Le Monde de L'Écriture

Coin écriture => Textes courts => Discussion démarrée par: Camilleli le 31 Août 2023 à 05:49:53

Titre: Piste noire (1)
Posté par: Camilleli le 31 Août 2023 à 05:49:53

Ce soir elle est allongée dans son canapé, celui qui est marron, pas confortable, trop petit, celui qui a couté trop cher, et qui est même pas si joli, celui qu’elle a acheté parce que sur les photos il ressemblait à un modèle qu’elle avait vu sur une de ces nombreuses vidéos où des gens clament qu’ils ne veulent pas se vanter de cet argent qu’ils n’ont pas mérité, mais montrent leurs maisons méticuleusement habillées par des meubles de créateurs qui ressemblent à l’inverse de ce à quoi ils sont censés servir, et que même le grand créateur n’aurait pas pu s’offrir. Le sien a coûté deux cent euros sur Amazon et il gratte, ça lui donne de l’eczéma, mais elle bouge pas, elle arrive pas à aller au lit, même si elle y serait mieux.

Elle voudrait que maman soit là pour la porter jusqu’à son oreiller comme avant quand elle s’endormait devant la télé, elle voudrait qu’elle la borde avant de lui raconter une histoire de fée, une histoire d’amour, elle voudrait qu’elle lui dise que même si elle n’a ni pour de vrai les cheveux blonds, ni de souliers en verre, elle est la plus belle des cendrillons. Demain matin elle se réveillerait à cause de la musique du vieil ordinateur de papa, il n’aurait pas encore acheté tout ses téléphones derniers cris qui lui serviront à pirater leur famille. Il serait dans la salle à manger, en train de travailler, ou simplement en train de prendre son café. Il aurait été acheter du pain, celui qu’elle aime bien, et celui aux olives pour le midi aussi. Pendant qu’elle ferait son petit-déjeuner il lui dirait : « Pourquoi tu pèses tout ce que tu manges ? Arrête, fais le pour moi s’il te plaît. » et ce serait la chose la plus gentille qu’il ne lui dira jamais. Elle s’installerait à côté de lui, ils discuteraient de ce qu’il écoutait quand il était petit, et la journée glisserait ainsi comme une luge, elle slalomerait rapidement et avec agilité, on ne la verrait pas s’écouler. La vie ne serait qu’une descente de piste verte au mois d’Avril à Val d’Isère ou à Val Thorens : douce mais toujours excitante.

Retour à la réalité obligé, elle est plein milieu d’une piste noire, elle doit être concentrée.

Ce soir elle est allongée dans son canapé, celui qui est marron, toujours plus confortable qu’un transat, juste assez grand pour elle, celui qui avait un rapport qualité-prix meilleur que les autres, celui qui ressemble plus ou moins à un modèle de créateur dont elle aurait rêvé.
Elle voudrait aller dormir, mais elle a peur. Elle a peur qu’un monstre se cache quelque part, qu’il y ait un loup dans le placard, un cafard sous les draps, un cambrioleur tapis derrière la porte, peu importe, une anomalie. Le roi des cafards est dans sa tête, elle le sait, et plus elle y pense, plus c’est marrant.

Elle avait été voir cette psychologue un peu bizarre il y a quelques mois, une vielle dame brune aux grosses lunettes vertes dont les verres étaient teintés, si bien qu’elle n’a jamais vraiment pu la regarder dans les yeux. Elle ne lui posait jamais de question si ce n’était pour répondre aux siennes, ce qui n’avait pour effet que d’en créer plus, qui demeuraient chacune, fatalement, sans réponse. Alors elle racontait sa journée, et lors de leur dernière séance, elle lui a parlé du cafard.
Elle venait d’emménager et en défaisant ses cartons elle avait cru en voir un courir au sol et l’avait cherché des heures, en vain. La psy avait prit cet évènement comme une métaphore de son mal-être matérialisé en hallucination, et ça avait marqué la fin de leur relation : non seulement parce qu’elle s’était cru folle pendant des semaines, jusqu’à ce qu’elle découvre que le loyer était si bas et l’immeuble vide de locataires parce qu’il était infesté, mais aussi parce qu’après trois mois à raison de deux séances de quarante-cinq euros par semaine, elle venait de soulever une vérité un peu trop douloureuse à supporter, à savoir qu’elle avait perdu son temps et son argent.

