Le Monde de L'Écriture
Coin écriture => Textes courts => Discussion démarrée par: World End Girlfriend le 28 août 2012 à 23:43:16
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Les rêves sont insaisissables. Piètres offrandes d'un marchand de sable, elles glissent entre nos doigts, emportés par les vents du réveil.
Les cauchemars sont autant de lames acérées. Elles lacèrent la raison sans pitié aucune, et quand viennent les vagues de l'oubli, gisent en impérissables cicatrices.
La réalité est un savant mélange de plaisirs fugaces et de purges interminables.
Ma réalité est un savant mélange de rêves et de cauchemars.
Le croissant de lune était d'une pâleur hypnotique.
Il se fragmentait délicatement en minces flocons de neige, pour aller valser sous les lumières d'une somnolente Londres. Ses perles blanches et cristallines se déposaient lentement sur les ruelles désertes, attendant impatiemment que la ville soit recouverte de leur majestueux linceul blanc.
Un rude hiver se profilait, succédant aux douces rêveries de l'été.
Pendant ce temps-là, sur l'un des nombreux ponts qui faisaient la gloire de Londres, un homme marchait seul avec un bouquet de fleurs à moitié fanées. Il admirait la blanchâtre lueur des lampadaires s'onduler à la surface de la Tamise, comme si leur étreinte était le fruit d'une silencieuse danse nocturne.
Le fleuve allait sans doute geler, et comme si le temps l'avait oublié, s'endormir le temps d'une saison.
L'homme marchait seul sur le pont, près de lui pourtant, des dizaines de voitures fonçaient à une vitesse vertigineuse, lui remémorant que le temps l'avait oublié lui aussi, et que l’enchaînement des saisons n'y changerait rien.
Hamlet aurait tout donné pour que l'instant d'un battement de cœur, le monde entier vienne le rejoindre sur sa chaussée. Cela ne faisait qu'une poignée d'heures qu'il était revenu à Londres, et pourtant après neuf ans d'absence, le voilà déjà asphyxié par le rythme effréné de la capitale. Il avait l'impression d'un torrent le propulsant sans pitié vers son inexorable fin.
Autrefois, cette ville fut le principal témoin du chaos de son existence, et c'est dans sa cruelle indifférence qu'il plongeait une dernière fois. Puisse-t-il y trouver catharsis.
Éblouir. Voilà ce qu'Hamlet espérait accomplir en empruntant l'épineux chemin de l'écriture. Il avait dix-huit ans à l'époque et des rêves innocents plein la tête, annihilés bien assez vite par les incessants refus.
On ne pouvait pourtant nier qu'il avait un certain talent, mais il manquait toujours à ses textes ce petit grain d'originalité, qui viendrait enrayer les rouages d'un impardonnable déjà-vu.
Deux années passèrent. Il avait vingt ans et des envies d'évasion, l'alcool et les drogues s'occupèrent de cela, sans manquer d'engloutir au passage ce qui lui restait d'économies. Et toujours aucune publication en vue. Il errait dans l'aride désert de son imaginaire, à l’affût du moindre oasis de créativité. Mais toute passion l'avait quitté, ce n'était plus qu'un cadavre mobile, empestant la vinasse de bon matin et le vomi au soir.
Vint alors un de ces jours où le destin se lasse de vous jouer de mauvais tours. Il se retrouva sur un lit d’hôpital, entre la vie et la mort, mais ce fut alors qu'il rencontra son âme sœur, une infirmière dénommée Rose, qui ne put résister aux banalités de sa prose.
Cette femme devenant sa nouvelle raison de vivre, il abandonna sa maudite plume avec un plaisir non feint. Hamlet et Rose se marièrent alors et eurent un enfant, puis vécurent heureux... Le temps d'une décennie.
Il avait trente ans, puis la cruelle certitude d'avoir sous-estimé son besoin d'écriture se manifesta. De plus, à sa grande surprise, le temps avait fait germer du désert d'autrefois une jungle abondante, il fourmillait d'idées nouvelles et avait retrouvé son style d'antan.
Plus rien ne semblait l’arrêter, cette fois-ci il allait sans doute y arriver, même si cela signifiait cumuler les nuits blanches et disparaître des jours entiers du boulot, cela n'avait aucune once d'importance, car il sentait la publication se cristalliser sous ses yeux. Le monde allait enfin être ébloui de son talent.
Ce rythme de vagabond dura trois mois, on le chassa de son travail et sa femme, ne supportant plus son nouveau mode de vie, menaça de le quitter.
