois, la victime - la chaise. Ses yeux révulsés imploraient un pourquoi, un comment, une porte de sortie quelle qu'elle soit. Cependant, le ravisseur répondait, muet, à ces prières intérieures, par le biais d'une posture qui se voulait sereinement menaçante dans son immobilisme inébranlable. Nao Feng réprima un frisson, puis, résigné, le défia du regard en jetant des éclairs dans le noir de la silhouette, qui s'avança d'un pas. Là, il sentit comme une fraise de détartrage ratissant chacune de ses vertèbres de haut en bas. Froissé par la peur, c'était à présent lui qui était figé, comme vissé à sa chaise, terrassé par la présence hostile, inerte comme la mouche paralysée par l'argiope, comme un blessé de guerre sous excédant de morphine, ou Rhéa, ou Antigone - à moins qu'elle ne se soit pendue. Suffoquant derrière son bâillon de plastique, il ne pouvait qu'attendre le quelconque châtiment.
L'intrus s'avança à nouveau, et lui prit la tête d'une main puissante, sous un gant de plastique affermissant sa poigne. Il sortit un petit couteau qui fit frémir le prisonnier propriétaire des lieux, et, d'un geste qui parut moins douloureux qu'effrayant, il perça un minuscule trou entre le ruban contraignant ses lèvres. Puis, laissant le temps à sa victime de se remettre de la vision de la lame, il lui caressa presque tendrement la tignasse de ses doigts râpeux en toile imperméable. Après ça, il enfonça dans l'orifice sa tige de plastique et vint chatouiller le palais du pauvre Nao Feng dont les larmes commençaient à poindre aux coins de ses yeux rougis, qu'il clignait par intermittence lorsque la sensation était trop désagréable.
Descendant lentement, et par à-coups successifs, vers le fond de sa bouche, il approchait dangereusement de ses amygdales, en contractant à cette occasion la glotte pendue au dessus de l'estomac. Fredonnant une supplique étouffée par ses entraves buccales, il s'agita de plus en plus, jusqu'à ce qu'il soit emportés par les soubresauts vomitifs. Sous le poids de l'objet trop profondément ancré dans sa gorge, son oesophage tenta de régurgiter son poulet curry. Alors une bouillie infâme, acide, surgit dans sa bouche, tandis que sa gorge se contractait en pulsations rythmiques involontaires. La gerbe liquide emplit sa cavité, baigna ses dents et noya sa langue. Ne pouvant s'extraire du corps à cause du scotch, le fluide rapidement en excès fit donc un détour soumis aux lois de la physique, explosant par les narines de Nao Feng qui affichait une grimace des plus douloureusement affligée.
L'homme en noir retira alors l'oblong objet des joues gonflées du pauvre bonhomme innocent, se retourna et sortit de la pièce. Pendant ce temps, Nao agonisait. Crachant par le nez l'obstruction de ses voies respiratoires, il avait la tête penchée, et son vomi coulait lentement par le petit trou libéré, quoiqu'il fut souvent ralenti par des grumeaux de pomme de terre.
Lorsque l'homme en noir revint, Nao avait recouvré ses esprit, et il remuait avec une toute nouvelle vergogne qui sentait la détresse.
L'homme jeta sur le lit le même rouleau de scotch qui avait servit à le bâillonner, emballé dans un grand sac transparent. Il tira la chaise et renversa le dossier sur le matelas, de telle sorte que Nao se retrouvait à quarante-cinq degrés de la verticale. Puis, il saisit le sac et fourra la tête de sa victime dedans. C'était un sac poubelle en plastique, d'au moins cinquante litres, ce qui lui laissa la place pour scotcher les bords sur le cou de Nao qui, terrorisé, sentait vraiment sa fin approcher et se matérialiser dans cette prison qui ne lui laissait que quelques minutes d'oxygène, à peine. Ensuite, l'homme tira un briquet de sa poche et s'attela à accélérer le processus, en provoquant sa respiration haletante : il s'assit à côté de la chaise, saisit dans sa main un des pieds de son prisonnier, et y approcha lentement la flamme orangée illuminant la pièce, après avoir joué avec la pierre en la faisant grincer sous la roulette.
Terrassé par la douleur, Nao se débattit tant qu'il le put, secouant sa carcasse, contractant chacun de ses membres aussi puissamment qu'une crampe musculaire volontairement infligée pour fuir le mal. Voulant gueuler à travers le scotch, il ne produisait qu'un faible son de gorge entartré par les restes de sauce aux condiments. Pendant ce temps, la plante de ses pieds calcinait peu à peu, noircissant, bullant, se déformant sous la langue de feu dans un supplice insupportable. Convulsionné, Nao Feng se trémoussait avec un sentiment horripilant de douleur injuste, de châtiment funestement imparable, d'inéluctable macabre. Sa tête aurait dû être à des millions d'années lumières de tous ces petits plaisirs qu'il n'avait pas eu le loisir d'accumuler dans sa vie, et pourtant à présent, à deux doigts de la mort, il fit un rapide bilan alors que la buée oxydée sortait de ses poumons enfumés.
Oubliant un instant la voute plantaire de ses membres inférieurs, il se tourna vers la lumière et, en un dernier soupire, il s'éteint suivit, peu après, du briquet de l'homme en noir.