Elle rit en regardant le plafond délavé tâché par l’humidité, il a plut toute la journée.

L’appartement est petit. Il ressemble à un petit rubiks cube. Rien ne va ensemble mais tout s’articule. À droite de la petite porte d’entrée, une petite pièce à vivre avec un petit évier triangulaire dans l’angle. Une mosaïque verte et violette au dessus du robinet. Un petit micro-onde noir encastré dans le petit mur blanc tâché par les moustiques écrasés qu’elle n’a pas nettoyé. Un petit frigidaire rouge qui contient du yaourt 0% MG, du coca 0% sucre et du pesto allégé 0% plaisir. Une petite table dont le plateau est un petit carré bleu cyan sur lequel repose les souvenirs d’un dîner aux chandelles qui a déjà été oublié par les corps, digéré par le temps. Deux petits tabourets bleu cyan. Le petit canapé marron contre le mur, en face de la  « cuisine ouverte à l’américaine » comme ils disaient dans l’annonce. Et puis encore à droite, la porte fenêtre, celle couverte par des rideaux transparents qui ne couvrent en rien du regard des gens, celle qui donne sur le balcon dont les dalles sont salies par la pluie et les mégots, celle qui donne sur la rue où elle aime marcher le matin, quand il fait frais et qu’il n’y a encore personne à part les vieux qui promènent leurs chiens mal dressés à qui ils devraient mettre leurs couches puisqu’ils ne  ramassent jamais leurs crottes.

À gauche de la porte d’entrée il y a deux autres petites portes : celle qui donne sur la petite salle d’eau minable dont les canalisations sont en permanence bouchées, et celle qui conduit à sa chambre, où il n’y a que son grand lit. C’est la seule chose pour laquelle elle a accepté de s’endetter, et désormais elle ne veut plus y mettre les pieds, ni le corps entier d’ailleurs. Elle a peur de s’y perdre et de ne pas retrouver la sortie. Il y a aussi une petite fenêtre rectangle. Elle révèle un immeuble bien trop proche et l’intérieur des vies de gens qu’elle ne connaît pas mais dont elle connaît l’émission télé préférée. Premier étage à gauche : The Voice. À droite : BFMTV.

Sa série préférée du moment se trouve sur le deuxième palier, et elle la regarde sur les trois premières fenêtres en partant de la gauche. Pas de pop-up, de publicité, ni de sous-titres, qualité 360p (elle a perdu ses lunettes) mais le programme est gratuit, et la connexion ne saute jamais. C’est un petit couple étranger qui a la trentaine. Ils se disputent de temps en temps pour savoir qui promènera leur horrible clébard qui ne cesse jamais d’aboyer, organisent des soirées qui ne se terminent que lorsque le soleil est levé, fument à la rambarde en écoutant du jazz, font griller des brochettes le dimanche midi, se tiennent la main sur leur gigantesque canapé blanc en regardant des émissions dont elle ne pige pas une syllabe. Elle se dit qu’elle pourrait être amie avec eux, en tout cas qu’elle aimerait, et quand elle voit leur lumière allumée, à toute heure du jour et de la nuit, elle se sent un peu moins seule.

