L'abîme
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J'ai mal, je tombe. C'est une chute, ascendante, descendante, transcendante, je ne sais plus très bien. Je ne fais que hurler des sonorités de meute acculée. Il me semble que ça dure depuis que j'ai une identité. Les parois du gouffre me râpent, dans les anfractuosités des trappes s'ouvrent, se ferment, se claquent. Mes cellules entrechoquent leurs têtes de mégots comme des braises marines dans la brise. Je suis orphelin, en pension dans l'éternité, des persiennes me poursuivent comme des moulinets furieux. J'ai envie de m'arracher les cheveux, d'en tirer des ailes, et de faire une virevolte dans le ciel.
J'ai mal, je tombe. J'ai des trous dans la mémoire ; des abimes et des claire-voies. Des échelles de fenêtres aux belvédères torpides m'exposent des trahisons, des déceptions et des bohneurs cendrés. Je poinçonne tout ça, j'en fais des pétales de lilas et je mets de la fumée sur ces feux lancinants. A présent, je vois des virtuosités effrénées, des formes balbutient, s'esquissent, et finissent par se préciser sur l'escalade d'où je dégringole. C'est le vertige de l'artiste qui voit défiler des couleurs sur sa toile. Du blanc m'esquinte, du noir me peigne. Le gouffre se cristallise, les stalagmites dansent la stalactite.
J'ai mal, je coule. La descente est aquatique, je me congestionne comme une centrale hydraulique débordée. Ma peau éreintée est une lavette, plus rien ne me protége des coups de soleil du torrent. Le squelette à vif, je résiste au tourment. Je suis une treille face à l'ouragan. Au point de ralliement des acqueducs souterrains et cosmopilites, mes membres s'éparpillent. J'entre en osmose avec le cosmos.
J'ai mal, j'erre. Le néant est paisible mais sans anéantissement de mes souffrances invincibles. Je suis interné dans cet externat et je cherche une crique pour soupirer des assassinats. Ma douleur n'a pas sommeil dans cette nuit éternelle. J'ai des rages folles, des hyperbolles et des déchaînements enchaînés. Je me sens comme la foudre de Zeus piégée dans l'âme d'Hadès. Une rancune éternelle rançonne mon âme, elle est très ponctuelle, mais c'est une vraie furie houleuse dont le ressac est accru par le temps et ses marées. Des étoiles filent donner des hémorroÏdes aux planètes; j'en attrape une par la bride pendant qu'elle hennit sa colère et on fonce vers la terre.
J'ai chaud, j'espère. Mon cockpit est une véranda de flammes. Je suis le spectre de la providence. Mon mal ponce le ciel comme les sabots d'un destrier infernal sur un sentier automnal. La terre se cabre au choc fatal. L'asticot brûle la pomme et la braise s'enfonce sous la crinière du lion où son rugissement s'impatiente. Un tunnel se creuse dans les profondeurs de sa tanière et sa rage s'exaspère. Le coeur planétaire bondit, rebondit et jaillit comme un éclair contenu trop longtemps en cage dans son nuage. Le poussin crève, la coquille est cassée, une douce mélasse s'épanche. Cet immense remous phréatique, psychédélique et anthracite a des chaleurs de linceul.
Il n'y a plus de poulailler, je dois jouer le rôle de ce coq qui chante l'aube des morts ; de ce berger des laines ternies.
Je suis satisfait, l'humanité est décimée. Il ne reste qu'un abîme de maux... rien que de maux avec des bas-fonds hospitaliers où je prends un soin particulier de vos maladies.