Le page
Potassez ou gesticulez, gesticulez ou potassez ; je potasserais vos gesticulations !
Dans ta librairie aux carreaux ternis par la buée de tes soupirs rêveurs, je te vois, ô petit scribe.
Dans l'allée négligemment bordée de livres menaçant, comme les saillies d'un mur d'escalade qui n'attend aucun pied pour s'écrouler, et à la vue duquel, Bossuet errant par là revêtirait volontiers une tiare d'acier, pour sauvegarder providentiellement sa sainte tête ou sain-teté de tous périls. Je te vois encore, ô, petit scribe !
Ce ne sont pas ces grimoires parmi lesquels tu te claquemures, comme avec des volets en papier dès que quelqu'un t'aborde, pour te tenir dans l'obscurité malgré la lumière des reproches, qui parviendront à me dissimuler ta passion néfaste. Quand la pertinence souffle, elle démantèle l'espace, rugit dans toute la faune, et corrode la façade rugueuse de l'homme jusqu'à son sédiment profond et originel. Je suis la voix de la raison, l'esprit de la nature, et l'âme de la vie.
Chaque soir, ta pupille et ton pupitre se gorgent d'encre ; tu mélancolises ton iris des vanités du savoir en éreintant jusqu'au sang l'épiderme de ton doigt, vibrant à chaque page ; alors que semblablement, le soûlot s'alcoolise derrière quelque comptoir dépravé, en pressant son broc avec la férocité du désespoir, pour recueillir l'exsudation du précieux fluide qu'il descend d'une traite. C'est l'ivresse de la faim infinie et de la soif éternelle : te voilà un compagnon ! Oui, petit scribe, tu es un alcoolique ! Ton alcool, c'est la mélancolie.
Quand tu presses ce livre avec tes mains crispées et racornies d'anxiété, tu penses tenir la terre, la vie, le vrai ; mais la vérité est trop libertine pour résider en ces pages, elle aime son indépendance et n'est l'otage d'aucun matériau humain.
Le livre est un vase qui condense une terre de qualité, fructifiée par les soins d'un laboureur adroit, minutieux et sensible où une fleur tenace prospère.
Et toi, le page au service de l'orgueil, tu cherches à imposer ta greffe dans ce jardin aux fleurs éternelles, d'après les travaux des plus illustres jardiniers, qui n'ont fait qu'imiter le beau et l'enfermer dans le génie d'un pot.
Sais-tu que le livre est un arbre ? Un chêne à qui tu écartèles sagement le tronc de ton doigt tranquille et parcheminé, en pensant y entrevoir quelque vérité éclatante. Cependant, ce que tu ne sais pas, c'est que ton ennui et ta perte se cache là, dans le vallon de ce livre, dans ces deux versants où tu baignes ton front arrogant, parfois assoupit après un labeur clairement invisible, et dont la pâleur s'émeut à chaque caractère d'une ancienneté particulière et attrayement somnifère.
La descente de ton nez raffole tout particulièrement des deux versants du livre ( neigeux ou rocailleux ; neuf ou ancien ) où elle s’imbrique harmonieusement pour déceler de doux parfums antédiluviens, comme si ton poumon exalté ressentait allègrement quelque parricide, avec l'organe verdoyant auxquels appartenait jadis cette tranche de poumon ; d'où, je comprend que lors de ce processus, tu affectes d'avoir les narines éventés, comme les naseaux dilatés d'un de cheval de bataille victorieux qui renifle un mort.
Tout ceci, est uniquement soupçonnable pour quelqu'un de ta trompe, cela va sans dire.
Mais il faut que tu saches, petit page, que le livre est jonché des retombées de l'intense effort volcanique, psychique mais chaudement dérisoire, d'un ou plusieurs hommes, ayant compilé des volcans d’œuvres en un unique ouvrage explosif. C'est sous la nappe bruyante, brûlante, que ton œil doit plonger en se prolongeant du bras de ta pensée.
