2 premières pages d'un texte écrit cette nuit entre 1h et 4h ( merde 4h déjà !!! ) Encore sur la mort !!! Je sais pas ce que j'ai en ce moment... Vivement le retour des fleurs et des papillons ^^
Bonne lecture
Un virage, une balle, le coulant d’une corde, le courant d’un fleuve, une bouteille d’eau de javel, une plaquette entière de barbituriques noyée sous de grandes gorgées de pur malt, une lame neuve de rasoir à main, un gaz d’échappement… Mille et une façons de mourir, un éventail gigantesque de possibilités offertes à celui pour qui la vie n’est plus qu’un fardeau. Je n’ai pas eu à prendre cette décision, cette saloperie de virage l’a fait pour moi. La voiture a continué de brûler dans la nuit glacée jusqu’à l’arrivée des pompiers. L’heure de ma mort a été fixée à 22h35 par le médecin légiste qui soulignera également par la suite ma cleanitude au moment du décès. Si c’était un suicide, l’apparente impression générale de mon de cul de sac existentiel suffisait à l’expliquer, sinon, il restait encore des grosses plaques de neige glacée plus haut sur la route. Le dossier, s’il m’est permis de penser qu’il y en aurait un serait vite classé…Le flic s’est frotté les mains et s’est approché de nos carcasses en flamme ( la voiture et moi ) . Il a dit en claquant un peu des dents à son collègue pompier :
« Il fait meilleur ici qu’en haut ».
J’ai trouvé ça un peu déplacé mais bon, j’étais plus à ça prêt. Je ressemblais un peu à un feu de cheminée, le réconfort thermique toujours bienvenu dans les grandes maisons froides. Ils ont quand même finis par faire péter l’extincteur pour éteindre les dernières flammes et m’ont installé sur une civière. Les portes de l’ambulance ont claqué. Quelqu’un a appuyé un doigt sur ce qu’il me restait de cou et a hoché la tête en un non définitif. Oui, jusqu’à preuve du contraire les morts ne respirent plus… Pas besoin de sirène ou de gyrophare, pour moi il n’y avait aucune urgence. Le conducteur a allumé la radio et a repris en sifflotant les flatulences sonores émises par le poste. Merde, ya des radios dans les ambulances, c’est pas possible d’avoir la paix, même mort … Je demande simplement à la force qui gouverne ce monde et les autres de m’épargner Matmatah et tout le bonheur du monde, j’ai envie d’un truc bien lacrymal genre Arno et puis aller nager toute la journée avec toi, c’est ma dernière volonté, j’ai même plus envie d’une clope, de toute façon j’ai plus de bouche pour la fumer…
Comme dans toutes les morgues de l’univers le climat était lourd et pesant ! Seule la lumière morte de thanatos empêchait par son faible rayonnement l’inspecteur de se prendre les murs en pleine gueule. On tâtonnait là dedans. Comme si l’atmosphère déjà repoussante se devait d’être accentuée au paroxysme du macabre ! N’était-il pas envisageable d’accrocher ça et là les visages pleins de légumes d’Arcimboldo ou les couleurs joyeuses de Miro ? Les cadavres deviendraient alors les spectateurs silencieux de ce musée de la vie. C’est quand même important le cadre d’un lieu, qui à défaut de pouvoir suggérer la bonne humeur, ne plombe pas l’ambiance avec un décor d’halloween bon marché. Bien sûr la mort c’est pas le pied ni le déluge de cotillons, mais bon, inutile d’en rajouter. Quelqu’un a du un jour écrire une charte universelle concernant les morgues et autres espaces mortuaires : limitation de la puissance des ampoules à 12 watts, couleur glaciale des murs, bleu abysse ou vert vomi, tenue monochrome exigée, de préférence le noir, pas de musique, pas d’amuses bouches sur des tréteaux ou de bougies parfumées… Alors qu’un petit canapé à l’anchoïade sur un solo de Monk ne ferait de mal à personne…
Les morts étaient tous bien rangés dans leurs casiers selon leur ordre d’arrivée.
Le responsable de la morgue a farfouillé dans ses tiroirs pour s’enquérir du rapport d’autopsie.