Hamlet aimait trop sa famille pour risquer de la perdre, c'était la seule chose qu'il ait jamais construite avec succès, il lui jura donc de tout arrêter. Mais quelques jours plus tard, l'impensable se produisait, une célèbre maison d'édition lui offrait sur un plateau d'argent le contrat dont il avait rêvé toute sa vie.
Le choix était cruellement inhumain. Devait-il abandonner son rêve ou la famille qu'il avait construite ?
Le divorce fut chaotique. Tout comme la majeure suite des événements. Tel un Atlas, les mésaventures s'empilaient en montagnes sur son dos, écrasant impunément son âme.
Le livre fit un flop retentissant, du jamais vu pour cette maison d'édition qui mit un terme au contrat, sans compter que les petits boulots qu'il cumulait ne suffisaient plus à payer son loyer. Il vivait un véritable cauchemar éveillé.
Au bout d'un an et sans le moindre sou, Hamlet se résigna enfin à quitter Londres.
Il partit se terrer dans la campagne de son enfance, en quête d'un semblant d'existence, même si plus rien n'avait d'importance pour lui. Sa vie se résumait à travailler et dormir, écrire le répugnait, trouver une compagne l'horrifiait. Ce n'était plus qu'un fantôme en perdition, attendant en silence la fin de son triste roman.
Et dix ans passèrent depuis son divorce.
Hamlet avait maintenant quarante ans et il marchait seul sur le pont, les voitures lui rappelant que tout allait trop vite. En un battement de cil il avait raté sa vie, et rien ne pouvait plus le sauver désormais. Rose s'était suicidée.
Ce fut l'unique raison qui le résolut à quitter son trou perdu, même si Hamlet ne savait que faire en revenant à Paris, sans doute visiter la tombe de sa femme et demander pardon. Pardon d'avoir fait le mauvais choix, de n'avoir été qu'un égoïste fini. C'était sans doute trop tard mais il ressentait le pressant besoin de le faire.
Il allait aussi visiter sa fille, s'il trouvait le courage nécessaire. Elle avait vingt ans maintenant... Que restait-il de l'enfant qu'il avait lâchement abandonné ?
Ses jambes le portèrent vers un petit cimetière plongé dans la pénombre. Il poussa le portail rouillé qui grinça légèrement à son contact.
Devant lui se tenait une plaine blanche de neige, parsemée de petites croix de pierre. Hamlet promena son regard entre les stèles. Un nom et deux dates, voilà ce qui restait des défunts. Il trouvait cela bien cruel, de résumer toute une existence à cela.
Soudain il se figea sur place. Elle était là. Celle qu'il avait aimé de tout son cœur, qu'il avait trahi comme le plus grand des imbéciles. Rosemary Crowley (1971-2002). La voir gisante parmi ses nouveaux compagnons de toujours lui donnait le vertige. Elle s'était offerte à la faucheuse par le long chemin de la dépression. On raconte qu'on l'avait retrouvée dans une baignoire rouge de sang, le poignet lacéré au couteau de cuisine.
Hamlet était peut-être l'une des causes de son ultime chagrin, mais il n'en saura jamais rien désormais, elle était partie, emportant avec elle une bonne partie de son cœur effrité.
Il n'eut jamais le courage de la rappeler, sans se rendre compte qu'une décennie était passée et qu'il hésitait encore. Finalement la mort l'arracha de ses bras, et avec elle tout espoir d'une réconciliation. Restait sa fille par contre...
Il déposa le bouquet de fleur et la quitta une dernière fois, la prochaine étape du pèlerinage était leur ancienne demeure.
Quelque part dans le silence nocturne, résonnait la sirène étouffée d'une ambulance. Hamlet arpentait le dédale des ruelles sombres, puis s'engouffra dans la gueule béante d'une entrée de métro.
Les sans domicile, transis par le sempiternel retour de l'hiver, s'abritaient sous la maigre chaleur des quais, imperturbables face au vacarme des trains défilant sans arrêt. Il était minuit passé et l'endroit ne désemplissait point, les jeunes fêtards se mêlaient aux travailleurs acharnés. Hamlet fixait la disparité des mines affichés, symbole des innombrables fortunes dont la vie gratifiait ses hommes.
Il pénétra dans un des trains, las et fatigué d'avoir autant marché. Le monotone rythme des secousses contribuait à alourdir ses paupières, et il plongea bien assez vite dans un lourd sommeil...
Son rêve était plutôt bizarre. Hamlet se retrouva assit dans une chambre vide et étonnement blanche, bavant comme s'il venait de se réveiller. Il y avait une table en face de lui et une chaise vide.
Soudain une porte s'ouvrit et un vieil homme apparut, le noir qu'il portait accentuait sa présence, il s'installa lentement devant lui sans jamais ôter son regard d'Hamlet.
