Le Monde de L'Écriture
Coin écriture => Textes courts => Discussion démarrée par: pascal2 le 22 juin 2012 à 18:45:14
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HEROS et SALAUDS
Je pensais aux chants des sirènes... je les avais déjà entendues...
Et je les cherchais à nouveau dans la nuit de cette belle Méditerranée
où je naviguais dans la nuit noire à bord de mon voilier.
Nos âmes était-elles aussi noires que cette encre... ?
Qui étions-nous...?
Qui étais-je... ?
Je descendais au carré et vis que le baromètre était en chute libre. Je reportais la descente sur un abaque et vit avec terreur que la mesure sortait largement de la côte normale météo des tempêtes classiques.
Oui.
Nous allions avoir une tempête monstrueuse.
Un tempête de force 12 avec des vents de plus de 150 km/heure et des vagues plus hautes que des maisons. Une de ces tempêtes qui avaient ravagé et coulé la flotte britannique de l’Amiral Nelson à Gibraltar il y a plusieurs siècles.
Je remontais sur le pont et regardais le ciel calme. La brise caressait mon visage.
Une larme se mit à couler sur ma joue.
Il fallait que je réveille mon équipage endormi.
Et leur dire que leurs vies étaient en danger.
Et qu’il fallait se préparer à lutter pour survivre.
Allais-je me comporter en héros,
ou en salaud ?
Et abandonner mon navire ?
Je tremblais.
Oui des salauds il devait y en avoir... Pensais-je …
Il y avait aussi des héros ….
Mais qui étais-je ? En fait ?
Nous étions peut-être tous les mêmes ? ...
Arrimés à nos convictions, à nos petitesses... à nos illusions...
Ou des héros livrés à une vie sans concession aucune ?
Comment savoir ? Sans l’épreuve de force finale ?
Et je ne pouvais m’empêcher soudain à penser à mon aïeul,
mon arrière-grand-père, militaire de carrière en guerres d’Indochine et 14/18,
dont on m'avait compté l’histoire...
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La guerre faisait rage. Et 500 000 hommes se faisaient face chacun de part et d'autre d'une frontière imaginaire...
Nous sommes en 1914.
Allemands et Français, blottis dans les tranchées sous les obus qui pleuvaient sur la rase campagne.
Les canonnades avaient fini d'ensemencer la plaine, et les deux armées s'étaient retirées, laissant des tranchées percées par les trous d'obus.
Le ciel était morne, gris et les champs de terre labourés par les impacts avaient remplacé l'herbe verte des saisons.
Ma compagnie de tirailleurs sénégalais était là, à pied d'œuvre, pour investir ce qui restait des tranchées, des talus de terres vives, ensanglantées, où se comptaient par centaines les cadavres des allemands dont nous avions enfoncé le front.
Maintenant c'était le sale boulot à faire, le boulot des nettoyeurs de tranchée, et mes 200 sénégalais avaient sorti leurs machettes de leur fourreau, pour couper les têtes des blessés qui gémissaient, que nous allions retrouver dans les monceaux de cadavres qui s'exposaient sous un soleil voilé par des nuages s'étirant de gris.
Les blessés encore conscients levaient les bras en l'air, en nous voyant arriver, tenant les photos de leurs familles dans leurs mains tremblantes, femmes, enfants, parents, amis.
Rien ne pouvait émouvoir les Sénégalais, leurs réputations terrorisaient les Allemands du front.
Je partais dans une tranchée, et me retrouvait seul coupé de mon bataillon, et j'avançais parmi les corps sans vie. Et je vis un jeune allemand allongé, qui glissa sa main dans sa veste, pour ressortir un portefeuille pour enfin montrer une photo.
Je m'approchais de lui, le fusil pointant, et je ne pus m'empêcher de regarder un instant la photo.
La femme était très belle, d'une vingtaine d'années, et ses cheveux bouclés n'arrivaient pas à cacher le grand front qui ornait un visage d'une douceur étrange.
C'était un jeune allemand qui devait avoir une fiancée, qui l'attendait quelque part, et il me suppliait, comme tant d'autres, que je lui laisse la vie.
Je pensais que j'allais la lui ôter, dans quelques instants.
Je pensais à ma propre femme, à mes trois enfants qui m'attendaient.
Et je n'aurais pas voulu être à la place de cet homme.
Mais les yeux de l'Allemand ne quittaient pas les miens,
et je devais les baisser pour ne pas soutenir son regard, regard qui cherchait à croiser mes yeux, pour m'attendrir, pour demander le pardon.