Peut-être qu’elle espère intérieurement qu’ils regardent également de son côté de la rue, qu’ils voient la lueur jaunâtre, grésillante, faiblarde, du néon de sa chambre qui transperce la noirceur de la façade inanimée.
Peut-être qu’elle espère qu’ils entendent les alarmes le matin et les larmes le soir.
Peut-être qu’elle espère intérieurement qu’ils allument la lumière pour elle, que c’est leur façon de la border, parce qu’ils savent qu’elle a peur du noir, peur d’être seule dans ce petit appartement, seule dans ce petit immeuble, qu’elle a peur d’appuyer sur l’interrupteur et de se faire manger par l’obscurité, par les cafards.
Peut-être qu’elle espère intérieurement qu’ils la regardent eux aussi, et ça lui donne une raison de garder sa lumière allumée.
Ce dialogue muet, tordu, et imaginaire lui donne espoir, et elle se dit que ça aussi c’est amusant : la capacité qu’ont les êtres de s’accrocher aux moindres choses, de porter de l’attention aux plus petits détails, de chercher de minuscules signes dans les plus grandes évidences, des raisons dans l’inexplicable, de ce réflexe de crier les mains en avant alors qu’on est déjà en train de tomber, d’être triste, déçu, en colère, alors que la foudre a déjà frappé, de ce besoin permanent de s’agripper à la rambarde même si elle est vissée au vide.
Est-ce que c’est dans la nature des Hommes d’avoir peur, et d’avoir espoir aussi ?

Il est cinq heures vingt sept du matin et elle a cours dans trois heures. Elle fait des études de médecine. Ça a rendu fière sa mère qui aurait préféré qu’elle soit avocate et ça a surpris son père qui lui avait dit qu’il la pensait incapable de réussir. En réalité elle avait voulu surtout leur faire plaisir, et, sûrement, se prouver qu’elle était pas trop idiote. Mais voilà. À quoi ça sert de trouver des vaccins et de guérir des gens si on ne guérit ni la mort ni la fin du monde ? Idiote peut-être pas, ailleurs peut-être trop. La psy aux grosses lunettes lui avait dit que la vie est inestimable. Pourtant elle a un prix dont elle se rappelle chaque jour depuis que sa maîtresse le lui a apprit en CP, avant de la punir parce qu’elle pleurait : 2 525 608 000 secondes en moyenne (sûrement moins si on porte de grosses lunettes vertes teintées, personne ne devrait faire ça). Elle ne veut pas calculer combien il lui en reste à dépenser, mais elle rembourse sa dette, seconde après seconde, minute après minute, heure après heure, comme les autres, comme tout le monde, comme le monde, son monde, ça la terrifie. Et après ? Parfois la dette diminue, les secondes s’allongent, comme des points bonus, comme les pastilles vertes qu’on collait dans son carnet à l’école primaire « a nettoyé le tableau, a posé des questions, a aidé ses camarades ». Ses parents lui ont toujours dit que si elle était sage, si elle se mettait bien en rang deux par deux, qu’elle écoutait bien les consignes, qu’elle ne fumait pas, et qu’elle mangeait cinq fruits et légumes par jour, elle serait récompensée. Et après ?
Rien n’a changé, c’est comme à l’école primaire, parfois le professeur fait une erreur, les élèves trouvent un bouc émissaire, et les gommettes sont mal attribuées. Son grand père a été renvoyé alors qu’il n’avait rien fait, et elle trouve ça injuste.
Elle aussi elle a beaucoup de pastilles rouges déjà, le cahier va bientôt déborder, elle pourra mettre les autocollants sur les murs de sa chambre vide, et quand elle n’aura plus de place, elle rejoindra sûrement papi sur l’île où restent les gens qui n’ont pas mérité ce qui leur est arrivé. Ils boivent probablement des cocktails dans des noix de coco en attendant d’être réattribué ailleurs, de toute manière elle se dit qu’on est jamais qu’un nombre sur le compteur. Un loyer, un salaire, un nombre d’années, et après ?
Ça aussi, elle trouve que c’est injuste, parce qu’elle a toujours fait ce qu’on lui a demandé « a bien écouté en classe, a bien écouté à la maison, a été gentille avec tout le monde ». Tout faire parfaitement, comme on lui a appris, faire des prévisions annuelles, des plans financiers, mais elle n’arrive pas à compter, pas comme elle compte les pièces dans son porte monnaie pour les donner au caissier quand elle achète ses bières ou son vin pour oublier qu’elle va perdre son temps à cette soirée dont elle ne connaît aucun invité. Elle cherche à faire passer le temps pour oublier qu’il ne reviendra jamais, et elle déteste ça. Ça pourrait être la dernière fois, la dernière minute, la dernière heure, et aucun horoscope ne lui dira. Chaque jour 86 400 secondes à dépenser, pas moyen de les mettre sur un livret A, pas moyen de les économiser même si elle fait de l’apnée pour tenter de les garder à l’intérieur.