« Veuillez décliner votre âge et votre identité » commença le vieil homme.
« Hamlet Crowley. Je suis né le cinq novembre 1972 , j'ai quarante ans. »
Le vieux hocha la tête et scribouilla des notes sur son calepin.
« Bien... Avez-vous une idée de l'endroit où vous vous trouvez, monsieur Crowley ? »
« Non... »
Hamlet perçu un brin d'agacement sur les traits de son interlocuteur.
« Nous sommes au sein d'un asile psychiatrique, et je suis le docteur Serge Perreira. Monsieur Crowley, avez-vous une idée de la raison de votre présence ici ? »
Il voulut répondre par la négative mais quelque chose l'en empêcha. Hamlet sentait un liquide chaud couler de ses narines, sûrement son nez qui saignait. Quand il voulu bouger sa main il découvrait avec effroi qu'on l'avait enchaîné à sa chaise. Il tenta de se libérer avec la farouche volonté d'une bête en cage, mais rien n'y faisait. Sans vraiment comprendre pourquoi, Hamlet poussa alors un grognement de fureur. L'homme en noir le fixait sans afficher la moindre surprise, et cela ne faisait qu'embraser les flammes de son incompréhensible colère.
Il sentit alors au niveau de son cou la piqûre d'une seringue.
Et sa conscience le quitta...
Il se réveilla en sueur, oreilles bourdonnantes du capharnaüm d'un crissement métallique. Le train freinait dans sa station désirée. Reprenant peu à peu ses esprits, Hamlet se dirigea vers la sortie.
***********************
Hamlet se retrouva machinalement dehors. Dix ans après, l'ancienne routine du métro-boulot-dodo gouvernait encore les profondeurs de son subconscient. Et pourtant, aussi insipide soit-elle, il aurait tout donné pour retrouver cette anonyme existence, même si cela ne devait durer que le temps d'un rêve...
La banlieue n'avait pas le moins du monde changé, les immenses tours HLM dominaient le triste paysage, rivalisant de laideur et de vétusté.
Partout où son regard se posait, les souvenirs du passé l'envahissaient. C'était un étrange sentiment qu'on ne pouvait qualifier de mélancolie, mais plutôt une noire averse d'horreur se déchaînant sur lui sans pitié, lui vociférant cette dure réalité qu'il avait si longtemps occulté. Ce n'était plus qu'un homme seul dans une rue mal éclairée, immobile au milieu de l'indifférente valse des flocons de neige, impuissant face à son insaisissable passé.
Frappé d'un mélange de froid et de chagrin, Hamlet commença à trembler. Des larmes se dessinaient sur le contour de ses yeux fatigués. Il avait fait tout ce chemin et même affronté la tombe de sa femme, sans se douter que chaque pas était une goutte qui venait se perdre dans le verre de sa tristesse.
Rempli à ras-bord désormais, des pleurs sans chaleur débordaient de ses cils pour aller glisser le long de ses joues.
Il s’apprêtait à tout abandonner, pour aller retourner se terrer dans sa campagne, mais il remarqua alors une petite silhouette à quelques pas de lui.
Sa fille.
Un long moment de flottement passa, puis il retrouva l'usage de ses sens.
La silhouette avait disparue, et il aurait juré être victime d'une hallucination passagère si le sol n'était pas tapissé de petites traces de pas, scintillantes sous la lueur du croissant de lune, comme une invitation qui ne pouvait se refuser.
Transi d'un courage nouveau, Hamlet se lança à sa poursuite.
Leur fille se nommait Violette. Ce fut sa femme qui en eut l'idée à l'époque, elle adorait ce genre de fleurs car sa grand-mère en faisait pousser dans son jardin. Cela guérissait apparemment les insomnies et la mélancolie.
Hamlet avait beau se triturer la mémoire, il ne parvenait plus à se remémorer les traits de son visage, il se souvenait juste d'une petite fille obéissante et calme, trop calme peut-être, car ses seules amies étaient des poupées qu'elle collectionnait à force d'économies. Elle s'enfermait la plupart du temps dans sa chambre, plongée dans son petit monde de merveilles et jouant du violon à n'en plus finir. Il le lui avait acheté pour son septième anniversaire, un joli instrument dont elle ne se sépara plus jamais.
Vingt ans. Il ne pouvait se l'imaginer à cet âge, pour lui elle était encore la petite fille discrète qui l'appelait de temps en temps papa, ce mot sonnait tellement faux maintenant...
Hamlet gardait les yeux fixés sur les traces de pas, comme si tout le reste n'existait plus.
