Dimanche après-midi de Pâques, nous nous retrouvons tous, mes parents, Mamy et ma tante Colette, mon frère et moi, dans les murs de notre appartement tout neuf et vide du Pecq. Il traîne des échelles et des pots de peinture tout autour de l’immeuble qui sent le béton frais. La route pour y accéder est encore de caillou grossier, les travaux ne sont pas terminés alentour. Mais notre appartement situé au rez-de-chaussée surélevé est achevé, prêt à être habité, mon père est venu avec ses outils pour poser le verrou sur la porte d’entrée.
C’est la fête, nous n’emménageons pas encore tout à fait mais nous anticipons les plaisirs à venir : l’appartement donne côté est, les grandes baies vitrées éclairent les murs, il y a aussi une porte fenêtre qui donne sur un balcon, de celui-ci nous pouvons voir par les fenêtres notre chambre, rien que pour nous deux, François et moi !
Mamy a apporté des gâteaux, des nids d’oiseaux à la crème garni d’œufs de pâques, nous nous asseyons à même le sol dans la grande salle comme nous le pouvons, seule mamy a un pliant pour s’asseoir, nous nous régalons.
Je n’ai pas souvenir de comment nous sommes arrivés, de comment nous sommes repartis, par le train sans doute, mais seule cette image me reste de nous tous, heureux, réunis en famille.
C’est finalement un mois plus tard que nous avions emménagé au Pecq. Une nouvelle vie se présentait à nous ! Du haut de mes neuf ans l’appartement me paraissait grand, pourtant ce n’était qu’un petit trois pièces de 53 m², qui comportait une entrée, une cuisine indépendante, une salle à manger et un couloir qui menait aux deux chambres, aux W.C et à la salle de bain. Il y avait aussi, choses nouvelles pour nous, le balcon, la salle-de-bain et un vide-ordure dans la cuisine.
A cause de la cascade qui coulait sur de grands rochers à un endroit de la résidence nous pensions que la chanson "L’Eau Vive" avait été écrite pour nous : mon père et ma mère la chantaient tout le temps. A cette époque, les bâtiments de la résidence étaient entourés de bois, de verdure et de grands arbres. Nous avions l’impression d’être des pionniers car la route qui longeait les trois immeubles était juste empierrée et les nombreux espaces verts étaient encore sauvages. Nous étions les premiers grands immeubles de ce type au Pecq.
Bien entendu, Mémé était restée vivre à Houilles. Égoïstes, nous ne ressentions pas son absence et je pense que pour ma mère, c’était une délivrance : elle régnait enfin sans partage sur son petit ménage. Et puis il y avait tout ce luxe qu’elle n’avait jamais connu, pas même dans son enfance : une salle de bain comportant un lavabo et une baignoire-sabot et une douche, l’eau chaude et l’eau froide à volonté. L’hiver, elle ne serait plus obligée de remplir et vider les poêles à charbon, puisque des radiateurs reliés au chauffage central nous chaufferaient l’hiver.
A part ça, nous n’avions pas beaucoup plus de possessions que nous n’en avions à Houilles : cependant ma mère avait maintenant une petite cuisinière à gaz avec four dans sa cuisine et elle se mit à nous faire des plats plus variés, à défaut d’être vraiment savoureux, car elle n’avait pas hérité des talents de cuisinière de Mamy. Ainsi le dimanche, au lieu du sempiternel bœuf-mode-carottes elle se mit à nous faire du pot-au-feu, de la choucroute ou du poulet rôti, ou encore du lapin en civet. Elle pouvait à l’occasion faire aussi des tartes ou même se risquer à faire des cakes ou des gâteaux marbrés. En dehors des dimanches, la cuisine de tous les jours était beaucoup plus ordinaire, et sans doute parce qu’elles étaient moins chères les endives cuites revenaient souvent au menu. Le soir c’était soupe aux légumes sans goût ; puis salade, scarole ou frisée, de celles qui vous râclent bien la gorge, sinon encore des endives, mais crues ! Ensuite vache qui rit ou gruyère. Les parents mangeaient du camembert. Au désert c’était un fruit, pomme ou orange en hiver. Seul mon père buvait du vin aux repas. C’était un truc de grand, surtout pour les hommes, car notre mère n'en buvait pas non plus d’ordinaire.
On nous mit à l’école primaire du Pecq, François et moi. Cette école nous paraissait arriérée, d’un autre temps par rapport à celle que nous avions quittée à Houilles. La salle de classe était divisée sur trois rangs en trois sections : CM1, CM2 et une classe intermédiaire dont on ne comprenait pas bien la place ; c’est la maîtresse qui décidait de tout, si tel ou tel élève ferait son parcours en deux ou trois ans dans sa classe ! Déjà nous ne l’aimions pas et à l’occasion elle nous le rendrait bien.
A défaut de vrais amis, nous fûmes rapidement adoptés par nos nouveaux camarades. Les enfants de ce temps-là n’étaient pas très vicieux, ils étaient même sans malice. Le harcèlement n’avait pas été inventé.
A la fin de l’année les élèves fortunés qui possédaient chez eux des albums de Tintin les apportaient dans la cour, aux récréations qui se prolongeaient. Les albums passaient de groupes en groupes, chacun composé de trois, quatre ou cinq enfants. L’un faisait la lecture tandis que les autres se penchaient ou se passaient l’album pour voir les images. Pour un temps la cour d’école se métamorphosait en bourdonnant salon de lecture à ciel ouvert ! Et curieusement personne n’ânonnait sur les phrases de ces albums que nous finissions par connaître par cœur !
C’est ainsi que rapidement nous nous engagions dans notre nouvelle vie. Il y avait la modernité de notre immeuble et le monde ancien du vieux Pecq qui se côtoyaient, que nous assimilions inconsciemment dans nos esprits. Dans notre simplicité nous n’imaginions pas que l’ancien monde allait disparaître un jour sous les coups de bulldozer du progrès. Dans notre naïveté nous ne réalisions pas qu’avec nos immeubles, nous étions à l’avant-garde de ce mouvement d’expansion qui allaient de façon inexorable abattre les grands arbres, assécher les mares, supprimer tous les espaces verts, bitumer jusqu’au moindre carré de verdure, défigurer les rues, démolir les bâtisses anciennes, extirper l’âme de ce vieux Pecq qui avait vécu depuis des temps immémoriaux tranquille, abrité dans son creux du bord de Seine, sous les remparts de Saint-Germain-en-Laye.
Oui, nous étions innocents. Et coupables !