Le Monde de L'Écriture

Coin écriture => Textes courts => Discussion démarrée par: Dupoumon le 14 janvier 2024 à 19:09:13

Titre: Le Peintre [Explicite]
Posté par: Dupoumon le 14 janvier 2024 à 19:09:13

Préambule : j'ai écrit ce texte il y a quelques temps déjà. Il a déjà été retravaillé quelques fois. Je vous le partage aujourd'hui pour avoir vos retours, conseils, critiques et avis !


Le Peintre était un homme discret. Il aimait la musique, il en écoutait toujours lorsqu’il travaillait. Tous les jours, il se rendait dans son atelier, rue Solferino à Lille, et il peignait. Il s’y rendait tôt le matin et repartait tard le soir, son métier occupait toutes ses pensées. Aussi loin qu’il s’en souvienne, il avait toujours voulu vivre de l’art, depuis l’époque de son tout premier dessin déjà, un spationaute relié à son vaisseau par un fin fil blanc, un être humain seul, perdu, relié aux autres par cette fragile ligne de vie. Un câble, un lien, une connexion sans laquelle le spationaute ne survivrait pas. Le Peintre avait basé son projet actuel sur ce dessin d’enfant qu’il avait décidé d’inclure dans une œuvre plus importante consacrée au don de soi, un triptyque retraçant l’histoire de trois individus : le médecin, le spationaute et la mère. Ils avaient de commun, d’après lui, la charge d’être des exemples pour tous.

Cependant, l’explorateur spatial avait pour but de représenter la recherche et l’accomplissement. Et bien que son premier dessin lui tint à coeur, il trouvait que la figure du spationaute ne représentait pas complètement cette idée. Des jours durant, il tenta de peindre l'Évolution. C’était l’idée qu’il souhaitait traduire, le véhicule tractant l’humanité vers la meilleure version d'elle-même. Alors il se mit au travail. Croquis, esquisses, maquettes, brouillons se multiplièrent, mais plus il y pensait, moins ses toiles se remplissaient, jusqu’à se retrouver face au blanc. Rien ne lui convenait, le Peintre, pour la première fois, ne trouva plus l’inspiration. Mais il n’était pas homme à baisser les bras, alors il décida de peindre autre chose, peut-être trouverait-il l’inspiration là où il n’aurait jamais pensé la trouver.
   
L’artiste se mit à jeter tous ses essais, prêt à se lancer dans un nouveau projet. En déplaçant une grande toile, il remarqua la présence d’une fenêtre dans un coin de son atelier, une fenêtre dont il ne connaissait pas l’existence. Il s’approcha, intrigué et persuadé que le mur sur lequel se trouvait sa découverte était mitoyen à l’appartement d’à côté. Plus il avançait, plus la scène derrière le la vitre devenait claire. Il venait de trouver le sujet de sa prochaine œuvre. Face à lui se dressait une immense montagne du haut de laquelle on apercevait un arbre presque aussi imposant. C’était une vision magnifique. Sur les branches de ce mastodonte improbable poussaient toutes sortes de fruits, certains étant reconnaissables, comme des pommes, du raisin, des pêches, mais d’autres étaient inconnus du Peintre. Il installa son chevalet face à la fenêtre et esquissa. Il était parfaitement subjugué par ce spectacle qu’il avait sous les yeux, il fut si inspiré qu’il créa de nouvelles couleurs pour retranscrire ces étranges fruits. Les oiseaux formaient des lettres dans le ciel et l’herbe semblait porter un message. Il parvenait même à percevoir l'entrelacement des racines des fleurs qui poussaient aux pieds de l’énorme tronc du colosse d’écorces.
   
La nuit tombait, mais le soleil était immobile par delà la fenêtre. Alors il continua son œuvre, jusqu’à ce que ses yeux finissent par se fermer d'eux-même. A contrecœur, il rentra chez lui, motivé à l’idée de revenir au plus tôt le lendemain matin. A son retour, la scène semblait intacte, il se remit au travail, plus déterminé que jamais. On pouvait entendre dans son atelier, par delà les bruits de pinceaux frottant sur la toile d’épaisses couches de peinture, les bocaux remplis d’eau et autres sons inhérents à son travail, le Salut d’Amour d’Edward Elgar. Cette fois, c’est la montagne qui s’animait sous ses yeux. Les couleurs semblaient danser au rythme de la musique, la roche vibrait et quelques graviers dévalaient les falaises de ce gigantesque titan de terre. La lumière se reflétait sur les insectes qui virevoltaient ça et là. Alors le Peintre se mit à brouillonner la musique qu’il entendait et qui se confondait avec ce monde qui prenait vie devant lui. Le temps passait, la nuit tombait, le soleil restait fixe dans le ciel, et l’homme peignait, tel était l’ordre des choses et tout semblait parfaitement être à sa place.

