Le Monde de L'Écriture
Coin écriture => Textes courts => Discussion démarrée par: Stavroguine05 le 22 octobre 2023 à 14:17:54
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Précisions : je ne suis pas une femme et donc non, ce n'est pas autobiographique.
J'aimerai avoir un avis concernant le style, est-ce qu'il colle avec le récit ? Merci pour votre aide.
Je repense tout à coup à toutes ces candides années disparues, cette tranche de ma jeunesse passée à écouter distraite M. Bichard discourir sur les structures cristallines tout en bas de l'amphithéâtre Jacquard. Je repense à ces dimanches soirs où je bachotais tremblante ses cours jusqu’à des heures pas possibles, à m’en donner des sueurs froides. Qu’est-ce que je les haïssais ses interro du lundi matin, couperet intraitable qui me pourrissait mon week-end rien que par la pensée.
Elles sont définitivement derrière moi ces années, mortes et enterrées. Tout comme ce parfum d’insouciance qui rythmait au fil des jours mon existence étriquée. Etriquée car je ne vibrais que pour l’affection du sexe opposé et la réussite académique. Deux angoisses m’obsédaient : réussir mes partiels de chimie pour ne pas faire tâche sur mon bulletin et me remettre avec Thomas, un étudiant de ma promo qui me menait en bateau depuis des mois.
Pour oublier son malheur, il y a l’infini tout autour, me direz-vous. L’immensité du monde ? Mais le monde, je ne m’en souciais pas du tout du monde. Et puis comment que j’aurais pu m’en soucier d’abord du monde à cette époque ? Je le voyais petit comme ça, puis éloigné aussi. Pas compréhensible. S’il fallait pour vous expliciter davantage mes sentiments illustrer mon propos par une image, ce serait celle d’une gardienne de phare observant par le trou des jumelles un navire à dix mille des côtes, pérégrinant vers une contrée lointaine et inconnue. Que dis-je, non pas un, mais des dizaines, des centaines même de navires. Des petits, des grands, des rapides, des costauds, des modestes, des splendides, des rutilants. Toute une flotte en délire, se croisant, se frôlant, s’éloignant, se cognant dedans à l’occasion. Certainement toute cette horde de matelots exaltés auraient beau clamer plus haut et plus fort encore leurs revendications, leurs aspirations, leurs mobiles, afin de se frayer un passage sur les flots déchainés. Mais ça semblait pour ainsi dire peine perdue. Ils ne s’entendaient pas entre eux. Ou ils ne voulaient pas s’entendre, ça je ne sais pas, mais ça allait irrévocablement tourner au drame cette affaire. Si, il y avait bien une seule chose sur laquelle ils tombaient d’accords ! C’était à qui écraserait l’autre en premier. « Chacun sa merde et courage ! » Qu’ils se lançaient dans la gueule. La spectatrice hébétée et sans prétentions que j’étais ne déchiffrait dans cette cacophonies de cris désespérés s’envolant dans les airs qu’ une immense maldonne dont j’avais depuis bien longtemps cessé d’essayer d’y comprendre quoi que ce soit. Mais je m’égare.
C’est qu’au bout du compte une fois mon diplôme obtenu il a bien fallu s’insérer dans le monde du travail, comme on dit, se trouver un gagne-pain. Comme tout le monde. C’est à ce moment précis que je me débarrassai tout à fait de mon ingénuité primitive. Mais il me faut expliquer le pourquoi du comment. On est puceau du salariat comme on l’est de l’amour. Ah ça pour une dérouillée, ça n’a pas manqué !
La fleur au fusil que je suis arrivée dans ce pavé en tôle ondulée qui trônait au 37 de l’Avenue du Périgord. De l’enthousiasme à en revendre. Il a vite senti qu’il était de trop mon enthousiasme. Au bout de quelques mois d’intégration timide j’ai commencé à dresser un état des lieux de la réalité de ma toute nouvelle condition d’employée, noyée dans une masse de robots serviles et numérotés, pianotant sur le clavier et en cadence toujours. Lucide, je notai que le quotidien aseptisé que m’avait gracieusement légué le Bureau Général de l’Offre m’avait insensiblement pressurisée comme un citron. Fatalement, ma semaine de travail avait pris un rythme nouveau, un cadre, qui façonnait une routine que je vais m’efforcer de vous décrire en vitesse. Ça commence comme ça …
Assommer de la paume droite son réveil matin à 7h. Se lever à 7 h 15. Être en retard, pester, se presser, se maquiller, se tâcher, se rincer. Recommencer. Manger ? Pas le temps. Ouvrir énergiquement la boîte à fringue, hésiter entre celui-ci et celui-là, choisir un autre puis l’enfiler à toute hâte. Descendre énergiquement les escaliers en chaussure à talon en évitant la chute - tout un art. Entrer dans la voiture. Claquer la porte, démarrer. Arriver quinze minutes plus tard devant son lieu de travail et se donner bien du mal pour saluer chaleureusement ses camarades de déprime laborieuse. Courber l’échine lors des quatre premières heures règlementaires et obéir docilement aux injonctions hiérarchiques. À la mi-journée, quand se présente l’heure de la pause déjeuner, il faut alors trouver le temps de rentrer, de se préparer un petit ravitaillement, d’avaler le tout en vitesse, et enfin de repartir, en rythme toujours. Puis s’écoulent quatre autres interminables heures jusqu’à ce que le gong retentisse. Enfin, le retour à l’appartement. On souffle un peu. Une morne journée de plus à rayer sur la devanture de mon frigo. Enfin, pas tout à fait.