Malgré tout elle arrive à oublier, parfois, quand arrivent ces moments rares et tendres aussi, qui paraissent durer une éternité et sur lesquels il n’y a ni gommettes ni mots à poser. Il y a ces soirées à vagabonder à plusieurs dans les ruelles, dans les bars, dans la foule, dans une bulle hermétique, comme un sac de congélation : la nuit garde au frais les souvenirs jusqu’à que le soleil les réchauffe et les fasse fondre dans un nuage de buée.
Il y a aussi ces gens, ceux qui font tout oublier, ceux qui rendent aussi heureux de les retrouver que triste de devoir s’en séparer, ceux qui sont plus puissants qu’un shot à jeun, ceux qui animent les instants immobiles, qui colorient les regards éteints, qui parlent en chansons, ceux qui quand ils prennent dans leurs bras donnent l’impression de sculpter une armure invincible sur le corps, ceux dont les sourires camouflent tout les derniers soupirs du monde.
Il y a ces dîners en famille, ces vacances mal organisées, ces photos ratées, ces disputes, ces baisers, ces films classiques, ces musiques cultes, ces découvertes pour l’humanité, toutes ces choses qui finiront par faner, comme le bouquet de tulipe près de son évier, et plus elle y pense plus elle a peur d’aller dormir, mais depuis son petit canapé elle peut voir la fenêtre de sa chambre. La lumière d’en face est allumée.  Il lui semble que c’est la seule chose qui ne fanera jamais.

Elle se dit que si le temps n’a pas de prix, alors ça ne sert à rien de passer sa vie à essayer d’être riche, et elle se dit qu’elle devrait arrêter ses études et aller voir ailleurs s’il y a pas des cocktails à siroter dans des noix de coco.


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2360 mots
PS : c’est un premier jet j’ai tout écris d’une traite sans relire alors je vais sûrement faire des changements soyez indulgents svp ^^

Titre: Re : Piste noire (1)
Posté par: Choumi le 31 Août 2023 à 08:04:33

Bonjour
Ambiance noire de chez noire
Rythme rapide presqu’un sprint
Tu dis l’avoir écrit d’un seul jet et ça se ressent
Cela m’arrive quelques fois quand tout est déjà dans ma tête
Il y a des images fortes, des expressions intéressantes
Peut-être des phrases un peu longues. Il faut reprendre son souffle entre les paragraphes. Enfin moi.
Amicalement
Michel

Titre: Re : Piste noire (1)
Posté par: Michael Sherwood le 01 Septembre 2023 à 12:19:24

Hello Camilleli,

Encore un très bon texte, comme un appel au secours d'une personne irrémédiablement coincée dans son petit appartement, sa petite vie, son petit avenir.
Manque de chance ? Non, elle en a eu, en poursuivant des études de médecine. Mais c'est surtout par conformisme, pour plaire à ses parents.
Parents qu'elle aimerait retrouver, comme lorsqu'elle était petite. Pas les parents actuels !
Donc pas de véritable projet, pas d'ambition, pas de projection dans l'avenir.
Analyse auprès d'une psy qui se croit futée en jouant sur l'ambigüité entre cafard (l'insecte) et cafard (la disposition d'esprit.) Confusion qui n'existe que dans la langue française...
Les voisins ne sont pas d'un grand secours car ils lui renvoient plus ou moins son image. Elle les connaît surtout par les émissions de télé qui s'échappent de chez eux !
Seuls moments de court bonheur, les virées nocturnes, quand elle échappe du huis-clos de son appartement.

J'ai bien aimé la description de l'appartement, avec cette répétition de "petit" ! (j'en ai compté 15.)
La seule chose "grande" c'est le lit, dans lequel elle ne dort pas !