Puis, sans vraiment qu’il ne se rende compte, les couleurs paraissaient perdre de leur éclat. Rien ne semblait avoir changé, tout était encore en place, mais la perception qu’il avait de ce monde se détériorait. Les détails se mettaient à échapper  à son regard, mais cela ne le perturbait pas. Le décor n’était à présent plus le même. La montagne avait laissé place à une étendue d’eau infinie au-dessus de laquelle semblait planer un navire équipé de grandes ailes en tissu crème. La scène avait été modifiée, mais rien ne paraissait différent aux yeux du Peintre. Alors il prit une nouvelle toile et esquissa. Le temps passait et les images défilaient, présentant chaque parcelle de ce monde aux yeux de l’artiste, mais chaque jour était un peu plus morne et les toiles moins colorées.

   Aurélie connaissait le Peintre depuis sa plus tendre enfance, quoi de plus normal pour un frère et une sœur. Elle était d’un an son aînée et avait toujours été là pour lui, et réciproquement. Elle habitait en campagne et n’avait pas l’occasion de rendre souvent visite à son frère, en centre-ville, mais ils s’échangeaient régulièrement de leurs nouvelles par téléphone. Or, cela faisait plusieurs jours, voire semaines, qu’elle n’avait eu aucun message ni aucun appel. Il faisait beau ce jour-là, alors elle prit la décision de prendre la route pour rejoindre l’atelier du Peintre. Lille était une belle ville, aussi belle que puisse être une grande ville. Aurélie passa devant le théâtre Sebastopole qui se trouvait dans la rue où l’atelier était situé. C’était un beau bâtiment posé sur une sorte de grande place où d’imposants escaliers introduisaient les portes de l’édifice. En face, mangeaient et fumaient de jeunes étudiants sur la terrasse d’un petit bar. En descendant de la voiture, elle vit une femme sur son vélo, au coude à coude avec un homme en trotinnette électrique. La métropole lilloise était un endroit si étrange pour Aurélie.
   
Elle frappa à la porte de l’atelier une première fois. Puis une seconde fois… La porte était ouverte, alors elle entra. Les lumières étaient éteintes, et jouer avec l’interrupteur n’y changeait rien. Elle s’avança et vit sur une table, à droite de l’entrée, le dessin d’enfance de son frère, le spationaute et son fil d’ariane. Elle essaya d’éclairer la pièce à l’aide de l’écran de son téléphone portable, mais elle ne pouvait voir qu’à un mètre d’elle, pas plus. Aurélie connaissait l’endroit, elle y était déjà venue, alors elle s’enfonça dans l’obscurité à l’aide de son téléphone et de sa mémoire. Sur le mur de gauche, elle aperçut un portrait sur une toile, celui de son frère cadet. La peinture était pleine de couleur et foisonnait de détails, certains pores de la peau faisant penser à des fruits extraordinaires, certains cheveux à des oiseaux en plein vol, le sourire semblable à l’horizon d’une plaine magnifique et jonchée de fleurs. En avançant dans le dédale de toiles, elle découvrit d’autres portraits, mais les couleurs paraissent plus ternes, les traits moins précis, les détails moins présents… Les dernières toiles n’étaient composées que de noir et de blanc. Puis, au fond de la pièce, elle vit un objet refléter la lumière de son téléphone. En s’approchant, elle vit un miroir en face duquel se trouvait une masse terrifiante. Juste avant de rejoindre le miroir, elle vit un dernier tableau sur lequel on pouvait reconnaître les contours d’un visage dont le tracé tremblait et pleurait de peinture. En se tournant vers le miroir, elle leva la main pour toucher la masse noire qui l’empêchait de voir le reflet. Aurélie poussa un cri. Le corps du Peintre balbutiait au rythme de la corde à laquelle il était pendu. On pouvait entendre la Nocturne numéro 2 de Chopin alors qu’Aurélie tentait de faire descendre son frère, inanimé.