S'il avait jeté un petit coup d’œil au ciel, il aurait remarqué que le croissant de lune arborait désormais une étrange couleur écarlate, et que les flocons de neige ressemblaient à des pétales de rose rouge. Plus inquiétant, aucune âme ne semblait vivre dans cette banlieue, l'endroit était plongé dans un silence de mort.
Hamlet poursuivait pourtant son chemin, sans se rendre compte des anomalies l'entourant, complètement obnubilé par les traces de pas de sa chère et tendre gentille petite fille.
Hi hi hi... Un petit rire amusé le réveilla enfin de sa torpeur, le son provenait de derrière lui. Il se retourna pour apercevoir une silhouette disparaître sous le seuil d'un immeuble. Son ancien immeuble.
Comme s'il était happé par une étrange force, Hamlet partit s'y engouffrer, montant des escaliers qu'il avait maintes fois emprunté, pour se retrouver finalement devant chez lui.
Tel un délicieux murmure, le son mélodieux d'un violon vint caresser ses oreilles. Il posa sa main sur une poignée rouillée et ouvrit la porte abîmée.
Hi hi hi...
La maison était horriblement vide, les meubles s'étant volatilisés, il ne restait plus que des murs sales et une forte odeur de renfermé. Hamlet entreprit alors de visiter la chambre de Violette, le son du violon y résonnait encore, même s'il devenait de plus en plus dissonant à mesure qu'il approchait.
Il arriva alors au seuil de la chambre, la porte s'ouvrit toute seule en un lugubre grincement, dévoilant une horreur sans nom.
Hamlet se souvenait encore de la collection de poupées de Violette, elle en avait presque une centaine, entreposées un peu partout sur des étagères, cela donnait à son domaine une allure assez particulière. Imaginez donc toute ces mignonnes frimousses, si finement réalisées qu'ont les croiraient vivantes, et qui vous dévisagent à chaque fois que vous venez oser perturber leur silencieuse propriétaire.
Il ne voulait point l'admettre, mais entrer dans sa chambre lui filait toujours une sacrée chair de poule. Ce qu'Hamlet ressentait pourtant en ce moment-là ne pouvait être défini comme un simple frisson, mais plutôt une imminente envie de vomir.
Des têtes humaines ornaient les étagères, yeux exorbités et bouches grandes ouvertes, elles baignaient dans d'énormes flaques de sang. Cela empestait la putréfaction à plein nez, Hamlet ne put se retenir et régurgita avec violence sur le sol déjà débordant d'immondices. Ses forces le quittèrent et il tomba à genoux, souffle haletant.
« Hi hi hi... »
Au milieu de ce maelström de violence, se tenait une petite fille, elle avait de long cheveux noirs qui lui cachaient tout le visage et dans sa main un couteau de cuisine ensanglanté. À côté d'elle se tenait une femme qui devait avoir dans les vingt ans, elle le fixait avec une certaine pitié.
« Violette... C'est bien toi ? »
« Tout ceci a assez duré, réveille-toi » lui répondit la femme.
« Mais enfin je le suis déjà... Je suis... Réveillé... » même dans sa voix cela sonnait horriblement faux. Il savait que rien de cela ne pouvait être réel, mais se rendre à l'évidence lui était impossible, quelque chose l'en empêchait.
« Mais regarde donc autour de toi ! Dans quel genre de réalité la lune est-elle rouge ? Depuis quand ta petite fille collectionne des têtes humaines ? Tout ceci ne te suffit donc pas ? » Violette semblait totalement dépitée.
« Non non non non non, c'est impossible, impossible. Je ne... Rêve pas. » les mots sortirent de sa bouche sans qu'il s'en rende compte, il y avait de plus en plus de doute dans le ton sa voix. Tout lui semblait si vague.
« Bon, c'est pas grave... Reprenons dès le départ, nom et âge » l'encouragea-t-elle de sa douce voix.
Il se nommait Hamlet Crowley et il était né en 1972. Il avait quarante ans.
Quarante ans ? Un détail lui échappait... Il se prit la tête des deux mains et tenta de se concentrer du mieux qu'il le pouvait, se repassa tout les événements de la soirée puis trouva enfin ce qui clochait.
Les dates ne coïncidaient pas.
Ils étaient en 2012, or sur la tombe de sa femme il était clairement indiqué 2002. Elle serait donc morte avant leur séparation ? Cela expliquerait pourquoi elle portait encore le nom de Crowley. Mais alors... Si sa femme était morte il y a dix ans, toute son histoire ne tenait plus debout, le divorce, la publication, son retour à la campagne, il avait peut-être inventé tout cela, mais pourquoi ?