L'homme avait de beaux yeux bleus, cheveux blond bouclés comme beaucoup de sa nationalité. Il était jeune. Il avait toute la vie devant lui.
Et il s'était retrouvé face à nous, comme nous tous, dans cette guerre qui n'en finissait pas.
Combien de temps allais-je encore attendre,
10 secondes, une minute pour faire ma besogne.
Il fallait en finir, rejoindre mon bataillon qui prenait possession des tranchées.
Soudain l'Allemand se mit à parler.
"Je suis jeune. Je n'ai que 20 ans"...
Il s'était prononcé dans un français impeccable, avec un léger accent. Je ne m'attendais pas à ce qu'il me parle dans ma langue maternelle.
Je baissais les yeux. Et palpait la ferrure de mon fusil machinalement et reculais de deux pas...
"Je vous en prie" reprit-il, "j'ai ma fiancée qui m'attend, elle n'a que moi. Et nous nous aimons."
Je le regardais dans les yeux. Je n'y vis pas de peur, mais une grande tristesse. Une tristesse qui me gênait.
J'eus envie de lui répondre, mais ma voix s'était étranglée dans ma gorge. Et qu'aurais-je répondu. Que cela était ainsi... Que c'était la guerre qui voulait cela.
Je relevais mon arme et pointais celle-ci en direction de sa poitrine, pour viser le cœur.
Puis plaçait mon index sur la détente.
Je regardais l'homme dans les yeux une dernière fois. Je vis alors une larme couler sur sa joue.
"Vous savez, je l'aime. Si vous saviez comme je l'aime tant".
Je fus traversé comme par un courant électrique.
Je ne comprenais pas. D'habitude j'aurais déjà fini
mon travail. Que penseraient mes tirailleurs s'ils me voyaient ainsi, hésiter.
Oui, je pouvais lui laisser la vie. Mais à quoi cela aurait servi ?
Nos bataillons devaient investir les tranchées.
Il devait de toute façon succomber...
Mais je pouvais aussi le laisser là, lui laisser sa chance, un répit,
ne plus voir ses yeux qui me perçaient.
Je pressais soudain la détente, et une longue déflagration résonnait dans mon crâne.
Et je vis le torse de l'Allemand se projeter en arrière, dans un soubresaut...
Je regardais ses yeux ouverts, tournés vers le ciel.
La photo avait glissé de sa main.
Les larmes me venaient aux yeux.
Oui il était temps que cette guerre finisse.
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Une gerbe d'écume vint me tirer à nouveau de ma torpeur.
Je frissonnais. Je n'aurais pas voulu être à la place de mon aïeul...
Aurais-je pressé la détente... ?
Héros et salauds … Et s’ils étaient tous les mêmes ?
Des hommes ?
Des hommes tout simplement … ?
Il me semblait que j'étais un simple mortel là maintenant,
sous le chant du vent, la caresse de la nuit et le feu des étoiles...
Je frissonnais.
Il me semblait que la réalité cette nuit allait m'emmener loin de l'enfer des campagnes,
pour mieux m’amener un jour blafard et la tempête de ma vie.
Une aube à nouveau peuplée de héros, de salauds,
ou de simples mortels.
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Histoires vécues.
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Salut,
N'oublie pas de référencer tes textes dans l'index de la section, s'il te plait. Merci !
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Comment fait-on ?
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Il y a un topic exprès pour ça en haut de la page des textes courts, tu y vas, et tu réponds en mettant le nom de ton texte et le lien pour y aller ! :)
D'ailleurs ça s'appelle "Index des titres" :mrgreen:
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Je t'avoue que le titre me fait un peu peur. J'ai la crainte de tomber sur quelque chose de manichéen, de raccourci... Enfin, on va voir :mrgreen:
Je pensais aux chants des sirènes... je les avais déjà entendues...
Et je les cherchais à nouveau dans la nuit de cette belle Méditerranée
où je naviguais dans la nuit noire à bord de mon voilier.
Nos âmes était-elles aussi noires que cette encre... ?
Qui étions-nous...?
Qui étais-je... ?
trop de points de suspension tue les points de suspension. Parcimonie = effet garanti ! Sinon ça fait un peu fake.