Titre: Re : Le Peintre [Explicite]
Posté par: Claudius le 14 janvier 2024 à 20:02:12

Bonsoir,

J'ai suivi ton histoire en me demandant où tu allais me mener. C'est vif, des descriptions bien menées, j'ai apprécié ma lecture et j'ai tout lu. Je ne suis pas fan des longueurs, mais là c'était attrayant et écrit avec une plume alerte.

J'ai bien compris que le peintre devenait fou, qu'il voyait et peignait ce qui n'était pas, seule son imagination ou sa folie menait son pinceau.

Là où j'ai eu du mal à comprendre c'est lors de l'arrivée de sa soeur, ce portrait de leur frère, je n'ai pas su le relier au reste.

Une chute qui parait logique, même si je ne m'attendais pas à ça. Je ne dévoile pas pour laisser d'autres lecteurs arriver au bout sans savoir.

Je n'aurais pas mis la dernière phrase je me serais arrêtée à ce qui est le but du récit.

Pas une seule faute d'orthographe, j'apprécie aussi. Juste une remarque, avant un "et" on ne met pas de virgule, le et fait la liaison entre deux bouts de phrase.

En détail, mais mon avis n'est pas obligatoirement le meilleur, je te donne juste mon sentiment au fil du texte.

Désolé, vous n'êtes pas autorisé à afficher le contenu du spoiler.

J'espère avoir répondu à tes désirs, des petites broutilles, ce texte est chouette.

Titre: Re : Le Peintre [Explicite]
Posté par: Dupoumon le 15 janvier 2024 à 16:45:46

Bonjour Claudius ! Merci beaucoup pour ta réponse.

L'arrivée d'Aurélie est peut-être un peu flou, je ne m'en étais pas rendu compte. Il s'agit de la sœur du Peintre, c'est donc de lui qu'elle parle et pour lui qu'elle s'inquiète.

La fin est, pour ma part, mon seul "regret" sur ce texte ! Bien que je me sois penché sur sa réécriture, je n'ai pas vraiment su trouver de meilleur moyen de l'amener. Elle est attendu, d'un autre côté elle a une importance toute particulière pour moi, l'écriture de cette nouvelle était une thérapie pour moi !
Penses tu que les mots soient de trop sur cette dernière phrase ? Peut-être puis-je simplement terminer sur le nom de la pièce musicale tournant en fond ?

Pour ce qui est de la virgule et du "et", j'ai tendance à souvent utiliser cette écriture pour marquer un temps de pause dans la lecture à cet endroit précis ! Je sais que, grammaticalement, ce n'est pas correct, mais je ne sais pas comment exprimer ce temps de pause autrement.


De nouveau merci pour cette réponse très riche ! Je vais travailler à retirer les répétitions inutiles :)

Citation de: Claudius le 14 janvier 2024 à 20:02:12

Il ne peut pas être en haut de la montagne, donc "du haut de laquelle" ne va pas (je pense) reformuler la phrase, je suppose que l'arbre n'est pas sur la montagne (puisqu'il est aussi imposant). En fait j'ai du mal à comprendre cette phrase.

Tu as tout à fait raison, j'aurais du écrire "en haut de laquelle"


Ta réponse m'apporte beaucoup, elle me permet d'avoir de nombreuses pristes d'amélioration, c'est très motivant ! :D

Titre: Re : Le Peintre [Explicite]
Posté par: Claudius le 15 janvier 2024 à 21:04:49

De rien, nous sommes là pour ça partager nos ressentis sur des textes.

J'avais bien compris pour Aurélie, soeur du peintre, là où j'ai coincé c'est concernant "le jeune frère" peut-être porrais-tu en parler un peu. J'ai pensé qu'il n'était plus de ce monde...

La virgule tu pourrais la mettre après le et,  à condition que la phrase suivante soit entre virgules et apporte un plus.

Bon courage et ravie de t'avoir motivé.

 ;)

Titre: Re : Le Peintre [Explicite]
Posté par: Dupoumon le 16 janvier 2024 à 10:52:24

Il n'y a pas d'autre frère, c'est pour cela que je pense que ce passage, dans le texte, est un peu flou !

Je pense le retravailler, en le relisant j'ai senti quelques répétitions et un manque de détails :)

Titre: Re : Le Peintre [Explicite]
Posté par: Claudius le 16 janvier 2024 à 11:55:18

Ah  ! j'ai fini par comprendre : c'est en fait un auto-portrait. Effectivement modifier un peu, quand tu l'auras fait, je reviendrai lire.

