Le Monde de L'Écriture
Coin écriture => Poésie => Discussion démarrée par: Titus le 21 mars 2024 à 17:25:51
-
En cours de réécriture... Merci.
-
A l’heure où les aigles tiennent dans leur bec furieux le drap du ciel et où les deux mamelles de la terre crachent du lait entre les racines des morts, tire l’être contre toi comme une cape d’ombre et marche au travers. L’époque s’aggrave dans la dynastie du temps disloqué et Dieu ici gît – non l’Un mais l’Autre où nous avons lieu et dont les machines aveugles dévorent le cadavre. Qui sait ce qu’il y a après la création quand toutes ses sphères tombent, comme un oignon avec ses pelures ?