« J.R., accident domestique le 30 décembre, ah oui, où je l’ai rangé celui là déjà ? » Un petit coup de plumeau sur le visage, une fine couche de fond de teint et la famille arrive, submergée par l’angoisse d’associer à la mort les formes d’un proche. L’inspecteur Kinyc, chef du département des affaires non criminelles, les a regardés sans en rajouter. Les corps sans vie ne lui inspiraient plus grand chose, l’habitude sûrement. Et puis la tristesse des autres c’était un peu son gagne pain alors… Il les a introduit en ces termes :
« Toutes mes condoléances, je me joins par la pensée à vos pleurs et vos lamentations en évoquant le temps d’une minute de recueillement le souvenir vif de l’homme qu’il fut. Plein d’une envie de vivre à foutre des frissons à la plus aiguisée des faucheuses. Oui seigneur, tu nous l’a enlevé, succombant à l’envie égoïste de garder pour toi seul la magnificence de son être et… »
« Vous vous foutez de notre gueule ? »
Apparemment le speach de l’inspecteur n’avait pas plu. Bien sûr, il aurait du garder son sérieux face à cette tragédie. Le spectacle de la mort ne tolère aucune dérision. Les visages doivent être couverts de larmes et les gémissements assez puissants pour que le mort prenne conscience de son importance.
« Suivez-moi s’il vous plaît, le corps se trouve quelque part par là… Croque mort, conduisez-nous à la dépouille avant de l’emmener dans l’eau delà, au père éternel. »
D’un geste sec et précis, l’inspecteur a soulevé le drap blanc dévoilant une paire de pieds bien parallèles, aux ongles proprement coupés. Une des deux femmes présente s’est approchée en murmurant :
« Oh ! mon dieu c’est bien lui, je reconnais ses doigts légèrement palmés et cette touffe de poil au-dessus du gros orteil. »
« Donc, vous êtes en mesure de me certifier que la personne là devant vous est bien J.R., 42 ans, sans emploi amis autodidacte dans la nonchalance, retrouvé barbotant, suffocant dans une mare gigantesque de son propre sang, et n’émettant plus comme signal d’alerte qu’un trop délicat gémissement, témoin inaudible de sa lamentable agonie et… »
« Bon c’est fini oui ? Il s’agit bien de mon pote J.R. Nous ne sommes pas de la famille alors votre cirque tragi-comique ne nous atteint pas. On nous a demandé de venir l’identifier, voilà c’est fait, qu’attendez-vous de nous maintenant ? La moindre des choses serait une petite explication je pense. S'agit il d'un meurtre ou d'un accident ? »
Ce soi disant pote de J.R. transpirant à grosses gouttes. La vue du cadavre avait réveillé en lui le souvenir de ces longues soirées télévisées à l’époque où son inactivité professionnelle lui permettait de veiller jusqu’au petit matin…
« Jeudi 30 décembre, soit avant hier, il est selon les légistes 19h15 quand J.R. fait une chute mortelle du haut de son tabouret, qu’il utilisait souvent comme escabeau aux dires de sa voisine de palier. Probablement une ampoule à changer, rien de bien méchant en apparence. Il faut savoir que les accidents domestiques représentent prés de 25% des décès en France, bien avant les noyades et les intoxications alimentaires, ce qui n’est pas négligeable. Le tabouret tangue, vacille, l’apprenti électricien n’a aucun moyen de se rattraper et c’est la chute inévitable. Sa nuque bute contre le rebord de la table basse, la mort est immédiate et sans douleur. Le sang se répand rapidement un peu partout, c’est dégueulasse. Rideau »
L’inspecteur a recouvert les pieds poilus du défunt et a fait un signe pour qu’on le range dans son casier. Le pote à J.R. s’est gratté un bouton sur le front et a demandé s’il pouvait fumer ici.
« Oui, tout le monde a droit à une dernière cigarette. »a répondu l’inspecteur.
