Muette, comme morte, hantée et posée sur le bord, prête à s’écraser, comme si tout dormait, comme si l’or fin de mes pas sur le monde, comme si la fine étole de cette pluie ronde et rouge, comme si ce bourdonnement vide, cet airain-pacotille, comme si les principes, la vérité, comme si les orchestrations et les livres, comme si tout cela la guidait, comme si tout cela lui servait, elle, comme si tout cela disait quelque chose, comme si le froid saisissant de l’absurdité des pierres et de mon visage, la vive écharde du temps posé sur ceux que je croise, comme si quelque chose autour ; les étoiles ou ma lampe ; les étoiles ou mes mains ; les étoiles ou mes mots, comme si quelque chose pouvait s’écrire ou se laisser dire ; s’écrire quelque part et se laisser comprendre, se comprendre et s’embrasser. Quelque chose croit en moi que quelque chose peut tomber dans ma mémoire. Quelque chose croit en moi que mes yeux sont autre chose qu’un grand trou. Quelque chose croit en moi qu’un visage existe, parle et dit quelque chose ; qu’un visage est autre chose qu’un rêve ou qu’une folie d’ombre, quelque chose croit en moi pouvoir échapper au soupçon et à la vanité ; quelque chose croit en moi que ce spectre est palpable et que j’y suis proche, que sa pâleur est mienne, que sa chaleur m’arrache des morceaux de peau, que la douleur qui m’habite est un poids sur mon dos, que ce poids est la preuve d’une immensité ; trouble grâce de l’horizon, de la mer ou d’elle posant sur moi ses yeux. Vivre et voir tomber l’aurore ou la pluie ou les morts entièrement recouvert de temps. Quelque chose sera mort avec elle écrite sur un mur : « philosophie », diront-ils et tout sera en deuil. Quelque chose refuse en moi le mime du vide qu’est le cuivre gravé à son nom et la vérité n’imagine jamais rien d’autre que des fantômes et des masques.
Alors, je suis posé sur le bord, prêt à m’écraser, comme si tout dormait autour, comme si l’or fin de l’aurore, comme si cette fine étole de pluie qui me sert d’obscurité, de cachot, comme si ce bourdonnement vide qui siffle dans mes veines, comme si écrire, embrasser, tomber dans un grand trou, en sortir et échapper au soupçon ou signer de ses mains le mur blanc de sa prison, comme si tout cela valait quelque chose. Alors, je suis posé sur le bord, prêt à m’écraser et je cherche ailleurs où partir. Alors, qu’importe « philosophie », « vérité » et les autres fantômes, alors seul moi, vivant, peut dire si je dois ou non tomber, si je peux ou non tomber. Si je tombe...
[J'ose ma première contribution à la Grande Œuvre - pour se la jouer alchimiste - qui est en marche ici. Je ne sais ni ce que ça vaut ni si ça vaut quelque chose. J'essaie juste un peu... Merci ou désolé d'avoir lu !]