Le Monde de L'Écriture
Coin écriture => Textes courts => Discussion démarrée par: Nikky Hyde le 14 juin 2012 à 23:11:02
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J'aime beaucoup écrire des contes, celui-ci est le premier d'une longue série ! C'est ce texte qui m'a donné envie d'en écrire d'autres dans ce genre là, j'ai également écrit un scénario pour une amie qui aimerai le réaliser. Enfin, j'espère vous permettre une petite escapade imaginaire de quelques instants grâce à ce conte ! Bonne lecture à vous, et merci d'avance de vos avis.
La poupée mélodieuse
Il fut une fois à Londres en 1864, une petite brocanterie faisant le coin d’une étroite et misérable ruelle, non loin de l’avenue donnant sur l’imposant Buckingham Palace. La façade était en bois sombre et rongée par les mites, des lettres anciennement dorées indiquaient tristement le nom de la petite boutique, devenu presque illisible, « La couronne de bronze ». L’homme qui la tenait était aussi vieux que pouvait l’être son échoppe, et attendait tous les jours, assis sur un petit tabouret craquant derrière son comptoir poussiéreux, la venue d’un potentiel acheteur ou revendeur, si rares furent-ils. Il savait parfaitement qu’en principe les objets rachetés étaient posés sur une étagère déjà encombrée par d’autres bibelots, et patientaient ainsi durant une éternité qu’un nouveau propriétaire se présente à eux. Malheureusement pour le vieil homme, les rares clients ne s’attardaient que peu de temps à l’intérieur, jetant quelques coups d’œil hasardeux sur les bricoles entassées, avant de repartir sans rien acheter. Ainsi, tous les articles restaient et sombraient peu à peu dans l’oubli, dévorés par le temps. Tous excepté un seul, une adorable petite poupée, posée sur le comptoir, auprès du vieil homme. Ses cheveux étaient d’un blond rayonnant, rassemblés en deux jolies couettes nouées par de minuscules rubans roses. Sa robe, jadis taillée dans un tissu bleu ciel, avait déteint mais les coutures étaient en parfait état, ainsi que les adorables dentelles blanches bordant le petit vêtement. Sa peau était d’une blancheur sans égal, ses lèvres d’un rose pâle tout à fait charmant et ses yeux deux petits éclats azur, surmontés de longs cils noirs. À ses petits pieds étaient chaussés deux souliers noirs usés, fixés par de petites boucles en métal rouillé. La petite poupée se leva doucement, observant les étagères poussiéreuses, soupirant longuement, puis se rapprocha du vendeur, s’asseyant.
_ Dis monsieur, qu’est-ce que tu attends ? Lui demanda-t-elle d’une voix enfantine et mélodieuse.
_ Je ne sais plus vraiment, un miracle peut-être, souffla t-il, fatigué.
_ Mais n’en suis-je pas un moi-même ? Continua-t-elle, penchant sa petite tête sur le côté, un sourire sur ses lèvres.
Le vieillard la regarda du coin de l’œil, amusé. Il était vrai que voir un jouet doué de vie n’était pas chose ordinaire. Un jour qui lui paraissait déjà lointain, un étranger l’avait déposé délicatement sur le comptoir, demandant un prix exorbitant pour un si simple objet. Le vendeur interloqué avait alors demandé ce que pouvait bien avoir de si spécial celui-ci pour qu’on en réclamer un si fort prix. L’étranger la pris dans la main, la retournant, faisant tourner une clé dorée qui avait la forme d’un cœur, et la poupée s’anima, exécutant une petite danse devant eux, concluant par une révérence. Le vieil homme pensait avoir à faire à un simple automate, jusqu’à ce que la petite poupée se mette à parler, parlant de tout et de rien d’une petite voix enjouée, s’agitant en tout sens, explorant du regard la boutique. Le vendeur ouvrit alors de grands yeux exorbités, et accepta le prix de l’étranger, la quasi-totalité de ce qu’il possédait, l’homme récupéra l’argent et sortit immédiatement, demandant d’en prendre soin et de lui donner tout l’amour lui étant nécessaire. Le vieillard hocha la tête, le salua quand d’un signe de la main. La poupée tournait sur elle-même, faisant virevolter sa petite robe en bon état à l’époque. Il l’avait alors prise, et posée sur le comptoir à côté de la vieille caisse enregistreuse en fer rouillé, où elle avait attendue là, des jours, des mois, des années, que quelqu’un vienne enfin l’aimer à sa juste valeur. Et ce quelqu’un vint.
