Bonsoir... !
Bon. Ce petit texte m'est venu assez rapidement. En fait, c'est je pense la première fois que je m'essaye à l'écriture intuitive, que je ne planifie pas à l'avance. Le style est assez décousu, haché... peut-être trop ?
J'attends vos avis avec impatience : ne me ménagez pas !
:)
Ca s’est terminé comme ça. Lui, Jean, il sortait du travail. Moi, j’étais à l’endroit précis où je suis d’habitude. Y’a rien à faire : j’y suis toujours. Parfois, je sors, et je vois le jour. Le vrai jour. On me regarde, mon cul, ma grosse bouche ; on m’ausculte, comme une bête de foires : une femme à barbe ou un homme élastique, dont on est momentanément dégouté mais qui nous excite terriblement. Y’a pas à dire, je m’ennuyais. Terriblement. La poussière, c’est surtout ça qui est gênant. Elle vous recouvre le cœur. Il y en avait partout, et je pouvais rien y faire. Parfois, on m’aidait. Mais c’est qu’elle revenait vite ! On souffle à peine qu’elle revient déjà. La propreté, ca m’obsède. C’est comme l’alcool, mais en plus ambitieux. Cette sale propreté, que j’aime et qui m’angoisse, nécessaire à mon métabolisme, à ma mécanique, est un idéal vers lequel je tends… sans franchement qu’il m’en donne les moyens.
Le truc de Jean, lui, c’est surtout la bière. Faut dire qu’en ce moment, ça va pas fort. Je le vois peu, mais je l’entends souvent. A chaque fois c’est pareil, ils s’en prennent tous plein la tronche, y compris le bon dieu, sur lequel il jure au moins dix fois par jour, inlassable, inconsolable, et blasé. Y’en a marre nom de dieu !, qu’il répète à sa télévision. Sa fameuse télé qu’il aime plus que moi et qu’il regarde, dès six heures, lorsqu’il est sorti du travail où depuis une éternité il abime son dos pour des clopinettes, avec une bière à la main. Quand il se dirige vers le placard sans l’allumer, sa chérie, c’est que ça va vraiment pas, que son patron l’a passé à temps partiel, ou qu’il pourra pas prendre de vacances. De toute façon, il part jamais ; il a pas les moyens, et il a pas d’amis. Il en a eu une fois ! Mais il aime rien conserver. A part sa brosse à dents. Il l’aime, elle aussi, mais moins que sa veille lucarne. Il se brosse les dents quatre fois par jour. Ca dénote avec le bonhomme ! Mais la bouche, ca compte. C’est par là que viennent toutes les saloperies. Du coup, elle est impeccable, sa bouche.
Ce soir, lorsqu’il est rentré, il l’a pas allumé. Il s’est dirigé vers moi. Il m’a regardé, sans rien dire, l’air un peu triste. Puis, il m’a brutalement prise et m’a amené avec lui jusqu’au vieux canapé où il passe la plupart de ses nuits. J’suis pas habitué à être étreinte comme ça. Il m’a regardé. Et alors, il m’a amené à sa bouche…
Pour moi, c’est l’pied. Lui, je sais pas : personne n’est encore revenu de l’au-delà. A part le sang, y’a pas un aphte, pas une tache anormale. L’odeur est agréable, mentholée. Sûrement le dentifrice. Son sang coule sur le canapé, sur les coussins : quel redoutable revolver je suis !
Bon... j'viens de faire une rapide correction, et quelques modifications. J'ai modifié les quelques phrases qui pouvaient être bancales, et j'dois dire que je trouve qu'elles s'intègrent maintenant mieux dans le texte.
La chute est-elle mieux...?
Ca s’est terminé comme ça. Lui, Jean, il sortait du travail. Moi, j’étais à l’endroit précis où je suis d’habitude. Y a rien à faire : j’y suis toujours. Parfois, je sors, et je vois le jour. Le vrai jour. On me regarde, mon cul, ma grosse bouche ; on m’ausculte, comme une bête de foire, dont on est momentanément dégouté mais qui nous excite terriblement. Y’a pas à dire, je m’ennuyais. Terriblement. La poussière, c’est surtout ça qui est gênant. Elle vous recouvre le cœur. Il y en avait partout, et je pouvais rien y faire. Parfois, on m’aidait. Mais c’est qu’elle revenait vite ! On souffle à peine qu’elle revient déjà. La propreté, ça m’obsède. C’est comme l’alcool, mais en plus ambitieux. Cette sale propreté m’angoisse et, sans, je ne fonctionne pas.
Le truc de Jean, lui, c’est surtout la bière. Faut dire qu’en ce moment, ça va pas fort. Je le vois peu, mais je l’entends souvent. A chaque fois c’est pareil, ils s’en prennent tous plein la tronche, y compris le bon dieu, sur lequel il jure au moins dix fois par jour, inlassable, inconsolable, ivre, et blasé. « Y’en a marre nom de dieu ! », qu’il répète à sa télévision. Sa fameuse télé, qu’il aime plus que moi, il la regarde, dès six heures, quand il est sorti du travail où depuis une éternité il abime son dos… pour des clopinettes. Quand il se dirige vers le placard sans l’allumer, sa chérie, c’est que ça va vraiment pas, que son patron l’a passé à temps partiel, ou qu’il pourra pas prendre de vacances. De toute façon, il part jamais ; il a pas les moyens, et il a pas d’amis. Il en a eu une fois ! Mais il aime rien conserver. A part sa brosse à dents. Il l’aime, elle aussi, mais moins que sa veille petite lucarne. Il se brosse les dents quatre fois par jour. Ca dénote avec le bonhomme ! Mais la bouche, ca compte. C’est par là que viennent toutes les saloperies. Du coup, elle est impeccable, sa bouche.
Ce soir, lorsqu’il est rentré, il l’a pas allumée. Il s’est dirigé vers moi. Il m’a regardé, sans rien dire, l’air un peu triste. Puis, il m’a brutalement prise et m’a amené avec lui jusqu’au vieux canapé où il passe la plupart de ses nuits. J’suis pas habitué à être étreinte comme ça. Il m’a regardée. Et alors, il m’a amenée à sa bouche…
Pour moi, c’est l’pied. Lui, je sais pas : personne n’est encore revenu de l’au-delà. A part le sang, y’a pas un aphte, pas une tache anormale. L’odeur est agréable, mentholée. Sûrement le dentifrice. Son sang coule sur le canapé, sur les coussins. Faut dire que sur mon manuel d’utilisation, j’étais indiquée comme puissante ; 15 coups, et 125mm de canon.