Une fois écoulé le temps du bureau, commence un tout autre « travail » non monétisé celui-là. On l’appelle pudiquement la vie de ménage. Il faut voir le temps qu’il nous reste entre les formalités et rendez-vous administratifs - et Dieu sait si notre pays en est truffé - les déambulations en chariots à roulettes à parcourir les rayons en tous genres, les corvées de la vie quotidienne, etc… Quand j’en avais enfin fini avec tout ça, il ne me restait plus qu’à éteindre la lumière, à me souhaiter un « bonne nuit » intérieur, puis à serrer bien fort mon oreiller avant de m’assoupir, à bout de forces. Certains jours de chance, je trouvais le temps de somnoler devant ces séries mi romantiques, mi engagées, malicieusement destinées à dorloter ma matière grise, usée par le tumulte effréné de la semaine.
Finalement, que je réalise à l'instant, en repensant à ces deux dernières années écoulées, « c’est vraiment pas une sinécure la vie d’adulte ! ». Je n’aurais jamais cru dire ça un jour mais, elles me manquent terriblement les interro de M. Bichard...
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Tu racontes la vie d'une étudiante, qui intègre le monde du travail, et qui a une vie très encadrée.
Elle intègre un moule social, qu'au début elle citrique.
Mais déjà a l'université elle avait une vie réglée.
Tu parles de Thomas, mais ce personnage ne sert a rien. Je croyais avoir un développement avec l'héroïne.
Ton histoire est simple a lire, mais on dirait plutôt une introduction ou un résumé d'une histoire plus longue.
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Hello Stavroguine05,
Je m'interroge : "Pourquoi avoir choisi une fille ?"
Peut-être avec l’idée (fausse à mon avis) qu’elle sera plus docile, plus à même de se laisser glisser dans le moule du conformisme, de se faire exploiter par un patron ?
La vie de cette fille – dont on ignore le nom – curieusement commence avec les études supérieures. De son enfance, de son adolescence, de sa scolarité de l’école primaire jusqu’au collège et au lycée, on ne connaît rien ! Tout est passé sous silence, comme si ses 18 premières années de vie ne comptaient pas dans son développement intellectuel et psychique !
Ce que l’on peut dire tout de même, c’est que cette fille passe une partie importante de sa vie à courir après des chimères. Avec l’illusion que si ce qu’elle vit en ce moment n’est pas terrible, voir ennuyeux ou médiocre (telle sa relation avec Thomas), qu’après ce sera mieux !
Et elle découvre qu’après ce n’est pas mieux, voire pire, et son enthousiasme d’entrer dans la vie active est rapidement douché :
timide j’ai commencé à dresser un état des lieux de la réalité de ma toute nouvelle condition d’employée, noyée dans une masse de robots serviles et numérotés,
/.../
le Bureau Général de l’Offre m’avait insensiblement pressurisée comme un citron.
Elle se laisse enfermer dans la routine, répétant le même emploi du temps tous les jours, toutes les semaines, tous les ans !
Malheureusement, mis à part son cri de plaintif de désespoir devant l’inanité de sa vie « c’est vraiment pas une sinécure la vie d’adulte ! » on ne sent pas en elle le ressort nécessaire pour se révolter, pour dire "Stop ! Cette vie ne me correspond pas, je tourne la page et je vais faire complètement autre chose !"
Pour le style, pas grand-chose à redire, sauf ceci :
- Et puis comment que j’aurais pu m’en soucier d’abord du monde à cette époque ?
« Le comment que » déroge avec le style assez soutenu du reste.
Il vaudrait mieux lui faire dire : Et puis comment aurais-je pu m’en soucier...
Il y a aussi tout cet étrange 3ème paragraphe, avec sa vision des bateaux et des matelots, comme une maladroite allégorie du monde, de l’incompréhension entre les hommes. Elle aurait aussi bien pu prendre une station de métro (Châtelet, Opéra-Auber) à une heure d’affluence, ou encore l’aéroport Charles-de-Gaulle !
Pour résumer un peu brutalement le texte, on ne peut que plaindre cette pauvre fille… 8)
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Bonjour Stavroguine05.
Je le trouve plaisant à lire et la pointe d'humour est bien venue.
Quelques trucs qui me chagrinent.
hésiter entre celui-ci et celui-là, en choisir un autre puis l’enfiler à toute hâte.
Ce serait bien aussi de préciser si c'est un pull ou autre chose.
Finalement, ce que je réalise à l'instant
Il manque également, selon moi, quelques virgules.
Belle journée.