Un jour sombre d’automne, un jeune homme se présenta dans la petite brocanterie, emmitouflé dans sa cape, cherchant à échapper au froid et à la pluie incessante. Il se promena, jetant un regard curieux sur les différents objets entassés et poussiéreux, éclairé par la faible lueur d’une lampe à pétrole accrochée à une poutrelle humide, souriant de temps à autre. Le vieillard leva lentement la tête, l’interpellant.
_ Puis-je vous aider ?
Le jeune homme sursauta légèrement, puis se dirigea vers le comptoir usé. Il paraissait mûr, les cheveux bruns en bataille, il portait un manteau et des vêtements de fortune, et était coincée sous son bras une liasse de papiers. Il n’avait rien de bien extraordinaire, un garçon comme tant d’autres. Il baissa l’étoffe sombre qui lui servait d’écharpe et lui couvrait la moitié du visage, jetant un œil à la pluie battante au dehors.
_ Je vous prie de m’excuser, dit-il poliment. J’ai été surpris par le mauvais temps, et j’ai des documents très importants, je ne voudrais pas qu’ils soient abimés.
Il désigna les papiers, les posa sur le comptoir. Il s’agissait de partitions.
_ Vous ne me dérangez pas le moins du monde. Asseyez-vous, vous êtes trempé.
Il regarda autour de lui, déconcerté, et trouva un tabouret miteux, au cousin effilé, s’assit, soulevant un petit nuage de poussière. Depuis l’arrivé du nouveau client dans la boutique, la petite poupée ne l’avait pas quitté des yeux, l’observant, l’écoutant, et fut d’autant plus fascinée par les papiers posés un peu plus loin devant elle. Ainsi, elle se leva, et s’approcha, sous le regard émerveillé du jeune homme, qui ne pu s’empêcher d’exprimer sa surprise.
_ C’est un automate ? Demanda t-il, approchant une main hésitante.
Le vieillard sourit.
_ Pas vraiment, rétorqua t-il, rieur. Voyez plutôt par vous-même !
La petite poupée éparpilla les partitions devant elle, suivant les notes du doigt, puis leva son visage vers le jeune homme, éclatante de joie.
_ Tu écris de la musique ?
Il eut un sursaut, faillit tomber de son tabouret, se reprit tant bien que mal, étonné, lui répondant dans un hochement de tête. La poupée chantait maintenant les notes, dans des accords d’une netteté spectaculaire.
_ Est-elle à vendre ? demanda t-il, la pointant du doigt.
_ Le prix va au-delà du raisonnable, mais je suis prêt à vous faire une offre, rétorqua le vendeur, reprenant un air plus sérieux, sortant de sous le comptoir un vieux carnet auquel était rattachée un crayon de bois en miettes.
_ Peu importe le prix, je l’achète.
La petite poupée fut ainsi vendue. Le jeune musicien mit toute sa fortune à l’achat de ce qu’il pensait être un véritable miracle. Il ressortit de la boutique, ne se souciant plus de la pluie, la poupée soigneusement rangée dans une vieille boîte fermée par un ruban doré calée sous son bras. Son esprit fut si occupé par cet achat qu’il en oublia ses partitions, et tout le reste d’ailleurs.