Il ferma les yeux et mit de côté toute ses certitudes, puis tenta de reconstituer le puzzle de ses souvenirs.
Pièce.
Par.
Pièce.
Sans se presser...
À mesure que l'image se formait tout devenait plus clair, beaucoup plus clair, et la fatidique soirée qu'il avait tenté de refouler dans les abysses de sa mémoire défila enfin sous ses yeux.
C'était lors d'une belle nuit d'hiver.
Le croissant de lune exhibait son habituelle pâleur, et de la neige tombait en abondance. Hamlet conduisait sur une petite route escarpée tandis que sa concentration vacillait dangereusement, il avait encore trop bu.
Rose dormait à coté de lui et Violette derrière, il ne put s’empêcher de les admirer un instant, on aurait dit deux anges. Soudain des lumières devant lui l'aveuglèrent, il avait oublié de garder les yeux sur la route et roulait désormais à contresens. L'alcool avait ralentit ses réflexes et il ne put qu'assister avec la plus grande impuissance au tragique spectacle. Une autre voiture fonçait en leur direction. Inévitable.
Le bruit du choc résonnait encore dans toute sa clarté...
À son réveil dans l’hôpital on lui apprit la terrible nouvelle. Sa femme et sa fille avaient péris, tout comme l'autre famille qu'ils s'étaient pris de plein fouet. Hamlet était le seul survivant, intact physiquement, mais rongé par la culpabilité, car il savait que tout était de sa faute. À cause d'un verre de trop ce qu'il avait de plus cher reposait désormais six pieds sous terre.
Il tenta de se suicider. Une, deux, trois fois, mais la faucheuse refusait de venir, comme si elle s'était jurée de le noyer encore et encore dans l'abîme de sa pathétique existence.
Le seul remède à son chagrin était le sommeil.
Dans ses rêves, il retrouvait les siens et cette douce chaleur qui lui manquait tant. La réalité n'était plus qu'un enfer qu'il refusait de côtoyer, Hamlet passait des journées entières à dormir, jusqu'à ce qu'il parvienne à se persuader que c'est bien cela qui était réel. Ses rêves.
On l'interna alors dans un asile psychiatrique et le docteur Serge Perreira s'occupa de son cas. Pendant dix longues années ce dernier tenta de trouver un moyen de le raisonner, puis essaya finalement une nouvelle méthode qui consistait à opérer directement son cerveau.
« Les saignements du nez et l'agressivité... C'était à cause de l'opération... » commenta-t-il en souvenir de son dernier rêve.
« Mais ce fut un succès, ta capacité à rêver est maintenant grandement altérée, regarde autour de toi, tout ceci n'a absolument aucun sens. C'est ce qui manquait pendant toutes ces années pour te rendre compte de ton erreur, un cauchemar sans queue ni tête qui aurait l'effet d'un électrochoc, qui te ferais comprendre que tout ceci n'est pas réel »
Il garda le silence pendant un long moment, le temps d'encaisser cette vérité qu'il avait refoulé pendant si longtemps. La jeune femme fit quelque pas en sa direction, lui tendant la main.
« Ce qui est fait est fait. Te lamenter ne résoudra rien, relève-toi et oublie le passé, tu as assez souffert comme ça »
Hamlet hésita un instant puis tendit une main tremblante vers sa fille, des larmes plein les yeux. Il fut alors aveuglé par une intense lumière, douce et chaude comme son ancien cocon familial. Mais désormais il fallait le quitter, se métamorphoser et voler de ses propres ailes, tel un papillon à l'assaut du monde.
Un homme se réveilla dans une mystérieuse salle blanche. Il y avait près de lui une table et une chaise vide.
Il était seul et triste, mais il se releva tout de même. La réalité l'attendait.
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Hello WEG!
Franchement, je trouve que c'est un début accrocheur et arrivé à la fin, je voulais savoir la suite. J'aime l'idée du flash-back sur une vie d'écrivain et de père de famille raté avant d'entrer dans le vif du sujet. L'atmosphère est sympathiquement glauque. Je ne suis pas un grand fan de la façon dont tu décris les lieux (ex: "majestueux linceul blanc") mais au moins les infos sont cohérentes et contribuent à bien se représenter les scènes.
Les noms assez décalés qui tu as choisi gêneront sans doute certains lecteurs dans la mesure où tu situes ton histoire à Paris, mais je suis d'accord que Robert ou Roger, ça aurait fait moins rêver...
Je relève juste quelques fautes qui m'ont sautées aux yeux:
On ne pouvait pourtant nier qu'il avait un indéniable talent
nier/indéniable: redondant
Tout comme la majeure suite des événements
"majeure suite" sonne bizarre. J'aurais mis "Tout comme la plupart des événements qui suivirent"
un vieil homme apparu,
apparut
Hamlet sentait un liquide chaud découler de ses narines
couler non?
