Le Monde de L'Écriture
Coin écriture => Poésie => Discussion démarrée par: LOF le 13 janvier 2025 à 18:45:18
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La foire aux sentiments
Dans l’hiver de ta colère j’entends
la violence, ses pestilences,
ta rancune creuse lagune
et vengeance aux sourdes émergences, ton mutisme
est un rhumatisme habituel,
et dans ton décolleté souffle un blizzard
de contrariété.
Aucun de tes gestes daigne
se détendre sur ma veste.
L’impatience est la plus infâmes
des transes, telle une cocotte-minute
d’où explosera ton rut,
un étouffement qui me jette
au bord du démembrement,
un suicide tranquille
sans acide,
celui d’une haine sans haleine,
dont la maladresse
est maîtresse pour former
le plus épouvantable des retables.
Le plus connu des sécateurs s’appelle
la peur. Serpent humide glissant
dans mes tympans. Feuillage flétri
qui de moi fait son barbouillage.
Dans le réseau de mes viscères,
la peur répand son armée de ciseaux.
Limaces de glace,
dont la contagion est une explosion flasque
et silencieuse.
Mais à la roideur de la paralysie, il est bon
d’opposer un parfum de fantaisie.
L’émerveillement est dans le gazouillis
d’un enfant. De cette religion aucune suspicion.
Tous les matins
je me prends pour Tintin.
Dans le silence de l’émerveillement
cherchons résidence. De toutes les choses
chassons loin la nocive glose. Que chaque
respiration soit une illumination,
une renaissance
dont le bouquet entrelace
connaissance et absence.
Ah souffrance, soit celle qui recueille
ma désobéissance. Souffrance injuste,
porteuse d’orifices, gangreneuse d’abysses.
De la révolte je fais ma récolte.
Je ne veux plus entendre
vos cris, saloperies de l’esprit.
Toutes blessures me transfigurent. Hélas,
la maladie est le pire des bigoudis,
à mes cheveux sans mélodie.
De mon chagrin,
je tire un surin, pour de mon cœur,
frapper le tambourin.
L’amour n’est plus le job des troubadours, seulement
un oiseau qui picore les reflets
du ruisseau. Ta tendresse met le
feu à mon allégresse. Toute musique
est métaphysique. Que ta fleur soit
le brasero de mes ardeurs. Ton embrassade,
le champ d’une interminable glissade.
Dans la générosité
s’effondrent les sièges de ma brutalité pour
dans l’immensité se dissoudre.
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Un petit avis au passage me serait utile.
Merci d'avance.
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Bonjour,
Ce poème m’a frappé par la puissance de ses métaphores et la profondeur émotionnelle qu’il déploie, entre souffrance et quête de rédemption. L’écriture crue et viscérale capte parfaitement l’intensité des sentiments humains. En revanche, sa densité et ses images parfois trop obscures peuvent rendre la lecture difficile, voire déroutante par moments
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Très intéressant et profond,
Cependant, j'ai le sentiment que ce texte fut écrit en plusieurs fois, j'aurais préféré ressentir un flot plus limpide...quelques suites moins retenues, plus de lâcher prise, peut-être.
Mais ce n'est qu'un avis...