Ce que j'ai écrit là m'a été inspiré il y a quelque jours : alors que, par un temps pluvieux, je sortis dans un champ pour m'aérer un peu. J'observai un chevreuil qui passait à 50 mètres de moi et je vis à mes pieds, un corbeau mort.
Je vous préviens tout-de-suite, ce n'est pas vraiment hilarant, ni romantique... J'aime bien la poésie, le romantisme etc. mais ce n'est pas vraiment le sujet de ce texte, et je m'en excuse d'avance si il vous met mal à l'aise :-[, ce n'est pas le but. J'ai essayé de pas tomber dans le gore, la fin devait être beaucoup plus décrite mais j'ai essayé d'aller plus à l'essentiel...
Vous pourrez y voir une référence aux oiseaux d'Hitchcock, mais cela n'était pas non plus volontaire. :mrgreen:
Je l'ai écrit un soir, et retravaillé ce matin à l'ordinateur. J'espère qu'il vous plaira, enfin au moins qu'il plaise à quelques personnes déjà :D
Tout commentaire constructif est bienvenu et je vous remercie d'avance pour votre patience.
La dernière traque du chasseur
Il pleut sur le val d’Askoln. Une pluie d’automne, épaisse et gluante s’abat sur les arbres vieillissants, déjà à moitié découverts de leur parure dégénérescente. Ce n’est pas encore la nuit mais les couleurs se fondent dans une morne grisaille qui masque le ciel sans pour autant que l’on distingue quelque nuage ; une masse grise, un voile opaque, si pesante qu’il semble attiré vers le bas comme destiné à s’écraser et à tout anéantir. L’eau ruisselle vivement en creusant de nombreux sillons qui se rejoignent en contrebas.
Ce temps n’est pourtant pas pour décourager quelques chevreuils, mouvant prodigieusement leurs silhouettes gracieuses au milieu des herbes folles, répétant un ballet à la gloire de l’automne. Ils se font un jeu de la pluie, bondissant, s’ébrouant, folâtrant dans tous les sens comme si ils sortaient d’une longue torpeur.
Soudain, un trait fuse avec une précision extrême ; dans un sifflement à peine couvert par l’ondée, il se fiche dans le cou d’un des animaux qui s’écroule sur-le-champ. Les autres cervidés se dispersent comme des étincelles et disparaissent dans les bois environnants.
Le chasseur abaisse son arc sans quitter du regard l’endroit où est tombé l’animal. Après avoir localisé son gibier, il se met en chemin à grandes enjambées. À sa ceinture, accroché par les pattes, pend un corbeau, dont l’aile tachée de sang pendille comme une branche morte. Bien qu’il soit inerte, ses yeux noirs semblent briller d’une d’intelligence malfaisante qui ne ressemble en rien à la détresse qu’éprouva surement l’oiseau avant de succomber. Il se balance de gauche à droite comme une pendule. Mais loin d’indiquer l’heure, laisse présager toute autre chose.
Le chasseur atteint rapidement la pente opposée. Il peine à retrouver l’animal, mais le découvre enfin, couché au milieu des hautes herbes. Il s’avance précautionneusement, regarde par-ci par-là s'il ne viendrait pas quelque charognard pour lui disputer sa proie. Mais rien dans les environs ne semble pouvoir l’inquiéter. Soudain, le chevreuil abattu relève la tête comme si il avait été simplement endormi. La flèche qui l’avait abattue lui traverse littéralement le cou, mais il ne semble pas s’en préoccuper. Le chasseur se fige sur place, sans comprendre. L’animal regarde de tous les côtés puis se remet sur pied en levant d’abord son arrière train. Il tourne subitement la tête vers le chasseur, qu’il fixe presque humainement comme pour le défier. Un seul geste de l’homme et l’animal prend la fuite. Mais il s’arrête un peu plus loin se retourne vers le chasseur et le défie à nouveau du regard. De l’eau ruisselle sur le visage de l’homme, empreint d’une fureur nouvelle. Il n’attend pas d’autre signal et se lance à sa poursuite, l’arc à la main.
Le chevreuil le fait zigzaguer dans les hautes herbes jusqu’en haut de la pente. La course se poursuit dans les sous-bois, plus sombre encore que la vallée. La pluie sous les arbres semble redoubler d’intensité. La végétation, de plus en plus dense rend le passage plus pénible encore. Des ronces traversent de part et d’autre le sentier, couvert d’une boue dans laquelle viennent s’enliser les bottes de cuir du chasseur. Mais loin de le ralentir, cette nouvelle difficulté décuple sa détermination qui devient rage.
Le chasseur dégaine une épée courte et taillade sauvagement les ronces. Il ne perd pas des yeux sa proie, qui se fait de plus en plus proche. De coups en coups le sauvage se rapproche de son but, se voit déjà en train de le découper vivant, imaginant le sang gicler jusqu’à éclabousser son visage ; il en sent déjà le goût à ses lèvres, l’odeur et se voit touchant sa chair de ses mains et y mordre à pleine dents, après y avoir creusé une profonde entaille.
Soudain, le chasseur reprend ses esprits. La pluie cesse, le chevreuil s’est arrêtée au millier d’une clairière. L’animal se retourne et le fixe à nouveau. Le ciel se dégage et laisse filtrer quelques rayons tombant sur la clairière.
L'homme serre son épée dans sa main tremblante. Il ne remarque pas à sa ceinture, le corbeau à l’aile pendante, animé de nouveau par un sinistre dessein. L’oiseau s’attaque aux liens qui l’entravent, il mordille la ficelle avec frénésie. Pendant ce temps, le chasseur s’avance lentement vers sa proie. Le sang froid reprend le pas sur la fureur qui attend sournoisement que vienne son tour. L’animal ne bronche pas, mais son regard se fait plus menaçant. L'homme ne s’arrête pas pour autant, il ne s’étonne pas du comportement de l’animal, sa seule volonté est d’en finir, de régler son compte à cette bête qui a osé se dresser devant lui en croyant qu’elle en réchapperait. Le cervidé est à sa portée, il peut presque le toucher, tous ses sens sont en éveil, mais uniquement dirigés vers sa proie, comme si tout le reste avait disparu derrière un voile. Il sent son odeur, l’animal est tout prêt, il n’a plus qu’à tendre le bras pour lui trancher la tête et mettre fin à cette attente insupportable, cet appel qui résonne en lui comme un cri déchirant et assourdissant... l’appel du sang, de la mort. Le moment est venu, la fureur explose en lui et déverse son terrible poison. Il jette sauvagement son arc, prend sa lame à deux mains, la lève au dessus de sa tête comme un bourreau prêt à porter le coup fatal. Il pousse un rugissement et abat son arme de toutes ses forces sur le cou de l’animal. Pourtant, le coup n’a pas le temps d’atteindre sa cible.
Un croassement rauque déchire le voile. Le corbeau aux ailes déployées fond sur le visage du chasseur, plante ses griffes aiguisées et le mordille de son bec. Avec une efficacité redoutable, il entame une sanguinaire besogne sous les hurlement effroyables du chasseur. Son visage est ravagé par des coups de bec qui n’épargnent que les yeux. Le chasseur défait tombe à genoux. L’oiseau lâche enfin sa proie qui s’écroule sur le sol. Le corps se tortille dans tous les sens, plante ses ongles dans la terre. Son cri devient murmure. L’oiseau noir au bec ensanglanté vient se poser devant ses yeux sous le regard satisfait du chevreuil. Le chasseur anéanti observe, impuissant, cet oiseau qui le domine de toute sa hauteur, puis sombre lentement vers une nuit sans fin.