Le Monde de L'Écriture
Coin écriture => Textes courts => Discussion démarrée par: Babzul le 24 mai 2012 à 19:22:04
-
Bon, maintenant que j'ai trempé les pieds pour voir si elle était bonne, il est temps de plonger. J'ai vu un peu le niveau des posts des deux derniers jours, maintenant à moi de soumettre l'un des miens, voilà, sans plus de préambule, je vous livre la bête.
Les lettres de la mort.
Vingt heures, la journée touche à sa fin, et ma vie fait de même. Je suis prêt, j’attends ce moment depuis plusieurs mois déjà. Peut-être cela fait-il même un an. Dans trois heures très exactement elle viendra me chercher, dans son grand manteau noir, elle rabattra son capuchon, m’adressera un sourire avide, et m’emportera dans les profondeurs des limbes d’un coup de faux meurtrier.
Je n’ai pas peur, je suis même plutôt soulagé. De toute façon je ne manquerai à personne, et personne ne me manquera. Je n’ai ni travail, ni famille, pas de femme et aucuns enfants. Tout juste quelques « amis » qui ne remarqueront sûrement même pas ma disparition. Peut-être que ce seront mes voisins, intrigués par ma boite aux lettres pleine à craquer, qui alerterons les autorités, ou bien alors les huissiers, pour mes factures impayées. Toujours est-il que je suis prêt, et que j’attends patiemment la fin.
Dans trois heures elle viendra, dans trois heures elle m’emmènera, dans trois heures je serais enfin libre, dans trois heures, ce sera enfin le calme, le calme total, absolu, et éternel.
Il est vingt-et-une heures à présent, je cherche en vain des signes annonciateurs de l’angoisse au fond de moi, mais rien ne vient. C’est étrange, pourtant ma mort imminente devrait me faire frémir, voire même paniquer, je devrais tenter de m’enfuir, de courir loin d’ici, pour qu’elle ne me trouve jamais ; mais je n’en ai pas envie. On n’échappe pas à son destin, il faut y faire face, et c’est ce que je fais. Je me mets même à espérer qu’elle ne sera pas en retard, que je ne me suis pas préparé pour rien, car une seule minute pourrait me faire perdre tous mes moyens, et là la panique m’envahirait sans doute. Je souhaiterais que ce soit fini, oublié, être déjà dans le néant, ne plus entendre le bourdonnement incessant de la vie à mes oreilles...
Un bruit a soudain perturbé mes pensées.
Ce bruit est celui d’une lettre glissée sous ma porte d’entrée, qui vient interrompre le silence qui règne dans mon appartement. Intrigué, je me dirige vers l’enveloppe, d’un rouge écarlate, je m’en saisi et je peux lire mon prénom au dos, juste mon prénom, d’une fine écriture légèrement penchée. Je l’ouvre et découvre alors une petite feuille cartonnée, de la taille de l’enveloppe, et d’un rouge aussi vif. Je lis alors ce qui y est écrit, seulement deux mots, de la même belle écriture que sur le dos de l’enveloppe, deux mots et l’étonnement laisse place à un frisson d’horreur qui me parcourt le long de ma colonne vertébrale : « une heure. »
Il est vingt-deux heures pile au moment où je lis ces mots, et cette lettre annonce tout simplement le décompte du temps qu’il me reste. Ça y est, maintenant je me demande si je fais vraiment le bon choix, s’il ne vaudrait pas mieux s’en aller, fuir ce destin, mais ma détermination finit par reprendre le dessus, je l’ai voulu, je l’ai attendu, c’est mon choix, et je ne changerais pas d’avis. Je tourne en rond dans mon petit appartement, je fais les cent pas, j’attends la fin de cette heure, pour que tous mes doutes soient dissipés.
Une seconde lettre est glissée sous ma porte, de la même couleur que la précédente, avec à l’intérieur une feuille cartonnée identique, seul le contenu change : « cinquante minutes. »
Il est vingt-deux heures et dix minutes, le décompte continue, elle semble vouloir m’annoncer sa venue, me dire qu’elle arrive, que ce sera bientôt fini. Au début c’est le soulagement qui s’installe en moi, je suis assuré d’en finir au plus vite, au moment convenu, mais un sentiment amer commence à venir, une odeur malsaine est apparue dans mon appartement, la mort semble suinter du plafond le long des murs, la peur me guette, je suis épié, on rôde près de mon immeuble, elle est surement déjà là, attendant le moment convenu.