Je descendais au carré et vis que le baromètre était en chute libre. Je reportais la descente sur un abaque et vit avec terreur que la mesure sortait largement de la côte normale météo des tempêtes classiques.
tout au passé simple, non ? Sinon la transition avec le paragraphe précédent est... inexistante ? Du coup on passe du paisible ++ à un supposé mouvement de panique. Quels sont les réactions physique du personnage ? Ses tripes se nouent ? Il faut qu'on sente + qu'il vive la situation. Pour l'empathie, ça aide !
Un tempête de force 12 avec des vents de plus de 150 km/heure et des vagues plus hautes que des maisons. Une de ces tempêtes qui avaient ravagé et coulé la flotte britannique de l’Amiral Nelson à Gibraltar il y a plusieurs siècles.
c'est peut-être moi mais tout ça, je ne le visualise pas, c'est pas assez concret. On sent pas assez le côté massif et inévitable, tu vois, genre la grosse houle du destin que t'es obligé de te prendre dans la poire mais que tu sens venir.
Je remontais sur le pont et regardais le ciel calme. La brise caressait mon visage.
Une larme se mit à couler sur ma joue.
?? il est bien émotif ton personnage. C'est un vrai marin ou quoi ? Il doit garder son sang-froid, non, si c'est le capitaine ? Le sentimentalisme, c'est bon pour les sirènes !
Il fallait que je réveille mon équipage endormi.
j'aime bien, ça a un côté poétique. Mais ça ne cadre pas trop avec le contexte je trouve.
Et leur dire que leurs vies étaient en danger.
Et qu’il fallait se préparer à lutter pour survivre.
c'est pas un peu artificiel cette répétition de Et et la mise à la ligne ?
Allais-je me comporter en héros,
ou en salaud ?
Et abandonner mon navire ?
Je tremblais.
Oui des salauds il devait y en avoir... Pensais-je …
Il y avait aussi des héros ….
Mais qui étais-je ? En fait ?
Il se souvient qu'il a une tempête sous les bras ou il débriefe tout seul en avance ? Je trouve ces interrogations très peu naturelles au moment où ça arrive. Tu ne penses pas à te juger : tu penses à sauver ta peau et/ou celle des autres. Le moment du recul et des remords et des interrogations, je pense très sincèrement que ça arrive plutôt dans un 2e temps, après les événements ou à un moment de calme (dès qu'il est parti en barque en laissant tout le monde derrière par exemple)
Nous étions peut-être tous les mêmes ? ...
Arrimés à nos convictions, à nos petitesses... à nos illusions...
Ou des héros livrés à une vie sans concession aucune ?
pour moi convictions c'est plutôt positif mais tu ranges ça dans le tiroir des lâches ?
Comment savoir ? Sans l’épreuve de force finale ?
par les mille défis quotidiens, les milles lâchetés et les mille BA qu'on fait parce qu'il faut bien traverser la vie ? Je veux dire, c'est pas QUE dans une très grosse épreuve qu'on détermine enfin le caractère de quelqu'un. Peut-être que ça change des gens qu'on croyait solides, d'accord, mais ce n'est pas le seul biais pour savoir si t'es un héros ou un salaud. Sous l'occupation il n'y avait pas que d'un côté les collabo et de l'autre les résistants quoi. C'est pas si simple.
14/18,
dont on m'avait compté l’histoire...
14-18 / conté
Bon, l'introduction de ton texte, j'accroche pas trop, je la trouve artificielle.
La guerre faisait rage. Et 500 000 hommes se faisaient face chacun de part et d'autre d'une frontière imaginaire...
faisaient, faisaient. Tu aimes bien donner des chiffres pour donner une idée, peut-être que ça marche pour certains mais pour moi 500 000 hommes c'est trop pour que je puisse m'en faire un représentation. Trop abstrait. Vise 1 coeur à la fois, n'en vise pas 100 000, tu n'en seras que plus efficace.
Nous sommes en 1914.
Allemands et Français, blottis dans les tranchées sous les obus qui pleuvaient sur la rase campagne.
présent, passé ? il faut choisir ^^ manque un verbe ?
Les canonnades avaient fini d'ensemencer la plaine, et les deux armées s'étaient retirées, laissant des tranchées percées par les trous d'obus.
Le ciel était morne, gris et les champs de terre labourés par les impacts avaient remplacé l'herbe verte des saisons.