Sous chaque couverture d'ombre de ces manuscrits, se cache un sarcophage, un caveau, un mystère dont ta curiosité insatiable, exhume, dévoile, et fouille furieusement les ossements sagaces.
Tu tires minutieusement chaque page de ce grand livre, comme les bandelettes d'un pharaon décrépi, mais dans ces profondeurs insondables, ces lettres soudées qui semblent s'animer sous la pression de tes yeux lourd d'émerveillement ; ce ne sont que des vestiges calcinés illuminés par l'éclat de ta pupille fascinée. A travers les mots, tu vois les siècles petit scribe ; des hommes arrosés de terreur par des vagues meurtrières et des pavois ensanglantés se dresser dans un fracas houleux au crépuscule, comme le jet salutaire de Moby Dick.
Néanmoins, prend garde à ne pas t'aventurer dans les remous de cet océan cruellement certain pour les morts, mais dont l'incertitude règne sur les vivants et risque de t'emporter à jamais si tu t'élances hardiment, trop avant sur le promontoire du passé et du futur. La soif du savoir incite, hélas, la raison à se noyer dans des flots de pages ; l'homme, cet animal présomptueux, a dédaigné l'auge d'une science naturelle pour un plus grand bassin, au ph agréable à son énorme lipe médisante, dont la pulpe raffinée par un fin progrès, n'est en rien l'image de son égo démesuré !
Ce vaste océan, c'est l'inertie parée pour ses noces de corail qui te réclame, en déployant tous ses courants contraires et solitaires ; romantisme, réalisme, naturalisme.... Et ces registres d'écume : burlesque, ironique, satirique... qui ornent fièrement chacun de ces déplacements, pourquoi ne les laisses-tu pas aller au gré du vent ? Ouvre tous ces manuels, et laisse moi souffler dessus comme sur des tartines de froment couvertes de mouches.
Combien sont morts sur une île ; érudits ou vieux mystiques aigris par le temps, pagayant au couchant sur des bibliothèques à la dérive pour arrimer une île déserte, n'ayant au petit matin qu'un pot d'encre pour se désaltérer ?
Et pourtant, que trouves-tu dans ce morne refuge laiteux, brodé avec les racines de la terre : le Livre ? La réponse à tes interrogations ? Auxquelles ? Si Adam a enfourné la pomme avant Ève ? Ne cherche plus, c'est Ève. Si une comète viendra dévaster le faite de ta montagne de connaissances, lors de la prochaine année bissextile ? L'éviteras-tu, en pirouettant sur ta plume, petit scribe ? Non, il ne suffira pas de gribouiller des formules courtoises ou quelque arabesque plaisant, pour t'esquiver de l'apocalypse. Oui, fuis sur ta planète, cloître-toi dans ton univers, mais puisse l'espace te garantir de son imperméabilité, de te détourner lors de ta retraite. Car le mal, c'est de savoir.
« Laisse-moi, ça fait plus d'une heure que tu bavardes, je regrette moins de savoir lire que de savoir t'écouter ! »
La raison quitte le page et s'adresse une dernière fois à lui, avant de s'exfiltrer à travers l'un des carreaux de la bibliothèque, en une brume étincelante.
"L''esprit de la sagesse doit vaquer à d'autres occupations. Au prochain clair de lune, elle doit rencontrer un poéte enfiévré d'idéaux, et préparer sa panoplie d'aiguilles pour le rhéteur à la valve surcomprimée, qui l'attend la tête brûlante, dans son cabinet d'affaires.
Ah ! On a bien rigolé, mais garde tes mains dans tes poches, et non dans ta bouche, tu mets de ta sécrétion plein les pages, petit frustré ! "
A quoi rime mon texte ? J'en sais trop rien, c'est bien loin de ce que je voulais faire mais j'ai tellement digressé qu'au final ça m'a donné ce récit étrange. Pas du tout voulu, et assez compliqué peut-être... ;)