 ;)

Ah ! et en relisant, j'ai vu une "trottinette" avec 2n et un seul t.

Titre: Re : Le Peintre [Explicite]
Posté par: Dupoumon le 24 janvier 2024 à 14:41:25

Bonjour !
Me voilà de retour avec quelques modifications. J'ai pu trouver d'autres petites répétitions, j'en ai profité pour améliorer tout ça.
Je poste le texte si jamais quelqu'un souhaite le lire dans son nouvel état, merci beaucoup pour tes retours Claudius ! :D

Le Peintre était un homme discret. Il aimait la musique, il en écoutait toujours lorsqu’il travaillait. Tous les jours, il prenait la route, direction Lille,rue Solférino, là où se trouvait son atelier et il peignait. Il s’y rendait tôt le matin et repartait tard le soir, son métier occupait toutes ses pensées. Aussi loin qu’il s’en souvienne, il avait toujours voulu vivre de l’art, depuis l’époque de son tout premier dessin déjà, un spationaute relié à son vaisseau par un fin fil blanc, un être humain seul, perdu, connecté aux autres par cette fragile ligne de vie. Un câble, un lien, une connexion sans laquelle le spationaute ne survivrait pas. Le Peintre avait basé son projet actuel sur ce dessin d’enfant qu’il avait décidé d’inclure dans une œuvre plus importante consacrée au don de soi, un triptyque retraçant l’histoire de trois individus : le médecin, le spationaute et la mère. Ils avaient de commun, d’après lui, la charge d’être des exemples pour tous.

Cependant, l’explorateur spatial avait pour but de représenter la recherche et l’accomplissement. Et bien que son premier dessin lui tint à coeur, il trouvait que la figure du spationaute ne représentait pas complètement cette idée. Des jours durant, il tenta de peindre l'Évolution. C’était l’idée qu’il souhaitait traduire, le véhicule tractant l’humanité vers la meilleure version d'elle-même. Alors il se mit au travail. Croquis, esquisses, maquettes, brouillons se multiplièrent, mais plus il y pensait, moins ses toiles se remplissaient, jusqu’à se retrouver face au blanc. Rien ne lui convenait, le Peintre, pour la première fois, perdit l’inspiration. Mais il n’était pas homme à baisser les bras, alors il prit la décision de peindre autre chose, peut-être trouverait-il l’inspiration là où il n’aurait jamais pensé la trouver.
   
L’artiste jeta tous ses essais, prêt à se lancer dans un nouveau projet. En déplaçant une grande toile, il remarqua la présence d’une ouverture dans un coin de son atelier. Une fenêtre dont il ne connaissait pas l’existence. Il s’approcha, intrigué et persuadé que le mur sur lequel se trouvait sa découverte était mitoyen à l’appartement d’à côté. Plus il avançait, plus la scène derrière la vitre devenait claire. Il s’agissait du sujet de sa prochaine œuvre. Face à lui se dressait une immense montagne en haut de laquelle on apercevait un arbre presque aussi imposant. C’était une vision magnifique. Sur les branches de ce mastodonte improbable poussaient toutes sortes de fruits, certains étant reconnaissables, comme des pommes, du raisin, des pêches, mais d’autres étaient inconnus du Peintre. Il installa son chevalet face à la fenêtre et esquissa. Il était parfaitement subjugué par ce spectacle qu’il avait sous les yeux, il fut si inspiré qu’il créa de nouvelles couleurs pour retranscrire ces étranges fruits. Les oiseaux formaient des lettres dans le ciel et l’herbe semblait porter un message. Il parvenait même à percevoir l'entrelacement des racines des fleurs qui poussaient aux pieds de l’énorme tronc du colosse d’écorces.
   
La nuit tombait, mais le soleil était immobile par delà la fenêtre. Alors il continua son œuvre, jusqu’à ce que ses yeux finissent par se fermer d'eux-même. A contrecœur, il rentra chez lui, motivé à l’idée de revenir au plus tôt le lendemain matin. A son retour, la scène semblait intacte, il se remit au travail, plus déterminé que jamais. On pouvait entendre dans son atelier, par delà les bruits de pinceaux frottant sur la toile d’épaisses couches de peinture, les bocaux remplis d’eau et autres sons inhérents à son travail, le Salut d’Amour d’Edward Elgar. Cette fois, c’est la montagne qui s’animait sous ses yeux. Les couleurs semblaient danser au rythme de la musique, la roche vibrait et quelques graviers dévalaient les falaises de ce gigantesque titan de terre. La lumière se reflétait sur les insectes qui virevoltaient ça et là. Alors le Peintre se mit à brouillonner la musique qu’il entendait et qui se confondait avec ce monde qui prenait vie devant lui. Le temps passait, la nuit tombait, le soleil restait fixe dans le ciel, et l’homme peignait, tel était l’ordre des choses et tout semblait parfaitement être à sa place.

