Est-ce qu’il garde un sens,
Lorsque, envahi par la souffrance,
Il vêt son costume et maquille
Un portrait fade puis déshabille
Le tissu de souvenirs construit
D’amour, de tendresse et d’utopie,
Il était un mot empli d’une histoire
Il reste un terme chuchoté dans le noir
A peine perceptible, peu imaginable
Sa pensée est devenue insupportable.
Cinq lettres ce n’est pas tant,
Deux syllabes rendues torrent,
Un mot qui rime avec tourment,
Maman.