Le Monde de L'Écriture
Coin écriture => Poésie => Discussion démarrée par: Titus le 24 décembre 2023 à 12:14:44
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En fabriqué, 1
Et qu’aux mortels, il échoirait un sentier périlleux ! L’être et son destin dans le déluge du temps ! Mais n’est-ce pas, d’un songe à l’autre, qu’ils se heurtent à tous les signes ? Et que la domination de la Terre ne soit plus qu’un ordre despotique, où la dernière architecture aux excréments des Titans se mêle, et s’élève un degré plus haut, et dégringole sur tout avenir ?
En fabriqué, 2
Comme l’ange, aux noirs desseins, forge des matins de fer : de la peur est né le pouvoir.
En fabriqué, 3
Vois, être éphémère de toujours expulsé du trône, ton destin… Les deux vieilles sœurs, nature et histoire, hors de leurs gonds !
En fabriqué, 4
Qu’est-ce que le globe, cette sphère qui frappe les murs de la geôle du siècle, et tournoie ? Non pas la Terre comme havre de vie dont les mortels arpentent les sentiers, au cœur de l’illimité, mais la totalité des cartes qui permet d’orienter les sombres chevauchées de la race des seigneurs. Ici, dans l’aujourd’hui foudroyé et au-delà, attendu que les usurpateurs ne veulent pas d’autre horizon que la même éternité de guerre et de souffrance.
En fabriqué, 5
Le fabriqué n’est rien qu’un entrelacs de lois d’airain et d’occasions sans retour qui, s’engendrant lui-même, et depuis la vieille toile des araignées jalouses, roule dans l’inconnu. Et tel, il est aussi impraticable, malgré l’appel voluptueux et nostalgique des étoiles qui crissent sous nos pas, quel que soit le lieu d’où on l’envisage.
Presque-monde, 1
Tapi dans la nuit, un tourbillon de feuilles passe : serait-ce le sentier qui tremble ? – Il y a – n’est que le bref sentiment du Tout, dans le souffle frappé d’interdit, et nous marchons longtemps entre deux messagers de peur et de joie.
Presque-monde, 2
C’est l’oubli, en tant qu’il vient corriger, qui ordonne l’état de sommeil ; comme la trace qui continue à guider, éclaire l’état de veille.
Presque-monde, 3
Dans quel endroit sommes-nous, et quel est l’accord qui sonne dans l’air du printemps, les noces de l’identité ? Car nous sommes Tout et exilés, malgré la joie. En vain, nous avons célébré le fabriqué en tant qu’il disparaît dans l’ouvert, mais toujours ils s’attardent longtemps à la source ceux qui vont et viennent dans la présence.
Presque-monde, 4
Quoique le sentiment du cosmos unit tout ce qui existe, rien ne saurait cacher la flaque noire où l’on tombe comme éclats de voix et pétales de chair en souvenir du toujours. De tous côtés, l’ouvert recule devant la morgue du fabriqué, jusqu’au guet le plus douloureux. Et quelle forge, dans l’air corrosif des certitudes, s’époumone là-dessus !
Presque-monde, 5
Que les veillées d’armes sont longues à observer depuis que le cycle du jour et de la nuit a été brisé ! Mais comme maintenant c’est l’accalmie et la tempête qui commandent notre vie, bientôt reviennent les riches heures du chant où l’on célèbre l’amour. Car c’est chose originelle de goûter la vision et l’aventure, quand nous voici assignés, en cet âge du monde, à la destruction de la Terre comme destin.
En ouvert, 1
Quoi donc éduque maintenant tes ténèbres pour qu’un rapt t’élève jusqu’à la joie, dans les bras légers de l’illimité ? Où le proche est un miracle dans lequel tu rayonnes et où toute créature t’est familière ? C’est le sacré qui se penche sur le malheur peut-être et qui passe comme un souffle noir.
En ouvert, 2
Qu’est-ce que la voie du ciel ?
– C’est entrer dans la présence et faire face à l’illimité.
Qu’est-ce que la voie de la terre ?
– C’est suivre son désir et garder le lieu sauf.
Ouvert, 3
Infliger la vie, c’est faire sentir l’éternité à un être dont les jours sont comptés. Mais lorsque le ciel en ruine, pour la dernière fois, habille la terre de toutes les fleurs de la grâce et délivre chaque oiseau de la cage du cœur, c’est tout ce que l’on possède et calcule qui apparaît comme dangereux et chargé de pouvoirs. Qu’un silence déferle alors en majesté sur les fêtes de paix et de joie pour faire pièce à l’intrus.
Ouvert, 4
Qu’éprouve-t-on quand l’on voit poindre le jour, entre feu et givre sur la haute guerre, après avoir tranché l’ombre au fil du cœur – sinon la colère du monde, encore ? Mais le verbe infatigable fonde à neuf le destin, comme il accorde mesure et loi.
Ouvert, 5
Le temps déjà tourne au chaos ! Puisque le ciel n’est plus qu’un château périlleux, et la terre (jadis son épouse) une mégère inféconde, que le proche te soit liberté, grandeur, don – miracle !