Mes yeux
Mes yeux sont une paire d’amis auxquels je prête beaucoup d’attention. Le soir je leur donne un foyer, parfois double, pour qu’ils puissent lire sans se fatiguer. Mes yeux aiment les couleurs, je leur peins des paysages ou toutes sortes de choses, mais ils sont exigeants, ce qui me procure bien du tracas. Plus ils regardent, plus ils veulent voir une harmonie que je ne parviens pas à créer.
Mes yeux aussi croisent d’autres yeux dans lesquels ils se perdent, c’est parfois inquiétant. Quand ils plongent dans d’autres iris je me demande si je vais retrouver mon propre regard. Ce n’est pas que ma vue se brouille, mais ma perception de la vie n’est plus la même. Je rencontre l’infini dans les yeux de l’autre. C’est attirant et effrayant.
Mes yeux alors vont se reposer devant un miroir qui les reflète. Ce n’est pas mieux. Car l’autosatisfaction est un sentiment insupportable. Et à bien y regarder, si les yeux sont le reflet de l’âme, l’âme est insaisissable, ou quand on croit la saisir elle donne le vertige et nos repères s’effondrent en un clin d’œil.
Alors mes yeux choisissent de se promener. Ils folâtrent sur les fleurs dont l’éclat les réjouit. Et si on s’approche les fleurs révèlent leur pays de corolles, de pétales, de pistils, de lèvres et autres détails dont mes pupilles ne se lassent jamais. Puis mes yeux repartent sur les chemins, fouillent l’horizon, musardent au bord d’un bosquet ou sur les toitures d’un village aux tuiles ou ardoises pleines de lumière qui font caracoler ma vue dans de joyeux saute-moutons.
Lorsque l’immensité est enivrante, les yeux ont la sagesse de se poser sur le petit monde des insectes qui jalonne partout fossés et talus. Les fourmis, les scarabées, les chenilles, un lézard, cette compagnie qui se laisse observer dans ses manies miniatures à l’organisation magistrale des sociétés rampantes. Mais quelle stupéfaction quand l’esprit s’interpose dans mon regard et qu’il cherche à comprendre derrière ce qu’il voit !
Alors, fatigués, mes yeux attendent la nuit. Ils rentrent dans des tavernes ou bistrots, s’installent aux tables, vacillent sur des silhouettes déjà éméchées, s’attardent sur un corps, s’amusent d’un pétillement de prunelles aux cils charbonneux, cèdent parfois à l’appel de visages dont l’œil brille encore comme un fanal de détresse. Mais la privation pour mes yeux est d’un autre ordre. Elle se manifeste au moment où mes yeux, toujours affamés, sont agressés par les trous noirs que forment les lunettes solaires sur les figures des gens. Mes yeux alors se sentent abandonnés, ridicules dans leur simple nudité. Derrière les verres obscurs ils cherchent la pupille qui leur diffuserait un brin d’humanité.
C’est à cause de ces instants que me yeux ne peuvent s’empêcher d’avoir des visions. Une vision a l’apanage d’appartenir soit aux yeux clos ou ouverts. Elle ne se sert pas des yeux, et pourtant elle n’est qu’image. Les yeux sans doute se retournent dans leur orbite et scrutent les méninges. C’est fantastique. Les yeux voient ce qui n’est pas visible. Mes yeux, durant ces heures, construisent des citadelles où personne ne rentre. Je dois me méfier. Moi-même je suis un étranger en ma demeure.
Le sommeil peut être la continuité. Dormir. Rêver. Je vois des histoires indescriptibles. Si je m’éveille, elles m’habitent encore tandis que mes yeux cherchent une lampe à allumer. Mes yeux parfois observent les paupières baissées de l’âme qui partage ma vie. Toutes les interrogations défilent. Le film de mes questionnements. Les yeux parlent mais les paroles sont irrévélées.
Puis un matin, tombe le rideau. La conscience s’éteint. Elle ne sait plus ce qui est. Pourtant j’ai les yeux ouverts bien grand, tournés vers le plafond qui n’est pas le ciel. Une main approche. Elle n’est pas mienne. Une main vivante referme le capot sur le moteur de mon regard. Il est inconcevable de regarder des yeux qui ne voient plus. Enfin c’est ce que disent les médecins et les prêtres. Une main amie officie le dernier geste de paix. Pourtant, sous terre, combien d’yeux observent les vivants qui les piétinent inconsidérément ?
Je me lance ! Bien que je sois nouveau, je me permets de commenter ce texte (il faut bien commencer un jour après tout !)
J'ai beaucoup apprécié ce voyage dans la vie de votre narrateur, ou de votre narratrice. Son point de vue (sans mauvais jeu de mot) est-il complètement fictif, ou bien teinté de la réalité de l'auteur ? ;)
Peut-être est-ce car le prisme employé pour l'écriture de ce texte est celui des yeux, mais j'ai l'impression que le narrateur est simple spectateur de sa vie. Finalement, il n'y a que dans ses songes, lorsqu'il ferme ses yeux, qu'il devient acteur de sa vie imaginaire et inconsciente dans laquelle il n'est qu"étranger", comme si l'imaginaire lui offrait un monde à explorer en dehors de celui, bien réel, qu'il a déjà tant exploré ?
