Bonjour
je pose de nouveau ce texte, qui avait créé étrangement une polémique sur le commentaire.
Donc, avant toute chose je pose ici mes demandes concernant les retours.
J'attends effectivement des retours et des commentaires. A mon sens, les "commentaires" sont le résultats d'un échange, surtout en poésie. Les commentaires devraient être axés sur l'intention du texte. Souvent cette intention est difficile à exprimer. Je vais essayer de l'expliquer, l'intention est de créer une étrangeté, d'approcher le texte d'une forme oralisée:
- tournures naïves ou simples parfois comme le "il y a"
- métaphore complexes
- mélange de forme propres à la poésie et propres à la prose
afin de "porter" un texte destiné à être lu à voix haute, par ex: virgules doublées d'un à la ligne pour allonger la pause.
J'essaierai de répondre le mieux possible aux commentaires si il y en a, mais je garde ces axes d'écriture.
J'avais associé ce texte à une photo d'une œuvre de Pierre della Gistina
Parce qu'elle me plait, donc pourquoi ne pas en partagé une image.
Ensuite, parce qu'elle s'intitule "l'homme qui marche". Il y a pas mal d'artistes qui ont produit des œuvres qui s'intitulent "l'homme qui marche". Pourquoi pas nous. "L'homme qui marche" de Pierre Della Giustina est une une œuvre majeure dans ma constellation, je vous invite à visiter cette salle d'expo. Giustina (https://www.pierre-dellagiustina.fr/). Comment un artiste passe ou ne passe pas le plafond de verre ? Autre sujet, mais vaste sujet.
J'ai donc écrit mon "homme qui marche", il chancelle, boitille, cahote... peut-être, mais c'est mon petit bonhomme. Je recevrai vos commentaires sans souci, j'y répondrais par rapport à mes axes d'écriture. Concernant la sculpture ( bois et écorce, en passant), à part vous dire que c'est génial, je serais bien incapable de dire pourquoi.
(https://zupimages.net/up/24/20/xtqq.jpg)
Il y a un homme qui marche.
Il garde la pluie sous sa peau.
La pluie qui lave les toits et les rues.
Un peu d'eau...
et ruisselle
la mémoire
avec la vivacité des truites.
J'habite la ville, mais…
Les rues, les maisons, le bord du fleuve, les usines, les fenêtres ouvertes.
Tout ceci est en moi, je suis la résidence.
Est-ce là mon nom ?
Sur mon épaule vacille la montagne, brillent les toits au crépuscule.
J'ai peur.
Si je dors, dort la ville avec moi.
Alors je marche.
Je déploie mon corps sur l'horizon, capte le frémissement de l'aube.
J'évite la ruine parce que toujours vif.
Je ne suis pas la pierre, ni le métal, ni l'asphalte, ni le verre.
Sur mon dos des ailes de plâtre ou de marbre
qui ne servent à rien mais pèsent.
J'ai mangé de la poussière et du sable. J'ai mangé des oiseaux.
J'ai mangé l'écume.
J'ai mangé les cheveux de l'ange.
Debout, avec ce qu'il y a sur mon dos, je ressemble au ciel la nuit,
à la constellation du cygne si elle existe.
Gravitant lentement autour de l'étoile polaire, s'inverse le haut et le bas,
sans dessus-dessous.
Il y a un homme qui marche.
Il a une destination.
Le sol devant lui se creuse ou s'élève comme la mer. Il marche dans ce mouvement, tantôt enseveli sous la terre tantôt au-dessus d'elle.
Je pose ma nuque sur l'aube. Mon lit est une maison dévastée, les linteaux ont rompu un à un, le front fendu la maison s'est brisée.
J'ai dormi ici plusieurs siècles et maintenant
je fais des gestes que je ne reconnais plus.
Je salue des dragons minuscules dans le scintillement du jour.
Si je marche, je danse, ainsi le monde me pardonne !
Faut-il se vêtir du mouvement pour avoir une raison d'être ?
Quelqu'un a tissé pour moi une toile, fil à fil, trame à trame. J'imagine le pèlerin remontant le cours de ce fil,
bâton en main et coquillage autour du cou.
Je me suis vêtu de ce voyage, enroulé dans le fil.
Parfois il m'habille, parfois il m'attache.
Une sorte d'otage perdu dans le désert et qui voit dans le lointain le camion s'éloignait dans la poussière.
Fascinante captive.
Ainsi, je le suis, poignets liés et pieds nus.
Ainsi, je suis celle qui porte la promesse de l'étreinte.
Il y a un homme qui marche.
Parfois au bord de la faille, un instant suspendu.
Ou bien il tombe.
Alors il écrit, tourmenté par les mots comme des étrangers un instant reconnus puis oubliés.
J'use mes doigts sur le sable, puis le burin sur le granit.
Je fais naître ce que le temps isole, dans la pierre l'image de l'ange.
Mon corps lancé contre le monde.
Il y a peut être quelqu'un qui m'entend, dans la nuit , un frère perdu.
Je voudrai me reconnaître dans son visage, savoir enfin ce que je suis.
J'écarte la nuit avec mes mains comme nageant dans une forêt sous-marine.
Je m'en vais dans les profondeurs ou plus dense encore est l'ombre.
J'essaie,
j'essaie de porter hors de l'eau le corps de mon ami ; mais il m'échappe,
se dissout,
cette foule passe entre mes doigts.
Bientôt je n'aurai plus d'air.
Il y a un homme qui marche.
Il est seul.
Je me trompe,
je ne peux pas échanger ses os contre les miens, ils ne sont pas proportionnés. Il en est de même des muscles, des viscères, des veines.
Ainsi, j'ai construit un temple en posant sur le sol mon coude et mon poignée.
À l'aune de mes membres j'ai dressé les colonnes.
L'épure.
Je porte la cathédrale.
Ainsi, j'ai élevé sur mon corps, des pierres et un toit, et la foule de ceux qui viennent prier, et la ville en entier avec ses ponts, ses routes, ses égouts.
Pourtant, je suis toujours vivant.
Je me trompe,
ou bien je me trahis.
J'erre dans ce lieu,
je poursuis une ombre.
Je rencontre des fauves au pelage moiré, allongés dans les ténèbres
ou debout comme des hommes.
Est-ce cela le rêve ? Un aveu !
Il faudrait que je tienne toujours prête mon arme, porter sans cesse entre mes dents la lame du couteau.
Il faudrait que je sois ainsi, marchant dans les ténèbres en lisière des lueurs.
Il faudrait que je sois dangereux pour être.
J'hésite, vacillant dans la lumière de la torche, je porte le tumulte,
la voix de ceux qui parlent par mes sens.
C'est moi celui qui va et revient dans le ruines.
C'est moi celui qui tombe.
C'est moi celui qui danse, les paumes chargées du sable des rencontres.