Alors, le titre de ce texte ne reflète pas vraiment le texte (pour le moment peut-être). Je le poste dans cette section car j'ai des projets pour lui mais qu'en même temps, il est trop petit pour être considéré comme un texte long. Et puis, il subira sûrement des transformations à force d'étoffer mes idées sur le bouquin que peut-être je pourrais écrire. Je pose les idées là, et le ton d'ailleurs n'est pas encore ce que j'aimerais qu'il soit.
Edit : je l'inclus dans la série que je compte faire, ça m'en fait deux. :coeur:
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K. Bic : je suis le dernier homme, je suis un androïde.
Une silhouette s'est levée, une cascade de poussière sur la nuque, immergée dans le brouillard, superposée à ce vide grisâtre que même les ombres ont fuit. Elle était là, s'arrachant lentement du sol, se dessinant, s'affirmant. Visiblement nue. Combien de temps n'avais-je pas croisé d'humain, ou d'être vivant simplement ? M'en rappelais-je, surtout ? Pourtant elle était face à moi, à portée de doigt désormais. Sans masque. Véritablement nue. Les yeux bleus ! Ce trait avait disparu avec le soleil. Mais les siens le réclamaient pour vivre. Clairs comme des puits de lumière. Bientôt effacés par la poussière. Cette planète n'était plus qu'une tempête de sable.
Ils étaient longs... elle n'était pas d'ici, c'était impossible. La pénurie d'eau. Quand on trouvait des femmes se lavant les cheveux, des milices les rasaient. Et ceux-là étaient propres, lisses, à peine emmêlés. Qui était cette fille ? Même la morphologie de son visage, la qualité de sa peau. Les derniers hommes que j'avais vus rampaient comme des rats, avaient les membres courts, des yeux minuscules et la peau marron-gris comme cette foutue poussière. Et elle se tenait devant moi, fine et longue, rose et caramel, châtain vif. Sans masque, sans cicatrice, sans signe du temps ni des catastrophes. Elle sentait bon ; à force de renifler l'amertume du brouillard, je le savais, cette odeur ne déclinait pas. Une odeur de corps sain. C'était la première fois. Je n'avais pas le cœur serré pour rien, on me l'avait gravé quelque part, au burin, et c'était encore là. Quand le temps m'a extirpé de l'abasourdissement, je lui ai donné mon masque et ma veste. Je l'ai assise, en lui posant une main dans les cheveux. Son crâne était chaud, j'y sentais ses pulsations, alors comment ? Nu, l'espérance de vie se compte en heures, la poussière s'infiltre par vos pores et vous empoisonne. Alors comment ? Je restais muet, bousculé de l'intérieur. Je ne savais pas si elle me comprendrait. Sortie du temps, simplement posée là capricieusement. Et bientôt reprise, prête à disparaître ou à mourir.
Alors j'ai cherché au fin fond de ma mémoire un geste d'affection pour les êtres d'eau, une procession. Et quand j'ai trouvé, j'ai tendu la main, je lui ai délicatement tiré sur la joue, comme pour la faire sourire. J'ai joué avec l'élasticité de ses pommettes, jusqu'à la confiance. Comme pour me rassurer. Me purifier, suer des cailloux de poussière. L'esprit qui se dilate autour d'elle, la morphologie de ma raison d'être. Rien qu'en la regardant. Me dissoudre. Dans le vide entre moi et mon maître.