Un moment magnifique
C’est une fin d’après-midi d’été. Godefroy conduit nonchalamment sa Mustang. Il longe le mur du cimetière. Les stèles dépassent du mur comme des coiffures solennelles. Après le cimetière les prairies ouvrent leur champ. Etendue de sinople que jaunit le soleil. Godefroy allume la radio. Il aime écouter les lieder de Mahler. Le chant mélodique accompagne les courbes du paysage. Et aussi la route sinueuse. Godefroy tient à peine son volant. Du bout des doigts il donne une légère impulsion, un coup à droite, un coup à gauche. La Mustang obéit à son conducteur. Une longue fraternité lie Godefroy à sa Mustang, maintenant déjà bien cabossée par la vie. Les ombres s’allongent. Godefroy roule sur les ombres des arbres qui traversent la route. Une sorte de liberté envahit le conducteur. Tout pourrait être possible. Est-ce la musique ou le paysage qui semblent délivrer Godefroy de la pesanteur ? C’est la fusion des deux. Et aussi l’heure où le soleil va basculer dans l’autre hémisphère. Il prodigue ses éclats de feu avant de disparaître. C’est ce combat qui enchante Godefroy. Cette apothéose avant le déclin.
Les vignes alignent leurs plants. Eux aussi épousent les ondulations du paysage. La verdure des arbres vire à l’émeraude ou au bronze. Les vitres de la Mustang sont baissées. La fragrance des pins s’invite dans le cockpit de la voiture. Elle s’assied près du chauffeur. Elle l’enrobe de toute sa présence, surtout quand Godefroy n’éternue pas et que l’allergie choisit de le laisser tranquille. Le Chant de la Terre de Mahler est un choix idéal pour se balader au crépuscule. La voix de ventre de Kathleen Ferrier est une chambre d’écho qui multiplie la beauté de la campagne. La durée d’un crépuscule est subjective. Godefroy suspend le temps. La Mustang serpente indéfiniment. Surtout que l’heure de la fin de ce voyage n’arrive pas se répète Godefroy. Si la Mustang ralentit c’est le crépitement des cigales dans les haies et les talus qui montent par les fenêtres ouvertes. Il rentre dans la gorge de Kathleen qui rivalise avec les insectes tonitruants. Kathleen Ferrier aura le dessus comme toujours. Godefroy le décide.
Voici un troupeau de brebis sur la route. Il encercle la Mustang par son flot de laine, d’écume, de neige. Le berger fait un salut amical à Godefroy. Godefroy n’avance plus, mais il vogue, enivré par un bouquet de sensations. Puis le troupeau continue son chemin, s’éloigne. La Mustang demeure silencieuse, à l’arrêt. Le soleil s’est effacé de l’horizon. Une pénombre douce se répand sur les collines. Il n’y a plus de labeur pour l’œil à se glisser entre l’ombre et la lumière. Tout est étale, égal. Comme une robe grise qui nous repose de toutes tentations. Au milieu de la route, les hirondelles font un mouvement d’ailes avant de rejoindre leur nid sous les toits. Kathleen Ferrier continue à voix basse son Chant de la Terre. Godefroy renonce à regarder l’heure. Sur le cuir rouge de sa banquette il s’affaisse, merveilleusement lourd. Une soudaine fraîcheur rentre pieds nus dans la voiture. Elle frôle les mains, le visage de Godefroy, avec ses parfums d’herbe et de fleurs.
Puis au loin arrive une inquiétante forme noire sur la route. Ses yeux sont déjà allumés. Mais Godefroy n’a pas le temps de se garer sur le côté. Déjà les yeux fondent sur lui. Et les injures fusent par la fenêtre du camion qui réussit une ambardée pour éviter de justesse l’écrabouillement total de ce magnifique moment dans la vie de Godefroy. Il est blême comme un mort. Il éteint la radio, au revoir Kathleen, remonte les vitres de son cockpit. Et doucement il dévale la route, tel un fourgon funéraire revenant au garage. La beauté et la vie tiennent à peu de chose, se dit Godefroy, s’agrippant au volant. Il distingue déjà les petites lumières du village qui scintillent comme lors d’un soir de fête dans l’évidure de la vallée.
Effectivement un beau moment Lof.
Je ne sais pas comment tu fais pour rassembler une belle intensité dans tes textes courts. Quand Delerm a sorti sa "dernière gorgée de bière", le truc m'est sorti par les yeux ( surtout les petits pois)... un sentiment de "allons les pauvres satisfaisez vous donc de vos petits plaisirs" (si tu ramènes ça en rapport aux intellos qui arrivent à transcender de tel moment ou au maitre du monde et du pognon... bref)... j'ai préféré les vies minuscules de Michon et sa simplicité essentielle.
Je n'y arrive pas. En ce qui me concerne je ne sais pas du tout rassembler une telle intensité dans un texte court, au contraire de toi.
Peut-être à lire en même temps que la musique
des bricoles :
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B