Elle...
Elle parle souvent comme se poétise
l'évocation de l'être en paraître.
Ses univers extérieurs nous emportent loin.
Par-delà la Grande Ourse,
Elle se crée un paradis omniscient.
Or, fatalistes que nous sommes,
nous le croyons à naître.
Et pourtant,
Si l'anecdote dote la docte entité d’une pauvre existence,
en Elle l'infinie conscience se perd hors la source.
Antidote agonisante de la vie off course,
Elle formalise ce qui se conceptualise informel.
Selon sa systémique autant qu'envers naguère,
l'idéologie onirique peinte en vert ne lui sied plus guère,
sinon qu'à guinder quelque érotisme plus fardé
qu'un fol humour ne rend trop grinçant.
Alors que cependant
Son cœur vit sa vie en affleure,
sous le fil froid de l'affileur.
Nourrie de l’eau bleue qui l’enivre,
Elle n’a que faire de nos vouivres.
Gavée d’amour coupé d’ivresse,
d’âme en folie faite allégresse,
comme ivres sont les fleurs :
à fleur de vie est sa couleur.
Pigment qui s'égaie en page-livre.
Encré mot piment, Elle délivre
des verbes langue-de-bois-puinés
transcrits sur des peaux d'agneaux mort-nés.
Mais il est peut-être que :
Rebondissant par métaphore.
Rhétorique d’après l’aurore.
Elle se morfonde au chaud soleil :
désastre inné d’amour-feu vermeil.
Alors qu’or et agent s’y fondent,
basiques clés d’amour facondes,
que l’âge a séduit pour qui les implore :
d’éloquence Elle peut nous ravir le corps…
Or, on la laisse faire, car on est tolérant ;
D'où l’effet nul d'un bémol inopérant
sur nos rides… autant que nos os blancs.
Sinon que peut être… finalement,
pour le cas précis qui la délivre :
Elle garderait fou quelque amour ivre
d'un sentiment écrit mais non pensé.
Sinon qu'à trop s'alambiquer nous la récitions,
Perdus dans un chemin qui nous crache au visage,
nos écrits crashés lors de l'ultime voyage,
périront dans L’Antre infernal des plurivers poisseux,
où vers et citations seront mêlés par nos dieux oiseux.
À moins que d'être distillés, comme gouttes égouttées
parmi de pluies de larmes éternelles… dégoutées.
RHD