Le Monde de L'Écriture
Coin écriture => Poésie => Discussion démarrée par: Herbert D le 24 octobre 2025 à 19:02:13
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« L’homme se fuit en tous lieux, et ne trouve en soi qu’un désert. »
Me voici, las des jours, naufragé sur la rive,
Où nul vent n’a souci qu’un mortel y survive.
Le flot de mes années s’est brisé sans retour,
Et l’aube me déçoit comme elle fit le jour.
Je fus, jadis, croyant en l’ombre et la lumière,
Mais mon cœur s’est usé sous une main de poussière ;
Et ce reste d’espoir, qui meurt entre mes doigts,
Est le dernier flambeau d’un monde sans sa voix.
L’homme que je fus dort au fond de ma tête,
Et l’écho du passé m’étreint comme une fête
Que l’on voudrait quitter, mais dont le chant persiste,
Spectre de mes bonheurs que le néant assiste.
Je regarde en arrière, et n’y vois que débris,
Des visages sans nom, des serments incompris.
Tout ce que j’ai voulu m’a fui dans sa chimère,
Et même mes enfants me sont terre étrangère.
Ô solitude amère, ô compagne obstinée,
Tu t’es faite à mon flanc comme une destinée ;
Et ton souffle glacé, pourtant presque loyal,
M’enchaîne à ton silence, austère et spectral.
Je te hais, et te veux ; tu me tues, tu me sauves ;
Tu m’as pris mes hivers, m’as rendu mes alcôves.
Je ne suis plus des tiens, ô vivants d’ici-bas,
Car mon esprit s’enfuit où nul pas ne va pas.
Je fus enfant blessé d’un berceau sans caresse,
Un fruit né du malheur, mûr dans la détresse.
J’ai grandi sur un sol d’argile et de frissons,
Bâtissant ma raison sur de frêles moissons.
Ainsi l’homme se perd dès le sein de la mère,
Quand le cœur ne reçoit ni pitié, ni lumière ;
Et tout ce qu’il deviendra, pauvre être ou tyran,
N’est qu’un cri d’autrefois qu’il poursuit en mourant.
L’amour m’a quelquefois tiré de ma misère,
Mais, doux ange ou démon, il n’a su que me taire ;
Je l’ai tenu souvent, il s’est fondu soudain,
Comme l’eau dans la main d’un mendiant divin.
Je n’ai point su garder ce feu qui transfigure,
Et mon cœur s’est usé d’en craindre la brûlure.
J’ai laissé s’envoler ce qui me fut donné,
Et me suis retrouvé plus vide qu’un damné.
Le soir est dans mes yeux, mon âme est en absence,
Je vis, mais c’est mourir, d’une lente évidence.
Mes pas sont sans écho, ma voix sans horizon,
Je marche vers la nuit, sans rêve ni raison.
Ô mort, paisible sœur, toi seule es ma demeure,
Ferme enfin ce regard que la vie effleure ;
Qu’en ton sein je m’endorme, humble, désaccordé —
Puisque je fus vivant, sans jamais exister.