Il est mort le poète
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C'est la mort d'un poète ici que je proclame
Il eut la belle vie, maintenant c'est fini
Comme à tout un chacun le nocher le réclame
Il faudra lui jouer un air d'Albinoni
Afin qu'il monte au ciel à la fois corps et âme
Au sein d'un concerto mêlant à l'infini
La justesse des mots qui compose sa trame
Récitée tendrement presque en catimini.
Il pourrait sur le champ bien ranger son calame
A quoi sert un poète dans ce monde pourri
En dehors de chanter les beaux yeux d'une dame
Alors qu'en l'au-delà l'attendent des houris.
On sait bien qu'il n'est pas seulement homme à femmes
Dans la chaleur humaine, il cherche encor la flamme.
Le samedi 11 juillet 2026 ©