Son nom était Arthur Landson. Il avait jadis suivit des cours portant à la pratique de la musique, en particulier celui du violoncelle, et rêvait de pouvoir un jour devenir un compositeur connu et reconnu à part entière. Malheureusement, le milieu musical était féroce, et se faire une place au sein de ce domaine était jugé comme quasi impossible, à moins de porter un nom plus ou moins prestigieux ou d’être soi même un véritable virtuose, ce qui n’était malencontreusement pas le cas du jeune Landson, qui, désespéré, s’était retrouver à parcourir les différents salons de Londres à la recherche d’une âme sensible pouvant financer sa lancée dans le haut-monde. Il venait de mettre toutes ses économies dans l’achat de la poupée, mais cela sans se plaindre, décidant d’y placer tout ses espoirs. Aussi rentra t-il chez lui rapidement, sans prendre la peine de passer dans le moindre salon.
La petite poupée était secouée en tout sens dans sa boîte, mais ne s’en préoccupait guère trop heureuse d’avoir trouvé quelqu’un l’aimant, enfin, que quelqu’un l’ai trouvé. Elle décida d’ouvrir son cœur à lui et lui seul, petite boîte à musique à la mélodie douce et entraînante, qui ne cessait de tourner depuis l’instant où elle le vit pour la première fois. Quand la boîte fut ouverte, elle se retrouva dans une petite chambre de fortune, avec peu de mobilier, rien de bien changeant comparé à la boutique où elle avait l’habitude de se balader. Elle vit le jeune homme s’agiter autour d’elle, prenant une grande boîte et des morceaux de tissu, qu’il posa près d’elle, puis sortit du tiroir d’un petit secrétaire branlant diverses partitions.
_ Je m’appelle Arthur, lui dit-il poliment après s’être assis près d’elle, souriant gentiment. Tu as un nom ?
La petite poupée nia en secouant sa petite tête de droite à gauche, agitant ses jolies couettes blondes.
_ Alors je vais t’appeler Lala. Ça te va ?
La poupée réfléchit quelques instants, puis hocha la tête, l’air satisfait.
_ Très bien, écoute-moi bien Lala. Tu vois, j’écris des chansons et mélodies, et j’aimerais bien qu’elles deviennent disons, connues. Veux-tu bien m’aider en chantant ma musique ? En échange, je t’offrirai tout ce que tu voudras. Qu’en dis-tu ?
_ Tu prendras soin de moi alors ? demanda soudainement la poupée, le fixant de ses adorables yeux bleus larmoyant.
Arthur lui assura que oui, qu’il veillerai sur elle et son confort, et tout deux se mirent à répéter. Ils travaillèrent autant qu’ils le purent durant des jours, Lala chantant et dansant, Arthur l’accompagnant au violoncelle.
Quelques temps plus tard, le jeune musicien parvint à obtenir une invitation à jouer lors d’un salon privée organisé par une grande Lady. Il offrit à Lala une robe neuve taillée sur mesure, rose à fleurs, coiffée d’un adorable petit chapeau. Tout deux se rendirent à l’endroit indiqué à l’heure prévue. Ils jouèrent et chantèrent une chanson intitulée « Sweet Spring ». La petite poupée éblouit son public, s’inclinant et saluant poliment, chantant d’une voix subjuguant qui l’écoutait, et rencontra un succès phénoménale. La Lady conseilla les plus hauts-placés de leur récital, et ainsi, Arthur et sa poupée chantante furent invités dans les endroits les plus luxueux, les plus riches et les plus fameux du tout Londres, allant de triomphe en triomphe, étant demandés de toute part. Ils jouèrent même devant la famille royale, et reçurent les félicitations de sa Majesté, touchée par l’adorable Lala. Arthur lui offrait tout ce qu’une poupée pouvait toujours désirer, des vêtements, des bijoux, de quoi manger, et même une maison miniature dans laquelle elle passait de longues heures, assise dans un petit fauteuil à bascule, lisant tranquillement tandis que son maître faisait ses comptes, s’enrichissant avec le temps. Malgré sa vie tranquille et complète, Lala ne se sentait pas entièrement heureuse. Arthur passait de moins en moins de temps avec elle, fréquentant les autres musiciens et gentlemans, entouré de jeunes femmes et autres personnes importante de la cour royale. La petite poupée, elle, restait seule, sans personne avec qui s’amuser, regardant les sourires sur les visages, son maître se faire féliciter, buvant une coupe de vin, sûr de lui, en devenant orgueilleux. Un soir où elle avait essayé de se joindre à eux, le jeune homme la prit, et ainsi, l’exhiba devant tous, comme un simple jouet, puis la reposa sur un canapé en velours, lui interdisant de recommencer. Il l’avait puni après leur retour, l’enfermant dans une grande boîte en bois, où il l’oubliait jusqu’au petit matin, la laissant ressortir pour pouvoir composer de nouveau. L’incident s’était produit plusieurs fois, Lala ne cessait jamais d’insister, essayant d’avoir sa place près de l’être qui lui était cher. Elle sentait son petit cœur ralentir, de plus en plus, créant une mélodie lente et morne, sans aucun sens. Elle commençait à regretter sa vie à la brocanterie, auprès du vieux vendeur. Un jour, Arthur l’enferma dans son coffre sans aucune raison, lui ordonnant de ne pas faire de bruit, de rester tranquille. Elle l’entendit aller et venir le soir même, accompagné d’une femme, qui repartit le lendemain matin. Le musicien la libéra alors, la posant sur le secrétaire, à côté d’elle une plume, un encrier et des feuilles.