Voilà la troisième lettre, et toujours écrit de cette jolie écriture, le temps restant : « quarante minutes. » La peur s’insinue lentement en moi, de ses mille tentacules pénétrants par tous les pores de ma peau, elle m’envahit, il faut que j’agisse ou je vais devenir fou, je dois faire quelque chose, ne serait-ce que pour m’occuper le corps et l’esprit, je décide alors de surprendre mon mystérieux postier. Je sors de chez moi, me retrouve dans ma cage d’escalier, je monte vers l’étage du dessus et m’arrête un peu avant. C’est parfait. D’ici j’ai une vue dégagée sur les alentours de ma porte, et on ne peut pas me voir, à moins de lever la tête et de regarder précisément où je me trouve. Le temps passe, cinq minutes s’écoulent, lentement, comme au ralenti, une fine pellicule de sueur me couvre tout entier, et j’attends, les yeux rivés sur ma porte d’entrée, accroupi du haut de l’étage supérieur, la tête appuyée contre les barreaux de la rampe. Les cinq autres minutes s’écoulent, et je guette son arrivée, mon cœur est sur le point de lâcher, je suis surpris qu’il ne brise pas les parois de mon torse, il semble vouloir prendre la fuite, il semble être le seul à avoir encore un peu de raison.
Mais il ne vient pas, j’attends deux minutes supplémentaires, mais toujours aucun signe de présence autre que la mienne, et aucun autre bruit que celui de mon cœur qui bat la chamade. Je redescends, jette un coup d’œil autour de moi, et ne voyant personne je décide de rentrer, mais l’enveloppe est bien là, au même endroit que les précédentes.
La panique s’empare de moi, j’ouvre l’enveloppe d’un geste nerveux, pour y lire, comme je m’y attends : « une demi-heure. » Etait-il à l’intérieur ? Mon studio est composé de deux pièces, l’une qui fait office de chambre, salle à manger, cuisine et salon, et une autre pour la salle de bain et les toilettes. Aucun signe de lui dans la pièce principale, aucun endroit où se cacher, pas de rideaux, pas d’armoire, et au fond de la pièce, seule la porte de la salle de bain peut abriter quelqu’un derrière elle. J’avance lentement, essayant de marcher sans le moindre bruit, je me rends jusqu’à la porte, fermée, et pose délicatement mon oreille contre elle, guettant un bruit de respiration ou de déplacement venant de l’intérieur, je pose ma main sur la poignée, prend un peu de recul, je déglutis, et je rentre dans la pièce en poussant la porte d’un grand geste brusque.
Personne. Je me tourne vers la fenêtre, essaye de l’ouvrir, elle est fermée à clé. Et j’entends le bruit d’une enveloppe glissée sous ma porte. « vingt minutes. »
C’est impossible, il y a pourtant bien quelqu’un qui glisse ces lettres sous ma porte, dans le cas contraire elles apparaitraient tout simplement devant moi comme par magie, elles ne seraient pas glissées ainsi sous mon palier. Mon postier invisible jouait avec moi, il savait que j’essaierais de le coincer. Il me restait vingt minutes, vingt minutes à supporter cette angoisse atroce qui me rongeait de l’intérieur, je sais à présent qu’il est trop tard, les forces qui m’en veulent semble se rire des lois de la nature, où que j’aille, dans vingt minutes ce sera terminé, inutile de tenter de fuir.
Ça y est, j’entends le son de la dernière lettre, je l’ouvre pour retrouver cette écriture bien connue depuis bientôt une heure : « dix minutes. »
Mon corps se vide alors de toutes ses forces, je m’assois sans lâcher des yeux les deux mots écrits à l’encre sur ce papier cartonné, ces simples taches d’encre sur une banale feuille de carton, qui semblent décider du temps qui me reste à vivre. Je me mets alors à fantasmer sur mon tueur, dont je ne connais que l’écriture, et sur la méthode qu’il utilisera pour m’abattre. Ce sera l’arme à feu, sans aucun doute, ces gens-là n’aiment pas se salir les mains. Je tremble comme une feuille, de tout mon corps, il me reste moins de cinq minutes à vivre à présent et mon esprit semble entendre chaque seconde venir les bruits de pas annonceurs de la fin. Mais rien ne vient, et à la place voilà qu’une autre enveloppe est glissée. Je la saisie en tremblant, parvient à l’ouvrir tant bien que mal pour y lire cet ultime mot : « zéro. »
Alors j’entends frapper à ma porte. Trois coups secs. Il est vingt-trois heures, et à présent je vais mourir, je suis sur le point de perdre conscience. J’avance à pas lent vers la porte, je compte les pas qui me séparent de l’entrée, cinq pas. Je tourne la poignée et elle s’ouvre dans un grincement atroce. Et je la vois, comme entourée par la brume, elle parait lointaine, mais elle est bel et bien là. Juste devant moi une autre silhouette toute vêtue de noir, et sur ma poitrine le canon d’un revolver.
