Ce sont ces lieux que l’on n’emprunte qu’une fois
en lesquels on dépose des morceaux de soi
des instants donnés.
On les retrouve en rêve, en secret
depuis la fenêtre d’un train
on se souvient.
Cela peut être un rire ou un baiser
parfois l’écho d’une colère.
Le bruissement d’une idée
qui a depuis fait son chemin
mais qui commença là
dans ce pli, ce recoin
cet endroit doux bien en soi.
Pour tout autre
passé par ailleurs
cette idée et son chemin
ne valent rien.
Pas plus que cet entrelacs de graviers sous platanes
que ce maigre ruisselet dans un flanc vallonné
que cette voie désaffectée aux wagons oubliés
ou ce lampadaire morne dans l’allée
et même cette tour où nous sommes montés
qui avait pour toi la saveur de l'énième
et pour moi celle d'une fois.
Merci beaucoup pour votre passage et vos retours :coeur:
Ravie que tu aies voyagé Vincent.
Claudius, merci beaucoup, j'ai l'impression d'avoir touché juste en te lisant, c'est vraiment précieux.
Maxence, je te remercie d'avoir partagé l'écho en toi de ce texte. "L'oubli de l'ordinaire", c'est très juste. Je suppose que se frotter à la poétique c'est creuser sa mémoire, comme un ver œuvrant en pleine terre.