_ Je dois sortir, lui annonça t-il, sur un ton autoritaire et sec. Je veux que quand je revienne, tu ais écrit au moins trois nouveaux morceaux.
Il claqua la porte derrière lui. La petite poupée écrivit à s’en user ses petits doigts, noirs d’encre. Elle écrivit ce qu’il lui avait demandé, puis attendit sagement son retour, lisant sur le rebord de la fenêtre. Il rentra tard, et ne fit pas attention à elle, se saisissant des partitions, les inspectant minutieusement, puis alla prendre une miche de pain, mangeant bruyamment. Lala s’approcha de lui, le regardant faire.
_ Je veux rentrer chez moi.
Le jeune homme se retourna, puis se leva, s’avança vers elle.
_ C’est hors de question.
Il la prit violemment, elle se débattit, donnant de petit coup de pied et de poing, puis s’arrêta, une violente douleur dans la poitrine, la boîte à musique lui faisant office de cœur tournait de plus en plus lentement.
_ Si tu ne me laisses pas partir, je ne chanterai plus ! s’écria-t-elle, essoufflée.
Et elle cessa de bouger, de parler. Le musicien la secoua, l’examina, puis la jeta contre le mur, furieux.
_ Saleté, tu vas me répondre !
Il la reprit, lui arracha l’un de ses petits bras, puis la secouant. L’une des deux petites billes azures formant ses yeux sortit de son orbite, et vint rouler sous un meuble. Arthur l’emporta avec lui au dehors, sortant dans la rue, bousculant les passants, Lala serrée dans son poing. La poupée entendit un dernier « clic », une dernière note de la boîte à musique, puis ferma les yeux pour ne plus jamais les rouvrir, le cœur brisé. Son maître la rapporta où il l’avait trouvé, exigea au vieux vendeur de la réveiller, ce sans résultat, puis lui ordonna de faire quelque chose, qu’il repasserait le lendemain pour la récupérer. Le vieillard posa la petite poupée maintenant usée, au visage triste, sur une étagère parmi ses congénères, où elle resta éternellement, sans personne venant la réclamer. Ce qu’il advint du jeune musicien, peu de gens le sachent, son nom est bien vite tombé dans l’oubli le plus total. Dans sa hâte et son irritation, il ne prit pas garde à ce qui l’entourait, ce qui lui fut fatal. Au croisement d’une rue, une calèche funéraire le heurta de plein fouet, ne faisant pas attention à l’accident, laissant le jeune homme au sol, se vidant de son sang, sombrant dans un silence profond. Il eut le droit à des funérailles modestes, avec peu de personnes, son nom, sa tombe disparurent à jamais des mémoires. La vie suivait son cours.
Il fut une fois, une petite poupée posée sur une étagère dans une brocanterie, ancien miracle maintenant couvert de poussière, n’attendant plus rien, usée, oubliée de tous, plongée dans la plus belle mélodie qui fut, le silence.