C'est peut-être mon seul point de frustration d'ailleurs : le texte se termine si vite ! A peine l'exploration de l'inconscient commence t'elle que déjà prend fin. (je ne suis pas sûr de la syntaxe de cette phrase, pardonnez moi >< )
Bien sûr, je cherche la petite bête, le texte était très agréable à lire, on s'y perd facilement. Merci pour cet écrit :D
(j'en profite pour noter quelques fautes que j'ai repérer durant ma lecture :
Mes yeux
Mes yeux sont une paire d’amis auxquels je prête beaucoup d’attention. Le soir je leur donne un foyer, parfois double, pour qu’ils puissent lire sans se fatiguer. Mes yeux aiment les couleurs, je leur peins des paysages ou toutes sortes de choses, mais ils sont exigeants, ce qui me procure bien du tracas. Plus ils regardent, plus ils veulent voir une harmonie que je ne parviens pas à créer.
Mes yeux aussi croisent d’autres yeux dans lesquels ils se perdent, c’est parfois inquiétant. Quand ils plongent dans d’autres iris je me demande si je vais retrouver mon propre regard. Ce n’est pas que ma vue se brouille, mais ma perception de la vie n’est plus la même. Je rencontre l’infini dans les yeux de l’autre. C’est attirant et effrayant.
Mes yeux alors vont se reposer devant un miroir qui les reflète. Ce n’est pas mieux. Car l’autosatisfaction est un sentiment insupportable. Et à bien y regarder, si les yeux sont le reflet de l’âme, l’âme est insaisissable, ou quand on croit la saisir elle donne le vertige et nos repères s’effondrent en un clin d’œil.
Alors mes yeux choisissent de se promener. Ils folâtrent sur les fleurs dont l’éclat les réjouit. Et si on s’approche les fleurs révèlent leur pays de corolles, de pétales, de pistils, de lèvres et autres détails dont mes pupilles ne se lassent jamais. Puis mes yeux repartent sur les chemins, fouillent l’horizon, musardent au bord d’un bosquet ou sur les toitures d’un village aux tuiles ou ardoises pleines de lumière qui font caracoler ma vue dans de joyeux saute-moutons.
Lorsque l’immensité est enivrante, les yeux ont la sagesse de se poser sur le petit monde des insectes qui jalonne partout fossés et talus. Les fourmis, les scarabées, les chenilles, un lézard, cette compagnie qui se laisse observer dans ses manies miniatures à l’organisation magistrale des sociétés rampantes. Mais quelle stupéfaction quand l’esprit s’interpose dans mon regard et qu’il cherche à comprendre derrière ce qu’il voit !
Alors, fatigués, mes yeux attendent la nuit. Ils rentrent dans des tavernes ou bistrots, s’installent aux tables, vacillent sur des silhouettes déjà éméchées, s’attardent sur un corps, s’amusent d’un pétillement de prunelles aux cils charbonneux, cèdent parfois à l’appel de visages dont l’œil brille encore comme un fanal de détresse. Mais la privation pour mes yeux est d’un autre ordre. Elle se manifeste au moment où mes yeux, toujours affamés, sont agressés par les trous noirs que forment les lunettes solaires sur les figures des gens. Mes yeux alors se sentent abandonnés, ridicules dans leur simple nudité. Derrière les verres obscurs ils cherchent la pupille qui lui [leur] diffuserait un brin d’humanité.
(lui et leur sont complément d'objet indirect. Ici, si le sujet est "la pupille", alors l'objet est "ils", soit "les yeux")
C’est à cause de ces instants que me yeux ne peuvent s’empêcher d’avoir des visions. Une vision a l’apanage d’appartenir soit aux yeux clos ou ouverts. Elle ne se sert pas des yeux, et pourtant elle n’est qu’image. Les yeux sans doute se retournent dans leur orbite et scrutent les méninges. C’est fantastique. Les yeux voient ce qui n’est pas visible. Mes yeux, durant ces heures, construisent des citadelles où personne ne rentre. Je dois me méfier. Moi-même je suis un étranger en ma demeure.
Le sommeil peut être la continuité. Dormir. Rêver. Je vois des histoires indescriptibles. Si je m’éveille, elles m’habitent encore tandis que mes yeux cherchent une lampe à allumer. Mes yeux parfois observent les paupières baissées de l’âme qui partage ma vie. Toutes les interrogations défilent. Le film de mes questionnements. Les yeux parlent mais les paroles sont irrévélés irrévélées.
Puis un matin, tombe le rideau. La conscience s’éteint. Elle ne sait plus ce qui est. Pourtant j’ai les yeux ouverts bien grand, tournés vers le plafond qui n’est pas le ciel. Une main approche. Elle n’est pas mienne. Une main vivante referme le capot sur le moteur de mon regard. Il est inconcevable de regarder des yeux qui ne voient plus. Enfin c’est ce que disent les médecins et les prêtres. Une main amie officie le dernier geste de paix. Pourtant, sous terre, combien d’yeux observent les vivants qui les piétinent inconsidérément ?
Hâte de lire un prochain texte ! :D