Puis, sans vraiment qu’il ne se rende compte, les couleurs paraissaient perdre de leur éclat. Rien ne semblait avoir changé, tout était encore en place, mais la perception qu’il avait de ce monde se détériorait. Les détails se mettaient à échapper  à son regard, mais cela ne le perturbait pas. Le décor n’était à présent plus le même. La montagne avait laissé place à une étendue d’eau infinie au-dessus de laquelle semblait planer un navire équipé de grandes ailes en tissu crème. La scène avait été modifiée, mais rien n’avait l’air différent aux yeux du Peintre. Alors il prit une nouvelle toile et esquissa. Le temps passait et les images défilaient, présentant chaque parcelle de ce monde aux yeux de l’artiste, mais chaque jour était un peu plus morne et les toiles moins colorées.

   Aurélie connaissait le Peintre depuis sa plus tendre enfance, quoi de plus normal pour un frère et une sœur. Elle était d’un an son aînée et avait toujours été là pour lui, et réciproquement. Elle habitait en campagne et n’avait pas l’occasion de lui rendre souvent visit, en centre-ville, mais ils s’échangeaient régulièrement de leurs nouvelles par téléphone. Or, cela faisait plusieurs jours, voire semaines, qu’elle n’avait eu aucun message ni aucun appel. Il faisait beau ce jour-là, alors elle prit la décision de prendre la route pour rejoindre l’atelier du Peintre. Lille était une belle ville, aussi belle que puisse être une grande ville. Aurélie passa devant le théâtre Sebastopole qui se trouvait dans la rue où l’atelier était situé. C’était un beau bâtiment posé sur une sorte de grande place où d’imposants escaliers introduisaient les portes de l’édifice. En face, mangeaient et fumaient de jeunes étudiants sur la terrasse d’un petit bar. En descendant de la voiture, elle vit une femme sur son vélo, au coude à coude avec un homme en trotinnette électrique. La métropole lilloise était un endroit si étrange pour Aurélie.
   
Elle frappa à la porte de l’atelier une première fois. Puis une seconde fois… Celle-ci était ouverte, elle entra. Les lumières étaient éteintes, et jouer avec l’interrupteur n’y changeait rien. Elle s’avança et vit sur une table, à droite de l’entrée, le dessin d’enfance de son frère, le spationaute et son fil d’ariane. Elle essaya d’éclairer la pièce à l’aide de l’écran de son téléphone portable, mais elle ne pouvait voir qu’à un mètre d’elle, pas plus. Aurélie connaissait l’endroit, elle y était déjà venue, alors elle s’enfonça dans l’obscurité à l’aide de son téléphone et de sa mémoire. Sur le mur de gauche, elle aperçut un portrait sur une toile, celui de son frère cadet. La peinture était pleine de couleur et foisonnait de détails, certains pores de la peau faisant penser à des fruits extraordinaires, certains cheveux à des oiseaux en plein vol, le sourire semblable à l’horizon d’une plaine magnifique et jonchée de fleurs. En avançant dans le dédale de toiles, elle découvrit d’autres portraits, mais les couleurs paraissent plus ternes, les traits moins précis, les détails moins présents… Les dernières toiles n’étaient composées que de noir et de blanc. Puis, au fond de la pièce, elle vit un objet refléter la lumière de son téléphone. En s’approchant, elle vit un miroir en face duquel se trouvait une masse terrifiante. Juste avant de rejoindre le miroir, elle vit un dernier tableau sur lequel on pouvait reconnaître les contours d’un visage dont le tracé tremblait et pleurait de peinture. En se tournant vers le miroir, elle leva la main pour toucher la masse noire qui l’empêchait de voir le reflet. Aurélie poussa un cri. Le corps du Peintre balbutiait au rythme de la corde à laquelle il était pendu. On pouvait entendre la Nocturne numéro 2 de Chopin.