FIN
[/u]
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Que dire...
C'est trop meugnoooooooon :mrgreen: , et puis j'ajouterais même que c'est fichtrement trop meugnoooooooon...*lis la fin* ...naaaaaaaaaaaaah ô pourquoi monde cruel es-tu si cruel :'(
Bon à part ça, c'est plutôt bien écrit, c'est loin d'être parfait mais tu t'en sors pas trop mal sur la forme. Quelques remarques sinon:
_ Alors je vais t’appeler Lala. Ça te va ?
Ceci explique sans doute pourquoi notre héros est un gros salaud, il a été traumatisé par les teletubbies dans son enfance! (Désolé mais en voyant Lala j'ai direct pensé aux teletubbies >< , de toute façon le texte est en 1800)
ce qui n’était malencontreusement pas le cas du jeune Landson
Malheureusement non?, j'ai toujours associé, peut-être à tort, le mot malencontreux aux actions.
Il la reprit, lui arracha l’un de ses petits bras, puis la secouant. L’une des deux petites billes azures formant ses yeux sortit de son orbite, et vint rouler sous un meuble.
:o *tombe dans les pommes*
Donc voilà j'ai bien aimé, une belle escapade imaginaire qui vire au trip psychopate vers la fin, cool.
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Au début, franchement, je n'étais pas convaincu. Cela dit, avec le déroulement du texte, j'ai franchement trouvé ça pas mal.
Dommage que tu n'aies pas, par contre, décrit un peu plus l'ascension de ce sale petit con (non mais ho c'est vrai quoi).
Attention aussi aux fautes, je ne les ai pas relevées, désolé, mais il y en a quelques unes.
Voilà, donc c'était bien prenant sinon.
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Une belle histoire! L'intrigue passe avant le style, qui n'est franchement pas mal. Bonne idée d'avoir situé ça en Angleterre, pays plus ouvert au "merveilleux" que la France. Non, franchement, c'est très prometteur. Rien à dire.
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Il fut une fois à Londres en 1864, une petite brocanterie faisant le coin d’une étroite et misérable ruelle,
une brocanterie ? quésaco ?
si rares furent-ils.
hm j'aurais mis du subjonctif "si rares fussent-ils"
Il savait parfaitement qu’en principe les objets rachetés étaient posés sur une étagère déjà encombrée par d’autres bibelots,
parfaitement + qu'en principe, c'est méga lourd quand même...
et patientaient ainsi durant une éternité qu’un nouveau propriétaire se présente à eux.
"ainsi durant" aussi c'est lourd, va à l'essentiel !
Ainsi, tous les articles restaient et sombraient peu à peu dans l’oubli, dévorés par le temps.
phrase inutile, on a très bien compris. Depuis la troisième phrase en fait :-¬?
mais les coutures étaient en parfait état, ainsi que les adorables dentelles blanches bordant le petit vêtement.
j'enlèverais la virgule et le "bordant le petit vêtement", parce qu'on imagine bien que ça borde ce vêtement-là et pas un autre, du coup je te conseille de supprimer ce détail inutile qui alourdit ta phrase
À ses petits pieds étaient chaussés deux souliers noirs usés, fixés par de petites boucles en métal rouillé. La petite poupée se leva doucement, observant les étagères poussiéreuses, soupirant longuement, puis se rapprocha du vendeur, s’asseyant.
la transition - ou plutôt son absence - fait franchement bizarre quand même...
_ Dis monsieur, qu’est-ce que tu attends ? Lui demanda-t-elle d’une voix enfantine et mélodieuse.
Dis, monsieur, qu'est-ce que tu attends ? lui demanda-t-elle...
