Etat hors limite
Je vais y aller. C’est le jour. Depuis si longtemps. Je le savais. Toujours refusé de m’y préparer. Les oiseaux font balancer leur queue et le cri du cochon qu’on égorge est long et poignant. Cette nuit j’ai compté toutes les heures. Seulement vers cinq heures, d’épuisement je me suis endormi. Le tonnerre fracasse les grands chênes en faisant un bruit de camion rempli de pierres. J’ai dormi. Deux heures lourdes d’absence, sans rêve ni cauchemar, comme
le bougement bleu du vent sur un champ de lin. Ce matin, je dois m’habiller. Mais quelle importance. Pourtant. Ne jamais me faire voir. Les clochers sont tellement minces au-dessus des toits. Il y a des chats qui restent des heures entières immobiles dans les champs. Pour la dernière fois je regarde la vie normale. Les gens. Leurs paroles. Profiter comme on dit. Un lézard courre sur les briques d’une muraille. Il fait chaud, la terre se fendille, les jambes
s’égratignent aux broussailles. Vers sept heures tout le fond du ciel est rouge. Profiter. Oui. On dirait que les coqs ont du sang à la crête. Profiter, comme on dit. C’est ridicule. Profiter de quoi ? Tirer avantage de quoi ? Jouir alors. Mais de quoi ? Tirer plaisir, oui mais de quoi ? Tirer oui. J’ouvre des tiroirs. Sur les routes, y a des peupliers écorsés dont le bois blanc est tout jauni par la pluie. La poussière froide fait voler les papiers, le vent gratte la terre comme
un balai qui racle. Dans le tiroir que j’ouvre je saisis ce qui va modifier ma vie. Après rien ne sera plus comme avant. A quoi je ressemblerai après ? C’est impensable. Quelle tronche ! Mais la tronche n’est rien. Les hirondelles poussent leurs cris dans le ciel humide et froid. Elles font des croix avec leurs ailes ouvertes. Et le brouillard empeste la fumée. J’aurai la tronche de quelqu’un qui pourra sourire encore. Mais un drôle de sourire. Le sourire de
quelqu’un qui saura le seul à savoir. Je ricanerai. Non. Dans les près il y a des fleurs si fines qui bougent, les piverts cognent les arbres de leur bec. Mon rire sera franc, ce sera celui d’un homme franc, celui qui ne cache rien. J’aurai un rire explosif. Je pourrai aller au restaurant librement. Avaler une bouffe, comme ceux qui bouffent librement. Mais ça ne se passera pas comme ça. Les soirs de pluie les oiseaux ont une voix mouillée, les volets claquent contre les
murs et on entend tomber les tuiles du toit. C’est trop tard. Je serai passé de l’autre côté. Je ferai semblant jusqu’au moment où tout le monde aussi saura. Je profiterai vite de ce moment avant que tout le monde sache. Ce petit moment comme dans un jardin l’odeur tiède des poires. La cloche d’une église qui tousse au loin. La nuit pure qui coule dans l’eau verte des torrents. Mission accomplie. Sans fierté. Ma délivrance sera bizarre. Celle d’être allé jusqu’au
bout, comme des enfants tout écarlates immobiles sur la route. Rien que pour moi. Un orgueil secret. Pour une fois j’ai accompli. Il y aura des dégâts collatéraux. C’est sûr. Les nuages cassent la montagne. Un houx coriace pique, ses boules lisses sont rouges de sang. Une belle rose éclatée doit mourir comme meurent les choses. Si j’allais jouer au casino tout de suite. Je n’ai plus rien à perdre maintenant. Demain n’arrivera pas. Je peux le reculer en jouant.
Me distraire pour arrêter toutes ces conneries qui avancent. Plus aucune sauterelle ne se repose au soleil et la noire épaisseur des feuilles ne laisse que par moment entrevoir la vue. Des montagnes aussi claires que la pensée. J’aimerais tellement être malade, mais jamais le savoir. Souffrir mais pas le savoir. Être happé par une grande surprise. Des pics violets tremblent sur les sommets. Une espèce de chose religieuse douce qui nage dans l’azur. Un chant qu’on n’entend pas.
Connaître la sidération, comme ça durant plusieurs heures. Ne plus jamais sortir de cet état. Bloqué, pétrifié, sans mourir. Le chien timide et pauvre aboie seulement par devoir. Les herbes bougent. La vie existe. Les mouches silencieuses tournent dans le soleil accablant. Ce doit être épatant la sidération. Jusqu’au moment où se réveille une saloperie de lucidité. Alors il faut tout recommencer. Une pluie torrentielle affole les volailles dans la cour.
Le froid tout cru donne des migraines. Tenter l’impossible. Atteindre l’idiotie suprême. Celle qui vous projette au firmament disent les poètes. Mais je bave, je dégouline. Ma carcasse n’en peut plus. On ne peut rien faire contre elle. Toujours là la carcasse, aussi pesante que des sabots qu’on traînasse dans la rue. Les marteaux du forgeron vous martèlent sur la place. On te rappelle que tu es salement vivant. Tu éructes par tous les trous de ta peau. L’herbe n’arrête
pas de pousser drue entre les pavés au pied du banc. Les pies arrivent en criant sur les chênes ronds. Tu es vivant, visible, palpable. J’ai beau m’habiller avec du gris, mon épiderme s’enflamme. Mon sang coule plus fort que la roue. Je me gifle pour me défigurer. Ça fait trop mal. Je veux plonger. Mais où ? Sais pas nager. Les squales me dévoreront. J’entend déjà crisser leur mâchoire. Laissez-moi tranquille. Ce n’est rien. Pourquoi on a baptisé les étoiles sans penser qu’elles n’avaient pas besoin de nom ?