Tout à coup l’éclair argenté d’une lame effilée traverse mon champ de vision, la silhouette au revolver s’affaisse à mes pieds, j’amorce un mouvement de recul mais je trébuche et tombe à la renverse. Au loin la mort s’estompe brusquement, et je vois dans l’embrasure de la porte, qui essuie son couteau taché de sang à l’aide d’un chiffon, une silhouette habillée d’un manteau écarlate.
-
MOUHAHAHA je suis la première !! >:D
Bon, pas moyen de plussoyer dans ces circonstances, alors je vais innover.
Je commence par te faire remarquer le petit truc qui m'a fait tiquer :
C’est impossible, il y a pourtant bien quelqu’un qui glisse ces lettres sous ma porte, dans le cas contraire elles apparaitraient tout simplement devant moi comme par magie, elles ne seraient pas glissées ainsi sous mon palier. Mon postier invisible jouait avec moi, il savait que j’essaierais de le coincer. Il me restait vingt minutes, vingt minutes à supporter cette angoisse atroce qui me rongeait de l’intérieur, je sais à présent qu’il est trop tard,
Pourquoi ce changement de temps ? Tu es au présent de narration, puis d'un ocup à l'imparfait, et tu reviens après au présent... C'est fait exprès ?
Bon. Je vais pas te faire d'analyse phrase par phrase, ni même paragraphe par paragraphe, parce que en soi c'est pas la syntaxe qui m'a génée. Tu as un style sympa, facile à lire, tu ne fais pas de fautes d'orthographes (du moins pas que j'ai remarquées), ni de conjugaison, ni de vocabulaire, bref de ce coté là c'est parfait.. Par contre, je trouve que tes phrases sont un peu trop longues (mais ce n'est qu'un question de goûts).
Je trouve l'idée de ton texte sympa. Par contre, à mon avis, ça manque un peu de contexte : pourquoi ce pauvre garçon est-il voué à la mort ? Dans quelle situation s'est-il fouré volontairement (du moins à ce que j'ai compris) ? Qu'est ce qui a fait de lui une personne si solitaire ?
Mais j'ai l'impression qu'il manque quelque chose, pour en faire un texte vraiment bien : un petit plus de fantaisie, d'originalité. En te lisant, je ne me sens pas dans la peau d'un mec qui va mourir dans une heure, cinquante minutes, quarante, trente etc... Même si tu décris sa peur, je ne la ressent pas. Peut être que les tournures de phrases sont mal choisies, je sais pas. Tu pourrais peut être (ce n'est que suggestion) faire des phrases plus courtes, utiliser des mots plus percutants. Tenter de donner un rythme plus haletant au texte, surtout dans ces passages là. Et puis, je comprends pas trop les réactions de ton personnage : il est content, puis il flippe, puis il prend conscience qu'il va mourir, puis il se fait un kiff et il va voir dans la cage d'escalier qui poste les menaces de mort, puis il reflippe, puis il est re-content...
En plus, j'ai pas compris la fin... :-[ Il est mort ? Il est pas mort ? C'est qui cette personne en rouge ? Boudiou, et qu'est-ce qu'ils foutent là, ces deux assassins ? C'est vraiment la mort, ou bien des tueurs à gages ? Grrrr.... C'est frustrant ! En plus, la fin tombe un peu tranquilou... La silhouette en rouge tue celle en noir, oui, et après ? Koiteskisspass ?
Voilà. C'est à peu près tout, je pense. Au pire j'éditerai :mrgreen:
Il manque pas beaucoup pour que ce texte devienne vraiment super ! Retravaille le (du moins si le coeur t'en dit) et que la force soit avec toi ! :mrgreen:
-
Le mec devait mourir, voilà l'important, je savais comment, je savais comment amener sa mort, mais par qui précisément et pourquoi, quelle importance ? La mort se soucie-t-elle de la raison du décès ?
Finalement non, le héros n'est pas mort, enfin je crois. Quelques autres avant toi avaient frissonné apparemment, mais ta réaction me parait plus logique. Merci de ton avis en tout cas, tant d'indifférence que fait chaud au coeur.
La personne en rouge, personne a l'air de piger, mais nom de dieu, les lettres écarlates qui arrivent tout le temps, je pensais qu'on aurait fait le rapprochement !! m'enfin !
