Le Monde de L'Écriture
Coin écriture => Poésie => Discussion démarrée par: Exil le 19 juillet 2021 à 21:10:48
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L’enfance est un écrin précieux
Qu’une main toute ridée et songeuse
Effleure avec peine
Rappelle-toi
du vitrail des dimanches de pluie,
de sa lumière imbibée du regard qui la fuit,
qui te croise qui le veut...
des sommeils perturbés du bruit sourd
de la messe, de ma messe
des messes basses entre moi et moi-même,
et qui, jusqu'à toi, parvenaient tout de même...
Souviens-toi
du contour de la mer que nous dessinions
et qui n’a pas de fin
et qui ne le sait pas...
Souviens-toi
de la naissance des trottoirs
sur lesquels nous voguions
en songeant à la nôtre,
de fin…
Nous voulions jusqu'aux ports amarrer
nos sourires.
Mais l’amour qui remue la poitrine,
intrus dans les yeux et le ventre arrondi
dont le maître réel est l’envie assassine
arrima bien plus tard, Rue côte-à-côte sur les draps
Il laissa là deux petits tas de ruines
victimes de l'espoir invaincu par la vie
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je crois être en désaccord d'emblée hélas avec la première strophe. Ah. Ou alors l'image m'échappe ou alors c'est autrement personnel, quelque chose que tu voulais exprimer et que je ne vois pas ensuite explicité. Mais "l'enfance", dans l'absolu je veux dire l'Enfance majuscule ce n'est pas un écrin pas un objet intact c'est une boîte violée, irréparable, un coffre fort ouvert que toute la vie s'attarde à refermer en vain. C'est autrement plus inaccessible, autrement plus à-jamais-passé qu'un écrin préservé. C'est toute la beauté de cette thématique : non pas l'inaccessible qui est mais l'accessible qui n'est plus. Ensuite ensuite quelques jolies choses le vitrail des dimanches de pluie toutes les églises en ont un ou plutôt tous les enfants dans leurs espèces de cathédrales intimes. D'autres choses sont moins jolies les ratures volontaires "de
la messe, de ma messe" "et qui n'a pas de fin et que ne le sait pas" c'est un peu lourd on dirait le ressac sans ni la violence ni le parfum et puis "la mer, la mer toujours recommencée" est passé par là et la comparaison, obligatoire, défait l'image en même temps que la marée. "En songeant à la nôtre, de fin" encore la syntaxe pourrait être plus souple je pense, plus liquide. Mais il y a des pistes, des images, une couleur ; je m'y retrouve un peu un je d'il y a quelques temps du moins s'y retrouve. Continue.
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Salut EloiR,
Un commentaire s'apparentant à une envolée lyrique... que demander de plus ? J'ai aimé lire ces pensées. Je retiens que l'Enfance "c'est une boîte violée, irréparable, un coffre fort ouvert que toute la vie s'attarde à refermer en vain". C'est bien pourquoi la main la caresse avec peine... Cet écrin que je qualifie de précieux ne l'est qu'aux yeux de celui à qui il appartient. Mais combien de babioles et objets en piteux état trônent encore dans le creux de mains tremblantes, sans craindre les ordures ? Ce qui différencie le caractère précieux et inestimable d'une chose par rapport à son coût, c'est la valeur qu'on y met... J'ai écrit ce poème à la hâte, mue par le désir de raconter quelque chose qui naissait à l'intérieur, sans savoir comment l'amener efficacement. Tenter de retranscrire des couleurs et des impressions est chose ardue. Il se peut que le sens ou la charge émotionnelle que nous mettons dans les mots que nous choisissons finisse par se déliter, interférer en se confrontant à d'autres fenêtres, à d'autres âmes... Je voulais rester vague sans tomber dans le flou total non plus. Laisser cela libre d'interprétation... merci !