Par contre pas trop compris le décompte des secondes :

Citer

Pourtant elle a un prix dont elle se rappelle chaque jour depuis que sa maîtresse le lui a apprit en CP, avant de la punir parce qu’elle pleurait : 2 525 608 000 secondes en moyenne (sûrement moins si on porte de grosses lunettes vertes teintées, personne ne devrait faire ça).

Est-ce qu'il s'agit des secondes qui lui restent à vivre ?

Bien aimé aussi ce passage à la fin :

Citer

Il y a ces dîners en famille, ces vacances mal organisées, ces photos ratées, ces disputes, ces baisers, ces films classiques, ces musiques cultes, ces découvertes pour l’humanité, toutes ces choses qui finiront par faner, comme le bouquet de tulipe près de son évier, et plus elle y pense plus elle a peur d’aller dormir, mais depuis son petit canapé elle peut voir la fenêtre de sa chambre. La lumière d’en face est allumée.  Il lui semble que c’est la seule chose qui ne fanera jamais.

Elle se dit que si le temps n’a pas de prix, alors ça ne sert à rien de passer sa vie à essayer d’être riche, et elle se dit qu’elle devrait arrêter ses études et aller voir ailleurs s’il y a pas des cocktails à siroter dans des noix de coco.

Après tout, fuir vers les tropiques pour un changement de décor ne serait pas la plus mauvaise solution (à condition de laisser ses problèmes derrière soi...)

2-3 petites fautes d'orthographe, mais j'ai pas envie de faire le prof.

Bye  8) !

Titre: Re : Piste noire (1)
Posté par: Camilleli le 01 Septembre 2023 à 13:35:32

Coucou Choumi et Michael merci pour vos retours !
Choumi tu as raison à la relecture j’ai remarqué que certaines de mes phrases étaient très (trop) longues et que ça nuit à la compréhension alors je vais essayer d’enlever ça

Michael analyse parfaite ahah je rajouterai simplement que le décompte des secondes c’est le nombre de secondes dans 80 années, et que ducoup la suite de ce paragraphe traite de la peur de mal utiliser le temps qui défile (il y a une forte inspiration philosophique) en gros la vie a un prix et c’est le temps, tout dépend de nous dans notre vie sauf le temps qui est complètement autonome, nous dépendons de lui, et lui n’a pas de prix il ne s’achète pas ni ne se gagne malgré les bonnes où les mauvaises actions (analogie gommettes rouges et vertes, grand père qui meurt malgré toutes les « gommettes vertes » accumulées, ducoup quand elle dit vouloir le rejoindre quand elle aura trop de pastilles rouges c’est une évocation du suicide), on ne peut jamais vraiment compter combien il nous en reste non plus (avec l’analogie sur les pièces de monnaie qu’elle compte et l’alcool qu’elle achète pour oublier qu’elle a peur de gâcher le temps qu’elle a). Globalement à la fin malgré toutes les idées noires la seule chose qui transperce la nuit et paraît
constante et rester vivante sans « faner » (mourir, comme le monde qui va se terminer, ses proches qui vieillissent, etc) c’est la lumière en face de chez elle donc tant qu’elle persistera, elle gardera sa lumière allumée (ne se suicidera pas).
A la fin, entrevue d’une solution, partir littéralement ailleurs sortir de la société de consommation, de l’idéologie ou la valeur monétaire est prédominante, pour aller vivre pleinement son temps présent
J’espère que j’ai réussi à rendre un peu plus clair ce à quoi j’ai pensé quand j’ai écris ce texte ahaha

Titre: Re : Piste noire (1)
Posté par: Michael Sherwood le 01 Septembre 2023 à 16:26:41

Merci pour ces explications.
J'étais du coup passé totalement à travers cette histoire de temps exprimé en secondes, et la signification des gommettes et de leurs couleurs (pastilles rouges = suicide.)
Je pensais qu'il s'agissait d'une simple réminiscence de l'école (comme il y avait la réminiscence des parents au début.)
Je crois que ce passage mériterait d'être retravaillé pour le rendre plus explicite.