En réalité, tout le texte m'est venu d'une traite, donc je réfléchissais pas trop à ce que je faisait, je tapais au rythme de ce que me soufflais mon inspiration, au rythme de mes émotions, bref, surement la meilleure sensation au monde, et quand j'ai relu, ben j'ai pas eu le discernement de voir mes erreurs.
Ce n'est pas la mort, apparemment mon personnage souhaite la mort, sais que quelqu'un va venir le tuer, et pour le tueur est secondaire, c'est la mort qui vient le chercher, le meurtrier n'est qu'un homme de main anonyme, qui sert de passage.
Mon personnage est d'abord content, il veut mourir, tout va bien, puis les lettres le perturbe, donc il flippe.
Voili voulou.
-
Bon comme déjà dit, texte facile à lire, agréable ! ;)
La partie où il cherche à piéger le postier. Alors ça c'est cool. C'est d'ailleurs le meilleur passage à mon sens.
En fait je trouve que l'idée de base, c'est à dire celle qu'on imagine au début, du mec qui cherche à piéger la mort est vraiment très très chouette !
Je ne suis pas "décu" par la fin, mais j'ai un peu d'incompréhension en fait. Il me manque peut-être un élément pour comprendre réellement ce qu'il s'est passé . Ceci dit c'est le réveil... donc... ><
:)
-
Comme Djul, je suis un peu perdu à la fin même si j'ai passé un très agréable moment de lecture.
Joli plongeon dans cette eau à température idéale ^^
-
Les lettres de la mort.
Pas terrible comme titre
Vingt heures, la journée touche à sa fin, et ma vie fait de même.
Pourquoi la vie touche à sa fin? je suppose que la suite va l'indiquer.
un sourire avide
C'est quoi un sourire avide?
espérer qu’elle ne sera pas en retard,
Subjonctif
là la
Un peu trop de lalala
Ce bruit est celui d’une lettre glissée
Bruit, c'est un peu fort pour une lettre glissée...
mes doutes soient dissipés.
On ne sait toujours pas lesquels
elle est fermée à clé.
Une fenêtre fermée à clé?
Ça y est, j’entends le son de la dernière lettre
Après le bruit, le son, essaye de trouver d'autre mots
Ce sera l’arme à feu
Je croyais que l'arme de la mort était la faux
sans aucun doute, ces gens-là
Que viennent faire "ces gens", alors que dans tout le texte tu donnes une autre vision de la mort
pas. Je tourne la poignée et elle s’ouvre dans un grincement atroce. Et je la vois, comme entourée par la brume, elle parait lointaine, mais elle est bel et bien là. Juste devant moi une autre silhouette toute vêtue de noir, et sur ma poitrine le canon d’un revolver.
Dans la description, j'ai l'impression que l'image forte est celle de la mort, alors qu'elle est en arrière plan. J'aurais préféré que l'image forte soit celle du tueur et l'image de la mort apparaisse ensuite.
Les imperfections que je note son mineurs, choix de certains mots, incohérence de certains propos...
J'aurais aimé en savoir plus sur les raisons de mourir du narrateur.
Mais pour moi, le texte est de bonne qualité, l'idée de "le mort c'est pas moi, c'est lui" est bonne, l'ensemble est bien mené.
Bon travail et au plaisir de te relire.
-
J'adore. Je suis fan, franchement ! Je trouve ce texte très bien écrit, et les imperfections, certe présentes, ajoute au charme présent dans l'écriture. Bravo ! J'ai hâte le prochain texte!
-
J'ai beaucoup aimé l'idée ! Personnellement j'ai trouvé les émotions du personnages très bien décrites. Le texte est fluide. On sent bien la tension qui envahit le personnage au fur et à mesure que les lettres arrivent. Bref une fan en plus!
-
Pour Piga : Oui, le titre est nul, mais il me fallait un titre, histoire de mettre un truc dans l'index, à la base cette nouvelle n'en a aucun, et je n'en vois pas qui puisse lui convenir.
Le sourire avide, c'est le sourire de la faucheuse pressée de s'emparer de ta vie.
Biensur que les fenêtres se ferment à clé ! Mais...je reconnais que le "à clé" est de trop...
Je parle des doutes concernant la mort, tout ce qu'elle implique.
La mort reste une image, c'est sur elle qu'il se concentre le plus, l'idée de la mort elle même, pour lui le tueur est secondaire, mais il s'interroge tout de même sur le moyen.
Tu aurais aimé en savoir plus sur les raisons de mourir du narrateur ? Et bah tu sais quoi ? Moi aussi. :mrgreen: