Porteur de lanterne
Il suffirait d’ouvrir la porte. Elle ouvre sur ce qu’on imagine. Tous les ans c’est la même histoire. L’éclairage est sombre. Derrière la porte tout est lumineux. Il faut attendre le signal. J’ai hâte qu’il arrive. Mais pas trop vite. Attendre fait grimper le taux d’imaginaire. Frapper à la porte est inutile. Personne ne l’autre côté pour me l’ouvrir. Donc ne reste que le signal et ma décision à ouvrir, pousser, écarter ce qui obstrue ma vue, m’empêche d’avancer vers ce que je veux.
Mais le signal est donné par qui ? Une voix, une personne ? Une personne venue de quel piédestal ? Avec quelle figure ? Aimable, autoritaire, revêche ? Peut-être s’agit-il d’une voix simplement. Une voix sans consistance, ni image. Une voix volatile, diaphane. Presque une absence. Elle viendrait par les fenêtres, ou descendrait par un escalier. Il me suffirait d’entendre la voix, l’accepter, la comprendre. Une voix qui dirait « Ouvre la porte, ton moment est venu, tu en as le droit ». Et l’écart entre ce qui n’est pas encore et ce qui va devenir se réduit. Le maintenant et ensuite. Entre deux, il n’y a plus que l’espace d’un doigt, d’une main. La mienne. Celle qui enclenche la poignée, la tourne en émettant ce profond grincement qui est bien plus que celui d’une serrure.
Je suis libre d’obéir à la voix ou l’ignorer. Une liberté qui me place comme au bord d’une falaise. Sois je trouve la force de déployer mes ailes ou j’abdique et je m’écrase sur les rochers au fond du précipice. Mais l’histoire qui se répète tous les ans pourrait être autrement. Une histoire sans porte, sans séparation, sans l’idée qu’il y a une nuit et de l’autre côté une lumière. Nous sommes les créateurs de cette fraction. Je suis le porteur de ma lanterne. Je la dirige où je veux pour voir le marécage et avancer dans la direction qui me convient. Reste à savoir ce qui me sied. Et là d’autres voix chahutent. Elles proviennent de ce que je ne sais plus. Je n’en suis pas le manipulateur. Le marionnettiste ancestral. Mon défaut est d’en chercher les fils. Une façon encore de ne pas sauter du haut de la falaise.
Et si aussi, il n’y avait plus de falaise. Un terrain plat. Les infructuosités n’étant celles que de mon caractère. Je suis devant la porte. J’ai envie qu’une porte soit dressée. J’invente ce qu’elle cache. J’attends qu’on me donne un ordre. C’est la même histoire qui se répète tous les ans. Derrière la porte, il y a le cadeau de mes désirs. Le papier cadeau est étincelant. Probablement constellé d’étoiles. Il faut déchirer le papier proprement. Il resservira l’année prochaine. Pendant combien d’années encore pourra-t-il servir ? Envelopper, protéger, illusionner, signaler que ce qu’il recouvre nous est intimement destiné.