+ de violence dans le vocabulaire ! c'est horrible comme vision, il faut que l'horreur transpire à travers ton texte ! enfin, m'est avis !
des talus de terres vives
bien
pour couper les têtes des blessés qui gémissaient
sacré travail. Pourquoi pas juste égorger ?
que nous allions retrouver dans les monceaux de cadavres qui s'exposaient sous un soleil voilé par des nuages s'étirant de gris.
que + qui = une phrase qui s'étire un peu trop
leurs réputations
leur réputation. Pourquoi les Allemands en ont-ils aussi peur ? Qu'est-ce qui se dit sur eux ? + de personnalité, moins de généralité !
et me retrouvait seul coupé de mon bataillon, et j'avançais parmi les corps sans vie. Et je vis un jeune allemand allongé, qui glissa sa main dans sa veste, pour ressortir un portefeuille pour enfin montrer une photo.
et et et / retrouvais / pour pour : lourd. Je m'attendais à ce qu'il fasse autre chose, tu as déjà parlé des mourant soulevant des clichés. T'enlève de la saveur au texte en te répétant comme ça. J'ai du mal à imaginer que le portefeuille du soldat blessé se trouve aussi facilement accessible.
La femme était très belle, d'une vingtaine d'années, et ses cheveux bouclés n'arrivaient pas à cacher le grand front qui ornait un visage d'une douceur étrange.
eh beh, il s'en dégage beaucoup, d'une photo observée d'un coup d'oeil ! C'est trop descriptif; Vas-y par les yeux de ton perso. "J'aperçus une très belle femme aux cheveux bouclés. Avec un front qui faisait comme une auréole de douceur. Je ne sais pas pourquoi, cette photo m'a marqué". Enfin, l'idée c'est de personnaliser.
C'était un jeune allemand qui devait avoir une fiancée, qui l'attendait quelque part, et il me suppliait, comme tant d'autres, que je lui laisse la vie.
le lecteur l'aura deviné, pas la peine de lui préciser ;)
Je pensais à ma propre femme, à mes trois enfants qui m'attendaient.
pourquoi vis-à-vis de lui particulièrement ? Il pense pas non plus au nombre de type ainsi blessés qu'il a achevé ? Pourquoi celui-là retient son attention ? La photo lui rappelle sa propre épouse ?
Et je n'aurais pas voulu être à la place de cet homme.
Mais les yeux de l'Allemand ne quittaient pas les miens,
et je devais les baisser pour ne pas soutenir son regard, regard qui cherchait à croiser mes yeux, pour m'attendrir, pour demander le pardon.
je ne suis pas fan de ces rejets et de cet artifice de commencer les phrases par Et. La reprise de regard est particulièrement lourde. Tu supprimerais, tu gagnerais en intensité je pense.
L'homme avait de beaux yeux bleus, cheveux blond bouclés comme beaucoup de sa nationalité. Il était jeune. Il avait toute la vie devant lui.
c'est pas un soldat tombé par terre que tu nous dépeins, c'est l'idée d'un allemand. Visualise : il doit être couvert de terre ; ses yeux doivent ressortir de son visage, ses cheveux sous son casque on les aperçoit à peine. Bref c'est juste quelqu'un tombé là au mauvais moment.
Combien de temps allais-je encore attendre,
10 secondes, une minute pour faire ma besogne.
on dirait qu'il attend un train. alors que non, il n'agit pas parce qu'il tergiverse, parce que ses pensées vont à 100 à l'heure, parce que des tas de connexions se font dans son cerveau. Il faut qu'on sente ça !
Soudain l'Allemand se mit à parler.
"Je suis jeune. Je n'ai que 20 ans"...
quel ton ? assuré, larmoyant, cassé ? D'ailleurs il est blessé comment ce soldat ? Il pourrait s'en sortir ? Dis-nous ce que tu vois.
Il s'était prononcé dans un français impeccable, avec un léger accent. Je ne m'attendais pas à ce qu'il me parle dans ma langue maternelle.
Je baissais les yeux. Et palpait la ferrure de mon fusil machinalement et reculais de deux pas...
manque une transition. "Mais son intervention m'avait tiré de mon indécision." qqch comas / palpai / reculai
"Je vous en prie" reprit-il, "j'ai ma fiancée qui m'attend, elle n'a que moi. Et nous nous aimons."
du silence entre les mots ? l'air est froid ? lugubre ? Pour + d'impact, contextualiser davantage.
J'eus envie de lui répondre, mais ma voix s'était étranglée dans ma gorge. Et qu'aurais-je répondu. Que cela était ainsi... Que c'était la guerre qui voulait cela.
BIEN !
Je fus traversé comme par un courant électrique.
euh déjà l'électricité c'est récent, hein ^^
Je ne comprenais pas. D'habitude j'aurais déjà fini
mon travail. Que penseraient mes tirailleurs s'ils me voyaient ainsi, hésiter.
pourquoi un rejet ? Manque un point d'interrogation.