Sans vraiment comprendre pourquoi Hamlet poussa alors un grognement de fureur.
, après pourquoi
voulu répondre par la négative mais quelque chose l'en empêcha
voulut
Hamlet aperçu un brin d'agacement
perçut plutôt qu'aperçut? percevoir me semble plus adapté aux choses qui ne sont pas visibles mais qui se devinent.
Et sa conscience le quitta juste après...
je ne suis pas convaincu par cette formulation. "Sa conscience le quitta" sonne moins comme une image originale que comme une maladresse d'expression. "Juste après" me paraît trop oral.
Dernière chose : tu utilises l'expression "s'onduler", que j'ai déjà vue dans un autre texte de toi. Je ne suis pas sûr qu'on puisse dire ça, mais qu'on me corrige si je me trompe!
Voilà pour mes remarques. Sinon bravo et bon courage pour la suite.
See you!
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Salut Holden et merci pour tes remarques très pertinentes.
Je ne suis pas un grand fan de la façon dont tu décris les lieux (ex: "majestueux linceul blanc")
J'en fait trop c'est ça ? On me le reproche souvent oui. Un point sur lequel je dois retravailler donc.
Les noms assez décalés qui tu as choisi gêneront sans doute certains lecteurs dans la mesure où tu situes ton histoire à Paris, mais je suis d'accord que Robert ou Roger, ça aurait fait moins rêver...
C'est pas faux. D'ailleurs mis à part la Seine je ne cite aucun lieu en particulier. Je pourrais tout aussi bien le faire se dérouler à Londres et changer par la Tamise.
Dernière chose : tu utilises l'expression "s'onduler", que j'ai déjà vue dans un autre texte de toi. Je ne suis pas sûr qu'on puisse dire ça, mais qu'on me corrige si je me trompe!
Mon correcteur ne m'affiche rien de particulier. Peut-être qu'il se trompe, je ne suis pas sûr.
Voilà et merci encore :D
Sinon la suite et fin sera postée normalement demain soir. Le temps que je la corrige.
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J'en fait trop c'est ça ? On me le reproche souvent oui. Un point sur lequel je dois retravailler donc.
Effectivement, c'est parfois un peu too much, mais c'est compensé par le fait que le style est cohérent tout au long. On a l'impression que tu assumes ce style, ce qui fait qu'on rentre dans le jeu.
Ah bon, la suite entière arrive demain? Je pensais qu'on s'embarquait pour un roman, là :D
Au plaisir de lire la fin!
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Je trouve que ton texte est pas mal du tout. Ce qui est sur, c'est que tu as du potentiel et qu'il faut l'exploiter.
Je vais être dure, mais c'est pour que tu puisse mieux voir ce qui est améliorable dans ton écriture. D'un côté ça me gène de critiquer ton texte parce que je n'ai aucune légitimité. A toi de faire ce que tu veux des remarques qui suivent.
- Le style
Le style manque un peu de naturel, il est parfois trop lourd, mais tu dois déjà le savoir. Les images c'est joli, mais je pense qu'il faut à la fois savoir les doser et les rendre suffisamment justes et claires pour qu'elles passent bien (ou alors il faut qu'elles soient d'une élégance irrésistible). Il ne faut pas qu'on se noie dans les images d'une description. (Ce qui peut être un peu le cas au début du texte par exemple.) Les images trop emphatiques, celles où les objets mis en parallèle sont trop différents sont à éviter. Dans ces cas là, c'est difficile pour le lecteur de s'accrocher à quelquechose. Le problème c'est que le lecteur n'est pas toujours prêt à te suivre. Mais en même temps je ne sais pas comment remédier à cela, je trouve que j'ai le même problème.
Le style n'est pas des plus agréable au premier abord, mais il colle terriblement bien au personnage.
Tu as du vocabulaire, sers t'en pour trouver le mot juste, c'est très important. Le mot juste n'est pas toujours celui qu'on aimerait, ni le plus savant que l'on connaisse. Parfois on voudrait mettre tel ou tel mot, telle ou telle expression, mais il vaut mieux se résigner quand ce n'est pas ce qui correspond vraiment à l'idée qu'on veut transmettre.
