Au bout d’un souffle coupé, Hektör s’impose une pause et constate sa géospatialité.
Il s’inquiète du vide qui lui lèche les pieds, lui qui ne rêve que d’éternité.
Derrière c’est en vain
Devant bien trop loin
A gauche pas très bien
Et à droite ça craint.
Seul au milieu de son nulle part existentiel, Hektör observe, statique, le temps qui défile.
Isolé au centre de ces questions ontologiques il s’interroge, prostré, sur sa vie imbécile.
Au sud c’est fini
Au nord l’infini
A l’ouest l’anémie
A l’est l’ennemi
La trotteuse infernale décompte lentement le temps, sa tactique du tic-tac annihile les immortels.
Sur son dos il parcourt doucement le cadran, le temps lui est compté, il bat déjà des ailes.
Le passé, les souvenirs
Le futur et l’avenir
L’esquive et le mentir
L’encaissement, le réduire
Les quatre points sont encore à peu près cardinaux, le seul mouvement autorisé est celui du temps.
La montre est bien trop molle, elle fond en nœud coulant. Plus rien ne sera jamais comme avant.
S’il recule il trébuche
S’il avance c’est l’embuche
S’il tourne il dévit
S’il reste ici, peut être, il survit.
A force de cogiter comme un con
Sur l’existentialité de certaines questions.
On se retrouve aux portes de mourir
Et dans le dos, on nous pousse, pour les franchir.
A trop méditer sur le sens des choses
Sans jamais se soucier de la spontanéité et de l’heure
On découvre en mourant le fameux pot au roses
Déçus, mais alors franchement déçus de constater qu’il n’ya a aucune réponse, aucun mystère, aucune clé en or, en bronze ou en barbe à papa qui ouvre la moindre porte. Juste un pot de fleur bidon sans fleurs et sans grand intérêt avec dessous, un mot glissé par le tout puissant :
« GAME OVER »