La petite mort
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Tu refermas sur moi le livre de tes jambes
Ce grimoire sacré que j'aimais feuilleter
J'y buvais tes lexies jusqu'à l’ébriété
Allumant dans tes yeux de très joyeuses flambes.
J'ai changé l'encre en fiel pour clamer des iambes
Car tout ce qui me tue vient de ton encrier
Où je trempais ma plume à te faire crier
Excessif et pompeux cherchant la dithyrambe.
Il n'y a maintenant que déchirure et sang
Et ne sens plus chez toi comme un désir pressant
Sans doute ai-je arraché au cœur l'ultime page.
Incandescent brasier de ton autodafé
En pompier pyromane un bonheur insensé
M'oblige au saint des saints à mouiller ton corps sage.
avril 2026 ©