Les structures de tes phrases sont parfois un peu maladroite. J'ai un peu de mal avec ça aussi. Mais il faut essayer de les tester, les mettre de côté, les lire séparément et sentir si elles tiennent bien debout ou pas, si un passage n'est pas trop désagréable à lire, s'il ne fait pas trop contraste. Le sentir c'est une chose, améliorer la phrase en est une autre. Je pense que c'est une question d'entrainement, il ne faut pas rejeter ce que l'on ressent, mais au contraire, chercher la petite bête, puis chercher à améliorer sa phrase. Peut-être que ça ne porte pas ses fruits tout de suite, mais je ne vois pas comment faire autrement.
Tu peux aussi essayer un peu plus de jouer avec les sonorités pour créer des ambiance (même si certaines sont déjà bien rendues dans ton texte). Certains mots possèdent des sonorités qui illustrent particulièrement bien l'idée qu'ils expriment et ça peut être intéressant de se servir de ça.
J'ai bien aimé :
Un nom et deux dates, voilà ce qui restait des défunts. Il trouvait cela bien cruel, de résumer toute une existence à cela.
Soudain il se figea sur place. Elle était là. Celle qu'il avait aimé de tout son cœur, qu'il avait trahi comme le plus grand des imbéciles. Rosemary Crowley (1971-2002). La voir gisante parmi ses nouveaux compagnons de toujours lui donnait le vertige.
j'ai eu le vertige !
(à part : "parmi ses nouveaux compagnons de toujours" parce que je trouvais que ça manquait de clarté et qu'on y faisait pas attention, du superflu dans un moment poignant)
Je préfère ne pas parler du scénario, de la construction et de ce genre d'aspect tant que ce n'est pas fini.
PS : si tu pouvais me dire en retour si ma façon de critiquer les texte a un sens, ça serait sympa. C'est une des premières fois que je fais ça. Peut-être que je dis trop de choses que tu sais déjà, que je suis trop brouillon ?
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Hello !
Les rêves sont insaisissables. Piètres offrandes d'un marchand de sable, elles glissent entre nos doigts, emportés par les vents du réveil.
Les cauchemars sont autant de lames acérées. Elles lacèrent la raison sans pitié aucune, et quand viennent les vagues de l'oubli, gisent en impérissables cicatrices.
La réalité est un savant mélange de plaisirs fugaces et de purges interminables.
Ma réalité est un savant mélange de rêves et de cauchemars.
J'aime beaucoup ce paragraphe, il a quelque chose de poétique mais je trouve qu'il frôle le cynisme en même temps. Par contre "acérée" et "lacèrent", même si c'est pas vraiment une répétition, ça donne un effet bizarre que je ne trouve pas super joli.
Il admirait la blanchâtre lueur des lampadaires s'onduler à la surface de la Tamise, comme si leur étreinte était le fruit d'une silencieuse danse nocturne.
Là, j'ai dû relire pour comprendre qui étreignait quoi exactement. Je chipote, mais les reflets des lampadaires ne devraient pas s'étreindre, ils sont espacés régulièrement (la réflexion est une similitude et blablabla).
Le fleuve allait sans doute geler, et comme si le temps l'avait oublié, s'endormir le temps d'une saison.
Pareil, là je me suis demandée ce que le temps avait oublié : le fleuve ou le fait que le fleuve allait geler. Bon, j'suis fatiguée, ça doit jouer, mais à mon avis il faut mettre le "et comme si le temps..." à la fin.
Hamlet
Wha, il s'appelle Hamlet ? Fallait oser. :mrgreen:
Cela ne faisait qu'une poignée d'heures qu'il était revenu à Londres, et pourtant après neuf ans d'absence, le voilà déjà asphyxié par le rythme effréné de la capitale.
Il y a un problème de temps, là.
Il errait dans l'aride désert de son imaginaire, à l’affût du moindre oasis de créativité.
:coeur:
dénommée Rose, qui ne put résister aux banalités de sa prose.
Là encore, j'aime pas l'effet de la rime.
Cette femme devenant sa nouvelle raison de vivre, il abandonna sa maudite plume avec un plaisir non feint. Hamlet et Rose se marièrent alors et eurent un enfant, puis vécurent heureux... Le temps d'une décennie.
Plus rien ne semblait l’arrêter, cette fois-ci il allait sans doute y arriver, même si cela signifiait cumuler les nuits blanches et disparaître des jours entiers du boulot, cela n'avait aucune once d'importance, car il sentait la publication se cristalliser sous ses yeux.
Cette phrase me semble un peu trop longue et un peu trop dense en virgules.
ébloui de son talent.
par son talent
Et dix ans passèrent depuis son divorce.
Là aussi, je pense qu'il y a un problème de temps. Ou peut-être pas de temps, mais il y a un truc bizarre. Il faudrait mieux "après son divorce" ou "avaient passé depuis".
mais il n'en saura jamais rien
Plutôt "il n'en saurait jamais rien".