Oui, je pouvais lui laisser la vie. Mais à quoi cela aurait servi ?
plus de sécurité ? Ce n'est pas tout à fait les questions que se poseraient un officier, enfin, à mon humble avis.
Ca manque de chair, cette partie. De mise en contexte, de précisions. La fin est mieux réussie que le début je trouve. Attention à ne pas te répéter "ça se passe comme ça généralement" "oh ! surprise ! ça se passe encore pareil !", ça fausse la lecture.
Je frissonnais.
frissonnai
Je n'aurais pas voulu être à la place de mon aïeul...
Aurais-je pressé la détente... ?
Héros et salauds … Et s’ils étaient tous les mêmes ?
Des hommes ?
Des hommes tout simplement … ?
euh, il se souvient qu'il a une tempête à gérer ? Je croyais qu'il était sorti de sa torpeur. Ces points de suspension, tu sais ce que j'en pense ^^ Conclusion un peu passe-partout : c'est vrai que finalement voilà on est faibles parce que blablabla, on n'est que des hommes blabla... ce qu'on savait déjà au début.
Il me semblait que j'étais un simple mortel là maintenant,
sous le chant du vent, la caresse de la nuit et le feu des étoiles...
cette mise à la ligne impromptue ! Pourquoi sembler ? Il sait très bien qu'il est un simple mortel. Et on se sent encore plus petit encore moins important au milieu de rien. Naissent les disproportions, par contraste. Je suis très très petit dans l'univers très très grand mais du coup, je dois m'accrocher à quelque chose donc mon moi très petit petit devient très très important. Sinon ça fait un peu cliché, mer+vent+étoiles
Hm désolée, comme tu l'as sûrement constaté, j'ai eu du mal à accrocher. Non pas que la thématique ne soit pas intéressante mais 1° je pense que le récit militaire à lui seul se suffit (et c'est pas la peine d'écrire telles quelles les interrogations, "héros ou salaud ? un homme !"( <- ça fait un peu normand)) elles découlent des réflexions que se fait le personnage quand il hésite à tirer) ; 2° donner plus de personnalité au récit, plus de vécu, plus de visuel, plus proche, moins dans les généralités. Place-toi plutôt du point de vue du perso et n'oublie pas d'évoquer l'atmosphère générale, l'odeur de la terre, celle du gaz, la vision des terres désolées et meurtries, les photo complètement incongrues au milieu de tout ça, c'est un peu comme si la vie réelle (la vie hors de la guerre) n'était qu'un rêve qui n'avait jamais existé (et on a besoin de preuves pour se souvenir). Tu vois ce que je veux dire ? Etre plus impliqué personnellement.
Voilà, j'espère n'avoir pas été trop dure et que mes remarques pourront t'être utiles.
Bonne continuation !
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Assuremment nous sommes très différents vous et moi.
Par exemple je garde mon calme le plus souvent dans les épreuves difficiles
et mes visions de la réalité sont souvent poétiques.
Je ne suis pas dans la réalité brutale d'une guerre ou d'une tempête.
Je laisse cela pour ceux qui ne l'ont pas vécues et qui veulent faire
du film américain.
Et qui ont besoin de se faire peur.
Je suis dans une réflexion philosophique.
Sur ce bateau je m'interrogeais en pleine mer.
Ce fût une expérience vécue.
Et ce fût ainsi.
De ce fait il y a un continum espace temps commun aux deux histoires.
J'ai une certaine pratique du danger ayant fait de nombreux sports dangereux et ayant été
détective privé, puis aventurier. Cela n'a pas d'intérêt pour moi de faire
vivre les émotions d'un quidam moyen qui serait pris dans les situations,
mais de montrer MES émotions propres.
Eprouver une lascitude romantique face à la mort et au danger.
Pouvoir se permettre cela à la veille de mourir, c'est vivre ce que le condamné
à mort vit le matin à l'aube de son exécution.
Le calme règne. La réflexion est intense.
Autant chaque mot de mon texte a été pesé.
Autant chaque mot est calculé.
Nous ne sommes pas dans le même monde vous et moi.
Le mien est devenu fantastique par la pratique.
L'horreur peut succèder aux joies intenses sans transitions.
Le questionnement jouxte l'horreur.
Les métiers que j'ai fait me portent à considérer qu'il n'y a pas de règles en littérature
si le texte est sincère et reflète une expérience.