« Tenez, fumons la pour lui »
J’étais dans le casier juste au-dessus de J.R. La morgue était archi pleine. La route givrée et les retours de vacances s’étaient accouplées en une série de nuits particulièrement meurtrières. Bon à l’exception de J.R. qui aura tout le temps là haut pour apprendre les lois de l’équilibre. Une infirmière vraiment charmante est venue recoiffer les quelques mèches de cheveux qui n’avaient pas brûlé. Elle m’a mis un peu de maquillage, j’allais bientôt entrer en scène. J’ai aussi eu droit à des vaporisations de sent bon pour masquer les premières effluves de ma décomposition. Mon public s’impatientait aux portes de la morgue. Des membres de ma famille, des amis, des admirateurs, des paparazzi, les journalistes vedettes des principaux magazines people… Ah non, c’est vrai, je suis pas une star, en tout cas j’ai pas eu le temps d’en devenir une. Alors juste les potes et la famille, ça suffit…Le titre de mon spectacle ce soir, le dernier : « Salut, vous trouvez pas que j’ai une sale mine ? » parrainé par la sécurité routière et les centres de crash test. J’étais tout beau, tout bien parfumé, c’est juste que ça fait mieux quand les gens débarquent en larmes ; c’est déjà pas facile pour eux, il faudrait pas qu’en plus j’ai un vilain épi ou un bouton purulent sur le pif. J’étais pas mal placé sur la ligne de départ, direction le paradis ou l’enfer. La famille est arrivée au grand complet. Il y avait même des gens que je n’avais pas du tout envie de voir mais je m’en foutais ; la délicieuse en blouse blanche avait pris soin de me fermer les yeux et puis le draps était plutôt opaque pour de la si mauvaise qualité. Bon sang si j’avais été en vie j’aurais exigé la douceur d’un coton au lieu de cette chinoiserie synthétique. Mais bon, si j’étais en vie, je ne serais pas là…
L’inspecteur a exhibé mes petits pieds, le membre dominant de mon clan a confirmé mon identité et je suis retourné me coucher dans ma boîte avec les autres. Heureusement que la mort détruit tous les sentiments parce que ça m’aurait fait un mal de chien de voir mon frère pleurer.
« Un mauvais virage, la voiture n’a pas tenu la route et tout a du s’enchaîner très vite. L’explosion du véhicule a détruit une ligne à haute tension, privant une bonne partie de la ville d’électricité pendant plusieurs heures. Et dans ce vacarme, sous la chaleur des flammes le corps de Jon Ho se consume lentement. Les pompiers sont arrivés à temps et ont réussi, au péril de leur vie à le sortir de là, mais hélas, la faucheuse avait déjà opéré son mortuaire labeur. Vous remarquerez au passage le travail impeccable de la maquilleuse, c’est hallucinant, j’en reviens pas moi même ; on s’attendrait presque à le voir bouger, non ? »
Je crois que c’est a ce moment là que mon père l’a attrapé par le cou pour l’étrangler. Mais l’inspecteur, habitué à ce genre de réaction face à son cynisme s’est vite dégagé.
« Oui, je m’emporte parfois, veuillez m’en excuser. Si vous voulez bien signer les papiers. Je vous invite à déguster un café dans le hall de la morgue, première porte à gauche en sortant, la machine en fait des délicieux. La caféine, ça remonte le moral non ? »
Les papiers ont été signés et la famille est partie la goutte au nez. J’étais à nouveau seul dans mon casier. J’avais parfaitement conscience de ce qu’il se passait et comme c’était la première fois que je décédais, je n’avais aucun moyen de savoir si c’était normal ou pas. Ca devait être un genre de purgatoire en attendant d’être jugé, en attendant que mon cerveau se vide définitivement de toutes ses pensées et retrouve le néant originel. En tout cas c’était une sensation assez bizarre ; celle d’être encore en vie sans aucun moyen de manifester cet état. J’étais totalement légumineux, à la merci de tous. Il faisait totalement noir dans ma boite et ça puait le renfermé, j’avais conscience de l’odeur mais elle ne provoquait en moi aucun haut le cœur, comme si pendant qu’une partie de moi fonctionnait encore normalement, l’autre s’était envolée au moment de l’impact et créait par son manque un bien étrange décalage.