« Non... »
Les trois petits points me paraissent pas trop adaptés, il devrait pas être surpris ?
Alors, à part ce que j'ai relevé sur la forme, j'ai vraiment aimé ton texte. Il y a une grande variété dans les images que tu utilises, la ville sous la neige avec une ambiance feutrée est bien rendue, et je trouve que le personnage à quelque chose de sympathique dans sa faiblesse. La fin me laisse un peu dubitative, il a l'air curieusement hors de son corps, un peu spectateur de lui même, quand il est à l'asile. Et puis pouf, il est dans un train. C'est intrigant même s'il n'y pas de suspense à proprement parler. En tout cas je veux bien la suite :mrgreen:
Merci pour cette lecture !
PS : j'aime beaucoup le titre, aussi !
PPS : Je suis pas d'accord avec Arsule et holden5, je trouve pas que tu en fasse trop, ton style ne me parait pas grandiloquent. Il y a beaucoup d'images, c'est vrai, mais ça ne me semble pas lourd.
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Hello,
J'aime beaucoup ton texte, et j'attends la suite.
Personnellement, j'ai accroché à ta façon d'écrire, c'est clair, c'est beau, c'est ce que j'adore. Je le trouvé poétique.
Je n'ai pas relevé de fautes, et je ne sais pas encore trop décortiquer un texte, désolée.
Tu t'es inspirée de quelque chose ou de quelqu'un pour le nom de Crowley ?
Au plaisir,
I.R.
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Merci à tous pour vos commentaires, ça fait plaisir :D
Ah bon, la suite entière arrive demain? Je pensais qu'on s'embarquait pour un roman, là :D
Je ne me sens pas encore capable d'écrire des centaines de pages tout en gardant quelque chose de correct tant au niveau de la forme que du fond.
Bref les romans c'est pas pour maintenant ><
Le style manque un peu de naturel, il est parfois trop lourd, mais tu dois déjà le savoir. Les images c'est joli, mais je pense qu'il faut à la fois savoir les doser et les rendre suffisamment justes et claires pour qu'elles passent bien (ou alors il faut qu'elles soient d'une élégance irrésistible).
C'est quelque chose d'inhérent au début de mes textes. En général c'est pour tenter d'accrocher le lecteur et insuffler le plus vite possible une ambiance. Mais je suis tout a fait conscient de ces lourdeurs, j'essaye de trouver comme tu dis la bonne dose.
Tu as du vocabulaire, sers t'en pour trouver le mot juste, c'est très important. Le mot juste n'est pas toujours celui qu'on aimerait, ni le plus savant que l'on connaisse. Parfois on voudrait mettre tel ou tel mot, telle ou telle expression, mais il vaut mieux se résigner quand ce n'est pas ce qui correspond vraiment à l'idée qu'on veut transmettre.
C'est pour cela que j'utilise Wikitionary :D
Les structures de tes phrases sont parfois un peu maladroite. J'ai un peu de mal avec ça aussi. Mais il faut essayer de les tester, les mettre de côté, les lire séparément et sentir si elles tiennent bien debout ou pas, si un passage n'est pas trop désagréable à lire, s'il ne fait pas trop contraste. Le sentir c'est une chose, améliorer la phrase en est une autre. Je pense que c'est une question d'entrainement, il ne faut pas rejeter ce que l'on ressent, mais au contraire, chercher la petite bête, puis chercher à améliorer sa phrase. Peut-être que ça ne porte pas ses fruits tout de suite, mais je ne vois pas comment faire autrement.
Oh si tu voyais les premières versions de ce texte ><
En général je change systématiquement quelque chose après relecture, mais bon après des heures et des heures et des nuits blanches (oui j'aime exagérer :P ) arrive le temps ou on se dit qu'il faudrait peut-être le boucler.
PS : si tu pouvais me dire en retour si ma façon de critiquer les texte a un sens, ça serait sympa. C'est une des premières fois que je fais ça. Peut-être que je dis trop de choses que tu sais déjà, que je suis trop brouillon ?
Non pas du tout tu as bien résumé tout ce qu'il y avait à dire. Au bout de huit textes ici je crois que j'ai déjà bien saisi quels sont mes forces et mes faiblesses, mais c'est toujours intéressant d'avoir un regard nouveau :D
Tu t'es inspirée de quelque chose ou de quelqu'un pour le nom de Crowley ?
Alistair Crowley. Un personnage du manga D-gray man.
Merci encore pour ces commentaires, je poste la suite maintenant ( au premier message après les astérisques)
Ps: j'ai peut-être prit trop de risques avec la fin, mais bon à vous de juger.