J'ai été épouvanté parfois devant une araignée, et je suis resté par exemple de marbre
face à un fusil automatique sur ma tempe.
Il n'y a pas de règles dans la réalité.
De toute évidence nous n'avons pas la même sensibilité.
Il serait intéressant que vous reffassiez vous-même mon texte totalement et l'afficher sur
ce fil pour voir comment vous y prenez pour décrire la mort et le courage face à elle.
Nous pourrions avoir une nouvelle variation du courage face à la mort.
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Ah tiens, c'est marrant, moi j'ai été guerrillero (enfin, guerillera) et chasseuse de prime ; on s'est peut-être croisés un de ces jours dans la jungle ! L'anaconda mitraillé dans la nuit, c'était toi ?
Trêve de plaisanterie ; comme disait Doctor Grimm, l'index est situé en haut de chaque section. Pour celle des textes courts, je te donne même le lien direct : http://monde-ecriture.com/forum/index.php/topic,1685.0.html ;) A chaque fois que tu postes un nouveau texte, tu dois le répertorier dessus. Sinon je t'envoie une araignée pour te faire peur. :P
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Si tu sais tout que tu as tout vécu que tu es universel et que tu t'exprimes mieux que tout le monde, on n'est censés être là et boire ton texte comme de l'or ? On n'est là que pour t'envoyer des fleurs ? Je saisis pas trop l'intérêt de venir poster si tu n'es pas capable au moins de lire les remarques que l'on te fait. Je ne te demande pas de les prendre en compte, ce n'est pas la question, je n'ai pas envie de réécrire ton texte : j'essaye juste de te dire les réactions que ça provoque, j'essaye juste d'en souligner les maladresses et les défauts qui selon moi font qu'un lecteur n'accrochera pas. En donnant pourquoi pas des idées pour le rendre + accessible. Visiblement, c'était juste une grosse perte de temps.
De toutes façons j'ai l'impression qu'il n'y a qu'un seul lecteur au monde qui soit digne de te lire et de t'applaudir : c'est toi-même.
Désolée mais ce genre de comportement, ça me saoule.
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Désolé de vous avoir fait penser que je ne tenais pas comptes de vos avis.
Ce n'est pas le cas.
Mais il se trouve que ce texte-là a été posté déjà sur plusieurs autres forums
et qu'il a été encensé.
Chaque lecteur a sa sensibilité propre qui le guide dans sa lecture.
Et chaque lecture d'un texte sera différente selon la personne.
Le même texte peut être décrié ou encensé.
Il y a peu de vérité en littérature de nos jours.
Donc il est très difficile de faire la critique d'un texte sauf s'il y a des fautes évidentes.
La description d'une tempête ou d'un acte de guerre par exemple ne doit pas forcement
prendre la forme habituelle que donne les médias à ces évènements, et je pense au
cinéma américain, qui donne dans l'émotion au présent actuellement.
C'est pourquoi je parle de quidam moyen car je n'aime pas la mode actuelle
qui pousse certains artistes au sensationnalisme : toujours plus de sensations
et moins de réflexion, dans un monde où tout le monde s'ennuie finalement
car nous sommes tous gorgés de sensations par la TV.
Je préfère une exécution froide d'un jeune allemand qui fait seulement sourciller
un héros de guerre français car je démontre que le meurtre n'est pas forcement
un artifice hollywoodien, mais un mécanisme effroyable car seul l'index et la culpabilité
gênée du tueur révèlent la monstruosité du meurtre.
Il en va de même du génocide juif, que l'on ne peut pas bien sur comparer à mon histoire,
où des millions d'êtres ont été éliminés dans un ordre quasi parfait, sans presque effusion
de sang, sans que jamais les plaintes ne soient entendues...
La mort est rarement un spectacle. Toujours effroyable.
L'époque moderne qui veut plus de public se sert du spectacle pour mettre en jeu la mort.
Un meurtre silencieux est bien plus révoltant que mille soldats tiraillant dans un film de guerre
américain. A moins que l'on soit devenu addict, et c'est la mode, dà l'émotion...
Pour résumer donc vos critiques sont intéressantes car elles m'obligent à dévoiler mes buts
et la façon dont je m'y prends pour l'atteindre. Donc un grand merci à vous !
Mon choix pour ce texte ici a été une réflexion philosophique.
Mais je peux aussi me mettre dans l'action la plus sordide. La plus dure.
Le texte suivant est ainsi fait et se nomme : HURLER. Il sera posté demain.