Bye  8) !

Titre: Re : Piste noire (1)
Posté par: Safrande le 02 Septembre 2023 à 15:14:13

Salut Camilleli, j'ai l'habitude de dire que les textes "bien écrit" ne m'intéressent pas, que c'est même pire et plus fade encore que les textes "mal écrit" ; ton texte ici semble être urgemment écrit, c'est ça qui m'a embarqué.



Il y a une gestion (enfin si on peut appeler ça une gestion, ça a l'air de venir d'un flot incontrôlable) de la répétition qui donne une autre dimension au texte, qui tout de suite le rend un peu affolé, à bout de souffle, ayant l'air toujours de vouloir toucher quelque chose, et essayant tous les chemins pour l'exprimer, quitte à revenir en arrière et à recommencer. Bien sûr tout ce que je dis est en connaissance de cause de la manière dont il a été écrit, c'est-à-dire « d'une traite » comme tu le mentionnes ; mais quand bien même je ne l'aurais pas su, je pense que je l'aurais deviné, qui sait ?



On dirait que tu balayes les événements les décors etc d'un œil allant vite, n'ayant pas le temps de s'attarder sur les choses, mais le faisant du même coup avec cette fulgurance, cette implacabilité que donne l'envie et le besoin de dire quelque chose, et surtout une certaine idée d'où l'on veut aller, dans l'acte même d'écrire. On dirait un bulldozer ton texte, qui ne cesse d'avancer ; et même quand tu parles de banalités, on sait que la manière dont tu les amènes les rendra intéressantes ; elles sont traités, manipulés, retournés avec cette même sûreté, habilité et efficacité dans le geste qu'un ouvreur d’huîtres qui les enchaines depuis vingt ans tous les jours ; c'est l'urgence qui te fait balayer un grand nombre de sujet en te prêtant sa main plus grande, comme pouvant écrire plus gros et ainsi englober tout un texte comme d'un seul geste, en un seul mouvement comme un vif coup d'épée.



Néanmoins, il y a des passages un peu plus faibles, notamment vers la fin je trouve, ou ça s'essouffle, où ça tourne un peu en boucle, c'est la fin du geste qui ne bénéficie plus de l'élan qui lui faisait traverser le paysage, ça s'écrase. Y'a aussi quelques approximations, quelques erreurs dans les tournures, quelques images dont l'effet n'est pas toujours heureux, où le souffle avec lequel elles sont projeté ne suffit pas à les rendre géniales.



Essaye (je sais que c'est compliqué, mais vraiment essaye) de ne pas te fier à la quantité de ce qu'il y a de négatif dans mon commentaire : tout ce que je ne cite pas est tout ce qui fonctionne pour moi : j'ai vraiment été happé par ton texte (pour moi c'est un grand Oui, c'est ce que j'aime lire : j'ai l'impression de lire une autre façon d'écrire, une façon plutôt unique), mais je sais aussi, en tant qu'écrivaillon, qu'il n'y a rien qui me fasse plus progresser que quand on me pointe du doigt ce qui marche moins, et c'est pour ça que je vais aller chercher les petites bêtes, et essayer de donner avec le plus de précision les impressions qu'elles me font.



J'arrête là pour mes impressions un peu "abstraites", j'espère m'être fait un peu comprendre, toujours dur d'exprimer les impressions que donne ce qui nous enthousiasme.



Les détails sous le spoiler :

Désolé, vous n'êtes pas autorisé à afficher le contenu du spoiler.

Bon j'espère que je n'aurais pas été trop chiant, ni trop blessant, et surtout un peu utile, dans l'expression de mes ressentis. N'hésite (mais n'hésite surtout pas) à me contredire, à ouvrir des débats, à cogiter avec toi même, à me demander des précisions, à te justifier, à te répandre en explication, moi ça me ferait super plaisir d'échanger avec toi, sur un texte qui m'a beaucoup plut

Bye  ;D