_ Mais n’en suis-je pas un moi-même ? Continua-t-elle, penchant sa petite tête sur le côté, un sourire sur ses lèvres.
jamais de majuscule pour les verbes introducteurs
Le vieillard la regarda du coin de l’œil, amusé. Il était vrai que voir un jouet doué de vie n’était pas chose ordinaire.
je trouve la seconde phrase inutile. Tu ne fais que relever une évidence et du coup ça ôte tout le côté faussement naïf de la petite fille
Un jour qui lui paraissait déjà lointain, un étranger l’avait déposé délicatement sur le comptoir, demandant un prix exorbitant pour un si simple objet.
déposée
L’étranger la pris dans la main, la retournant, faisant tourner une clé dorée qui avait la forme d’un cœur, et la poupée s’anima, exécutant une petite danse devant eux, concluant par une révérence.
prit
tu devrais tout mettre au passé simple parce que tes gérondifs ne passent pas, c'est bancal au niveau de la syntaxe
demandant d’en prendre soin et de lui donner tout l’amour lui étant nécessaire.
en demandant
Il l’avait alors prise, et posée sur le comptoir à côté de la vieille caisse enregistreuse en fer rouillé, où elle avait attendue là, des jours, des mois, des années, que quelqu’un vienne enfin l’aimer à sa juste valeur.
va à l'essentiel, s'il la prend et la pose, dis juste qu'il la pose (le geste de la prendre étant sous-entendu dedans)
attendu
Le vieillard leva lentement la tête, l’interpellant.
et l'interpella (ce sont deux actions différentes, t'es obligé de changer ta construction)
et était coincée sous son bras une liasse de papiers.
pourquoi tu parles tout d'un coup comme maître Yoda ?
"et une liasse de papiers était coincée sous son bras"
Ainsi, elle se leva, et s’approcha, sous le regard émerveillé du jeune homme, qui ne pu s’empêcher d’exprimer sa surprise.
put
_ Le prix va au-delà du raisonnable, mais je suis prêt à vous faire une offre, rétorqua le vendeur, reprenant un air plus sérieux, sortant de sous le comptoir un vieux carnet auquel était rattachée un crayon de bois en miettes.
rattaché
Il avait jadis suivit des cours portant à la pratique de la musique,
suivi
ou d’être soi même un véritable virtuose, ce qui n’était malencontreusement pas le cas du jeune Landson, qui, désespéré, s’était retrouver à parcourir les différents salons de Londres à la recherche d’une âme sensible pouvant financer sa lancée dans le haut-monde.
soi-même
que quelqu’un l’ai trouvé.
ait trouvée
_ Très bien, écoute-moi bien Lala.
bien, Lala
Tu vois, j’écris des chansons et mélodies, et j’aimerais bien qu’elles deviennent disons, connues.
deviennent, disons, connues
_ Tu prendras soin de moi alors ? demanda soudainement la poupée, le fixant de ses adorables yeux bleus larmoyant.
larmoyants
Arthur lui assura que oui, qu’il veillerai sur elle et son confort, et tout deux se mirent à répéter.
veillerait / tous
Quelques temps plus tard, le jeune musicien parvint à obtenir une invitation à jouer lors d’un salon privée organisé par une grande Lady.
privé
Tout deux se rendirent à l’endroit indiqué à l’heure prévue.
Tous
Il l’avait puni après leur retour,
punie
les inspectant minutieusement, puis alla prendre une miche de pain, mangeant bruyamment.
faut vraiment que tu arrêtes de mettre des formes en -ant partout parce que tu les emploies mal
Son maître la rapporta où il l’avait trouvé,
trouvée
peu de gens le sachent, son nom est bien vite tombé dans l’oubli le plus total.
savent
laissant le jeune homme au sol, se vidant de son sang, sombrant dans un silence profond.
là par exemple, tu emploies la même structure alors que tu as deux sujets différents, du coup ça marche pas. Tu peux mettre " laissant le jeune homme au sol se vider de son sang".
Niveau syntaxe, je te conseille de revoir tes gérondifs parce que tu les emploies de manière incorrecte. Sinon au niveau de l'histoire, ça se lit bien, c'est pas très très original mais bon au moins c'est construit. Je te conseille d'aller lire l'excellent Charly (http://monde-ecriture.com/forum/index.php/topic,4862.0.html) d'Anlor, je t'en parle parce que ton texte m'y a fait penser et parce que c'est un bon texte qui mérite de nouveaux lecteurs. :P